Mi suegra me encerró en el sótano en Nochebuena porque creía que no era "de la familia" - El karma la alcanzó

Cada Navidad con Sharon, mi suegra, parece una prueba de resistencia. Pero este año, sus ataques pasivo-agresivos se convirtieron en algo francamente cruel.

La casa de Sharon era un espectáculo, cada rincón relucía como salido de un catálogo de decoración. El árbol del salón llegaba hasta el techo, cubierto de relucientes adornos dorados y plateados.

Un tren zumbaba suavemente alrededor de su base, y las medias que colgaban de la chimenea estaban bordadas con una caligrafía perfecta. Incluso el aire olía a canela, pino y un toque de pastel recién horneado.

"Así es como debería sentirse la Navidad", anunció Sharon, entrando en la habitación con el delantal atado con un lazo. Ajustó el centro de mesa: un enorme candelabro antiguo con altas velas blancas que titilaban suavemente.

Ryan, mi marido, se inclinó hacia mí. "Mamá está en su elemento", dijo un poco avergonzado.

"Desde luego que lo está", dije con una sonrisa cortés, aunque se me revolvió el estómago. Sharon ni siquiera me miró.

Howard, el marido de Sharon, entró arrastrando los pies con una bandeja de reluciente jamón. "¿Dónde quieres esto, Sharon?", preguntó, con aspecto cansado.

"En el bufé, Howard" -dijo ella, que ya se había vuelto hacia el candelabro. Apenas lo miró.

La tía de Ryan, Carol, sentada en el extremo opuesto de la sala, miró el centro de mesa con escepticismo. "Sharon, ¿estás segura de que eso es estable?", preguntó señalando el candelabro. "A mí me parece que se tambalea".

Los labios de Sharon se tensaron en una fina sonrisa. "Está bien, Carol. Lo he colocado perfectamente".

Carol se encogió de hombros. "Bueno, si se cae, no digas que no te lo advertí".

Sharon la ignoró, inclinándose hacia delante para ajustar una de las velas. "Lo tengo todo bajo control", dijo, más para sí misma que para nadie.

La cena fue tan tensa como esperaba. Sharon dispuso los asientos de modo que yo estuviera en el extremo opuesto de la mesa, separada de Ryan por dos de sus primos. Cuando empezó a pasar los platos, me saltó por completo y le dio las judías verdes al primo de Ryan que estaba a mi derecha.

"Mamá", dijo Ryan, frunciendo el ceño, "te has olvidado del plato de Clara".

"¿Ah, sí?" Los ojos de Sharon centellearon con fingida sorpresa. Me pasó el plato con exagerado cuidado. "Aquí tienes, querida. Ni siquiera te había visto".

"Gracias", murmuré, agachando la cabeza.

Ryan me lanzó una mirada de disculpa, pero no dijo nada más. Me entretuve con la comida, intentando pasar desapercibida.

Cuando llegó el postre, puse mi contribución, un plato de galletas de una pastelería local, sobre la mesa.

"Qué ricas, Clara", dijo Sharon, cogiendo una con sus dedos perfectamente cuidados. La examinó como si fuera un insecto. "¿Comprada en la tienda? Bueno, supongo que no todo el mundo tiene tiempo de hornear durante las fiestas".

Ryan se removió en el asiento. "Mamá, no todo tiene que ser casero. Tienen muy buena pinta" -dijo cogiendo una.

"Están muy bien", dijo Sharon, con voz condescendiente.

Me excusé, retirándome al dormitorio de invitados donde había dejado el teléfono cargando y me recosté brevemente. Comprobé el teléfono y volví a la mesa, decidida a pasar la noche sin dejar que Sharon me afectara. Ryan odiaba los enfrentamientos, y ésta era su familia.

Después de cenar, Sharon se acercó a mí con una sonrisa que no le llegaba a los ojos. "Cariño, ¿podrías hacerme un favor?".

"Por supuesto", dije, forzando mi propia sonrisa.

"¿Podrías coger una botella de vino tinto de la despensa del sótano? Es el Merlot del segundo estante", dijo con voz melosa y dulce.

"Claro", dije, contenta de tener un momento para mí.

El sótano estaba frío, el débil olor a tierra y cedro llenaba el aire. Las paredes estaban repletas de estanterías con tarros de conservas, cajas y botellas de vino. Escudriñé las etiquetas, murmurando para mis adentros: "Merlot, segundo estante...".

De repente, la puerta se cerró de golpe. Salté, sobresaltada, y me apresuré a volver a la escalera.

El picaporte no giraba.

"¿Diga?", llamé, alzando la voz. "¿Sharon?"

Arriba, Sharon se embolsó la llave y volvió al salón, con expresión serena.

"¿Dónde está Clara?", preguntó Ryan, mirando a su alrededor.

"Está tumbada", dijo Sharon, con un tono lleno de falsa preocupación. "La pobre parecía alterada. Le dije que se tomara un descanso".

Ryan frunció el ceño. "¿Molesta? A mí no me pareció disgustada".

Sharon le puso una mano en el hombro. "Lo disimula bien, pero créeme, necesita un tiempo a solas. Dale espacio, cariño. Saldrá cuando esté preparada".

Ryan vaciló. "Supongo que... vale".

Sharon sonrió para sí mientras se volvía hacia la mesa, con los ojos brillantes de satisfacción.

Abajo, golpeé la puerta, mis puños resonaron en el frío y vacío sótano.

"¡Sharon!", grité, con la voz temblorosa de rabia. Pero nadie me oyó.

Al otro lado de la habitación, Noah, el primo de Ryan, de ocho años, corría con su coche de juguete por la mesita. Sharon hizo una mueca de dolor, pero no dijo nada, intentando mantener la compostura delante de la familia. El pequeño automóvil pasó a toda velocidad por debajo de los imponentes candelabros, chocando contra una de las ornamentadas patas de la mesa.

El tiempo pareció ralentizarse.

El candelabro se tambaleó, inclinándose hacia delante, y una de las velas cayó sobre el borde de la mullida alfombra del salón. Una pequeña llama parpadeó, prendió en la tela y, en cuestión de segundos, el fuego empezó a extenderse.

"¡Fuego!", gritó Carol, poniéndose en pie de un salto.

Sharon abrió la boca, pero al principio no emitió ningún sonido. Luego chilló: "¡La alfombra! ¡Mi alfombra!"

La habitación se sumió en el caos. Carol cogió una jarra de agua del aparador y la arrojó sobre las llamas, empapando los regalos. Noah lloró mientras sus padres lo alejaban de la escena. El humo se elevaba en volutas hacia el techo blanco e inmaculado de Sharon.

"¡Traigan más agua!", bramó el padre de Ryan, corriendo hacia la cocina.

"¡Las cortinas no!", se lamentó Sharon mientras las llamas lamían el dobladillo de sus costosas cortinas. Sus manos se agitaron inútilmente en el aire.

Ryan se apresuró a ayudar a su padre, mientras Sharon permanecía inmóvil, con el rostro tan pálido como la alfombra de marfil, ahora manchada de vetas ennegrecidas. Alguien arrojó otra jarra de agua sobre las llamas, extinguiéndolas para siempre. Pero el daño estaba hecho.

El salón parecía una zona de guerra. La alfombra, antaño lujosa, estaba chamuscada, los regalos empapados y carbonizados, y las cortinas colgaban sin fuerzas, salpicadas de ceniza. Sharon se puso de rodillas, mirando los restos. "Está arruinado", susurró. "Todo está en ruinas".

Mientras tanto, abajo, yo me acurrucaba en el sótano, temblando y furiosa. Mis llamadas de auxilio habían quedado sin respuesta y mi paciencia se había agotado.

Arriba, Ryan por fin se liberó de la conmoción para buscarme. "¿Dónde está Clara?", preguntó, escudriñando la habitación.

"Está tumbada", dijo rápidamente Sharon, levantándose del desorden. "Necesitaba estar un rato sola".

Ryan frunció el ceño. "Lo he comprobado. No está en la habitación".

Su padre intervino. "Sharon, ¿dónde está la llave del sótano?".

Sharon se quedó paralizada. "¿La llave?", repitió.

"Sí, la llave", dijo Ryan, alzando la voz.

"No... no lo sé. Debo de haberla perdido" -tartamudeó Sharon.

Howard frunció el ceño. "Hay una de repuesto en el cajón de la cocina. La pusimos allí hace años, ¿recuerdas?".

A Sharon se le fue el color de la cara mientras Ryan corría a la cocina. Momentos después, abrió la puerta del sótano.

"¿Clara? ¿Qué haces aquí? ¿Estás bien?", preguntó con voz preocupada.

Me abalancé sobre él, demasiado enfadada para contestar. "¿Qué está pasando aquí arriba?", pregunté al salir al salón lleno de humo.

Mis ojos se abrieron de par en par ante la escena. "¿Qué ha pasado?"

Ryan me informó rápidamente. "Mamá dijo que estabas descansando. ¿Qué hacías en el sótano?".

"Ella me encerró", dije, con la voz temblorosa por la furia.

La habitación se quedó en silencio.

"¿Te encerró?", repitió Ryan, con el rostro ensombrecido.

"No seas ridícula", dijo Sharon débilmente. "Sólo fue un malentendido...".

"Típico de Sharon", murmuró Carol desde un rincón.

Una de las hermanas de Sharon intentó suavizar las cosas. "Estoy segura de que no fue intencionado...".

"¡Tenía la llave en el bolsillo!", espeté.

Las excusas de Sharon flaquearon. Abrió la boca para hablar, pero no le salían las palabras.

Ryan no perdió el tiempo. "Nos vamos", dijo con firmeza, cogiendo nuestros abrigos.

"Ryan, espera", suplicó Sharon, pero él la ignoró.

Se dirigió a la mesa de café en ruinas y cogió el candelabro. "Y esto se lo devolveré a la tía Lisa".

"¡No! ¡No puedes llevártelo!", gritó Sharon, con la voz quebrada.

"Es suyo", dijo Ryan con frialdad.

Howard se quedó junto a la puerta, observando en silencio. "Estás haciendo lo correcto, hijo", dijo en voz baja.

Seguí a Ryan a la salida, aliviada por haberme librado por fin del control tóxico de Sharon.

Mientras nos alejábamos, miré hacia la casa, ahora tenuemente iluminada por el cielo nocturno. La silueta de Sharon permanecía en la puerta, con los hombros caídos por la derrota.

"Te encerró de verdad en el sótano" -dijo Ryan, apretando los nudillos contra el volante.

"Lo hizo", respondí. "Y el karma la encerró en unas Navidades que nunca olvidará".

Ryan sonrió satisfecho. "No creo que volvamos el año que viene".

"Bien", dije, acomodándome en mi asiento. "Sharon quería unas Navidades perfectas y las tuvo, pero no como las había imaginado".

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

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