Hombre entró corriendo en la mansión en llamas de su difunto padre millonario - Los rescatistas temieron lo peor, pero 8 horas después, él emergió

Cuando vi a un hombre correr hacia la mansión en llamas de su difunto padre, pensé que estaba loco. Ocho horas después, cuando el fuego se extinguió, salió de entre los escombros - vivo.

Me apreté el casco, con las manos un poco temblorosas, aunque nunca lo admitiría. Hoy era el cumpleaños de mamá. Otro más, que iba y venía sin mediar palabra entre nosotros. Casi podía oír su voz en mi cabeza, nítida como siempre: "Ella no era adecuada para ti, Ethan. Yo sé lo que es mejor".

Sí, ella creía que sabía lo que era mejor en todo y, por aquel entonces, yo se lo permitía. Había querido a Sarah, la había querido de verdad, y mamá nunca lo entendió. Después de nuestra última gran pelea, falsificó mis mensajes a otra chica, haciendo que pareciera que había engañado a Sarah.

Las pruebas estaban demasiado bien hechas, y Sarah nunca me creyó. Me fui de casa un mes después y, desde entonces, pasaron todos los cumpleaños, vacaciones y años sin que la llamara. ¿Testarudo? Claro, pero aquel dolor nunca se desvaneció.

"¡Eh, Ethan!" La voz de Sam me hizo retroceder y levanté la vista. Sam, uno de los veteranos, me sonreía, tan relajado como siempre. "¿Estás preparado para el turno de esta noche? Se rumorea que puede ser tranquilo".

"No hables de más", dije, intentando deshacerme de los recuerdos. Le devolví la sonrisa, aunque no tenía ganas. El peso de hoy no se me quitaba. Pero el trabajo era el trabajo y esta noche pensaba dedicarme a él.

Entonces, justo cuando empezaba a concentrarme, la radio se activó.

"Equipo 27, Equipo 27", llegó la voz del operador, urgente y firme. "Nos informan de un incendio en Crestwood. Repito, en Crestwood. Gran incendio de estructura, posibles ocupantes en el interior".

Sam entrecerró los ojos. "¿Crestwood? Eso tiene que ser la vieja mansión de las afueras de la ciudad. ¿No estaba vacía?"

"Supongo que no", dije, poniéndome el equipo y sintiendo el familiar subidón de adrenalina. "Pronto lo sabremos".

En menos de cinco minutos, íbamos por la carretera, con las sirenas a todo volumen y el motor rugiendo. Mantuve la vista al frente, viendo pasar las farolas. Ya podía ver el resplandor en el horizonte, naranja brillante contra el cielo cada vez más oscuro.

Cuando llegamos a Crestwood, parecía que el mundo entero estaba ardiendo. Las llamas saltaban por las ventanas de la mansión, y un humo negro y espeso se enroscaba en el cielo.

"¡En marcha!", ladró nuestro capitán, y yo entré en acción de inmediato, cogiendo una manguera mientras trabajábamos para prepararlo todo.

Pero justo cuando estábamos en posición, oí gritos. Un hombre furioso y desesperado empujaba a un par de policías junto a la barricada.

"¡Necesito entrar ahí!", gritó, con la voz tensa. Tendría unos veinte años, vestía un traje oscuro y una camisa blanca ya manchada de ceniza. "No lo entiendes: ¡las cosas de mi padre están ahí dentro!".

"Señor, no puede entrar", respondió un oficial, reteniéndole. "El fuego es demasiado intenso, no es seguro".

"¡Soy el hijo del dueño!", replicó, zafándose de su agarre, con la voz entrecortada. "Hay algo que tengo que buscar. Es lo único que me queda".

"Escucha, chico, ahora mismo esa casa es una trampa mortal", le advirtió otro bombero, intentando razonar con él. "No vale la pena arriesgar la vida por nada".

Pero no pareció oír ni una palabra. Antes de que nadie pudiera detenerlo, cogió un pequeño extintor que habían dejado cerca y se agachó bajo la barricada, corriendo hacia la puerta lateral.

"¡Eh!", grité, lanzándome hacia delante, pero fue rápido. El tipo salió corriendo en medio del caos, sorteando a policías y bomberos, ignorando todos los gritos para que se detuviera.

"¡Sáquenlo de ahí!", gritó alguien.

Pero era demasiado tarde. Ya había desaparecido dentro. Di unos pasos hacia la puerta, impulsado por el instinto, pero entonces oí un crujido ensordecedor al derrumbarse una de las vigas de la entrada. Saltaron chispas en un estallido de luz y retrocedí a trompicones, ahogándome con el espeso humo.

"¡Ethan, no!" Sam me agarró del brazo, tirando de mí hacia atrás. "No podemos entrar ahí. Es un suicidio".

Luchamos contra aquel fuego con todo lo que teníamos durante las horas siguientes. El calor era brutal e implacable, y podía ver un muro de llamas cada vez que miraba hacia la mansión.

Aun así, no podía quitarme esa sensación de encima. Mi mente volvía una y otra vez a aquel joven que había corrido hacia el infierno con nada más que un extintor y una mirada desesperada.

Acababa de quitarme la máscara cuando lo vi. Cubierto de hollín y apoyado pesadamente contra una ambulancia, sostenía una cajita ennegrecida junto al pecho como si fuera lo más preciado del mundo.

Los médicos lo examinaban, comprobando sus signos vitales, pero él no parecía darse cuenta. Tenía la mirada fija en aquella caja.

Me picó la curiosidad. Después de todo lo que había arriesgado, tenía que saber para qué había entrado allí. Me acerqué con cuidado de no interrumpir, pero levantó la vista cuando me acerqué, con ojos cansados pero tranquilos.

"Tienes suerte de estar vivo" -dije, agachándome a su lado-. "No mucha gente podría haber salido de aquello de una pieza".

Dejó escapar una risita suave y cansada. "Supongo que aún no se me ha acabado la suerte".

Señalé la caja con la cabeza. "¿Te importa si pregunto qué hay dentro?".

Miró la caja y pasó una mano por sus bordes carbonizados. Lentamente, la dejó en el suelo, entre nosotros, y levantó la tapa con cuidado. Esperaba ver joyas, tal vez, o algún artefacto raro de la colección de su padre. Pero lo que había dentro me detuvo en seco.

Fotografías. Viejas, con los bordes ligeramente quemados, pero intactas. Fotos en blanco y negro de una mujer con una sonrisa radiante, riendo, con el pelo en rizos sueltos. También había algunas fotos de bebés, en las que sostenía a un niño en brazos, con el rostro iluminado por la misma expresión de alegría.

"Son..." Empecé, sin saber cómo terminar.

"Son todo lo que me queda de mi madre", dijo en voz baja, con voz áspera. "Murió cuando yo tenía cuatro años. Mi padre no guardaba muchas de sus cosas, pero éstas...".

Se le quebró la voz y tragó saliva, parpadeando contra el escozor de sus ojos. "Estaban escondidas en una vieja bodega del sótano. Paredes resistentes al fuego. Solía bajar allí a veces, sólo para... ver su cara, supongo".

Respiró hondo. "Cuando vi el incendio desde la carretera, supe que no podía dejar que sus fotos ardieran en llamas. Ella es... es todo lo que tengo".

Asentí, sintiendo un dolor en el pecho. Había visto a gente perder todo tipo de cosas por culpa del fuego: joyas, dinero, incluso las propias casas. ¿Pero esto? ¿Unas viejas fotos de una madre a la que apenas recordaba? Lo había arriesgado todo para salvar su recuerdo.

"Debías de quererla mucho" -dije en voz baja.

Levantó la vista, con expresión sombría. "No recuerdo mucho de ella", admitió. "Pero recuerdo su sonrisa. Y su voz. Recuerdo cómo me cantaba". Cerró la tapa y dejó escapar un suspiro tembloroso. "Estas fotos... son mi única prueba de que era real".

No pude decir nada. El peso de todo aquello me golpeó con fuerza. Aquí estaba un tipo que lo había perdido casi todo, y estaba dispuesto a pasar por un infierno para salvar lo poco que le quedaba de su madre.

Mientras sostenía esa caja cerca de mí, pensé en mi propia madre. Me había pasado años negándome a perdonarla, dejando pasar cada cumpleaños y cada fiesta sin llamarla. Todos aquellos recuerdos se habían perdido y desperdiciado por un viejo rencor. Y, sin embargo, allí estaba aquel joven, dispuesto a morir por un mínimo recuerdo.

Me quedé allí, en la bruma, viendo cómo se apagaban los últimos rescoldos. Sentí algo que hacía mucho tiempo que no sentía. Una necesidad de tender la mano. Quizá no era demasiado tarde.

Miré el reloj. Ya había pasado la medianoche, pero el día aún parecía inacabado.

Después de mi turno, me detuve en una tienda nocturna y elegí un pequeño ramo de flores. Sencillo, nada lujoso, sólo lo suficiente para demostrar que estaba dispuesto a intentarlo. Un rato después me encontré en su puerta, con la casa aún iluminada por su cumpleaños. Me quedé allí de pie, con los nervios a flor de piel, pero finalmente llamé.

La puerta se abrió despacio y allí estaba ella, más sorprendida que nunca. Sus ojos pasaron de mi cara a las flores y su expresión se suavizó, un poco insegura. "Ethan", susurró.

"Feliz cumpleaños, mamá" -dije tendiéndole las flores. Se me quebró la voz y, de repente, volví a tener doce años, sólo quería que mi madre me perdonara, que me dijera que todo iría bien.

Me miró con los ojos llenos de lágrimas. "Ethan", murmuró, dando un paso adelante y abrazándome. "Lo siento... por todo".

Le devolví el abrazo, y todo el viejo dolor desapareció, sustituido por una sensación de paz que no había sentido en años. "Yo también lo siento", susurré. "Debería haber venido antes".

Nos quedamos de pie en el umbral de la puerta, dejando por fin atrás el pasado. Sentí que había vuelto a casa por primera vez en años.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.