Mi esposa murió en un accidente aéreo hace 23 años - Si tan sólo hubiera sabido que no sería nuestro último encuentro

Tras perder a mi esposa Emily en un accidente aéreo, aprendí a vivir con remordimientos. Pasé 23 años llorando a mi amor perdido, sólo para descubrir que el destino me había dejado un encuentro más con ella y una verdad estremecedora con la que nunca había soñado.

Me quedé junto a la tumba de Emily, con los dedos trazando la fría lápida de mármol. Veintitrés años y el dolor aún estaba fresco. Las rosas que había traído brillaban contra la piedra gris, como gotas de sangre sobre la nieve.

"Lo siento, Em", susurré, con las palabras atascadas en la garganta. "Debería haberte escuchado".

Mi teléfono zumbó, sacándome de mis pensamientos. Estuve a punto de ignorarlo, pero la costumbre me hizo mirar la pantalla.

"¿Abraham?", la voz de mi socio James crepitó a través del altavoz. "Siento molestarte el día de tu visita al cementerio".

"Está bien, no te preocupes". Me aclaré la garganta, intentando sonar normal. "¿Qué pasa?".

"Nuestra nueva contratada de Alemania aterriza dentro de unas horas. ¿Podrías recogerla? Tengo reuniones toda la tarde".

Miré la lápida de Emily por última vez. "Claro, puedo hacerlo".

"Gracias, colega. Se llama Elsa. El vuelo aterriza a las 2:30".

"Mándame un mensaje con los detalles del vuelo. Allí estaré".

La sala de llegadas bullía de actividad mientras yo levantaba mi cartel hecho a toda prisa en el que se leía "ELSA".

Una joven de cabello rubio como la miel me llamó la atención y se acercó tirando de su maleta. Algo en sus movimientos y en su forma de comportarse hizo que me diera un vuelco el corazón.

"¿Señor?". Su acento era leve pero perceptible. "Soy Elsa".

"Bienvenida a Chicago, Elsa. Por favor, llámame Abraham".

"Abraham". Sonrió y, por un momento, me sentí mareado. Aquella sonrisa me recordaba tanto a algo que no podía precisar.

"¿Vamos a por tu equipaje?", pregunté rápidamente, apartando el pensamiento.

Durante el trayecto a la oficina, habló de su traslado desde Múnich y de su entusiasmo por el nuevo trabajo. Había algo familiar en su risa y en la forma en que arrugaba las comisuras de los ojos.

"Espero que no te importe", le dije, "pero el equipo suele comer junto los jueves. ¿Te gustaría unirte a nosotros?".

"Sería estupendo. En Alemania decimos que el almuerzo hace la mitad del trabajo".

Me reí. "Aquí decimos algo parecido... '¡El tiempo vuela cuando estás comiendo!'".

"¡Eso es terrible!". Soltó una risita. "A mí me encanta".

Durante la comida, Elsa nos hizo reír a todos con sus historias. Su sentido del humor encajaba perfectamente con el mío: seco, un poco oscuro y perfectamente sincronizado. Era asombroso.

"¿Sabes?", dijo Mark, de contabilidad, "Podrían ser parientes. Los mismos chistes raros".

Me reí. "Es lo bastante joven para ser mi hija. Además, mi esposa y yo nunca tuvimos hijos".

Las palabras me supieron amargas. Emily y yo habíamos deseado tanto tener hijos.

Durante los meses siguientes, Elsa demostró ser muy valiosa en el trabajo. Tenía mi ojo para los detalles y mi determinación. A veces, verla trabajar me recordaba tanto a mi difunta esposa que se me oprimía el pecho.

"¿Abraham?". Elsa llamó a la puerta de mi despacho una tarde. "Mi madre viene de visita de Alemania la semana que viene. ¿Te gustaría cenar con nosotros? Se muere por conocer a mi nueva familia americana. Es decir, a mi jefe".

Sonreí al oír sus palabras. "Sería un honor".

El restaurante del fin de semana siguiente era tranquilo y elegante. Elke, la madre de Elsa, me estudiaba con una intensidad que me incomodó. Cuando Elsa se excusó para ir al baño, la mano de Elke salió disparada, agarrando mi hombro con sorprendente fuerza.

"No te atrevas a mirar así a mi hija", siseó.

Me eché hacia atrás. "¿Cómo dices?".

"Ya me has oído. Lo sé todo sobre ti, Abraham. Todo".

"No entiendo de qué estás hablando".

"Deja que te cuente una historia", interrumpió, bajando la voz a un susurro. Sus ojos se clavaron en los míos y, de repente, no pude apartar la mirada. "Una historia de amor, traición y segundas oportunidades".

Elke se inclinó hacia delante, con los dedos alrededor de su copa de vino. "Érase una vez una mujer que amaba a su esposo más que a la vida misma. Eran jóvenes, apasionados y llenos de sueños".

"No veo qué tiene que ver esto con...".

"Escucha", ordenó suavemente. "Esta mujer quería darle a su esposo algo especial. Verás, tenía un viejo amigo... alguien que se había peleado con su marido hacía años. Ella pensó: '¿Qué mejor regalo que curar viejas heridas?'".

Mi corazón empezó a latir con fuerza mientras Elke continuaba.

"Se puso en contacto con este amigo, Patrick. ¿Recuerdas ese nombre, Abraham? Se reunieron en secreto, planeando una reconciliación sorpresa para el cumpleaños de su marido".

La habitación pareció dar vueltas. "¿Cómo sabes lo de Patrick?".

Continuó como si yo no hubiera hablado. "Entonces, justo antes de la celebración del cumpleaños, descubrió algo maravilloso. Estaba embarazada. Durante un breve instante, todo fue perfecto. Un bebé, una amistad reconciliada, una familia completa... Simplemente perfecto".

Se le quebró la voz. "Pero entonces llegaron las fotografías. La hermana de su esposo, siempre tan protectora y celosa, se las trajo. Fotos de su adorada esposa paseando con Patrick, hablando, riendo, sus encuentros secretos en el parque. De todo. Y en lugar de preguntar, en lugar de confiar en la mujer a la que decía amar, simplemente...".

"¡Para!", susurré.

"La echó de casa", continuó Elke. "No contestaba a sus llamadas. No la dejó explicarle que había estado planeando su sorpresa de cumpleaños, que Patrick había accedido a venir a la fiesta, para hacer las paces después de tantos años".

Ahora le corrían las lágrimas por la cara. "Intentó acabar con todo. Quería huir a algún lugar donde nadie la conociera. Pero su jefe la encontró y le consiguió ayuda. Consiguió que abandonara el país y empezara de cero. Pero el avión...".

"El avión se estrelló", terminé, con la voz hueca.

"Sí, el avión se estrelló. La encontraron con la identificación de otra pasajera, una mujer llamada Elke que no había sobrevivido. Su cara estaba irreconocible. Necesitó varias operaciones para reconstruirla. Y mientras tanto, llevaba una niña en su vientre. Tu hija, Abraham".

"¿EMILY?". El nombre salió como un susurro entrecortado. "Estás viva".

"¡VIVA!". Ella asintió lentamente, y entonces lo vi. Aquellos ojos... bajo el rostro diferente, los rasgos cambiados. Aquellos mismos ojos de los que me había enamorado hacía veinticinco años.

"¿Y Elsa?".

"Es tu hija". Respiró entrecortadamente. "Cuando me habló de su maravilloso nuevo jefe en Chicago y me enseñó tu foto, supe que tenía que venir. Tenía miedo...".

"¿Miedo de qué?".

"De que la historia se repitiera. De que pudieras enamorarte de ella, sin saber quién era. A veces el universo tiene un sentido del humor cruel".

Me senté, atónito. "Todos estos meses... el sentido del humor similar, los gestos familiares. ¡Dios santo! ¿Estaba trabajando junto a mi propia hija?".

"Tiene tanto de ti en ella", dijo Emily suavemente. "Tu determinación, tu creatividad. Incluso ese terrible hábito tuyo de hacer juegos de palabras".

Elsa volvió y nos encontró a las dos en silencio, con lágrimas cayendo por mi cara. Emily le tomó la mano.

"Cariño, tenemos que hablar fuera. Hay algo que necesitas saber. Ven conmigo".

Estuvieron fuera lo que parecieron horas. Me quedé allí sentado, con los recuerdos inundándome: la sonrisa de Emily el día que nos conocimos, nuestro primer baile y la última y terrible pelea. Los recuerdos se abalanzaron sobre mí como una roca, y empezó a dolerme la cabeza.

Al volver, Elsa tenía la cara pálida y los ojos enrojecidos. Se quedó allí, mirándome como si estuviera viendo un fantasma.

"¿PAPÁ?".

Asentí, incapaz de hablar. Cruzó la distancia que nos separaba en tres pasos y me echó los brazos al cuello. La abracé con fuerza, respirando el aroma de su pelo, sintiendo cómo 23 años de pérdida y amor se abatían sobre mí de golpe.

"Siempre me lo he preguntado", susurró contra mi hombro. "Mamá nunca hablaba de ti, pero yo siempre sentía que me faltaba algo".

Las semanas que siguieron fueron un borrón de largas conversaciones, recuerdos compartidos y tímidos pasos adelante. Emily y yo quedamos para tomar un café, intentando salvar el abismo de años que nos separaba.

"No espero que las cosas vuelvan a ser como antes", dijo una tarde, observando a Elsa a través de la ventana del café mientras aparcaba el coche. "Ha pasado demasiado tiempo. Pero quizá podamos construir algo nuevo... por su bien".

Vi a mi hija -Dios, mi hija- caminar hacia nosotros, con su sonrisa iluminando la habitación. "Estaba tan equivocado, Emily. En todo", me volví hacia mi esposa.

"Los dos cometimos errores", dijo en voz baja. "Pero mira lo que hicimos bien". Señaló con la cabeza a Elsa, que ahora discutía juguetonamente con el camarero sobre la forma correcta de hacer un capuchino.

Una noche, mientras estábamos sentadas en el jardín viendo la puesta de sol, Emily me contó por fin lo del accidente. Le temblaba la voz al relatar aquellos momentos aterradores.

"El avión cayó sobre el lago", dijo, con los dedos apretados alrededor de la taza de té. "Yo fui una de los doce supervivientes. Cuando me sacaron del agua, apenas estaba consciente, agarrada al pasaporte de una mujer llamada Elke. Habíamos estado sentadas juntas, hablando de nuestros embarazos. Ella también estaba embarazada. Pero no sobrevivió".

Los ojos de Emily se volvieron distantes. "Los médicos dijeron que fue un milagro que tanto el bebé como yo sobreviviéramos. Las quemaduras de tercer grado me cubrieron casi toda la cara y la parte superior del cuerpo. Durante los meses de cirugía reconstructiva, no dejaba de pensar en ti, en cómo el destino me había dado un nuevo rostro y una nueva oportunidad. Pero tenía miedo, Abraham. Asustada de que no me creyeras. Miedo de que volvieras a rechazarnos".

"Te habría conocido", susurré. "De algún modo, lo habría sabido".

Ella sonrió con tristeza. "¿Lo habrías sabido? Trabajaste con nuestra hija durante meses sin reconocerla".

La verdad de sus palabras me apuñaló. Pensé en todos los pequeños momentos a lo largo de los años: los sueños en los que Emily intentaba decirme algo, la extraña sensación de familiaridad cuando conocí a Elsa y la forma en que mi corazón parecía reconocer lo que mi mente no podía comprender.

"Cuando fui lo bastante fuerte -continuó Emily-, la familia de Elke en Munich me acogió. Habían perdido a su hija y yo lo había perdido todo. Nos ayudamos mutuamente a curarnos. También se convirtieron en la familia de Elsa. Conocían mi historia y guardaron mi secreto. Ya no era sólo mi elección".

Salí de aquella conversación con una nueva comprensión de la mujer que había creído conocer.

Y aunque nuestra relación nunca sería perfecta, supe que a veces la verdad sobre las personas no está tan clara como creemos. A veces hacen falta 23 años, un giro del destino y la risa de una hija para ayudarnos a ver lo que siempre estuvo ahí.

Por fin comprendí algo: el amor no consiste en finales perfectos. Se trata de segundas oportunidades y de encontrar el valor para reconstruir desde las cenizas lo que se perdió. Y a veces, si tienes mucha suerte, de esas cenizas nace algo aún más hermoso que lo que había antes.

He aquí otra historia: Cuando tenía 12 años, salvé a una niña de una casa en llamas. Veintitrés años después, encontré una vieja foto de aquella trágica noche en la mesa de mi nueva jefa Linda. Varias preguntas me atormentaban y las respuestas me abrieron los ojos.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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