Papá se enfadaba cuando mamá pintaba en vez de hacer las labores - Lo que vi en su casa tras el divorcio me dejó boquiabierta

Mi padre siempre odió la obsesión de mi madre por la pintura, pues decía que ella sólo servía para cocinar y limpiar. Tras su divorcio, entré en su nueva casa y descubrí algo que me dejó sin aliento.

Nunca pensé que estaría agradecida por el divorcio de mis padres, pero la vida tiene una forma de sorprenderte. Soy Iva, tengo 25 años. Lo que encontré en la nueva casa de mi madre tras la separación cambió por completo mi perspectiva sobre cómo es realmente el amor verdadero y me hizo llorar...

Mientras crecía, nuestra casa estaba llena del olor de las pinturas al óleo y del dulce aroma de la trementina. Mi madre, Florence, siempre creaba algo hermoso.

Pero para mi padre, Benjamin, sólo había ruido y desorden.

"¡Florence! ¿Cuándo vas a acabar con ese maldito cuadro?". La voz de papá retumbaba desde la cocina. "¡Esto es una pocilga, y ni siquiera has empezado con la cena!".

Los hombros de mamá se tensaron, pero su pincel no dejó de moverse. "Sólo unos minutos más, Ben. Casi he terminado con esta sección".

Papá irrumpió en su lugar de trabajo con la cara roja. "¡Tú y tu tonta afición! ¿Cuándo vas a madurar y a comportarte como una ESPOSA DE VERDAD?".

Yo miraba desde la puerta, con el corazón palpitante. Los ojos de mamá se cruzaban con los míos, llenos de una tristeza que yo no podía comprender como niña de diez años.

"Iva, cariño, ¿por qué no vas a poner la mesa?", decía en voz baja.

Yo asentía y me alejaba corriendo, con el sonido de su discusión siguiéndome por el pasillo.

Pasaron los años y las discusiones fueron a peor. Cuando tenía catorce años, por fin se separaron. Papá se quedó con la custodia y yo sólo veía a mamá los fines de semana.

La primera vez que visité su nuevo piso, se me encogió el corazón. Era diminuto, con apenas espacio para una cama y un pequeño caballete en un rincón.

"Cariño, no estés tan triste", me dijo mamá, abrazándome. "Puede que este lugar sea pequeño, pero está lleno de posibilidades".

Intenté sonreír, pero me pareció forzado. "¿Me echas de menos, mamá?".

Le brillaban los ojos. "Todos los días, Iva. Pero a veces tenemos que tomar decisiones difíciles para encontrar la felicidad".

Cuando me marché aquel día, la oí tararear mientras desempaquetaba sus pinturas. Era un sonido que hacía años que no oía.

"Nos vemos el próximo fin de semana, ¿vale?", gritó mamá cuando llegué a la puerta.

Me volví y forcé una sonrisa. "Sí, mamá. El próximo fin de semana".

Papá no perdió el tiempo. Su nueva esposa, Karen, era todo lo que él quería que fuera mamá: organizada, práctica y nada artística.

"¿Ves, Iva? Así es como debe funcionar una casa de verdad", dijo papá una noche, señalando la cocina impecable.

Asentí distraídamente, con los ojos fijos en las paredes casi desnudas donde solían colgar los cuadros de mamá. "Es... bonito, papá".

Karen sonrió. "Le he estado enseñando a Iva algunos buenos trucos de limpieza, ¿verdad, cariño?".

Forcé una sonrisa, pensando en los fines de semana que pasaba con mamá, con las manos cubiertas de pintura, creando mundos sobre el lienzo. "Sí, es... realmente útil. Gracias, Karen".

Papá dio una palmada. "Ésa es mi chica. Ahora, ¿quién quiere ver la tele?".

Mientras nos instalábamos en el salón, no pude evitar sentir una punzada de añoranza por las tardes desordenadas y coloridas de mi infancia.

Pasaron los años y me acostumbré a la nueva normalidad. Los días laborables con papá y Karen en su inmaculada casa y los fines de semana con mamá en su estrecho apartamento. Pero siempre faltaba algo.

Un viernes por la noche, mientras hacía las maletas para mi regreso a la universidad, papá llamó a mi puerta.

"Iva, cariño, ¿podemos hablar?".

Levanté la vista, sorprendida. "Claro, papá. ¿Qué pasa?".

Se sentó en el borde de mi cama, parecía incómodo. "Ha llamado tu madre. Se... se va a casar otra vez".

El corazón me dio un vuelco. "¿Casarse? ¿Con quién?".

"Con un tipo llamado John. Al parecer, llevan saliendo un tiempo".

Me senté con fuerza, con la mente en blanco. "¿Por qué no me lo ha dicho?".

Papá se encogió de hombros. "Ya conoces a tu madre. Siempre viviendo en su pequeño mundo".

Me irritó su tono, pero no dije nada. Cuando salió de la habitación, me quedé mirando la mochila a medio hacer, preguntándome qué significaría aquello para nuestros fines de semana juntas.

Avancemos hasta el fin de semana pasado. Hacía meses que no veía a mamá, ocupada con la universidad y el trabajo. Pero ahora estaba aquí, llegando a su nueva casa, con el estómago revuelto por los nervios.

¿Y si ese tal John no era más que otra versión de papá?

Mamá me recibió en la puerta, prácticamente radiante. "¡Iva! ¡Te he echado de menos! Me abrazó con fuerza, oliendo a lavanda y aceite de linaza, un aroma que me devolvió instantáneamente a la infancia.

John apareció detrás de ella, con una cálida sonrisa en el rostro. "¡Así que ésta es la famosa Iva! Tu madre me ha hablado mucho de ti".

Estuvimos charlando un rato y no pude evitar darme cuenta de que mamá parecía más alta y se reía con más facilidad. Había una chispa en sus ojos que no había visto en años.

"¿Cómo va la universidad?", preguntó mamá, sirviéndome una taza de té.

"Bien. Ocupada, pero bien", respondí, observándola atentamente. "Mamá, ¿por qué no me has hablado antes de John?".

Bajó la mirada, con un leve rubor coloreándole las mejillas. "Oh, cielo. Quería hacerlo, pero... supongo que tenía miedo".

"¿Miedo? ¿De qué?".

"De que no lo aprobaras. De que pensaras que estaba sustituyendo a tu padre".

Alargué la mano y tomé la de ella. "Mamá, lo único que quiero es que seas feliz".

Me apretó la mano y le brillaron los ojos. "Lo soy, Iva. De verdad que lo soy".

"Iva", dijo John de repente, "hay algo que me gustaría enseñarte. Sígueme".

Curiosa, seguí a John por un pasillo. Se detuvo ante una puerta cerrada, con la mano en el pomo. "Tu madre ha estado trabajando en algo especial", dijo sonriendo. "¿Lista?".

Abrió la puerta y, cuando entré, me quedé boquiabierta.

La habitación era una galería. La galería de mamá.

Sus cuadros cubrían todas las paredes, bellamente enmarcados e iluminados. Los caballetes mostraban obras en curso, e incluso había algunas esculturas de muñecas de porcelana esparcidas por ahí.

"John convirtió esta habitación para mí", dijo mamá en voz baja desde detrás de mí. "La llama mi 'centro de creatividad'".

Me volví hacia ella, sin habla. Parecía... radiante.

John le rodeó la cintura con un brazo. "A veces organizo exposiciones aquí. Invito a amigos, familiares y amantes del arte local. El trabajo de Florence merece ser visto".

Mamá se sonrojó. "John incluso creó un sitio web para vender mis cuadros. Él se encarga de todas las cosas del negocio para que yo pueda centrarme en pintar y esculpir".

Sentí que se me saltaban las lágrimas. "Mamá, esto es... increíble".

"El talento de tu madre es extraordinario", dijo John, con la voz llena de orgullo. "Sólo quería darle un espacio donde pudiera brillar de verdad".

Caminé por la habitación, observando cada pieza. Había paisajes que reconocía de nuestro antiguo barrio, retratos de gente que no conocía y obras abstractas que parecían palpitar de emoción.

"¿Te acuerdas de éste?", preguntó mamá, señalando un pequeño lienzo en un rincón.

Me incliné hacia él y se me cortó la respiración. Era un cuadro mío de pequeña, sentada a la mesa de la cocina, coloreando. Los detalles eran perfectos: mis coletas desordenadas, las manchas de crayón en las mejillas, la expresión de intensa concentración en mi cara.

"¿Lo has pintado tú?", susurré.

Mamá asintió. "Es uno de mis favoritos. Lo pinté justo después... bueno, después del divorcio. Me recordaba tiempos más felices".

La abracé en ese momento, embargada por la emoción. "Estoy muy orgullosa de ti, mamá".

Mientras estábamos allí, rodeados por el arte de mi madre, me invadieron los recuerdos. La voz airada de papá, los silenciosos suspiros de mamá, la tensión que había llenado nuestra casa durante tanto tiempo.

Y ahora, esto. Una habitación llena de luz y color... y amor.

"Sabes -dijo John, con voz suave-, cuando conocí a tu madre, dudaba mucho en enseñarme su trabajo. ¿Te lo puedes creer?".

Mamá se rio suavemente. "Tenía miedo de que pensaras que era una tontería".

"¿Una tontería?". John la miró como si hubiera colgado la luna. "Flo, tu arte es lo que hizo que me enamorara de ti. Es una parte de lo que eres".

Los observé, la forma en que se miraban, el afecto fácil que había entre ellos. Así debía ser el amor.

"Me alegro mucho por ti, mamá", susurré, con lágrimas en los ojos.

Mamá me abrazó con fuerza y seguridad. "Cariño. Yo también soy feliz. Más feliz de lo que he sido en mucho, mucho tiempo".

Mientras estábamos allí, rodeadas de lienzos rebosantes de color y vida, me di cuenta de algo profundo. El arte de mamá, antaño sofocado e infravalorado, florecía ahora, y ella también. Y supe, sin lugar a dudas, que había encontrado su verdadero amor.

"Entonces", dijo John, dando una palmada. "¿Quién tiene hambre? He pensado que podríamos hacer una parrillada en el patio".

A mamá se le iluminaron los ojos. "¡Oh, eso suena maravilloso! Iva, ¿te quedas a cenar?".

Los miré a las dos, sintiendo que un calor se extendía por mi pecho. "Me encantaría", dije sonriendo. "Me encantaría".

Mientras salíamos de la galería, eché un último vistazo a mi alrededor. La sala era algo más que un escaparate del talento de mamá. Era un testimonio del poder del amor... del amor verdadero... para nutrir y elevar.

Y mientras seguía a mamá y a John a la cocina, riéndome de algún chiste que había hecho, me sentí verdaderamente en casa por primera vez en años.

He aquí otra historia: La noche que monté una cabina de besos en nuestra cena familiar, estaba desesperada por descubrir una presunta traición. Lo que se produjo en su lugar fue una revelación que lo cambió todo, descubriendo verdades ocultas y remodelando nuestra familia de un modo que nunca esperé.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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