Mi suegra me menosprecia constantemente durante las visitas semanales de nuestra familia a la iglesia - Pero la lección que recibió hizo que se arrepintiera

Mi suegra, Betty, aprovecha cualquier oportunidad para menospreciarme durante los ensayos semanales del coro de nuestra iglesia. Pero un día me presionó demasiado, así que tramé en silencio una venganza sutil, pero devastadora, que hará que Betty se replantee su despiadado comportamiento.

Hoy, como todos los domingos, Mike y yo llegamos a San Mateo y sentí ese familiar retorcijón en el estómago. Mike, por supuesto, no se daba cuenta, tarareando alguna vieja melodía mientras aparcábamos.

"¿Preparada para otra ronda de iluminación espiritual?", preguntó Mike, mostrándome una amplia sonrisa.

Le devolví la sonrisa con los labios apretados. "Tan preparada como nunca lo estaré".

Caminamos tomados de la mano hacia las puertas de la iglesia, el sonido del coro ya se filtraba en el aire fresco de la mañana.

Betty estaba cerca de la entrada, con el pelo plateado meticulosamente rizado y una sonrisa tan falsa como sus uñas. La forma en que saludó a Mike, con aquel afecto exagerado, me erizó la piel.

"¡Michael, cariño!", arrulló, tirando de él en un abrazo que duró demasiado. "Te estaba esperando. El ensayo del coro no es lo mismo sin ti".

"Hola, mamá", dijo Mike, con voz cálida.

"Emma, querida. Me alegro de verte", me dijo Betty con frialdad. "Espero que hayas estado practicando el himno de hoy. Sé que puede ser un reto para... bueno, para algunos".

Me tragué la réplica que burbujeó en mi garganta. ¿Qué se suponía que debía decir? ¿Que toco el piano desde los cinco años y que probablemente podría tocar ese himno mientras duermo? En lugar de eso, me limité a asentir.

"Lo tengo cubierto, Betty" -dije, intentando mantener la voz firme.

La tensión entre nosotras era tan densa como la niebla, pero Mike, como de costumbre, no se dio cuenta. Ya estaba abriendo camino hacia el interior, charlando sobre su semana, completamente ajeno al campo de minas emocional por el que yo navegaba.

Le seguí, preparándome para el ensayo del coro. El corazón me retumbó en el pecho cuando entramos en el santuario. Betty se hizo cargo de inmediato, dirigiendo a cada uno a su sitio como una especie de dictadora del coro.

Cuando no estaba criticando mi forma de tocar, miraba de reojo a las contraltos por ser demasiado planas o a los tenores por ser demasiado agudos.

"Emma, ¿podrías empezar?", preguntó Betty, con una voz dulce como el azúcar, pero con ese trasfondo de condescendencia que yo conocía demasiado bien.

Asentí y me senté al piano. Mis dedos se posaron sobre las teclas un instante, el tiempo suficiente para estabilizar mi respiración. Cuando empecé a tocar, la voz de Betty atravesó la música como un cuchillo.

"Más despacio, Emma", me ordenó. "No estamos en una carrera".

Me adapté, aunque con la mandíbula apretada por la frustración. Unos compases más tarde, volvió a detenerme.

"Demasiado lenta. Estás arrastrando el tempo. Y cuidado con las dinámicas, están por todas partes".

Mordí una respuesta cortante, obligándome a seguir. No era la primera vez que me lo hacía, pero, de algún modo, hoy parecía diferente. Más personal.

Tal vez fuera la forma en que no dejaba de mirar a Mike, como si buscara su aprobación, o tal vez la sonrisa apenas disimulada en sus labios mientras me criticaba. En cualquier caso, algo en mi interior estalló.

"Lo tengo, Betty", dije, con voz baja pero firme. "Estoy segura de que lo haremos bien".

Parpadeó, claramente sin esperar que le contestara. "Bueno, eso espero. Susan nunca tuvo problemas con esta pieza, ¿sabes? Siempre hacía que sonara sin esfuerzo".

Ahí estaba: la mención de Susan. La ex de Mike. La niña de oro a los ojos de Betty, la que, en su mente, debería haber estado sentada donde yo estaba ahora.

Sentí el escozor de sus palabras como una bofetada en la cara, pero me negué a darle la satisfacción de ver cómo me estremecía.

Ya estaba harta de ser el saco de boxeo de Betty. Ya estaba bien de sonreír ante sus golpes y fingir que no me dolían. Era hora de que Betty probara su propia medicina.

Y créeme, yo sabía cómo servírsela.

Aquella noche me quedé despierta planeando la venganza perfecta. No fue mi momento de mayor orgullo, lo admito, pero ya estaba harta de interpretar a la nuera pasiva que aceptaba las burlas de Betty con una sonrisa.

Mike roncaba suavemente a mi lado, completamente ajeno a la guerra mental que estaba librando. Me quedé mirando al techo, con una sonrisa de satisfacción en los labios mientras el plan iba tomando forma.

La salsa de arándanos de Betty era su preciada creación, el plato que todos alababan en la iglesia como si lo hubiera tocado la mano del mismísimo Dios. Era la pieza central de su autoproclamado genio culinario, y estaba a punto de convertirse en su perdición.

Cuando llegó el día de la siguiente comida de la iglesia, estaba preparada. Me aseguré de llegar pronto a la iglesia y me ofrecí a ayudar a preparar las mesas y la comida.

Betty apareció un poco más tarde, con la salsa de arándanos en alto como si fuera un trofeo. La dejó en la mesa con su sonrisa de arrogancia y enseguida se ganó los cumplidos de las demás mujeres de la cocina.

"Betty, tu salsa de arándanos está divina, como siempre", exclamó una de ellas.

Betty sonrió, disfrutando de la atención. "Es una vieja receta familiar", dijo, como si eso lo explicara todo. "A Susan siempre le ha encantado. Decía que le recordaba a Acción de Gracias en casa".

La mención de Susan me hirvió la sangre, pero mantuve la calma. No era el momento de perder la compostura.

En lugar de eso, me aseguré de colocarme justo al lado de Betty cuando se formó la cola de la comida, programando estratégicamente mi llegada para que nos sirviéramos una al lado de la otra.

A medida que avanzábamos por la fila, mantuve la charla y fingí admirar los distintos platos. Betty estaba en su elemento, aceptando cumplidos a diestra y siniestra. Casi podía ver la corona que se imaginaba llevando.

Entonces llegó el momento de la verdad: cogí una cucharada de su salsa de arándanos y me aseguré de tomar una ración generosa.

Nos sentamos a comer y Betty me observó con una sonrisa expectante, esperando el inevitable elogio.

Probé un bocado, hice ademán de saborearlo y luego, en el momento justo, me quedé paralizada, con la cara contorsionada en una mezcla de sorpresa y disgusto.

"¿Va todo bien, cariño?", preguntó Betty, con una voz teñida de preocupación que apenas disimulaba su irritación.

Vacilé, lo suficiente para crear suspenso, antes de extraer con cuidado lo que parecía un cabello de la salsa de arándanos. Lo levanté para que todos los presentes lo vieran, y la habitación se sumió en un profundo silencio.

"Betty... creo que hay un cabello dentro" -dije, lo bastante alto como para que me oyeran.

Se podría haber oído caer un alfiler. La cara de Betty se quedó sin color mientras miraba el mechón ofensivo.

Pude ver cómo giraban las tornas en su cabeza, cómo cundía el pánico a medida que la gente a nuestro alrededor empezaba a inspeccionar sus platos con recelo.

"Es imposible", balbuceó Betty, intentando mantener la compostura. "Fui tan cuidadosa cuando la hice...".

Pero el daño ya estaba hecho. La gente apartaba sutilmente los platos, perdiendo de repente el apetito por cualquier cosa con un toque de arándanos. El antaño venerado plato estaba ahora manchado, literal y figuradamente, y Betty lo sabía.

Intentó reírse, disimular el creciente malestar con una sonrisa forzada, pero fue inútil. Los murmullos ya habían empezado y no había forma de detenerlos.

A medida que avanzaba la comida, Betty se volvía más callada y su habitual seguridad en sí misma se desmoronaba con cada mirada de reojo y cada silencio incómodo.

Su salsa de arándanos estaba intacta, una isla en un mar de platos medio vacíos, y cuando la gente empezó a recoger las sobras, estaba claro que nadie quería llevarse nada de ella a casa.

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Betty me dedicó una sonrisa tensa mientras recogíamos nuestras cosas, pero no podía ocultar el dolor en sus ojos. Por primera vez, vi una grieta en su armadura, y fue a la vez satisfactorio y aleccionador.

El viaje en automóvil a casa fue inquietantemente silencioso. Mike intentó entablar conversación, bendito sea, pero Betty no podía. Estaba sentada en el asiento de atrás, mirando por la ventanilla, sin duda repitiendo mentalmente los acontecimientos del día, intentando averiguar cómo había podido salir todo tan mal.

Mantuve una expresión neutra, pero por dentro me deleitaba con la victoria. No se trataba sólo de la salsa de arándanos, sino de defenderme por fin, de dejar claro que ya no iba a ser su saco de boxeo.

En las semanas siguientes, algo cambió. Betty estaba más callada, más reservada. Ya no criticaba mi forma de tocar el piano en los ensayos del coro, y no volvió a hablar de Susan.

Era como si el viento hubiera desaparecido de sus velas, y aunque una parte de mí sentía una punzada de culpabilidad, no podía evitar sentir una profunda satisfacción. Había ganado, y no había tenido que gritar ni discutir para hacerlo.

Sabía que mi venganza era mezquina, pero sirvió para algo.

He aquí otra historia: Mi historia empieza con lo que yo consideraba una suegra difícil que desaprobaba mi relación con su hijo. Pero terminó cuando me di cuenta de que estaba equivocada sobre ella y sus motivos. Cuando falleció, descubrí algunas verdades impactantes sobre ella, mi matrimonio y mi vida. Lee más aquí.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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