Construí la casa de mis sueños con mi esposo desde hacía 22 años — ¡Él la puso a nombre de su amante!

Pasé años construyendo la casa de mis sueños con el hombre al que amaba, creyendo que sería nuestro hogar para siempre. Pero una tarde cualquiera, un simple papel reveló que yo no era la propietaria de la casa. Lo era su amante.

El día que pisamos por primera vez aquel terreno vacío, sentí que podía ver el futuro. Roger y yo estábamos uno al lado del otro, contemplando las ondulantes colinas. El cálido sol lo bañaba todo de oro, y el aroma a pino llenaba el aire fresco.

"Esto es", susurré.

Roger sonrió y me pasó el brazo por los hombros. "La casa de nuestros sueños".

Habíamos pasado años ahorrando. Noches enteras hablando con café, esbozando ideas en servilletas, hojeando revistas de decoración. Cada pequeño detalle, desde el porche envolvente hasta el fregadero de granja que siempre había querido, era un trozo de nosotros.

"Quiero una cocina grande", había dicho una noche, acurrucada en el sofá. "Con un fregadero profundo, una de esas cocinas elegantes y mucho espacio en la encimera".

Roger soltó una risita y dejó la cerveza. "¿Piensas cocinar para un ejército?".

Le di un golpe en el brazo. "Sólo quiero un espacio cálido. Como en casa".

Me besó la frente. "Pues eso es lo que tendremos".

Pasábamos los fines de semana en tiendas de decoración, discutiendo sobre los colores de los armarios y el suelo. Yo quería roble. Él quería baldosas.

Siempre bromeaba diciendo que yo tenía un gusto caro, y yo siempre le decía que no tenía visión. Era divertido, juguetón, el tipo de ida y vuelta fácil que se produce tras años de matrimonio.

Roger se ocupaba de los asuntos legales: permisos, contratos, la hipoteca. "Es más fácil así", decía siempre. "No tienes que preocuparte por el papeleo, nena. Yo me encargo".

Confiaba en él. Por supuesto. Era mi esposo.

Nos mudamos una fresca mañana de otoño. Los árboles ardían en rojo y naranja, y una brisa fresca traía el aroma de las hojas caídas. Entré y pasé los dedos por el marco de la puerta. Esto era todo. Nuestro hogar.

"Bienvenida para siempre", dijo Roger, rodeándome la cintura con los brazos.

Me incliné hacia él. "No puedo creer que sea real".

La casa era perfecta. La luz del sol entraba por las ventanas de la cocina y daba de lleno en la encimera de bloques de madera. La chimenea del salón crepitaba, llenando el espacio de calidez.

Pasé las primeras semanas colgando cuadros, colocando muebles y haciendo que todo fuera como yo quería. Cada mañana me despertaba feliz. Tenía todo lo que siempre había soñado.

Pero entonces... las cosas empezaron a no funcionar.

Al principio, eran pequeñas cosas.

Roger estaba distraído. Empezó a atender llamadas en la otra habitación. Cuando yo entraba, bajaba la voz o salía.

Una noche le sorprendí sentado en el porche, a oscuras, con el teléfono pegado a la oreja. Cuando le pregunté con quién hablaba, me hizo un gesto para que me fuera. "Sólo cosas del trabajo".

También empezó a viajar más. "Otro viaje de negocios", decía, metiendo una camisa en la maleta.

Fruncí el ceño. "Antes no viajabas tanto".

Sonrió y me besó la frente. "La empresa crece. Más reuniones. Más clientes".

Quería creerle. Quería creerle. Pero algo no encajaba.

Dejó de mirarme a los ojos cuando le preguntaba por su día. Daba respuestas cortas, cambiaba de tema o inventaba alguna excusa para salir de la habitación.

Una noche, mientras estábamos sentados en el sofá viendo la tele, sonó su teléfono. Lo atendió rápidamente, casi demasiado.

"¿Quién es?", le pregunté.

Apenas levantó la vista. "Un compañero de trabajo".

Asentí, pero se me retorció el estómago.

Me dije que lo estaba pensando demasiado. Al fin y al cabo, llevábamos juntos más de dos décadas. No me mentiría. No me traicionaría.

¿O si lo haría?

Ocurrió una tarde tranquila. Estaba en el despacho de casa, ordenando viejos archivos, buscando un documento del seguro que necesitábamos para renovar la póliza.

Roger siempre se había ocupado de nuestras finanzas. Nunca había tenido motivos para rebuscar entre nuestros papeles. Pero aquel día lo hice.

Abrí el archivador y hojeé las carpetas. Declaraciones de la renta. Resúmenes de inversiones. Extractos bancarios.

Entonces lo vi.

Un sobre grueso, encajado entre unas carpetas anticuadas. "Declaraciones de la renta y estados financieros".

Fruncí el ceño. No era eso lo que buscaba, pero algo en él me llamó la atención.

Me quedé mirando la escritura, con los dedos agarrando los bordes con tanta fuerza que el papel se arrugó. El corazón me latía con fuerza en el pecho, y cada latido resonaba en mis oídos.

Raquel.

Su nombre estaba allí, en negrita, burlándose de mí. Roger había cedido nuestra casa a su antigua "ayudante".

Respiré entrecortadamente. Tenía que ser un error. Quizá lo estaba leyendo mal. Quizá había otra explicación.

Hojeé los otros papeles, desesperada por encontrar algo -lo que fuera- que demostrara que lo había entendido mal. Pero allí estaba. Seis meses antes.

Antes incluso de mudarnos.

Pensé en aquella época. Había estado ocupada eligiendo colores de pintura, cortinas y planeando dónde colocar nuestras viejas fotos familiares. Mientras tanto, Roger se había estado asegurando de que yo no poseyera legalmente ni un solo centímetro de la casa en la que había volcado mi corazón.

Las llamadas nocturnas. Los viajes de trabajo repentinos. Su insistencia en ocuparse él mismo del papeleo. Ahora todo tenía sentido.

Tragué con fuerza, con la garganta seca. Me temblaban las manos al dejar los papeles sobre el escritorio.

Llevaba meses planeándolo. Quizá más. Pensé en cada momento que habíamos pasado juntos en esta casa: cocinando en la cocina de mis sueños, tomando café en el porche, riéndonos de tonterías.

¿Había sido todo mentira?

Una oleada de náuseas me golpeó.

Me agarré al borde del escritorio, obligándome a mantenerme erguida. Quería gritar, tirar cosas, irrumpir en el salón y enfrentarme a él allí mismo.

Pero no lo hice.

Aún no.

Respiré hondo. Si Roger pensaba que iba a borrarme de mi propia vida, se merecía otra cosa.

Aquella noche preparé su cena favorita. Filete al ajo y romero, puré de patatas y judías verdes salteadas en mantequilla.

Puse la mesa con los platos bonitos y encendí una vela. Le serví un vaso de whisky.

Había pasado veintidós años siendo una buena esposa. Podía interpretar el papel una noche más.

Roger entró, aflojándose la corbata. "Huele de maravilla". Me besó la mejilla como si no pasara nada.

Forcé una sonrisa. "Me imaginé que te merecías una buena comida después de tanto trabajo".

Se sentó, completamente ajeno. "Un día largo", suspiró, tomando un sorbo de whisky. "Lo mismo de siempre".

Di un mordisco a mi comida, fingiendo que todo era normal. "¿Ah, sí?". Incliné la cabeza. "Porque hoy he encontrado algo interesante".

Roger apenas levantó la vista. "¿Sí?".

Me limpié la boca con la servilleta. "Estaba buscando los documentos de nuestro seguro".

Por fin me miró, con el tenedor a medio camino de la boca. "¿Y?".

Metí la mano debajo de la mesa y saqué la carpeta.

Deslicé la escritura por la mesa, justo delante de su plato. Se hizo el silencio. Roger se quedó mirando el papel. Su rostro palideció. Le observé atentamente, con el corazón martilleándome en el pecho.

Apretó la mandíbula. "¿De dónde has sacado esto?".

Me eché hacia atrás en la silla. "Justo donde lo dejaste". Mi voz era firme. Tranquila.

Se pasó una mano por el pelo. "No es lo que piensas".

Solté una carcajada corta y sin gracia. "¿Ah, sí? Porque parece que transferiste nuestra casa a tu amante incluso antes de que nos mudáramos".

Sus ojos recorrieron la habitación como si buscara una salida. "Escucha, puedo explicarlo...".

Levanté una mano. "Ahórratelo, Roger".

Por primera vez en nuestro matrimonio, yo tenía el poder.

Se burló, intentando recuperar el control. "No entiendes lo complicado que es esto".

Sonreí, lenta y deliberadamente. "Cometiste un error, Roger".

Frunció el ceño. "¿Qué error?".

Me incliné hacia él, mirándole fijamente a los ojos.

"Te casaste con una mujer más lista de lo que creías".

A la mañana siguiente, no perdí el tiempo. Mientras Roger se iba a cualquier mentira que hubiera planeado para el día, yo entré en el despacho del mejor abogado de divorcios de la ciudad.

La recepcionista me dedicó una sonrisa comprensiva. "¿En qué podemos ayudarte?".

Dejé la carpeta sobre el mostrador. "Necesito un abogado que pueda acabar con un marido infiel".

Minutos después, estaba sentada frente a una mujer de mirada aguda llamada Linda. Hojeó los documentos, asintiendo con la cabeza mientras leía.

"Tienes un caso sólido", dijo, tocando la escritura de la propiedad. "Transfirió un bien conyugal sin tu consentimiento. Eso es fraude".

Una lenta sonrisa se dibujó en mi rostro. "¿Y ahora qué?".

La sonrisa de Linda era más aguda que la mía. "Le llevamos a juicio. Y le llevamos por todo".

Roger se creía muy listo. Creía que lo tenía todo planeado.

Pero la ley estaba de mi parte. El juez dictaminó que la transferencia de la casa era fraudulenta. La escritura fue anulada, y la casa volvió a formar parte de nuestro patrimonio común.

¿Qué significaba? Que tenía derecho a la mitad.

Rachel no se quedó después de aquello. En cuanto se dio cuenta de que no viviría gratis en una casa de lujo, dejó a Roger y desapareció.

¿Y Roger? No tuvo más remedio que vender la casa para pagarme mi parte en el acuerdo de divorcio.

Tomé mi dinero y me compré una acogedora casita en la playa. Nada lujosa. Sólo mía. Ahora, me siento en mi porche, con un vaso de vino en la mano, escuchando las olas.

Roger pensó que podría borrarme.

En lugar de eso, se borró a sí mismo.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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