Encontré el teléfono secreto de mi esposo en su clóset — Solo había un número en los contactos

Kristen pensaba que tenía una vida normal, con un matrimonio feliz y un hogar feliz. Pero un día, mientras organizaba el armario de su habitación, encontró el teléfono secreto de su marido. ¿Por qué había otro teléfono? ¿Y por qué sólo tenía un número? Mientras emprende una búsqueda inútil, descubre un secreto que cambiará sus vidas...

Siempre he pensado que controlaba bastante bien mi vida. A los 32 años, estaba casada con mi marido, Alan, y era madre de Reece, nuestro hijo de siete años. Tenía una floristería, que era un negocio muy próspero. Así que, en general, pensaba que todo iba bien.

Alan, sin embargo, trabajaba mucho. Siempre fue la mitad más impulsiva de nuestra relación y anteponía su trabajo a todo lo demás.

"Yo en tu lugar me sentiría muy frustrada, Kristen", dijo mi madre cuando Alan faltó a otra cena familiar en su casa.

"Me siento frustrada, mamá", admití. "Pero gracias a su gran esfuerzo, Reece puede ir a un colegio privado. Por muy molesto que resulte cuando está fuera todo el tiempo, su trabajo nos ha brindado oportunidades."

"Sí, lo entiendo", dijo mi madre. "Pero al mismo tiempo, vigílalo. Tengo la extraña sensación de que pasa algo".

Asentí, pero no me lo tomé a pecho.

Alan y yo llevábamos diez años juntos, ocho casados, y pensé que teníamos una base sólida.

Eso fue hasta el día en que encontré el teléfono.

No buscaba nada sospechoso. Era una tarde cualquiera y estaba vaciando el armario de nuestro dormitorio. Reece estaba con unos amigos, pasando una noche de cine, y Alan estaba en el trabajo.

"Más vale que hagas algo contigo misma, Kristen", me dije.

El armario de Alan estaba hecho un desastre. Había ropa apiñada al azar, cajas viejas apiladas y zapatos desparramados por todas partes.

"Tu madre se avergonzaría", dije, poniendo los ojos en blanco mientras quitaba calcetines de la esquina de una estantería.

Pero fue entonces cuando me fijé en una caja pequeña y maltrecha que también estaba empujada hacia la esquina trasera de la estantería.

Naturalmente, me picó la curiosidad y la saqué. Dentro, encajado entre algunos papeles viejos y trastos al azar que sólo mi marido guardaría, había un teléfono.

"Vaya, hace muchísimo que no veía uno de estos", dije.

Era antiguo, probablemente de hace unos 15 años, con la pantalla agrietada y la carcasa desgastada. Pero parecía que se había utilizado recientemente, porque estaba encendido y no tenía polvo.

"¿Para qué necesitas otro teléfono? ¿Y por qué lo escondes?" pregunté a la habitación vacía.

Sabía que fisgonear era una mala idea. Pero, al mismo tiempo, no entendía qué estaba haciendo Alan.

Al desplazarme por el teléfono, vi que el fondo era liso, con aplicaciones anticuadas, y lo único activo era el icono de los mensajes.

"¿Por qué envías mensajes de texto, Alan?" murmuré en voz baja.

El corazón me dio un vuelco cuando abrí la lista de contactos, esperando encontrar una serie de contactos que me llevaran a plantearme asuntos.

Pero sólo había un número guardado: Dylan - Taller de coches.

Inmediatamente, mi mente empezó a acelerarse. No sabía nada de un Dylan. Y más aún, ¿por qué iba a tener Alan un teléfono distinto sólo para ponerse en contacto con esta única persona?

No tenía ningún sentido.

Una parte de mí quería enfrentarse a Alan inmediatamente, pero sabía que probablemente inventaría una excusa o algo. Mi marido parecía tener siempre una respuesta para todo.

No. Tenía que ser inteligente en este caso.

Decidí enviarle un mensaje de texto a Dylan, sólo para saber qué tipo de respuesta me daría. Pero antes de que pudiera escribir nada, el teléfono zumbó en mi mano.

Hola, Al. Necesito que vengas al garaje esta noche. A medianoche. Esto es importante. -D.

Me quedé mirando el mensaje durante unos minutos, con el pulso acelerado y el ceño fruncido.

¿A medianoche? ¿Por qué necesitaba Alan encontrarse con alguien a medianoche, y por qué era tan secreto?

Casi podía oír las palabras de mi madre en mi cabeza. Había intuido que algo pasaba.

Luché contra el impulso de responder y me concentré en mantener la calma. En lugar de eso, volví a guardar el teléfono con cuidado en la caja y lo devolví al armario.

"¿Qué está pasando aquí? me pregunté mientras me dirigía a la cocina para empezar a cenar. Era sábado, lo que significaba pollo asado con toda la guarnición.

Aquella noche la cena fue tensa. Por mucho que intentara actuar con normalidad, en lo único que podía pensar era en aquel maldito teléfono. Alan parecía ajeno a la situación, charlando sobre el trabajo y alguna próxima reunión familiar con tranquilidad. Pero estaba claro que su humor había cambiado drásticamente después de ducharse cuando bajó a la mesa.

Era todo sonrisas y entusiasmo.

Pero entonces, de la nada, soltó la bomba.

"Escucha, cariño", dijo, pinchando una patata asada con el tenedor. "Tengo que ir a la oficina esta noche. Tenemos una reunión con un cliente extranjero, y la medianoche era la única hora a la que podíamos ir todos".

Se me fue el alma a los pies. Por supuesto, sabía que mentía.

"¿Un sábado por la noche? ¿Qué pasa en el trabajo?" pregunté, fingiendo interés mientras me servía una cucharada de guisantes.

"Un asunto de última hora con un trato", respondió con demasiada rapidez. "No debería llevar mucho tiempo, pero no me esperes levantada".

Asentí, obligándome a sonreír.

"Bueno, pero ten cuidado al conducir a esa hora, cariño. Mándame un mensaje cuando llegues a la oficina".

Mi marido me devolvió la sonrisa, pero algo no encajaba.

Pasé el resto de la comida completamente aturdida, sin apenas darme cuenta de lo que decía Alan sobre prometerle a su madre que mañana le prepararía mi tarta de limón y merengue.

Sólo podía pensar en el teléfono y en el mensaje de Dylan. Con Reece pasando la noche en casa de su amigo, no tenía distracciones y sabía que me estaba volviendo loca.

A medianoche, esperé junto a la ventana, observando el camino de entrada mientras Alan daba marcha atrás y se alejaba. En cuanto salió, cogí las llaves y lo seguí, manteniendo una distancia prudencial.

Condujo por las calles tranquilas, en dirección a la parte industrial de la ciudad.

"¿Qué hacemos aquí?" me pregunté.

¿Era Dylan algún tipo de delincuente? ¿Alan tenía problemas? ¿Estábamos a salvo?

Me mantuve a una distancia prudencial mientras mi marido entraba en un pequeño y destartalado taller de reparación de automóviles.

El taller de Dylan.

Aparqué un poco más adelante, me senté y observé cómo Alan salía del coche y entraba en el garaje.

"Vamos, Alan. Vete de este sitio", murmuré.

Permanecí allí sentado durante diez minutos antes de que la curiosidad se apoderara de mí. No podía quedarme allí sentada esperando. Necesitaba saber qué estaba pasando. Respirando hondo, salí del automóvil y me dirigí en silencio hacia el edificio.

La puerta del garaje estaba lo bastante abierta como para que me deslizara dentro sin que nadie se diera cuenta. Oí a Alan hablando con alguien. Estaban de pie junto a un coche, sus voces eran demasiado bajas para que yo pudiera oírlas. Me acerqué sigilosamente, escondiéndome detrás de una pila de neumáticos.

Entonces, todo se volvió más extraño.

Alan y el hombre, que supuse que era Dylan, se dirigieron hacia un pequeño despacho situado en la parte trasera del garaje. Dejaron la puerta abierta, claramente sin esperar que hubiera nadie cerca.

Nada podría haberme preparado para lo que vi.

Allí, en la penumbra del despacho, estaba Alan. Alan, mi marido, que se besaba apasionadamente con Dylan, con los cuerpos apretados como si fueran las dos únicas personas que quedaban en el mundo.

Exclamé en voz alta, echando a perder mi tapadera.

"¡Kristen!" dijo Alan en voz alta, con un evidente asombro en los ojos.

"¡No!" grité, saliendo corriendo.

Sin decir una palabra, me di la vuelta y huí, con las lágrimas nublándome la vista mientras corría hacia el automóvil.

Conduje hasta casa aturdida, con los pensamientos fuera de control.

Pasé las horas siguientes en el salón, repitiendo la escena una y otra vez en mi mente. ¿Cuánto tiempo llevaba así? ¿Todo nuestro matrimonio había sido una mentira? Pensé en enfrentarme a Alan cuando volviera a casa.

¿Pero qué sentido tenía?

En lugar de eso, empaqueté ropa para mí y para Reece, dispuesta a dejar atrás mi vida. Iría a casa de mi madre, y por la mañana iría a buscar a Reece.

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Y luego, pediría el divorcio. Me merecía algo mejor que un hombre que guardaba secretos que afectaban a toda su familia.

¿Qué habrías hecho tú?

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Cuando heredé la casa de mis abuelos, me pareció un sueño hecho realidad. Era el lugar donde había pasado incontables veranos de niña, jugando en el jardín, ayudando a la abuela a hornear en la cocina y escuchando las historias del abuelo junto a la chimenea.

La casa estaba llena de recuerdos, y había una profunda sensación de confort que me hacía sentir segura, incluso cuando me mudaba sola.

Pero últimamente esa comodidad se había convertido en otra cosa, en algo inquietante.

"¿Cómo es, Celia?", me preguntó mi madre mientras desembalábamos todas mis pertenencias. "¿Es diferente sin ellos?"

"Por supuesto, mamá", dije, guardando las ollas y sartenes en sus armarios. "Me resulta familiar y extraño a la vez".

"Mientras haya una sensación de comodidad, eso es todo lo que necesitas para ponerte en marcha en tu nuevo lugar", dijo ella.

Y estuvo bien. Me fui acomodando en mi nueva casa, haciéndola mía poco a poco con acentos amarillos por todas partes.

Sólo hace unas semanas que las cosas empezaron a parecerme muy extrañas.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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