Mi marido empezó a llegar a casa oliendo a dulces caseros - Así que le pedí a mi madre que lo siguiera

Mi marido odia los dulces, pero empezó a llegar a casa oliendo como si hubiera estado rebozándose en masa de galletas y pasteles. Las noches en vela y las camisas llenas de harina alimentaban mis sospechas, así que me preparé para lo peor, sólo para descubrir una verdad que me hizo llorar.

¿Alguna vez has tenido una corazonada sobre algo, uno de esos presentimientos que no te dejan en paz? Eso es exactamente lo que me ocurrió hace poco, y desencadenó una cadena de acontecimientos que nunca vi venir. Soy Kate, tengo 28 años y llevo casi cinco casada con Luke. Hemos tenido nuestros altibajos, pero en general hemos sido felices. O al menos, eso creía yo.

Todo empezó cuando noté algo extraño. Luke volvía a casa del trabajo oliendo a bollería. No del tipo que se consigue en una cafetería, sino del tipo cálido y mantecoso que se respira en una cocina después de haber horneado algo fresco. No ocurría todas las noches, pero era lo bastante frecuente como para que yo no pudiera ignorarlo.

¿Y lo más extraño? A Luke nunca le han gustado los dulces. Lo suyo es mantenerse en forma y evitar los carbohidratos. Así que, por supuesto, mi mente se dirigió directamente al peor de los casos: ¿y si alguna otra mujer le hacía tartas? ¿Y si tenía una aventura?

Una noche, mientras Luke colgaba la chaqueta, volví a percibir aquel olor familiar. Se me encogió el corazón.

"¿Alguien ha traído donuts a la oficina?", pregunté despreocupadamente.

"¿Donuts? ¡Qué va! Odio los donuts!", dijo encogiéndose de hombros, evitando el contacto visual.

Le vi alejarse, conteniendo las lágrimas. "Trabajas mucho hasta tarde", le dije, odiando lo bajo que sonaba mi voz. "Y últimamente no haces más que ignorarme".

Hizo una pausa, pero no se volvió. "Nada de eso, cariño. Estoy ocupado con proyectos, eso es todo".

"Luke", me susurré una noche, sentada sola en nuestra tenue cocina. "¿Por qué no me dices la verdad? ¿Qué me ocultas?".

No podía evitar las sospechas que se estaban gestando en mi mente, y mi imaginación se desbocó. Recordé aquellas escenas de comedias románticas en las que las parejas horneaban juntas, lanzándose harina, riéndose y besándose, y acababan cubiertas de masa y azúcar.

Una noche, noté polvo de harina en su puño. En otra ocasión, tenía una mancha de chocolate en el cuello. Él se lo quitaba de encima como si nada, pero mi mente iba a mil por hora.

¿Era eso lo que pasaba? ¿Había alguna mujer horneando para él o, peor aún, CON ÉL? Ese pensamiento me carcomía, pero me lo guardé para mí.

Aun así, las señales se acumulaban. Llegaba a casa más tarde de lo habitual y sus vagas explicaciones sólo aumentaban mi paranoia.

No podía seguirle yo misma debido al apretado horario de trabajo, así que llamé a la única persona que sabía que estaría dispuesta a hacer el trabajo: mi madre, Linda.

Mi madre es la reina de la investigación. Cuando era pequeña, era capaz de olfatear una mentira antes de que se te ocurriera decirla. Y es el tipo de madre que me seguiría hasta el fin del mundo si pensara que la necesito. Cuando le expliqué lo que pasaba, no dudó.

"¿Quieres que le siga?", preguntó, enarcando las cejas.

Me derrumbé en sus brazos, soltando por fin los sollozos que llevaba semanas conteniendo. "Tengo miedo, mamá. Algo va mal, lo noto".

Me abrazó con fuerza, acariciándome el pelo como hacía cuando era pequeña. "Cariño. El matrimonio no siempre es fácil, ¿verdad?".

"¿Y si...?", me atraganté, "¿y si ya no me quiere?".

"Escúchame", dijo mamá con firmeza, apartándose para mirarme a los ojos. "Ese hombre te adora. Lo he visto desde el primer día que entró en nuestra casa. Pero si algo va mal, lo resolveremos juntos".

"Sí", dije, mordiéndome el labio. "Es que... necesito saber qué está pasando, mamá".

"No te preocupes, cariño. Lo averiguaré. Ningún hombre va a engañar a mi hija".

El plan era sencillo. Mamá seguiría discretamente a Luke unos días después del trabajo para averiguar adónde iba.

Durante los días siguientes, mamá siguió a Luke después del trabajo, manteniéndome informada. Cada noche, yo paseaba por nuestro dormitorio, saltando cada vez que sonaba mi teléfono.

"Todavía en el edificio de la calle Quinta", me mandaba un mensaje. "Las luces están encendidas".

Unos días después, llegó a casa por la noche y tenía los ojos enrojecidos, como si hubiera estado llorando.

"Mamá, ¿qué pasa?", pregunté, con la voz temblorosa. "¿Me está engañando?".

Me miró y me dijo: "Cariño, será mejor que te sientes, porque la verdad no es lo que pensabas. Te va a escandalizar".

"¿Qué quieres decir?".

Su apretón se hizo más fuerte. "¿Recuerdas cuando eras pequeña y creías que los monstruos vivían debajo de tu cama?".

Fruncí el ceño, confusa. "¿Sí?".

"¿Y recuerdas lo aliviada que te sentías cuando encendíamos las luces y no encontrábamos más que tus viejos peluches?".

"Mamá, por favor", supliqué. "Dímelo".

Respiró hondo antes de continuar. "Esto es algo parecido. Me enteré por uno de los amigos de Luke de la clase de repostería. Ha estado tomando clases de repostería. Todas las semanas".

"¿CLASES DE REPOSTERÍA?", repetí, parpadeando incrédula. "¿LUCK? ¿Por qué?".

La voz de mamá se suavizó. "Es por su abuela".

Sabía que Luke había estado muy unido a su abuela, que falleció el año pasado. Había sido el corazón de su familia, pero rara vez hablaba de ella.

"Parece que antes de morir", me explicó mamá, "le hizo prometer tres cosas".

Me incliné hacia delante, desesperada por obtener respuestas. "¿Qué promesas?".

Mamá sonrió suavemente. "Primero, le pidió que continuara con la tradición familiar de hornear algo cada domingo como gesto de amor. Su marido lo había hecho por ella durante todo su matrimonio, y quería que Luke hiciera lo mismo por ti".

"Oh, Dios", susurré, con los recuerdos inundándome. "La mirada que puso en su funeral, cuando sacaron su caja de recetas...".

"En segundo lugar", continuó mamá, "le pidió que creara un árbol genealógico para tus hijos, para que siempre supieran de dónde venían. No quería que olvidaran su legado".

Asentí, con un nudo en la garganta.

"Y tercero, le pidió que recopilara fotos familiares cada año y les añadiera pies de foto divertidos. Creía que la risa era el pegamento que mantenía unidas a las familias".

"Ha estado trabajando en un álbum", susurré, recordando las últimas veces que lo había sorprendido escondiendo rápidamente algo en el cajón de su escritorio. "Pensé... Pensé que eran cartas de amor a otra persona hasta que vi esas fotos".

Cuando mamá terminó, los ojos se me llenaron de lágrimas. Mientras yo me imaginaba lo peor, Luke había cumplido los deseos de su abuela de la forma más considerada posible.

"Kate", dijo mamá, con la voz entrecortada, "no ocultaba nada malo. Intentaba sorprenderte con algo hermoso".

La verdad me escocía, y me avergoncé de mí misma por haber sacado conclusiones precipitadas.

Cuando Luke llegó a casa aquella noche, no pude aguantar más.

"Luke, tenemos que hablar".

Se quedó inmóvil y su rostro palideció. "¿Qué pasa?".

"Sé lo de las clases de repostería", dije, con lágrimas en los ojos.

Sus ojos se abrieron de par en par. "¿Lo... lo sabes? ¿Cómo?".

"Le pedí a mi madre que te siguiera", confesé, apenas capaz de encontrar su mirada.

"¿Que hiciste qué?".

"Lo siento", susurré, con las manos temblorosas. "No sabía qué más hacer. Estabas tan distante y pensé... Pensé que me engañabas".

"Kate, no", dijo él, corriendo a mi lado. "Dios, no. Nunca te haría eso".

"¿Entonces por qué no me lo dijiste?", pregunté, con las lágrimas derramándose por mis mejillas.

Dudó, frotándose la nuca. "No quería que sintieras que lo hacía porque tenía que hacerlo. Quería que fuera una sorpresa. Quería demostrarte lo mucho que te quiero".

"Pero el secreto", sollocé. "¿Sabes cuántas noches pasé despierta, preguntándome si te estabas desenamorando de mí?".

Luke tiró de mí y sus lágrimas cayeron sobre mi pelo. "Kate, mi amor por ti se hace más fuerte cada día. Igual que las recetas de la abuela: mejoran con el tiempo y la paciencia".

Lo miré fijamente, abrumada por la culpa y el amor a la vez. "Luke, idiota", dije riendo entre lágrimas. "¿Tienes idea de lo que he estado imaginando?".

"Puedo adivinarlo", dijo tímidamente. Luego, más en serio: "Siento mucho haberte preocupado. Sólo quería que se sintiera orgullosa. Ser el tipo de marido que ella siempre supo que yo podía ser".

"Muéstramelo", susurré. "Enséñame todo en lo que has estado trabajando".

Luke me llevó a su estudio, donde sacó un gastado álbum de cuero. Dentro había fotografías, docenas de ellas, con leyendas escritas a mano que me hicieron reír entre lágrimas. Y al lado, un árbol genealógico cuidadosamente dibujado, con espacio para nuestros futuros hijos.

"Hay una cosa más", dijo en voz baja, metiendo la mano en la bolsa. Sacó un papel arrugado cubierto de manchas de harina y marcas de lápiz. "Su receta de tarta de manzana. Llevo semanas intentando hacerla bien".

Una semana después, Luke desveló por fin su primera creación: una tarta de manzana ligeramente ladeada.

"Está un poco quemada", admitió, dejándola sobre la mesa.

"Es perfecta", dije yo, cortándonos un trozo a cada uno.

En cuanto la probé, me asaltaron los recuerdos del día de nuestra boda: la forma en que su abuela me había abrazado y susurrado: "Cuida de mi hijo". Ahora pensaba en ella, velando por nosotros, sonriendo ante la determinación de su nieto de mantener vivo su recuerdo.

"Luke", dije, tomando su mano. "Tu abuela estaría muy orgullosa de ti".

Le brillaron los ojos. "¿De verdad?".

"Sí. Y yo también estoy orgullosa de ti".

Mientras estábamos sentados juntos, riendo y comiendo tarta, me di cuenta de lo afortunada que era. Luke no era sólo mi marido: era mi compañero, mi mejor amigo y el hombre que haría cualquier cosa para hacerme feliz.

Al final, aprendí una lección muy importante: el amor no consiste en grandes gestos. Se trata de las pequeñas cosas: el olor a bollería recién hecha, el arrugado de las viejas fotos familiares y las tradiciones que nos recuerdan lo que de verdad importa.

Aquella noche, tumbados en la cama, susurré: "Prométeme algo...".

"Cualquier cosa", murmuró Luke.

"La próxima vez que quieras sorprenderme, ¿podrías decirme que estás planeando una sorpresa? El misterio me estaba matando".

Se rio y tiró de mí para acercarme. "Trato hecho. Pero sólo si prometes ser mi catador de todos mis futuros intentos de hornear".

"¿Incluso los quemados?".

"Especialmente los quemados".

Y mientras nos dormíamos, casi podía oler el dulce aroma de la cocina de su abuela, velando por nosotros, bendiciendo nuestro amor con el calor de los recuerdos recién horneados.

He aquí otra historia: Me dio un vuelco el corazón cuando descubrí que mi esposo había comprado en secreto una segunda casa. Las sospechas me perseguían, pero lo que encontré cuando llegué allí me rompió el corazón.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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