Encontré el diario de infancia de mi esposa - Ahora quiero el divorcio

Me llamo Jackson, y tengo una historia que me atormenta el corazón y la mente. Todo empezó de forma bastante inocua, un fin de semana más visitando a los suegros, pero acabó con una revelación que puso patas arriba todo lo que creía saber.

Mi esposa Isabella y yo nos conocimos cuando trabajábamos en la misma empresa. Lo curioso es que fuimos al mismo instituto en nuestra ciudad natal, pero nuestros caminos no se cruzaron hasta años después.

La recordaba vagamente de los pasillos, como una cara más entre la multitud. Sin embargo, las cosas despegaron cuando me armé de valor y la invité a salir después de un agotador día de trabajo.

Avanzamos rápidamente a través de las citas, el amor y todo el tinglado, y acabamos casados. Parecía cosa del destino, o eso creía yo.

Ahora, avancemos hasta el presente. Este fatídico fin de semana empezó como cualquier otra visita a casa de sus padres. Es una casa pintoresca llena de toda la calidez y el desorden de una familia bien avenida.

El sábado, su madre, siempre dispuesta a renovar la casa, decidió que había llegado el momento de decorarla para el cambio de estación. Me pidió ayuda para sacar algunos adornos del desván.

Al subir al desván, me golpeó el olor rancio de los recuerdos almacenados durante mucho tiempo. Entre los cachivaches habituales del desván, me llamó la atención una caja en particular. Estaba perfectamente etiquetada como "La infancia de Isabella".

No soy un fisgón, pero me picó la curiosidad. La caja estaba llena de sus viejos juguetes, dibujos y, sobre todo, varios diarios. Cerré la caja sin tocar nada más, pensando que nuestros futuros hijos podrían encontrar alegría en estos tesoros.

Aquella noche, durante la cena, la conversación giró en torno a anécdotas familiares y planes para la semana. Aprovechando una pausa en la charla, mencioné la caja.

"Oye, he encontrado una caja con cosas viejas de Bella en el desván. ¿Quizá deberíamos traerla a casa? A nuestros hijos les encantaría ver cómo era su madre de niña".

La reacción fue inmediata y chocante. Isabella palideció y su tenedor repiqueteó contra el plato. "Oh, um, tal vez. Hablemos de eso más tarde" -tartamudeó, desviando rápidamente la conversación hacia el nuevo barco de pesca de su padre.

El ambiente cambió palpablemente. Intenté volver a los temas más ligeros, pero mi mente estaba atascada en su reacción.

¿Por qué ese cambio tan repentino? ¿Qué había en aquellos diarios que la incomodaba tanto? El resto de la velada transcurrió entre sonrisas forzadas y malestar.

Aquella noche, mientras Isabella dormía a mi lado, mi mente se agitaba, repitiendo su rostro pálido y el ruido de su tenedor como una película en bucle. Di vueltas en la cama, y cada tictac del reloj resonaba en el opresivo silencio de nuestra habitación.

Cuando los primeros rayos del alba se colaron por las cortinas, supe que dormir era una causa perdida. Salí de la cama con cuidado de no despertarla y me dirigí al desván. Algo en aquellos diarios me llamaba, una súplica tácita para que desvelara los secretos.

El desván estaba fresco a primera hora de la mañana, el tipo de frío que te cala hasta los huesos. Encendí la luz, proyectando largas sombras entre las cajas y los viejos muebles. Allí, tal como la dejé, estaba la caja marcada como "La infancia de Isabella".

Mis manos se mantuvieron firmes mientras levantaba la tapa, pero mi corazón latía erráticamente mientras rebuscaba en el contenido: juguetes que provocaban una sonrisa, mantas tejidas con sueños de infancia y algunas joyas hechas a mano que brillaban débilmente en la penumbra. Todo parecía tan normal, tan inocentemente nostálgico.

Pero luego estaban las agendas, cada una adornada con un candado barato que parecía más simbólico que seguro. No había llaves a la vista. A pesar de mi decisión inicial de no invadir su intimidad, la curiosidad -y ahora una creciente preocupación- me abrumaba. Forcé las cerraduras y el metal cedió con un chasquido renuente.

Al abrir el primer diario, se me cortó la respiración. Las páginas no estaban llenas de angustia adolescente ni de enamoramientos secretos de estrellas del pop.

En su lugar, había fotos de mí, de mí a lo largo de mi vida estudiantil, en escenarios de los que apenas me acordaba. Yo jugando al baloncesto, caminando hacia la cafetería, apoyado en mi primer automóvil. Mi mente daba vueltas. ¿Cómo? ¿Por qué?

Al hojear más páginas, el malestar se hizo más profundo. Aparecieron fotos de mis ex novias, cada rostro tachado con duros trazos de rotulador rojo.

Frases garabateadas como "¡No se lo merece!" y "¡La odio!" corrían por las páginas. Ésta no era la Isabella que yo conocía -o creía conocer-.

Las notas manuscritas eran aún más inquietantes. "Jackson ha ido hoy al colegio con una sudadera Nike roja con capucha, me he cruzado con él en el pasillo, ha sido emocionante".

El detalle era desconcertante. Me senté sobre los talones mientras el diario se abría en mi regazo. Era la protagonista de una historia que no sabía que se estaba escribiendo.

A medida que seguía hojeando los diarios, las revelaciones caían como una cascada de agua fría. Cada nuevo diario que abría me ofrecía una imagen más clara de una historia que no sabía que existía.

No se trataba sólo de un enamoramiento de instituto que se desvaneció con los ecos de la adolescencia; era algo más profundo, más deliberado.

Romper el segundo y el tercer candado reveló algo más que instantáneas y garabatos: dejó al descubierto un patrón difícil de tragar. Había seguido todos mis movimientos durante el instituto y la universidad.

Cuando leí las entradas en las que se detallaba cómo Isabella maniobraba para asistir a la misma universidad y más tarde conseguía un trabajo en mi empresa, me invadió una sensación de hundimiento.

Siempre había pensado que nuestro encuentro había sido un giro fortuito del destino, un feliz accidente de dos vidas que se alineaban. La verdad estaba mucho más orquestada.

Allí sentado, en medio de años de afecto calculado, sentí una mezcla de traición e incredulidad. "Conocía a todos mis jugadores de baloncesto favoritos e incluso citaba frases de mis películas favoritas durante nuestras citas", murmuré para mis adentros, reconstruyendo cómo había adaptado su personalidad para ser la pareja perfecta para mí.

Con el corazón encogido, recogí los diarios y bajé las escaleras. El aroma del desayuno recorría la casa, en marcado contraste con la agitación que sentía en mi interior. La familia estaba reunida en la cocina, preparando alegremente la comida, ajena a la tormenta que se estaba gestando en mi interior.

"¡Buenos días, Jackson! ¿Tienes hambre?", preguntó su padre, volteando panqueques con una sonrisa.

"En realidad, tenemos que hablar", dije, con voz firme a pesar del caos que se arremolinaba en mi corazón. Dejé las agendas sobre la mesa de la cocina y el ruido atrajo la atención de todos.

Isabella se quedó paralizada y su sonrisa se truncó cuando sus ojos se encontraron con los míos. "Jackson, por favor, deja que te lo explique", suplicó, con la voz temblorosa.

"¿Cuánto tiempo, Isabella? ¿Durante cuánto tiempo has planeado nuestras vidas como una especie de... de juego de estrategia?". Mis palabras flotaban en el aire, cargadas de dolor y rabia.

"No es así. Te quería...", empezó, pero el dolor era demasiado profundo y la interrumpí.

"El amor no manipula. El amor no miente" -repliqué, con un sabor amargo en la lengua.

La habitación se quedó en silencio, la tensión era palpable. Sus padres intercambiaron miradas incómodas, claramente sorprendidos.

Incapaz de soportar el peso de las miradas de la sala y el desmoronamiento de lo que creía real, cogí la chaqueta y me marché. El aire fresco de la mañana hizo poco por calmar mi ira y mi confusión.

Los días se convirtieron en una semana. Isabella se quedó en casa de sus padres. Yo volví a la nuestra. Nuestro hogar parecía ahora tan vacío como nuestros recuerdos. Vagué por habitaciones llenas de ecos de risas y amor, cada rincón un recordatorio de un pasado teñido de engaño.

Ahora, sentado sola en nuestro sofá, con los diarios apilados en la mesita como una acusación, me siento desgarrado.

Una parte de mí se pregunta si estoy exagerando. ¿Es romántico, de un modo retorcido, que me haya amado durante tanto tiempo, orquestando nuestros caminos para que se cruzaran una y otra vez hasta que finalmente se entrelazaron? ¿O es demasiado, demasiado espeluznante, demasiado alejado de la genuina espontaneidad que yo valoraba en nuestra relación?

Cada fibra de mi ser quiere encontrar una forma de perdonar, de volver a caer en el cómodo abrazo de nuestra vida juntos. Pero la confianza, una vez rota, no se repara fácilmente.

Me cuestiono todo lo que creía que era cierto sobre nosotros, sobre ella. ¿Podría volver a confiar en ella? ¿Podría ser real nuestro amor cuando se construyó sobre una base de mentiras?

Mientras reflexiono sobre estas preguntas, el silencio de la casa me oprime, pesado e inflexible. El camino a seguir no está claro, oscurecido por las sombras de la duda y la débil y persistente esperanza de un amor que aún podría salvarse.

Pero, por ahora, me siento y espero: claridad, curación o, tal vez, el valor para alejarme de una historia de amor que empezó mucho antes de que yo supiera que formaba parte de ella.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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