El hijo de mi vecino rico rompió mi ventana con una pelota — Se negaron a pagar, pero el karma vino de donde menos lo esperaban

Cuando el presumido hijo de mi vecino lanzó una pelota de béisbol contra mi ventana, esperaba una disculpa y una reparación. En lugar de eso, se negaron a pagar y me amenazaron. Pero el karma llegó desde la dirección más inesperada, ¡con una venganza mucho mejor!

¡Escuchen esto! Imagínate: Estás poniendo la mesa con una comida en la que te has volcado en cuerpo y alma. De repente, ¡CRASH, una pelota de béisbol atraviesa tu ventana, rompiendo el cristal y cayendo justo en tu postre. Y lo que es peor, tu hija estuvo a escasos centímetros de golpearse la cabeza. Da miedo, ¿verdad? Pues eso es exactamente lo que me pasó a mí.

Soy Angela, 36 años, orgullosa madre soltera de mi pequeña petarda Penny (6), y mamá peluda del caniche Pancy y la gata Bella.

Los cuatro vivimos en una acogedora casita al final de Maple Street, un pintoresco trozo de paraíso suburbano.

Nuestro pequeño retrato de familia haría llorar de alegría a Norman Rockwell. Pero toda obra maestra necesita un villano, y el nuestro vive justo al lado.

Damas y caballeros, les presento a la pesadilla de mi existencia: El Barón Patán.

Bueno, ése no es su verdadero nombre. Pero créeme, le queda como un traje de Armani hecho a medida (del que probablemente tenga una docena).

Imagínate a un hombre de mediana edad con el ceño perpetuamente fruncido y un reloj que cuesta más que mi salario anual. Así es el Barón Patán.

No soy de los que juzgan a la gente por su cuenta bancaria. Pero cuando el estilo de vida de tu vecino empieza a interferir en tu tranquilidad, ahí es donde trazo la línea.

Volvamos al fatídico sábado por la mañana en que empezó todo.

"Mamá, ¿puedo jugar fuera?" preguntó Penny, con sus grandes ojos brillantes.

Suspiré y miré hacia la ventana. "Lo siento, cariño. El Barón Patán... Quiero decir, el hijo del señor de al lado vuelve a jugar al béisbol".

La cara de Penny se desencajó. "¿Pero por qué no puedo jugar en nuestro patio?".

¿Cómo explicas a una niña de seis años que nuestro patio se ha convertido en una zona de guerra, gracias al engendro de nuestro vecino y a su incapacidad para apuntar?

Todo empezó hace unos meses, cuando el "precioso angelito" del Baron Patán (el santo terror de 15 años) descubrió el béisbol.

Estoy a favor de que los chicos sean activos, pero esto no era sólo jugar. Era como vivir al lado de una jaula de bateo dirigida por un grupo de ardillas cafeinadas.

El vecindario se convirtió en un campo minado de pelotas de béisbol voladoras.

La pobre Sra. Franklin se llevó el susto de su vida mientras trabajaba en el jardín. Allí estaba, de abajo arriba, arrancando malas hierbas, cuando-¡PAC! Una bola rápida fue a dar en su trasero. ¡Ay!

"¡Oh, Dios mío!", gritó, saltando como un gato asustado. Me habría reído si no estuviera tan horrorizada.

Luego estaba el Sr. Johnson. El dulce y viejo Sr. Johnson, a quien nada le gustaba más que leer a Hemingway en el porche de su casa.

Un minuto estaba perdido en "El viejo y el mar" y al siguiente veía estrellas, y no de las metafóricas.

"He vivido la guerra", refunfuñó mientras los paramédicos lo subían a la ambulancia, "pero nunca pensé que me derribaría un adolescente con una pelota de béisbol".

Uno a uno, nuestros vecinos empezaron a fortificar sus casas. Las ventanas desaparecieron tras tablones de madera, convirtiendo nuestra encantadora calle en un extraño híbrido de Mayberry y un plató de película de apocalipsis zombi.

¿Pero yo? Yo resistí. Llámalo testarudez o simple insensatez, pero me negué a tapiar mis ventanas como si nos estuviéramos preparando para un huracán.

Aquella ventana delantera era el lugar favorito de Pancy y Bella para tomar el sol y, por Dios, no iba a quitárselo.

"Estás jugando con fuego, Angela", me advirtió un día la señora Stewart. "La puntería de ese chico es tan buena como la de un borracho jugando a los dardos".

Me encogí de hombros. "¿Cuáles son las probabilidades, verdad?".

Pues, al parecer, las probabilidades no estaban a mi favor. Porque aquel fatídico sábado, mientras daba los últimos toques al almuerzo, ocurrió.

Penny estaba tirada en el suelo del salón, con sus libros para colorear esparcidos a su alrededor como una explosión de arco iris. Pancy y Bella estaban acurrucadas cerca, echando de vez en cuando miradas anhelantes a la tarta de arándanos que se enfriaba en el alféizar de la ventana.

Tarareaba para mis adentros, sintiéndome una diosa doméstica, cuando de repente... ¡CRASH!

El sonido de cristales rompiéndose llenó el aire, seguido de un sordo "plop". El tiempo pareció ralentizarse cuando me volví y vi horrorizada cómo llovían fragmentos de cristal, que por poco no alcanzaron la cabeza de Penny.

"¡Mamá!", gritó, con los ojos muy abiertos por el miedo.

Corrí hacia ella, la cogí en brazos y comprobé si estaba herida. "Tranquila, cariño. Mami está aquí".

Pero mientras abrazaba a mi temblorosa hija, sentí que algo más crecía en mí. Rabia. Rabia pura y dura.

Salí a la calle con la pelota de béisbol en la mano como si fuera una granada. El Barón Patán estaba en la entrada de su casa, sacando brillo a su lujoso coche con el cuidado que la mayoría de la gente reserva a los recién nacidos.

"¡Eh!", grité, acercándome a él. "La pelota de béisbol de tu hijo acaba de atravesar mi ventana. Casi le da a mi hija".

Apenas levantó la vista. "¿Ah, sí? ¿Y estás segura de que era la pelota de mi hijo?".

Le lancé a la cara la pelota cubierta de tarta de arándanos. "A menos que ahora las pelotas de béisbol caigan del cielo, sí, estoy bastante segura".

Suspiró como si yo fuera una campesina interrumpiendo sus importantes tareas de pulido del automóvil. "Mire, señora..."

"Ángela. Somos vecinos desde hace tres años".

Hizo un gesto despectivo con la mano. "Claro, claro. Ángela. ¿Tienes alguna prueba de que era la pelota de mi Billy?".

Me quedé mirándole, estupefacta. "¿Pruebas? Tiene relleno de tarta".

"Ah", asintió sabiamente, "así que admites que manipulaste las pruebas".

Sentí que se me movía un ojo. "Escucha, barón Pat...

"¿Cómo dice?"

Respiré hondo. "Sr. Worthington. Su hijo rompió mi ventana. Podría haber herido gravemente a mi hija. Lo menos que podría hacer es pagar la reparación".

Se rió, ¡realmente se rió! "Querida, ¿sabes cuánto costaría eso?".

"Probablemente menos que uno de los neumáticos de tu automóvil", murmuré.

Entrecerró los ojos. "No me gusta tu tono. Ahora, si me disculpas, tengo que preparar una fiesta de cumpleaños. Vienen invitados importantes, ¿comprendes? ¡Fuera de mi propiedad!"

Eso dijo. Sí. Sin disculpas. Nada de NADA.

Cuando se dio la vuelta, algo en mí se quebró. "Oh, lo entiendo perfectamente. Comprendo que te preocupe más tu elegante fiesta que la seguridad de tus vecinos".

Se dio la vuelta, con la cara roja. "A ver..."

Pero yo estaba en racha. "¡No, mira tú aquí! Tu hijo lleva meses aterrorizando a este vecindario. Todos hemos sido demasiado educados para decir nada, pero ya basta. Tienes que asumir tu responsabilidad".

"Te sugiero que te vayas ahora antes de que llame a la policía por allanamiento de morada".

Derrotada y furiosa, regresé a casa a trompicones, con el sonido de su costoso sistema de riego burlándose de mí a cada paso.

El resto del día lo pasé limpiando cristales y consolando a Penny, que estaba aún conmocionada.

Al caer la tarde, se oyeron los sonidos de la fiesta del Barón Patán. Risas, tintineo de copas y lo que estaba segura de que era una banda en directo.

Estaba a punto de cerrar las cortinas (lo que quedaba de ellas) cuando vi algo extraño. Un grupo de jóvenes enmascarados, todos con camisetas de fútbol, marchaban por el césped perfectamente cuidado del Barón Patán.

"¿Qué demonios?", murmuré, apretando la nariz contra el tabique de madera del alféizar de la ventana.

De repente, todos levantaron los brazos, cada uno con un balón en la mano. Y entonces, en perfecta sincronía, se soltaron.

Los balones llovieron sobre la fiesta del Barón Importante como una granizada de material deportivo. Observé, con la boca abierta, cómo estallaba el caos.

Los invitados gritaban y se agachaban, las copas de champán se hacían añicos y el propio Barón Importante se encontraba en medio de todo, con el aspecto de un hombre que acababa de ver su peor pesadilla hecha realidad.

Tan rápido como empezó, se acabó. Los jugadores se chocaron los cinco y se alejaron corriendo, dejando la destrucción a su paso.

Aún estaba intentando asimilar lo que había visto cuando llamaron a mi puerta. Era la Sra. Stewart, sonriendo como el gato al que le han dado la nata.

"¿Has visto eso?", preguntó, conteniendo a duras penas su alegría.

Asentí con la cabeza, aún atónita. "¿Qué... cómo...?".

Me guiñó un ojo. "Digamos que el equipo de fútbol de mi sobrino me debía un favor. Pensé que a nuestro querido vecino le vendría bien probar de su propia medicina".

No pude evitarlo. Me eché a reír y se me saltaron las lágrimas. "¡Sra. Stewart, es usted una genia!".

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Me dio una palmadita en el brazo. "A veces, querida, el karma necesita un empujoncito".

A la mañana siguiente, estaba disfrutando de mi café cuando se oyeron unos furiosos golpes en mi puerta. La abrí y me encontré al Barón Patán, con un aspecto decididamente menos señorial en su arrugado pijama.

"¡TÚ!", espetó, señalándome con un dedo acusador. "¡Tú has hecho esto!"

Bebí un sorbo de café, saboreando el momento. "¿Que he hecho qué?"

"¡No te hagas la tonta! ¡El ataque de fútbol! ¡Lo estropeó todo!"

Enarqué una ceja. "¿Ah, sí? ¿Y tienes alguna prueba de que fui yo?".

Abrió y cerró la boca como un pez fuera del agua, reconociendo claramente que le devolvían sus propias palabras.

Me apoyé en el marco de la puerta, sintiéndome sorprendentemente tranquila. "Sabe, Sr. Worthington, a veces la vida tiene una forma curiosa de enseñarnos lecciones. Quizá ésta sea la suya".

Su rostro adquirió un impresionante tono púrpura. "¡Esto no ha terminado!"

Cuando se marchó enfadado, le grité: "Ah, ¿y Sr. Worthington? Tal vez deberías plantearse invertir en unos tablones de madera para sus ventanas. He oído que están de moda últimamente".

Cerré la puerta, sonriendo para mis adentros. Penny levantó la vista de su libro para colorear, con la curiosidad brillándole en los ojos.

"Mamá, ¿por qué gritaba ese hombre?".

La cogí en brazos y le di un beso en la frente. "Cariño. Acaba de aprender una lección muy importante sobre cómo ser un buen vecino".

Bueno, amigos, ahí está. El karma funciona de forma misteriosa, ¿verdad? A veces es rápido, a veces se toma su tiempo y a veces necesita un empujoncito de un vecino bienintencionado con conexiones con el equipo de fútbol de un instituto.

Dime, ¿alguna vez has tenido un vecino del infierno? ¿Tu propio Barón Patán? Deja tus historias en los comentarios. Al fin y al cabo, la miseria ama la compañía, y nada une más a la gente que las historias de vecinos de pesadilla.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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