Clienta engreída me tiró un jugo recién exprimido - No soy un tapete, así que le di una lección que no olvidará

Cuando una clienta engreída me humilló y me arrojó su bebida a la cara delante de todos, pensó que me lo tomaría a la ligera. Lo que ocurrió después fue una lección de por qué nunca hay que subestimar a alguien con delantal.

En cuanto entré en la tienda naturista aquella mañana, el aroma de los productos frescos y las infusiones me golpeó como una ola. Lo respiré, saboreando el aroma familiar que se había convertido en parte de mi rutina diaria durante el último año. Mientras me ataba el delantal a la cintura, no podía evitar la sensación de que hoy iba a ser diferente de algún modo...

"¡Hola, Grace! ¿Preparada para otro emocionante día de hacer jugos?", gritó mi compañera de trabajo, Ally, desde detrás del mostrador.

Me reí y negué con la cabeza. "¡Ya lo sabes! Hay que mantener contentos a esos clientes arrogantes, ¿no?".

Pero al pronunciar esas palabras, se me formó un nudo en el estómago. Había una clienta en particular que siempre se desvivía por hacernos la vida imposible.

La llamábamos "Srta. Pomposa" a sus espaldas, un nombre apropiado para alguien que se comportaba como si fuera la dueña del local cada vez que entraba por la puerta.

Intenté dejar de pensar en ella cuando empecé mi turno. Necesitaba este trabajo, no sólo por mí, sino por mi familia.

Las facturas médicas de mi madre viuda no se iban a pagar solas, y mi hermana pequeña contaba conmigo para ayudarla con sus gastos universitarios. Este trabajo era mi salvavidas y no podía permitirme perderlo.

Mientras limpiaba la barra de jugos, Ally se inclinó hacia mí. "Atención", susurró. "La Srta. Pomposa acaba de entrar en el estacionamiento. Prepárate".

Se me encogió el corazón. "¡Genial! Justo lo que necesitaba para empezar el día".

Sonó el timbre de la puerta y ella entró, con sus tacones de diseño chasqueando contra el suelo como una cuenta atrás hacia el desastre.

La Srta. Pomposa se pavoneó hasta el mostrador, con la nariz tan alta que me sorprendió que pudiera ver por dónde iba. Sin siquiera decir "hola", me ladró su pedido.

"Jugo de zanahoria. Ahora mismo".

Me mordí la lengua, forzando una sonrisa. "Por supuesto, señora. Enseguida".

Cuando empecé a hacer el jugo de zanahoria, sentí sus ojos clavados en mí, observando cada uno de mis movimientos como un halcón. La presión era tan intensa que mis manos empezaron a temblar ligeramente mientras trabajaba.

Finalmente, le entregué el jugo recién hecho. "Aquí tiene, señora. Disfrute de su bebida".

Me lo arrebató de la mano y bebió un sorbo. Sus ojos se abrieron de par en par con disgusto y su boca se curvó en una mueca de desprecio.

"Parece que alguien está a punto de dar rienda suelta a la llama dramática que lleva dentro", pensé.

Antes de que pudiera reaccionar, la Srta. Pomposa me tiró todo el contenido del vaso directamente a la cara.

El frío líquido salpicó mis mejillas, goteó por mi barbilla y empapó mi delantal. Me quedé de pie en un silencio atónito, incapaz de procesar lo que acababa de ocurrir.

"¿Qué es esta basura aguada?", chilló, con su voz resonando por toda la tienda. "¿Intentas envenenarme?"

Parpadeé, secándome el jugo de los ojos. "No... no lo entiendo. Es la misma receta de siempre".

"¡Es repugnante! Hazla otra vez, y esta vez usa el cerebro".

Mis mejillas ardían de humillación al sentir los ojos de todos los clientes de la tienda puestos en mí. Las lágrimas amenazaban con derramarse, pero me negué a que me viera llorar.

"¿Hay algún problema?" Mi encargado, el Sr. Weatherbee, apareció de repente a mi lado, con las cejas fruncidas por la preocupación, aunque no sabría decir si era por mí o por la perspectiva de perder un cliente.

La Srta. Pomposa dirigió su veneno contra él. "¡Tu incompetente empleada ni siquiera sabe hacer correctamente un simple jugo! Exijo que me devuelvas el dinero y me lo cambies gratis".

Para mi horror, el Sr. Weatherbee empezó inmediatamente a disculparse profusamente. "Siento mucho las molestias, señora. Por supuesto, volveremos a hacer tu jugo enseguida, sin coste alguno".

Luego se volvió hacia mí. "Grace, por favor, ten más cuidado la próxima vez. No podemos permitirnos disgustar a nuestros apreciados clientes".

Me quedé boquiabierta. "Pero, señor, yo..."

Me detuvo con una mirada cortante. "Coge las zanahorias de la nevera, Grace, y ayúdame a preparar el jugo".

La Srta. Pomposa me sonrió con satisfacción. En aquel momento, me sentí más pequeña que las peladuras de zanahoria del cubo de compostaje.

Durante una fracción de segundo, pensé en arrancarme el delantal y salir corriendo para no volver jamás.

Pero entonces, como una instantánea, la sonrisa cansada de mi madre y los ojos esperanzados de mi hermana pasaron por mi mente. Necesitaba este trabajo. No podía defraudarles, no cuando contaban conmigo.

Así que, con el corazón endureciéndose como el acero, me mantuve firme.

Me obligué a mirar a la Srta. Pomposa, negándome a ceder ante el peso de su desprecio. Esta mujer engreída creía que podía comprar la dignidad de alguien con su dinero, que podía acabar con la autoestima de alguien solo porque era rica.

Esta vez no.

No iba a seguir dejándolo pasar. No era un tapete y, desde luego, no iba a dejar que pisotearan mi dignidad sin consecuencias.

¿Sabes lo que dicen de combatir el fuego con fuego? Pues así era. Un plan empezó a gestarse en mi mente, audaz y arriesgado... ¡pero tan satisfactorio!

Mientras el Sr. Weatherbee daba la espalda al exprimidor y se alejaba para responder a una llamada en su teléfono móvil, yo hice mi jugada.

Metí la mano despreocupadamente en el frigorífico, detrás del mostrador, y mis dedos evitaron las zanahorias ordenadas y uniformes hasta que se cerraron en torno a la zanahoria más grande y fea que encontré.

Era nudosa y dura... exactamente lo que necesitaba.

Clavé los ojos en la Srta. Pomposa, asegurándome de que me miraba.

"Un momento, por favor", dije, con voz enfermizamente dulce. "Me aseguraré de que este jugo sea 'perfecto' para usted".

La Srta. Pomposa observó con los ojos entrecerrados cómo la introducía en el exprimidor.

La máquina gimió y chisporroteó, forcejeando con la enorme hortaliza. El jugo empezó a salpicar por toda la encimera, el suelo y, lo que era más satisfactorio, el bolso de diseño de la Srta. Pomposa, que por descuido había dejado demasiado cerca de la zona de peligro.

Su grito de horror fue música para mis oídos.

"¡Mi bolso!", gritó, cogiéndolo e intentando inútilmente limpiar las manchas naranjas. "¡Estúpida! Mira lo que has hecho".

"¡Oh, no! Lo siento mucho, señora. Ha sido un accidente, lo juro".

Su rostro adquirió un impresionante tono morado. "¿Un accidente? ¡Has estropeado deliberadamente mi bolso de tres mil dólares! ¡Exijo una indemnización! ¿Dónde demonios está tu jefe?"

Sentía la risa burbujeando en mi interior, amenazando con estallar. Luchando por mantener la compostura, señalé vagamente hacia un grupo de clientes que recorrían los pasillos.

"Creo que le he visto ayudando a alguien" -dije, con la voz ligeramente temblorosa por la risa reprimida.

Cuando la Srta. Pomposa se volvió para mirar, aproveché la oportunidad para escabullirme y esconderme detrás de la puerta del almacén.

Desde mi escondite, vi cómo se daba por vencida y salía furiosa de la tienda, apretando su bolso empapado contra el pecho y dejando un rastro de jugo de zanahoria a su paso.

El timbre de la puerta tintineó violentamente cuando la cerró de golpe.

Dejé escapar un suspiro de alivio, pero el nudo en el estómago me decía que esto no había terminado. La Srta. Pomposa no era de las que dejaban pasar algo así. Sabía que volvería y que la próxima vez buscaría sangre.

A la mañana siguiente, llegué al trabajo con un remolino de terror revolviéndome en el estómago.

Apenas llevaba una hora de turno cuando la Srta. Pomposa irrumpió por la puerta como una nube de tormenta y se dirigió al mostrador.

"¿Dónde está el dueño?"

Antes de que pudiera responder, el Sr. Weatherbee salió de la trastienda, con el rostro pálido. "¿Señora Johnson? ¿Hay algún problema?"

"Quiero hablar con el dueño. Ahora mismo", espetó.

Como si nada, apareció el propietario, el Sr. Larson. Era un hombre de unos sesenta años y rostro amable.

"Soy el propietario", dijo con calma. "¿Cuál parece ser el problema?"

La Srta. Pomposa lanzó una diatriba, con voz cada vez más chillona. "¡Tu incompetente empleada estropeó ayer mi caro bolso! Exijo que la despidan inmediatamente y que me indemnicen por mi pérdida".

El Sr. Larson escuchó pacientemente. Cuando por fin se desahogó, se limitó a decir: "Ya veo. Echemos un vistazo a las grabaciones de seguridad".

Me dio un vuelco el corazón. Me había olvidado de las cámaras. Oh, no.

Nos reunimos todos alrededor del pequeño monitor del despacho del Sr. Larson. Mientras se reproducían las imágenes, que mostraban a la Srta. Pomposa tirándome jugo a la cara y mi posterior "accidente" con su bolso, la sala se quedó en silencio.

Finalmente, el Sr. Larson se volvió hacia la Srta. Pomposa. "Señora, me temo que no puedo ofrecerle ninguna indemnización. Lo que veo aquí es un desafortunado accidente que ocurrió después de que usted agrediera a mi empleada. Si alguien debería plantearse emprender acciones legales, somos nosotros".

La mandíbula de la señorita Pomposa se desencajó. "¡Pero... pero mi bolso!".

"Le sugiero que se marche ahora, señora Johnson. Y, por favor, no vuelva a este establecimiento. Nos reservamos el derecho a negar el servicio a cualquiera que maltrate a nuestro personal".

Con una última mirada de puro odio hacia mí, la Srta. Pomposa salió furiosa, haciendo sonar violentamente la campana de la puerta a su paso.

En cuanto se hubo marchado, el Sr. Larson se volvió hacia mí, con los ojos brillantes. "Bueno, Grace, espero que sólo haya sido un accidente".

"Sí, señor. Sí, señor. ¿Por qué iba a estropear intencionadamente las pertenencias de un cliente?", mentí.

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El Sr. Larson asintió y se marchó. Mientras me apresuraba a volver al bar de jugos, Ally me chocó los cinco. "Bien hecho, Grace. Te has enfrentado a la bruja mala".

Me reí, sintiéndome más ligera de lo que me había sentido en meses. "Sí, supongo que sí".

Bueno, se hizo justicia, ¡con una guarnición de jugo de zanahoria! A veces, lo que pasa, pasa de la forma más inesperada. Y déjame decirte que sabe bastante dulce.

Aquella noche, mientras contaba la historia a mi madre y a mi hermana durante la cena, me di cuenta de algo importante: defenderme no sólo le había dado una lección a la Srta. Pomposa, sino que me había recordado mi propio valor.

¿Te has enfrentado alguna vez a personas engreídas como la Srta. Pomposa? Me encantaría escuchar tus historias en los comentarios. Al fin y al cabo, todos tenemos que permanecer unidos contra los "Karens" del mundo, ¿no?

He aquí otra historia: Cuando unos crueles compañeros de clase se burlan del jersey que le tejió su abuela, al pequeño Dylan se le rompe el corazón. Pero el acto de compasión de un profesor le cura el corazón roto y le hace llorar de alegría.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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