Los nietos pelearon por quién heredaría la casa más grande de la abuela – Pero la abuela y el karma les dieron su merecido

Margaret tenía 83 años, era ferozmente independiente y estaba harta de que su familia la rodeara como buitres. Cuando desapareció sin dejar rastro, dejando sólo una nota misteriosa, sus hijos se pusieron frenéticos. Nunca imaginaron que su audaz movimiento final los dejaría atónitos.

Me llamo Dorothy y tengo 80 años. Nunca pensé que contaría una historia sobre mi mejor amiga, pero aquí estoy. Margaret, a quien conozco desde hace décadas, merece que se cuente su historia.

Era la mujer de 83 años más astuta y descarada que he conocido. Me llamaba su "compañera de delitos", aunque la mayoría de nuestros delitos eran comer demasiados donuts o contarnos chismes mientras tomábamos café.

Margaret tenía una vida modesta, pero inteligente. Vivía en un pequeño y acogedor bungalow, de los que tienen jardines bajo las ventanas. También tenía una casa grande y bonita de estilo colonial al otro lado de la ciudad. Esa casa era el orgullo de su marido Tom.

Cuando falleció, hace 20 años, Margaret empezó a alquilarla. "A Tom no le habría gustado", decía, "pero una dama tiene que vivir". El alquiler cubría sus facturas, y Margaret nunca dependió de nadie, ni siquiera de sus hijos.

"Dorothy, déjame decirte algo", decía moviendo un dedo. "La independencia es la mejor amiga de una mujer. Después del café, claro".

Pero el año pasado todo empezó a cambiar. La salud de Margaret empeoró. Se debilitó y, por primera vez, necesitó un poco de ayuda. Empecé a hacerle recados, y sus hijos, Lisa y David, empezaron a venir más a menudo.

Al principio, parecía que les importaba. Luego me di cuenta de que no ayudaban. Daban vueltas.

Lisa siempre iba vestida como si fuera a un almuerzo elegante. Uñas perfectas, bolso de diseño, grandes gafas de sol en la cabeza. "Es una pena que esa gran casa esté vacía. Una familia como la mía podría darle mucho uso", decía.

David era práctico, pero no en el buen sentido. Aparecía con su portátil y se comportaba como el asesor financiero de Margaret, aunque ella nunca se lo pidiera.

"Mamá, esa casa es una mina de oro. Venderla podría ayudarte de por vida, o ayudar a los niños. Sólo es algo en lo que pensar".

Margaret odiaba todo eso. "Decidiré qué hacer con mis casas cuando esté preparada", les decía. "Y no se atrevan a pensar que voy a dejar esta Tierra en breve".

Los nietos no eran mejores. Jessica, la mayor de Lisa, era la reina de la falsa dulzura. Traía productos horneados con notitas como: "Abuela, ¿no crees que una familia en crecimiento se merece una casa bonita?". Kyle, el hijo de David, era contundente. "Abuela, sería una pena que la casa grande se vendiera en vez de quedarse en la familia".

Una tarde, Margaret se hartó. Estábamos sentados en su cocina tomando té cuando oímos a Lisa y David discutir en el salón.

"Tienes tres hijos", dijo Lisa, alzando la voz. "No necesitáis más espacio".

"Por favor", replicó David. "Tus hijos son prácticamente mayores. Tengo que pensar en la universidad, y esa casa podría ayudarme".

Margaret puso los ojos en blanco y arrastró los pies hacia la puerta. "¡Basta!", exclamó, entrando en la habitación. "Cualquiera diría que ya estoy a dos metros bajo tierra por la forma en que se pelean por mis cosas".

Lisa abrió la boca, pero Margaret levantó una mano. "No. Sigo aquí y no voy a dividir mi casa en dos sólo para que se callen. Vayan a discutir a sus propias casas".

David parecía avergonzado, pero Lisa se cruzó de brazos. "Sólo intentamos ayudar, mamá".

"¿Ayudar?", se burló Margaret. "Si quieren ayudar, laven los platos. Si no, no vengan por aquí con sus tonterías".

Cuando se fueron, Margaret se volvió hacia mí y sacudió la cabeza. "Son unos desvergonzados, Dorothy. Simplemente desvergonzados".

Le di una palmadita en la mano. "Al final se arrepentirán".

Sonrió con satisfacción. "No cuentes con ello. Pero tengo un plan".

"¿Qué vas a hacer?", pregunté con cautela.

Margaret no contestó enseguida. Se limitó a sonreír como hacía años que no la veía. "Ya lo verás", dijo simplemente.

Una semana después, Margaret se había ido.

No dejó aviso, ni llamadas, ni explicaciones, sólo una nota en mi puerta. Estaba escrita con su pulcra y sencilla letra:

"Querida Dorothy,

No te preocupes por mí. Estoy a salvo y necesito algo de tiempo para mí. Vigila a los buitres por mí. Volveré cuando esté lista.

Con amor, Margaret".

Al principio pensé que se había ido a un hostal cercano o que estaba en casa de una vieja amiga. Pero cuando los días se convirtieron en semanas, quedó claro que estaba mucho más lejos. Su teléfono estaba desconectado y nadie, ni siquiera sus hijos, sabía dónde estaba.

Lisa y David estaban desesperados. Se presentaban en mi casa constantemente, preguntando si sabía algo de ella.

"No se iría así como así", insistió Lisa, con una voz que oscilaba entre la rabia y la preocupación. "Ella no es así".

David se mostró menos dramático, pero igual de preocupado. "Nos está castigando", dijo rotundamente, paseándose por la sala. "De eso se trata. Nos está dando una lección".

Me hice la tonta, encogiéndome de hombros cada vez que me pedían información. "No he sabido nada de ella", mentí, sabiendo perfectamente que Margaret lo habría querido así.

Entonces, una mañana tranquila, encontré una postal en mi buzón. La foto del anverso era de una serena escena montañosa, picos nevados bajo un cielo azul brillante. La letra del reverso era inconfundiblemente la de Margaret:

"Querida Dorothy,

Por fin respiro aire fresco. Ojalá estuvieras aquí, pero no se lo digas a los buitres. Volveré a escribirte pronto.

Con amor, Margaret".

Me quedé de pie en el porche, aferrando la tarjeta, con los ojos llenos de lágrimas. Margaret no sólo se había ido. Era libre. Y por mucho que la echara de menos, no podía evitar sentir un poco de envidia.

Cuando Margaret regresó, parecía una mujer nueva. Sus mejillas estaban sonrosadas, su paso era más ligero y sus ojos tenían una chispa que le había faltado durante años.

"Bueno, no te quedes ahí boquiabierta, Dorothy", dijo, sonriendo mientras entraba por mi puerta con una pequeña maleta. "He vuelto y tengo historias que contar. Pon la tetera".

No podía dejar de mirarla. Parecía diez años más joven. Tenía una energía tranquila, casi radiante.

"¿Dónde estabas, Margaret?", pregunté, medio riendo y medio en serio.

Meneó un dedo. "Una dama nunca revela todos sus secretos. Que sepas que fui adonde tenía que ir".

Unos días después, Margaret falleció plácidamente mientras dormía. La encontré en la cama, con una pequeña sonrisa en la cara, como si simplemente se hubiera sumido en un sueño.

El día de la lectura del testamento de Margaret estaba nublado, y el despacho del abogado estaba abarrotado. Lisa y David estaban sentados en extremos opuestos de la sala, con sus cónyuges e hijos mayores apiñados, susurrando y lanzándose miradas recelosas. El aire zumbaba de expectación.

Me senté en silencio en un rincón, agarrando mi bolso. Margaret me había contado lo suficiente como para que supiera lo que me esperaba, pero eso no lo hacía menos emocionante.

El abogado, un hombre sereno, con un traje elegante y un porte serio, empezó con las formalidades. Margaret había dejado algunos objetos sentimentales a amigos, pequeños donativos a organizaciones benéficas y algunos recuerdos a sus nietos. Los educados asentimientos de la familia eran un fino velo sobre su creciente impaciencia.

Finalmente, el abogado hizo una pausa y levantó la vista. "Ahora, en cuanto a las propiedades", dijo, pasando a la página siguiente.

Lisa levantó la cabeza. David se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas.

"Se han vendido la casa grande y el bungalow", anunció el abogado.

"¿Qué?". A Lisa se le quebró la voz y salió disparada de la silla. "¿Las ha vendido? ¿Sin decírnos?"

David parecía igualmente estupefacto, y su rostro se tiñó de un rojo intenso. "Ella... ¿qué hizo con el dinero?", preguntó.

El abogado mantuvo la calma. "Viajó mucho, cumpliendo el sueño de su vida. Dejó una nota para su familia". Abrió un sobre y leyó en voz alta:

"A mis queridos hijos y nietos,

Gracias por recordarme que la vida es corta y que me corresponde reclamar mi felicidad. Espero que aprendan de mi ejemplo: gasten lo que han ganado, disfruten de lo que han construido y vivan mientras puedan. Las casas ya no están, pero los recuerdos que hice durarán para siempre.

Dorothy, el dinero que me queda es tuyo. No pases el resto de tu vida atada a esta calle. Utilízalo para ver mundo, como hice yo. Vive con valentía".

La sala estalló.

"¿Ella qué?", chilló Lisa. "¡Se suponía que esa casa debía permanecer en la familia!".

"¡Esto es una locura!", exclamó David. "¿Quién se lo gasta todo sin dejar algo?".

Jessica, la mayor de Lisa, hojeó el álbum de fotos que le entregó el abogado, boquiabierta. "¿Esto es... la abuela en una góndola? ¿En Venecia?"

No pude evitar una risita. A Margaret le habría encantado.

Mientras el abogado hojeaba el álbum, narró algunas de las escapadas de Margaret: montando en Vespa, bebiendo vino en un viñedo y bailando en la plaza de un pueblo. Cada foto era más alegre que la anterior, un testimonio de su aceptación sin complejos de la vida.

"Nos ha utilizado", siseó Lisa, fulminándome con la mirada. "¿Lo sabías?"

Levanté la taza de té, sonriendo. "Sólo sé que Margaret hacía lo que la hacía feliz. ¿No era eso lo que querías para ella?".

Un mes después, estaba en el aeropuerto con su álbum de fotos metido en el equipaje de mano. Mi primer destino era París.

Mientras el avión se elevaba sobre las nubes, saqué el álbum y hojeé las páginas. Allí estaba Margaret, riendo al sol, levantando una copa en algún café encantador.

"Ésta es para ti, Margaret", susurré, levantando una pequeña copa de plástico de champán.

¿Te ha gustado esta historia? Considera echar un vistazo a éste: Mi anciana vecina me puso en las manos una maleta maltrecha y me pidió que la guardara a buen recaudo hasta que volviera. Menos de 24 horas después, vi a la policía pululando por su patio. ¿Qué secreto acepté ocultar? La verdad que descubrí más tarde me hizo llorar.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.