Estaba a punto de proponerle matrimonio a mi novia el día de San Valentín cuando descubrí accidentalmente su impactante secreto en su historial de Google

Durante siete años, Jill y yo construimos una vida llena de amor, confianza y planes de futuro. Pero pocos días antes de proponerle matrimonio, un simple vistazo a su historial de búsquedas en Google reveló un secreto tan impactante que cambió todo lo que creía saber sobre la mujer con la que estaba dispuesto a casarme.

Jill y yo llevamos juntos siete años. Siete buenos años. Es mi mejor amiga, mi compañera, mi todo.

Es el tipo de persona que ilumina una habitación sin intentarlo. Tiene una risa fácil, de las que hacen que la gente se sienta como en casa. Se acuerda de las pequeñas cosas, como cómo me tomo el café, mis canciones favoritas e incluso que me pongo de mal humor cuando tengo hambre.

La quiero por todo eso. Encajamos perfectamente.

Nos gusta la misma música. Viajamos juntos, nunca nos cansamos de la compañía del otro. Mi familia la quiere como si fuera suya, y la suya siempre me ha acogido. Nunca he dudado de ella. Ni una sola vez. Por eso iba a declararme.

Lo tenía todo planeado. El día de San Valentín. Una tranquila escapada a una cabaña. Los dos solos. Un fuego cálido, una botella de vino y el momento perfecto.

¿El anillo? Un solitario sencillo, clásico y elegante, como Jill.

Me lo había imaginado cientos de veces. Me arrodillaría, le diría algo sincero y ella sonreiría -quizá lloraría un poco- antes de decir que sí. Al menos, así pensaba que sería.

Entonces, de repente, las cosas empezaron a cambiar.

Al principio, me dije que me lo estaba imaginando. Jill seguía allí, seguía diciéndome "te quiero" y seguía dándome besos de despedida por las mañanas. Pero algo era... diferente.

¿La calidez de su voz? No era la misma. ¿La forma en que me miraba? Me parecía distante, como si estuviera en otra parte. Las pequeñas cosas empezaron a acumularse.

Llegaba a casa y se iba directamente al dormitorio sin nuestra charla habitual sobre el día. Sus mensajes eran cada vez más cortos. Cuando intentaba abrazarla por la noche, se apartaba, sólo un poco, pero lo suficiente para que me diera cuenta.

Una noche la encontré sentada en el sofá, mirando el celular. Ni siquiera levantó la vista cuando entré.

"¿Qué estás mirando?", pregunté, sentándome a su lado.

Dio un respingo y bloqueó la pantalla. "Nada".

Fruncí el ceño. "¿Estás bien?"

"Sí. Sólo cansada".

Ésa era su respuesta para todo.

Una semana después, volví a intentarlo. Estábamos en la cama, con las luces apagadas, sólo el zumbido de la noche a nuestro alrededor.

"Jill", susurré.

"¿Hmm?"

Vacilé. "¿Estamos bien?"

Giró la cabeza hacia mí. Incluso en la oscuridad, pude sentir el peso de su mirada. "¿Qué quieres decir?"

"Has estado... diferente". Suspiré. "Distante. Me lo dirías si algo estuviera mal, ¿verdad?".

Estuvo callada demasiado tiempo. Luego, por fin, me cogió la mano.

"Te quiero", dijo suavemente.

Pero se sentía... vacío.

Pasaron los días y la sensación no desapareció. Se irritaba con facilidad. Cuando le preguntaba si quería cenar, decía que no tenía hambre. Cuando le hacía una broma, apenas reaccionaba.

Una noche, llegó tarde a casa. Parecía agotada.

"¿Un día duro?", le pregunté.

Se frotó la cara. "Sí".

Esperé a que dijera algo más. No lo hizo. Algo iba mal e iba a averiguar qué.

Aquella noche no buscaba nada. Sólo estaba en mi computadora, mirando algo rápidamente antes de irme a la cama. Jill la había utilizado antes, pero eso no era inusual.

Hice clic en el historial del navegador por costumbre. Fue entonces cuando vi las preguntas, búsqueda tras búsqueda.

"¿Cómo decirle a alguien que tengo una hija que oculté durante años?".

"¿Cómo decírlo sin perderlos?".

Se me retorció el estómago. Leí las palabras una y otra vez, mi mente luchando por ponerse al día.

¿Una hija? ¿Una mentira? Sentí un escalofrío que me subía por la espalda.

Jill no tenía una hija. Llevábamos siete años juntos. Ella me lo habría dicho. ¿Verdad? El pulso me latía con fuerza en los oídos.

Seguí buscando. Había más búsquedas. Algunas eran variaciones de la misma pregunta. Otras eran incluso peores.

"¿Me odiará si se entera?

"¿Puede una relación sobrevivir a una gran mentira?".

Me empezaron a temblar las manos. Me senté en la silla, intentando respirar. Sentía una opresión en el pecho, como si me hubieran absorbido el aire de la habitación.

Quería creer que era un error. Quizá lo buscaba por una amiga. Quizá no era lo que parecía. Pero en el fondo, sabía que era real, y que se trataba de mí.

Debería haber esperado. Debería haberme tomado tiempo para pensar, para procesarlo. Pero no podía. Necesitaba respuestas. Ahora.

Jill estaba en el dormitorio, sentada en la cama con las piernas cruzadas, mirando el móvil. El brillo de la pantalla se reflejaba en sus ojos, dándole un aspecto casi pacífico. Al principio no se fijó en mí.

Cuando por fin levantó la vista, me dedicó una suave sonrisa. Forzada.

"¿Estás bien?", preguntó.

No respondí. El corazón me latía tan fuerte que parecía que se me iban a romper las costillas.

Jill frunció el ceño y dejó el teléfono a un lado. "¿Cariño?"

Me senté en el borde de la cama, con las manos cerradas en puños. Tenía el estómago hecho un nudo y la mente acelerada. Había pensado en esperar, en darme tiempo para reflexionar antes de enfrentarme a ella, pero no podía. No con algo así.

Respiré hondo, pero no sirvió de nada. Seguía sintiendo un nudo en la garganta, como si me estrangularan por dentro.

"He visto tu historial de búsqueda".

Jill palideció. No se movió. No parpadeó. El silencio se extendió entre nosotros, espeso y sofocante.

Tragué saliva. "Dime la verdad". Mi voz era más baja de lo que esperaba. "¿Qué niña? ¿Qué mentira?"

Sus labios se entreabrieron como si quisiera hablar, pero no salió ninguna palabra. Esperé.

La tensión de la habitación aumentaba a cada segundo que pasaba. Entonces, de repente, Jill dejó caer la cabeza entre las manos. Sus hombros empezaron a temblar.

Se le escapó un sollozo ahogado.

"Jill", susurré. "Por favor".

Se secó la cara, con la respiración agitada. Cuando por fin me miró, tenía los ojos rojos y vidriosos.

"Hacía mucho tiempo que quería decírtelo", susurró. "Pero tenía miedo".

Sentí todo el cuerpo rígido, como congelado. "Dímelo ahora.

Jill apretó las manos, con los dedos temblorosos. Su pecho subía y bajaba de forma irregular. No sólo estaba disgustada, estaba aterrorizada.

Respiró hondo, temblorosa, y dejó que las palabras salieran de sus labios.

"Tengo una hija". El mundo pareció detenerse.

La miré fijamente, con el cerebro negándose a procesar lo que acababa de oír. "¿Tú... qué?"

Su voz apenas era audible. "La tuve cuando tenía catorce años".

No podía hablar. Jill moqueó frotándose la cara con las manos. "Mis padres... la criaron como si fuera suya". Se le cortó la respiración. "Le dijeron a todo el mundo que era su hija. Ni siquiera ella sabe la verdad".

La habitación se inclinó. Sentí que me hundía en el colchón, incapaz de moverme, incapaz de pensar.

Forcé la boca para que funcionara. "Así que... tu hermana pequeña...".

Jill asintió, con lágrimas frescas derramándose por sus mejillas. "No es mi hermana", dijo. "Es mi hija".

El aire abandonó mis pulmones. No podía respirar. Todo lo que sabía, todo lo que creía sobre Jill, sobre nuestra vida juntos, se me vino abajo.

La hermana de Jill. La chica con la que había pasado las vacaciones. Con la que había bromeado. A la que había visto crecer a lo largo de los años.

No era su hermana. Era su hija.

Me sentía mareado. Tenía las manos húmedas y el pecho oprimido.

"Me has mentido...". Se me quebró la voz. "¿Durante siete años?"

Jill soltó un suspiro tembloroso. "No sabía cómo decírtelo". Lloriqueó. "Al principio, pensé que no importaba. Éramos jóvenes. No era algo de lo que quisiera hablar. Pero entonces... pasó el tiempo. Y cuanto más esperaba, más difícil se hacía".

Apreté la mandíbula. "Deberías habérmelo dicho".

"Lo sé. Bajó la mirada hacia su regazo, avergonzada. "Pensé... que quizá nunca tendría que hacerlo".

Dejé escapar una risa hueca. No tenía gracia, pero no sabía qué más hacer. "¿Y qué? ¿Seguir fingiendo que es tu hermana para siempre?".

Se secó la cara, con las manos temblorosas. "No lo sé. Tenía miedo".

Me pasé una mano por el pelo, la mente me daba vueltas. "¿Tus padres te obligaron a mentir?". Mi voz era áspera, desigual.

Jill exhaló temblorosamente. "No me obligaron. Pero dejaron claro que era lo mejor para todos. Pensaron que arruinaría mi vida si la gente sabía la verdad. Así que... tomaron el control. Y yo los dejé".

La miré fijamente, con las emociones agitándose en mi interior.

"Quería decírtelo", susurró. "Tantas veces. Pero cada vez que lo intentaba..." Sacudió la cabeza. "Me aterrorizaba que te fueras".

Exhalé lentamente. "Deberías haber confiado en mí".

Le corrieron lágrimas por la cara. "Lo sé".

Quería enfadarme, pero sobre todo me sentía... perdido.

Jill lloriqueó. "Por favor. Di algo".

Negué con la cabeza. "No sé qué decir".

Me tomó la mano y la apretó con fuerza. "Te quiero. Eso no ha cambiado".

Miré a Jill: rota, vulnerable, aterrorizada. Pero seguía siendo mi Jill. La mujer a la que amaba. La mujer con la que aún quería estar para siempre.

Así que metí la mano en el bolsillo, saqué el anillo y le susurré: "Cásate conmigo".

Exclamó entre lágrimas. "¡Sí!"

Si te ha gustado esta historia, échale un vistazo a ésta: Cuando mi marido dijo que nuestra hija no era lo bastante "europea", supe que tenía que actuar. Ideé un plan para darle una lección, pero al ver cómo se desmoronaba su mundo, me pregunté si había ido demasiado lejos.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.