Un hombre rico ahuyentó al hijo de un vecino pobre que solo estaba pidiendo agua – Diez años después, se arrepintió

Hace una década, un niño desesperado de diez años llamó a la puerta de un hombre adinerado, pidiendo agua para salvar a su madre moribunda. La cruel respuesta del hombre destruyó la vida del niño de maneras inimaginables. Pero cuando el destino los volvió a enfrentar, ¿elegiría el niño la venganza o la redención?

Viktor nunca olvidó el sabor del miedo. Era amargo, como la medicina que su madre no pudo tragar sin agua aquella terrible tarde.

Creció con muy poco, pero lo que le faltaba en posesiones, lo compensaba con amor. El hogar de su infancia era una casa pequeña y desgastada, con la pintura desconchada y las tablas del suelo crujiendo, pero llena de calidez. Todo cambió el día que murió su padre.

El accidente de automóvil fue tan repentino que Viktor apenas tuvo tiempo de asimilarlo. En un momento, su padre estaba allí, alborotándole el pelo y prometiéndole que lo llevaría a pescar el domingo. Al día siguiente, los agentes de policía estaban en su puerta con rostros sombríos y voces tranquilas. Viktor sólo tenía siete años.

La pérdida rompió algo en Mara, su madre. Intentó ocultarlo, intentó mantenerse fuerte por su hijo, pero Viktor vio cómo sus hombros se hundían un poco más cada día. Las facturas se acumulaban más rápido de lo que ella podía contarlas. Los modestos ingresos de su padre habían sido su salvavidas y, sin ellos, luchaban por sobrevivir.

"Mamá, ¿por qué lloras?", preguntó una noche Viktor, encontrándola en la mesa de la cocina con la cabeza entre las manos.

Mara se secó rápidamente los ojos y forzó una sonrisa. "No lloro, cariño. Sólo estoy cansada del trabajo".

"Ahora siempre estás cansada", dijo él suavemente, subiéndose a la silla junto a ella.

Ella tiró de él y le besó la coronilla. "Lo sé, cariño. Pero vamos a estar bien. Nos tenemos el uno al otro, y eso es lo que más importa".

Pero tres años después, incluso aquella promesa empezó a desmoronarse. Mara enfermó. Empezó con una tos persistente que resonaba en su pequeña casa por la noche. Luego vinieron las fiebres, la debilidad y los días en que no podía levantarse de la cama.

Viktor se convirtió en su cuidador a los diez años. Aprendió a cocinar comidas sencillas, aunque a menudo se quemaban. Iba por comida con los pocos dólares que ella le apretaba en la palma de la mano, contando cada céntimo dos veces. La ayudaba a ir al baño cuando estaba demasiado débil para caminar sola, fingiendo no darse cuenta cuando lloraba de agotamiento.

"Viktor, eres tan buen chico", susurró ella una tarde. "No deberías tener que hacer todo esto".

"Quiero ayudarte, mamá", dijo él, ajustándole la manta alrededor de los hombros. "Siempre has cuidado de mí. Ahora me toca a mí".

"Tienes diez años. Deberías estar jugando con tus amigos, no haciendo de enfermero de tu madre".

Sacudió la cabeza con obstinación. "No necesito amigos. Te tengo a ti".

Sonrió, aunque le brillaban las lágrimas en los ojos. "¿Qué he hecho yo para merecerte?"

El día en que todo se vino abajo empezó como cualquier otro día terrible. La medicación de Mara estaba en la mesilla de noche, pero la tubería de agua se había reventado durante la noche. El agua se acumulaba en el suelo de la cocina y, por mucho que Viktor abriera el grifo, sólo salía un sonido hueco y burlón.

"Mamá tiene que tomarse las pastillas", dijo en voz alta, con el pánico creciendo en su pecho. "Necesita agua".

Miró por la ventana la enorme mansión que se alzaba calle abajo. Había pasado por delante innumerables veces, maravillándose ante su césped perfectamente cuidado y sus relucientes ventanas. Allí vivía gente rica. Gente rica que probablemente tenía un suministro infinito de todo, incluida el agua.

A Viktor le temblaban las manos mientras subía por el largo camino de entrada. La verja era alta e imponente, pero había un timbre. Lo pulsó y esperó, con el corazón martilleándole contra las costillas.

Cuando contestó un hombre, Viktor se obligó a hablar. "Necesito agua, por favor. Mi madre... está enferma. Se nos rompió la tubería y necesita tomar su medicación".

El hombre lo miró con ojos fríos y evaluadores. Su caro traje estaba perfectamente planchado y sus zapatos brillaban como espejos. De repente, Viktor se sintió muy pequeño y muy sucio con su ropa desgastada.

"No es mi problema", dijo el hombre con rotundidad.

"Por favor, señor. Sólo una botella de agua. Cualquier cosa. Está muy enferma".

El hombre torció el labio. "No soy responsable de la pobreza de tu familia. Quizá si tu padre hubiera trabajado en vez de enseñarte a mendigar a la puerta de extraños, no estarías en esta situación".

A Viktor se le quebró la voz. "Mi padre murió. Murió en un accidente de automóvil. Mi madre está muy, muy enferma. Sólo necesito un poco de agua".

"A tu edad, yo ya ganaba mi propio dinero", se mofó el hombre. "Sal de mi propiedad antes de que llame a la policía".

La puerta sonó tan fuerte al cerrarse que Viktor se sobresaltó. Se quedó allí un momento, aturdido y humillado, antes de darse la vuelta y correr de vuelta a casa con las manos vacías y los ojos ardiendo.

Aquella noche, todo empeoró. Viktor dio a su madre agua de la jarra de emergencia que guardaban en el sótano, pero no fue suficiente para detener lo que vino después.

Alguien llamó a su puerta al anochecer. Era una mujer de los servicios sociales, acompañada por un agente de policía.

"Hemos recibido un informe sobre condiciones de vida inseguras", dijo la mujer con amabilidad, aunque sus ojos eran severos cuando inspeccionaron la casa.

Viktor vio con horror cómo interrogaban a su madre, examinaban la tubería rota y observaban la falta de comida en el refrigerador. Por mucho que Mara suplicara, por muchas veces que Viktor gritara que podía cuidar de ella, la decisión ya estaba tomada.

Se lo llevaron aquella misma noche.

Viktor apretó la cara contra la ventanilla del automóvil, viendo cómo su madre se desplomaba en el porche, sollozando y buscándolo. Aquella imagen se grabó a fuego en su memoria para siempre.

Ella murió tres meses después. Viktor se enteró por una trabajadora social que le dio la noticia con una simpatía practicada. Tenía 11 años y, de repente, estaba completamente solo en el mundo.

Durante años, la última imagen que Viktor conservó fue la de su madre buscándolo a través de la ventanilla del automóvil. Y junto a ese recuerdo vivía el rostro cruel del hombre que les había negado el agua.

Los diez años siguientes fueron difíciles.

Viktor pasó de un hogar de acogida a otro, sin llegar nunca a pertenecer a ningún sitio. Pero encontró refugio en la escuela. Los libros se convirtieron en su vía de escape, y la ciencia en su santuario. Estudió con feroz determinación, soñando con salvar vidas y ser alguien que ayudara en vez de hacer daño.

A los 18 años obtuvo una beca completa para la facultad de medicina. Fue allí, durante su segundo año, donde conoció a Sofía. Se sentó a su lado en clase de anatomía, y cuando le sonrió, algo en el pecho de Viktor se aflojó por primera vez en años.

"Siempre estás muy serio", le dijo una tarde mientras estudiaban juntos. "¿Alguna vez te relajas?"

Viktor levantó la vista de su libro de texto. "Me relajo".

"¿Cuándo? Nunca lo he visto", sus ojos brillaron con una suave burla.

Sofía se rió y cerró el libro. "Vamos. Tomémonos un descanso de verdad. Cuéntame algo sobre ti que no tenga nada que ver con la medicina".

Dudó, pero algo en Sofía lo hizo querer intentarlo. "Me gustan las películas antiguas. Las que son en blanco y negro. Me recuerdan a cuando las veía con mi madre de pequeño".

Su expresión se suavizó. "Qué bonito. Me encantaría ver una contigo alguna vez".

Su relación creció lentamente. Sofía era paciente con los silencios de Viktor y amable con su corazón reservado. Lo hacía reír, algo que él había olvidado hacer. Por primera vez desde su infancia, Viktor sintió que podía tener un futuro que incluyera la felicidad.

Pasaron dos años. Viktor tenía 20 años y cursaba el último año de medicina. Sofía se había convertido en su ancla en un mundo que había sido tan cruel con él.

Una noche de primavera, ella sacó el tema durante la cena. "Quiero que conozcas a mis padres".

El tenedor de Viktor se detuvo a medio camino de su boca. "¿Tus padres?"

"Sí. Llevamos juntos dos años. Llevan toda la vida preguntando por ti", ella cruzó la mesa y le apretó la mano. "Sé que conocer a los padres da miedo, pero te prometo que son muy amables".

"No sé, Sofía. No se me dan bien ese tipo de cosas".

"Se te da bien todo", dijo ella con firmeza. "Mi padre sigue diciendo que quiere conocer al joven brillante que le ha robado el corazón a su hija".

Viktor quería creer que en algún lugar del mundo existía gente buena que juzgaba a los demás por su corazón y no por su cuenta bancaria.

"De acuerdo", dijo finalmente. "¿Cuándo?"

"¿Este sábado?"

Aquel sábado, a Viktor le sudaban las manos mientras conducían por vecindarios cada vez más lujosos. Cuando Sofía se detuvo ante una enorme mansión con verjas de hierro, a Viktor se le cortó la respiración.

"Sé que es mucho", dijo ella, casi disculpándose. "Pero no dejes que la casa te intimide".

Viktor la siguió por el camino de piedra, con el corazón latiéndole con fuerza. Sofía llamó al timbre y esperaron. Oyó pasos que se acercaban desde el interior.

Cuando la puerta se abrió, el mundo entero de Viktor se detuvo.

Era él. El mismo hombre. Más viejo ahora, con el pelo entrecano, pero inconfundiblemente la misma persona que le había cerrado la puerta en las narices diez años atrás. El hombre que le había destrozado la vida.

"¡Sofía, cariño!", el hombre abrazó a su hija y se volvió hacia Viktor con la mano extendida y una cálida sonrisa. "Y tú debes de ser Viktor. He oído hablar mucho de ti. Bienvenido, hijo. Pasa, pasa".

La mano de Viktor se movió automáticamente, estrechando la del hombre mientras su mente gritaba. No podía hablar. No podía respirar.

El padre de Sofía no lo reconocía en absoluto.

***

Viktor atravesó la mansión aturdido. Se sentó mecánicamente, con la mente aturdida por los recuerdos de aquel terrible día.

"Viktor, ¿estás bien?", susurró Sofía, tocándole el brazo. "Estás pálido".

"Estoy bien", consiguió decir, aunque su voz sonaba hueca.

La cena se sirvió en vajilla fina. Elena, la madre de Sofía, mantuvo la conversación, preguntando a Viktor por sus estudios y planes.

"Estamos muy impresionados por todo lo que nos ha contado Sofía", dijo Elena con calidez. "Una beca completa para estudiar medicina. Eso requiere verdadera dedicación".

"Gracias, señora", dijo Viktor en voz baja.

Adrian, el padre de Sofía, se reclinó en su silla con una sonrisa de satisfacción. "Respeto a los jóvenes que trabajan duro. Así construí yo mi negocio. Empecé de la nada y fui ascendiendo".

Empecé de la nada, pensó Víctor. Este hombre no tiene ni idea de lo que significa realmente nada.

"Viktor es increíble, papá. Va a ser un médico increíble", dijo Sofía, apretando la mano de Viktor por debajo de la mesa.

"Estoy seguro de que lo será", Adrian levantó su copa de vino. "Por Viktor. Bienvenido a nuestra familia".

A Viktor se le hizo un nudo en la garganta. Buscó su vaso de agua con mano temblorosa, y luego lo dejó en la mesa. Había llegado el momento.

"¿Me da un poco de agua, por favor?", preguntó Viktor en voz baja.

Adrián se levantó de inmediato. "¡Por supuesto, hijo! Ya me caes bien". Llenó él mismo el vaso de Viktor y lo dejó en la mesa con una sonrisa.

Viktor se quedó mirando el agua y algo en su interior se quebró.

"Eso es exactamente lo que le pedí hace diez años", dijo Viktor. "¿Se acuerda?"

La mesa se quedó en silencio. La sonrisa de Adrian se desvaneció. "Perdona, ¿qué?"

"Hace diez años. Llamé a su puerta. Tenía diez años y le pedí agua", las manos de Viktor temblaban ahora. "Mi madre se estaba muriendo. Nuestra tubería había reventado. Necesitaba agua para tomar su medicación".

El rostro de Adrian palideció.

"Me dijo que no era su problema", continuó Viktor. "Dijo que quizá si mi padre hubiera trabajado en vez de enseñarme a mendigar, no seríamos tan pobres. Pero mi padre había muerto".

"Viktor", susurró Sofía, con los ojos muy abiertos por la sorpresa.

"Me cerró la puerta en las narices. Luego llamó a los servicios sociales", a Viktor se le saltaron las lágrimas. "Aquella noche me separaron de ella. Murió tres meses después, sola. Nunca pude despedirme. Todo porque usted no pudo darme ni una botella de agua".

Adrián se quedó helado mientras Elena se tapaba la boca con la mano.

De repente, Adrián emitió un sonido ahogado. Se llevó las manos a la garganta. Su cara se puso roja y luego morada.

"¡Papá!", gritó Sofía, levantándose de un salto de la silla. Pero estaba demasiado conmocionada para hacer nada.

Adrián cayó de rodillas, jadeando, incapaz de respirar. Tenía un trozo de filete alojado en la garganta.

"¡Viktor, por favor!", gritó Elena. "¡Ayúdalo!"

Viktor se quedó helado, mirando cómo el hombre que había destruido su infancia luchaba por respirar. Cada fibra de su ser gritaba pidiendo justicia. Aquel hombre merecía saber cómo se sentía la impotencia.

Pero entonces vio la cara de Sofía y el terror en sus ojos. Sus manos se movieron con rapidez, y en cuestión de segundos estaba detrás de Adrian, realizando la maniobra de Heimlich con precisión practicada. Una, dos, tres veces. El trozo de carne se desprendió.

Adrian se desplomó en el suelo, tosiendo y jadeando, vivo.

Viktor estaba de pie junto a él, con el pecho agitado.

"Yo no soy usted", dijo en voz baja. "No me parezco en nada a usted".

Y con eso, se dio la vuelta y salió de la mansión.

Viktor se encontró en el cementerio cuando se ponía el sol. Se arrodilló ante la tumba de su madre, con el cuerpo tembloroso por los sollozos.

"Mamá, no sé si hice lo correcto. Nos destruyó. Te apartó de mí. Y yo lo salvé", se le quebró la voz. "¿Me equivoqué?"

Viktor se secó los ojos y miró hacia la valla del cementerio. Alguien había pintado un grafiti en los viejos barrotes de hierro. Un mensaje le llamó la atención: "ES LO CORRECTO".

Aquellas tres sencillas palabras en desordenada pintura azul aflojaron algo en el pecho de Viktor.

"Viktor", oyó.

Se volvió y encontró a Adrian de pie a unos metros, con el rostro húmedo por las lágrimas. El hombre cayó de rodillas allí mismo, sobre la hierba.

"Lo siento mucho", ahogó Adrian. "Dios, lo siento mucho. No espero que me perdones. Lo que hice fue imperdonable".

Viktor se levantó lentamente. "No tiene ni idea de lo que me quitó".

"Lo sé", todo el cuerpo de Adrian temblaba de sollozos. "Fui cruel. No tenía corazón. Nunca pensé en las vidas que destruí. Tu madre, tú, todos esos años que sufriste", miró a Viktor. "No puedo cambiar lo que hice. Pero pasaré el resto de mi vida intentando compensarlo, si me dejas".

Viktor miró a aquel hombre roto que antes había parecido tan poderoso. Ahora sólo parecía pequeño y lleno de arrepentimiento.

"Lo odié durante tanto tiempo", susurró Viktor.

"Merezco tu odio".

"Tal vez", la voz de Viktor se quebró. "Pero mi madre no me educó para que cargara con el odio. Me educó para ser amable, incluso cuando el mundo no lo era conmigo".

Viktor respiró entrecortadamente y extendió la mano. "No puedo prometerle que lo perdonaré del todo. Pero no dejaré que lo que hizo me convierta en alguien como era usted".

Adrian agarró la mano de Viktor y se levantó. Sin previo aviso, tiró de Viktor y lo abrazó, y Viktor, sorprendido por su propia reacción, le devolvió el abrazo. Diez años de ira y dolor brotaron de ambos.

Cuando se separaron, Sofía estaba en la entrada del cementerio, con su madre al lado.

Sofía corrió hacia Viktor, y él la sujetó, abrazándola con fuerza. "Lo siento", susurró.

"No", dijo ella con firmeza. "No tienes nada por lo que disculparte".

Viktor miró por encima del hombro de ella hacia la pintada de la valla. "ES LO CORRECTO". Tres palabras que sintió como la voz de su madre, que le permitieron soltarse.

La bondad no es debilidad. La piedad no es rendición. Y elegir ayudar a alguien, incluso a alguien que te ha hecho daño, no te convierte en víctima. Te hace más fuerte que el dolor que intentó doblegarte.

Viktor era ahora un médico, un sanador, alguien que salvaba vidas. Y quizá, al salvar al hombre que una vez lo había arruinado todo, por fin se había salvado a sí mismo.