Propietarios engreídos se negaron a pagar a mi madre por pintar su casa durante tres semanas - Entonces el karma los golpeó duro

Cuando mi madre puso todo su corazón en pintar la gran mansión Donovan, nunca imaginó la cruel traición que le esperaba al final de su duro trabajo. Pero cuando el señor Donovan se negó a pagarle, se desencadenó una cadena de acontecimientos que desembocarían en una noche inolvidable de karma y caos.

Mi madre siempre decía: "El trabajo duro nunca queda sin recompensa". Creía en ello de todo corazón. Como pintora, volcaba su alma en cada pincelada. No se limitaba a hacer un trabajo, sino que creaba arte. Cuando la contrataron para pintar la mansión Donovan, fue como un sueño hecho realidad.

Los Donovan eran ricos, todo el mundo lo sabía. El Sr. Donovan era un hombre alto, siempre vestido con trajes caros, con una especie de mirada fría y calculadora. Pero cuando mi madre lo conoció, parecía bastante simpático. "Estoy seguro de que harás un gran trabajo", le había dicho con una sonrisa, estrechándole la mano. "He oído hablar bien de tu trabajo".

Mamá estaba encantada. Se pasó días planeando los colores, eligiendo los tonos perfectos para dar vida a la vieja mansión. "Este lugar necesita un poco de calidez", me decía con una sonrisa. Y así, se puso manos a la obra.

Durante tres semanas, mi madre trabajó en aquella mansión de la mañana a la noche. El trabajo era mayor que cualquier otra cosa que hubiera hecho antes, pero no se quejó. Estaba allí antes de que saliera el sol y a menudo se quedaba hasta que oscurecía, asegurándose de que cada detalle fuera perfecto. Subía y bajaba por las altas escaleras, canturreando suavemente mientras trabajaba.

No estaba sola en la mansión. También había otros trabajadores: electricistas, carpinteros e incluso un par de jardineros. Mamá sonreía y charlaba con ellos durante los descansos. Llevaba bocadillos de sobra para compartir, y muy pronto todos la conocían por su nombre.

Admiraban lo duro que trabajaba y a ella le encantaba que la hicieran sentir parte de un equipo. No se trataba sólo de pintar, sino de hacer algo de lo que se sintiera orgullosa, algo que la gente recordara.

Por fin llegó el día en que el trabajo estaba terminado. Mi madre y yo nos quedamos admirando su trabajo. La mansión tenía un aspecto precioso, casi como un lugar distinto. El gris apagado había desaparecido, sustituido por colores cálidos y acogedores que daban vida a toda la casa. Sonrió, esa sonrisa de satisfacción que siempre tenía cuando sabía que había hecho un buen trabajo.

"Estoy orgullosa de ti, mamá", le dije apretándole la mano.

"Gracias, cariño", respondió ella, con la voz llena de emoción. "Estoy deseando ver qué opina el Sr. Donovan".

Encontramos al señor Donovan en su estudio, una gran habitación llena de libros y muebles oscuros y pulidos. Mamá entró con una sonrisa, con la factura pulcramente doblada en la mano. "Sr. Donovan -comenzó-, el trabajo está terminado. Espero que le guste cómo ha quedado".

El Sr. Donovan levantó la vista de su escritorio, pero la cálida sonrisa que solía tener había desaparecido. Sus ojos eran fríos. "No te voy a pagar ni un céntimo", dijo tajantemente.

Mi madre parpadeó, sorprendida. "No... no lo entiendo", balbuceó. "Acordamos un precio. He hecho todo lo que me pidió".

Él se reclinó en la silla y una sonrisa de arrogancia se dibujó en su rostro. "Tu trabajo no vale lo que acordamos", se mofó. "Considera esto una lección y márchate".

Por un momento, la habitación quedó en silencio. Pude ver a mi madre esforzándose por encontrar las palabras, con la conmoción y el dolor claramente reflejados en su rostro. "Pero... eso no es justo", susurró finalmente. "He trabajado mucho. Le di todo lo que tenía".

El Sr. Donovan se encogió de hombros, completamente impasible. "Ése es tu problema, no el mío", dijo, volviendo a sus papeles como si la conversación hubiera terminado.

A mi madre se le llenaron los ojos de lágrimas mientras se daba la vuelta lentamente y salía de la habitación. La seguí, con el corazón latiéndome de rabia. ¿Cómo pudo hacer eso? ¿Cómo pudo tirar por la borda todo su esfuerzo como si nada?

El camino de vuelta a casa fue silencioso, el tipo de silencio que llena el aire cuando las palabras no bastan. Observé el rostro de mi madre a la tenue luz del coche. Sus ojos estaban concentrados en la carretera, pero pude ver las lágrimas que estaba conteniendo. Lo había dado todo por aquella mansión, había invertido todo su talento y esfuerzo en hacerla perfecta. Y ahora, todo era en vano.

"No es justo", murmuré, más para mí que para ella.

Me miró con una sonrisa triste en los labios. "La vida no siempre es justa, cariño" -respondió suavemente-. "A veces, la gente se aprovecha de los demás. Pero creo que al final las cosas se equilibran".

Asentí, pero por dentro no estaba satisfecha. ¿Cómo podía alguien como el señor Donovan salirse con la suya? Era rico y poderoso, y lo sabía. Creía que podía hacer lo que quisiera porque tenía dinero. Pero eso no lo hacía correcto. Apreté los puños, sintiendo una mezcla de rabia y determinación. Tenía que aprender una lección, el tipo de lección que nunca olvidaría.

Durante los días siguientes, mantuve los oídos bien abiertos, atenta a cualquier noticia sobre el Sr. Donovan. No tardé en oír el chisme perfecto. Iba a dar una gran fiesta en la mansión, un gran evento para presumir del trabajo que había hecho mi madre.

La idea me vino como un rayo: era mi oportunidad. La fiesta sería el escenario perfecto para una pequeña venganza. Pero no podía hacerlo sola.

Me acordé de los trabajadores de la mansión, los que se habían hecho amigos de mi madre. La admiraban, y supuse que tampoco estarían muy contentos con el señor Donovan. Me acerqué a ellos en silencio, explicándoles lo que pensaba. Para mi alivio, estaban de acuerdo. "No se merece esa fiesta tan elegante", dijo uno de los jardineros con una sonrisa. "Podemos ayudarte, pero tendrás que tener cuidado".

"Nosotros nos ocuparemos de las partes complicadas", dijo el electricista, con expresión seria. "Tú pon de tu parte y todo saldrá bien".

No hice más preguntas. Confiaba en ellos y sabía que estaban decididos a que el Sr. Donovan recibiera su merecido. Acordamos un plan, vago y sencillo, pero sabía que funcionaría.

Llegó la noche de la fiesta y la mansión estaba iluminada como un faro. Los automóviles se alineaban en la entrada y los invitados, vestidos con ropa elegante, salían y se dirigían al interior. Me colé entre ellos, agachando la cabeza y moviéndome con rapidez. Nadie me prestó atención. Estaban demasiado ocupados admirando la mansión, aquella que mi madre se había esforzado tanto en transformar.

Mientras los invitados se mezclaban, los trabajadores y yo nos movíamos rápida y silenciosamente por la mansión. El jardinero ajustó los aspersores para que se activaran en el momento justo. El electricista atenuó las luces, asegurándose de que se apagaran en el momento justo. Me dirigí a la caja de fusibles, con el corazón palpitante, pero segura de que estábamos preparados.

Llegué a la caja de fusibles justo cuando la fiesta estaba en pleno apogeo. El Sr. Donovan estaba alardeando, los invitados pendientes de cada una de sus palabras. Esperé mi señal, un ligero parpadeo de las luces, antes de accionar el interruptor.

La mansión se sumió en la oscuridad. Podía oír los gritos ahogados y los murmullos de confusión mientras la gente intentaba averiguar qué había ocurrido. Pero aquello no era más que el principio. Los aspersores se activaron, empapando a los invitados y empapando la fastuosa decoración.

Se desató el caos. La gente gritaba y corría para escapar del repentino chaparrón. Los preciosos y caros vestidos se estropearon, y las flores y decoraciones cuidadosamente dispuestas se convirtieron rápidamente en un desastre empapado.

Los gritos de indignación del Sr. Donovan quedaron ahogados por el ruido mientras resbalaba y caía en los crecientes charcos, con su caro traje ahora empapado y embarrado. Su fiesta perfecta se había convertido en un desastre, y no había nada que pudiera hacer para impedirlo.

Lo observé desde una distancia prudencial, sintiendo una mezcla de satisfacción y alivio. Esto era por mi madre. Le había robado su orgullo, pero ahora, su propio orgullo estaba siendo pisoteado en el barro.

La noticia del desastre se extendió rápidamente por el pueblo. La gente murmuraba lo que había ocurrido en la mansión, y los trabajadores no tardaron en contar historias sobre los malos tratos del Sr. Donovan. Su reputación sufrió un duro golpe.

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Nadie quería trabajar para alguien que no pagaba sus facturas ni respetaba a la gente que le hacía la vida cómoda. La mansión, antaño símbolo de su riqueza y estatus, era ahora un recordatorio de su arrogancia y de la noche en que todo salió mal.

Mientras tanto, mi madre seguía trabajando. No sabía qué había pasado en la fiesta, pero notó cómo la gente empezaba a tratarla de forma diferente. Nuevos clientes acudían a ella, admirando su dedicación y la calidad de su trabajo.

Habían oído hablar de la mansión y querían que ella llevara esa misma magia a sus casas. Su reputación de imparcial y trabajadora creció, y nunca le faltaron trabajos.

Un día, nos encontramos con el Sr. Donovan en el supermercado. Parecía distinto: más tranquilo, casi humilde. Saludó a mi madre con una leve sonrisa avergonzada. Ella le devolvió la sonrisa, con la cabeza alta y el espíritu intacto. Ella había seguido adelante, más fuerte que nunca, mientras que él había aprendido por las malas que, a veces, la vida tiene una forma de equilibrar la balanza.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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