Mi amor de instituto es ahora mi jefe – El primer día, me ofreció $10.000 para que renunciara

Años después de dejar atrás el instituto, a Jessica se le presenta una nueva oportunidad profesional y se encuentra cara a cara con Jake, el chico del que una vez estuvo secretamente enamorada. Pero su sorprendente propuesta de que ella lo deje insinúa algo que ninguno de los dos entiende del todo.

En el instituto, había un chico por el que estaba locamente enamorada.

Se llamaba Jake y era, básicamente, la pesadilla de todos los profesores.

Se saltaba las clases, nunca hacía los deberes, se pasaba la mitad de la vida castigado y, sinceramente, ni siquiera sé cuántas veces tuvo que repetir las mismas asignaturas.

Llegó un momento en que creo que hasta él perdió la cuenta.

Y claro, como las chicas adolescentes no destacamos precisamente por tomar decisiones emocionales inteligentes, yo pensaba que era la persona más interesante del mundo.

Yo no era el tipo de chica a la que normalmente le gustaban los chicos como Jake.

Yo seguía las normas.

Clasificaba mis apuntes por colores. Sabía la diferencia entre estudiar de verdad y fingir que estudiaba mientras actualizaba las redes sociales cada cinco minutos.

Jake, por su parte, se tomaba el colegio como una sala de espera opcional antes de que empezara la vida de verdad. Entraba en clase diez minutos tarde con la mochila colgando de un hombro, el pelo revuelto, los ojos cansados y una expresión en la cara que decía que ya había decidido que ese día no merecía la pena esforzarse.

Los profesores suspiraban cuando entraba.

Las chicas cuchicheaban.

Los chicos o se reían con él o intentaban parecer más duros que él.

Y yo me quedaba ahí sentada, fingiendo no fijarme en él, aunque en realidad me fijaba en absolutamente todo.

"Jessica, ¿me estás escuchando?", me espetó una vez mi profe de química cuando, sin querer, miré al otro lado del aula en lugar de a la pizarra.

"Sí", respondí demasiado rápido.

Jake, que estaba medio dormido con la mejilla apoyada en el puño, me echó un vistazo y esbozó una sonrisa burlona.

Esa estúpida sonrisa se me quedó grabada en la cabeza el resto del día.

Éramos algo así como amigos, pero nunca pasó nada entre nosotros. Me gustaba desde la distancia; él apenas se fijaba en lo que tenía a su alrededor, y al final nos graduamos y la vida siguió su curso.

Al menos, así es como siempre me lo explicaba a mí misma.

Así sonaba más claro. Más sencillo. Menos vergonzoso.

La verdad es que Jake y yo habíamos estado en ese espacio raro en el que hablábamos lo justo para que yo me convenciera de que significaba algo, pero no lo suficiente como para que yo supiera nunca a qué atenerme.

Me pedía lápices prestados y nunca me los devolvía. Copiaba mis apuntes antes de los exámenes que no tenía ninguna posibilidad de aprobar.

Una vez me acompañó hasta el estacionamiento bajo la lluvia porque me había olvidado el paraguas, y luego se hizo como si no fuera para tanto cuando le di las gracias.

"No lo hagas raro", había murmurado, metiéndose las manos en los bolsillos de la sudadera.

"No estaba haciendo que fuera raro", le dije, aunque se me ardía la cara.

"Bien", respondió. Luego, tras una pausa, añadió: "Siempre haces los deberes, ¿verdad?".

Me eché a reír antes de poder evitarlo. "¿Por eso me has acompañado hasta aquí?".

"En parte".

Así era Jake. Un pequeño momento de amabilidad envuelto en tres capas de actitud.

Para cuando nos graduamos, ya había entendido que no iba a fijarse de repente en mí y darse cuenta de que había estado ahí todo el tiempo.

La vida no era una película, y los chicos como Jake no se volvían mágicamente accesibles emocionalmente solo porque les gustara una chica callada con una letra bonita.

Así que crecí.

Me licencié. Me labré una carrera de verdad en el mundo de las finanzas. Y, para ser sincera, hacía años que no pensaba en Jake. Ni siquiera estoy segura de si recordaba bien su apellido.

A veces me sorprendía lo fácil que era que personas que antes me parecían enormes se redujeran a viejas fotos del anuario y recuerdos medio borrosos.

A los 17 años, pensaba que mi corazón siempre daría un vuelco al oír el nombre de Jake. A los 29, tenía plazos que cumplir, facturas que pagar, evaluaciones de rendimiento y una tintorería favorita que sabía que no debía planchar mis blusas con demasiada rigidez.

Mi vida se estabilizó.

Quizá no fuera perfecta, pero era la mía.

Me esforcé mucho para que me tomaran en serio en reuniones donde la gente solía dar por hecho que estaba allí para tomar notas en lugar de dirigir los debates. Aprendí a hablar con claridad sin tener que disculparme primero.

Aprendí a defender mis cifras. Aprendí a sentarme frente a hombres que me doblaban la edad y explicarles por qué sus previsiones no eran realistas sin achicarme ante sus miradas de desdén.

Así que cuando firmé un contrato con una nueva empresa y vi el apellido del director general en los papeles, no me dijo nada.

La empresa tenía fama de ser exigente, pero impresionante. Un crecimiento sólido. Un liderazgo inteligente. Buenas prestaciones. El tipo de sitio que queda genial en un currículum y da miedo en persona.

Me habían dado el visto bueno en RR. HH., había superado las entrevistas con mi jefe de equipo, había firmado todo y estaba de verdad emocionada por empezar.

Mi madre se echó a llorar cuando se lo conté.

"Jess, esto es algo enorme", me dijo por teléfono. "Te has esforzado mucho para conseguirlo".

"Lo sé", le respondí, sonriendo ante la pila de documentos de incorporación que había sobre la mesa de la cocina. "Me parece irreal".

"Prométeme que lo celebrarás".

"He pedido comida tailandesa".

"Eso no es celebrar".

"Lo es si le añado rollitos de primavera".

Ella se rió y, por primera vez en meses, sentí que estaba a punto de vivir algo bueno.

El primer día, me puse mis mejores tacones, elegí un conjunto de oficina que decía "por favor, tómame en serio" y entré en el edificio sintiéndome orgullosa de mí misma.

El vestíbulo tenía paredes altas de cristal, suelos pulidos y una recepción de seguridad donde todo el mundo parecía haber sido entrenado para no pestañear. Di mi nombre, me dieron mi tarjeta de identificación e intenté no sonreír como una niña en una excursión.

Jessica.

Departamento de Finanzas.

Me quedé mirando esas dos palabras más tiempo del necesario.

Una mujer de RR. HH. llamada Penélope me recibió cerca de los ascensores y me dedicó una cálida sonrisa.

"¿Nervios del primer día?", me preguntó.

"Un poco", admití.

"Bien. Eso significa que te importa".

Me acompañó arriba, me enseñó mi mesa, me presentó a gente cuyos nombres se me empezaron a olvidar al instante y me dio un horario repleto de reuniones de orientación.

El jefe de mi equipo, Alec, parecía enérgico pero justo. Me dio la mano y me dijo que había oído cosas buenas sobre mí.

"Necesitamos a alguien que pueda detectar los problemas antes de que salgan caros", me dijo.

"Puedo hacerlo".

"Eso espero".

Debería haberme intimidado. En cambio, me tranquilizó. Este era mi mundo. Cifras, informes, presupuestos, riesgos. Sabía cómo sobrevivir aquí.

Todo parecía normal hasta que fui a la cafetería de la empresa a por un café.

La cafetería estaba más llena de lo que esperaba, con un murmullo de conversaciones, el tintineo de las tazas y gente que fingía no mirar el correo mientras hacía cola. Seguí el olor a café como si fuera un salvavidas.

Fue entonces cuando lo vi.

A Jake.

De pie junto a la máquina de café, con traje, sin parecerse en nada al chico que solía dormirse en clase de química.

Por un segundo, me quedé paralizada.

Los años lo habían endurecido. Tenía los hombros más anchos, el pelo bien peinado, y esa postura desgarbada y descuidada que recordaba había dado paso a algo más controlado.

Un reloj caro. Una camisa blanca impecable. Un traje azul marino que seguramente costó más que mi primer automóvil.

Pero era su cara. Más mayor, sí, pero seguía siendo Jake. Los mismos ojos oscuros. La misma boca que parecía estar siempre a punto de soltar una broma o un secreto.

Entonces levantó la vista, cruzó la mirada conmigo y se quedó completamente pálido.

No se sorprendió. No se alegró. Se puso pálido.

—¡Dios mío! ¿Jake? —dije, sinceramente contenta de ver una cara conocida—. ¡Hola! ¿Qué haces aquí? ¿También trabajas aquí?

Me miró parpadeando, como si esperara que fuera algún tipo de alucinación.

Sonreí, intentando que el momento fuera menos incómodo. "Qué curioso. Supongo que ahora somos compañeros de trabajo".

El silencio que siguió fue horrible.

Se quedó ahí de pie, sujetando su café como si hubiera olvidado para qué servían las manos.

La gente se movía a nuestro alrededor, cogiendo sobres de azúcar y tapas, pero parecía como si alguien hubiera bajado una cúpula de cristal sobre nosotros dos. Mi sonrisa empezó a ponerse tensa.

"¿Pasa algo?", le pregunté. "Te acuerdas de mí, ¿verdad?".

"Jessica", dijo rápidamente. "Sí. Sí, claro que me acuerdo de ti".

Su voz sonaba más grave de lo que recordaba. Más suave, quizá. Pero había algo áspero debajo, algo que me hizo sentir un nudo en el estómago.

Entonces miró a su alrededor, como si quisiera asegurarse de que nadie estuviera escuchando.

"Es curioso, la verdad", dijo. "En realidad, no trabajo aquí exactamente".

Me reí un poco. "¿Qué quieres decir?".

"Significa que soy el director general".

Me quedé mirándolo fijamente.

"¿El director general?".

"No soy el fundador", añadió rápidamente, como si eso lo hiciera menos descabellado. "El fundador está ahora por ahí, en las Maldivas. Pero yo dirijo la empresa. Soy el responsable de todo aquí".

No sabía qué decir.

Era el mismo Jake al que una vez castigaron por entregar un examen en blanco con su nombre mal escrito.

Las imágenes se agolparon en mi mente antes de que pudiera evitarlo.

Jake dormido en la última fila. Jake apoyado en una taquilla mientras el director le daba un sermón. Jake preguntándome si las mitocondrias eran "eso de las pilas". Jake riéndose cuando le corregí y diciendo: "Casi".

Ahora estaba ahí delante de mí, con un traje a medida, diciéndome que dirigía la empresa que acababa de contratarme.

"Bueno", dije al fin, sonriendo, "ahora trabajo en finanzas. ¿Quién lo hubiera pensado, verdad?".

Él no me devolvió la sonrisa.

En cambio, su expresión cambió. Por completo.

El color que se le había ido no volvió. Su expresión se endureció, no exactamente por enfado, sino por pánico disfrazado de autoridad. Dejó el café sobre la encimera con cuidadosa precisión.

"Escucha", dijo en voz baja. "La cosa es así. No puedo dejar que trabajes aquí".

De hecho, pensé que lo había oído mal.

"¿Perdón?".

"Sé que esto es injusto", dijo, bajando la voz. "Sé que ahora mismo es difícil encontrar trabajo, y sé que probablemente te has pasado por un montón de entrevistas. Lo siento mucho. De verdad. Pero lo arreglaré".

Me quedé mirándolo fijamente.

Por un momento, mi cerebro se negó a dar sentido a lo que estaba diciendo. Ni siquiera había terminado mi primera mañana. Mi cuaderno seguía en blanco sobre mi mesa.

Mi tarjeta de identificación todavía se notaba rígida contra mi blusa.

Había sonreído durante las presentaciones, memorizado las rutas de los ascensores y me había prometido a mí misma que no dejaría que el síndrome del impostor me arruinara el día.

Y ahora Jake, precisamente él, estaba ahí delante de mí, explicándome con calma que tenía que irme.

"¿De qué estás hablando?".

"Puedo darte una bonificación", dijo. "Una bonificación por baja. Lo que necesites. Mil, cinco mil, diez mil. Lo suficiente para que te tomes unos meses y encuentres otra cosa".

Ni siquiera había dado el primer sorbo de café en mi nuevo trabajo, y este hombre ya estaba intentando pagarme para que desapareciera.

El ruido de la cafetería pareció desvanecerse. Sentí cómo se me calentaban las mejillas, pero ya no era por vergüenza. La rabia iba subiendo poco a poco por mi cuerpo, constante y ardiente.

"Jake", dije despacio, "sea lo que sea esto, podemos resolverlo. Solo dime cuál es el problema".

Apretó la mandíbula.

"Ya sabes cuál es el problema".

Me quedé mirando a Jake, esperando a que se explicara.

El ruido de la cafetería seguía a nuestro alrededor, pero lo único que oía eran los latidos de mi propio corazón.

La gente se servía café, miraba el móvil y se reía cerca del puesto de fruta, mientras yo estaba allí de pie con mi antiguo flechazo del instituto, que de alguna manera se había convertido en mi jefe y ahora intentaba convencerme para que dejara mi trabajo.

"Jessica, ya sabes cuál es", repitió en voz baja.

"No", dije, dejando mi taza sin tocar sobre la barra. "No lo sé. Y si crees que voy a aceptar diez mil dólares y marcharme sin una explicación, me has confundido con otra persona".

Sus ojos se agudizaron al oír eso.

"Qué curioso", murmuró.

"¿Qué es lo que te hace gracia?"

"Estás diciendo que te he confundido con otra persona".

Fruncí el ceño. "Jake, ¿de qué estás hablando?".

Volvió a mirar a su alrededor y luego asintió con la cabeza hacia el pasillo. "Aquí no".

Una parte de mí quería negarme. Otra parte, la que aún recordaba cómo caminaba a mi lado bajo la lluvia en el último curso, quería saber por qué parecía que acababa de arrastrar a un fantasma al interior del edificio.

"Vale", dije. "Pero no voy a ir a ningún sitio contigo a menos que haya ventanas".

Le tembló la boca, pero no era una sonrisa. "Sigues siendo precavida".

"Ahora soy aún más cautelosa".

Me llevó a una pequeña sala de reuniones con paredes de cristal y vistas a la ciudad. Una vez dentro, cerró la puerta, pero no se sentó. Yo tampoco.

"Empieza a hablar", le dije.

Jake se aflojó la corbata como si le estuviera estrangulando. "El último curso".

Se me hizo un nudo en el estómago, aunque no sabía por qué. "¿Qué pasa con eso?".

"La semana antes de la graduación".

Busqué en mi memoria. La semana de la graduación había sido un torbellino de exámenes, firmas en el anuario y tratar de no llorar delante de gente de la que decía que no me importaba.

"No sé a qué te refieres", le dije.

Su expresión se endureció. "No hagas eso".

"¿Hacer qué?".

"Hacerte la inocente".

Eso me sentó como una bofetada.

Di un paso atrás. "¿Perdón?".

"Ya me has oído".

Me reí una vez, con una risa corta e incrédula. "Eres increíble. Me traes aquí a la fuerza, me ofreces dinero para que lo deje y ahora ¿me acusas de algo que pasó en el instituto? ¿Qué hice exactamente, Jake?"

Movió la mandíbula.

Luego dijo: "Le dijiste a todo el mundo que yo copiaba".

Se hizo el silencio en la habitación.

Lo miré parpadeando. "¿Qué?".

"En el proyecto final de Economía", continuó, con voz tensa. "Le dijiste al señor Bell que había copiado tu trabajo. Le dijiste a la gente que te había robado. Les dijiste que solo aprobé gracias a ti".

Me quedé mirándolo fijamente, esperando que el recuerdo encajara.

Pero no fue así.

"Nunca dije eso".

Sus ojos brillaron. "Jessica".

"Nunca dije eso", repetí, esta vez con más firmeza. "Me acuerdo del proyecto. Me acuerdo de que estábamos en el mismo grupo. Me acuerdo de que apenas apareciste durante la mitad del proyecto, y me acuerdo de que me molestó. Pero nunca te acusé de copiar".

Me miró como si quisiera creerme y se odiara a sí mismo por querer hacerlo.

"Me llamaron al despacho", dijo. "El señor Bell tenía una nota escrita. Dijo que un alumno había denunciado que lo habías copiado. Dijo que la letra coincidía con la tuya".

Una sensación de frío me recorrió el pecho.

"¿Mi letra?".

"Esa letra tan cuidada que todo el mundo sabía que era la tuya", espetó, y enseguida apartó la mirada. "Lo siento".

Ignoré la disculpa porque mi mente iba a mil por hora.

Una nota.

Una letra como la mía.

Una acusación que nunca hice.

"Jake, te lo juro, yo no escribí eso".

Soltó un suspiro amargado. "¿Sabes qué pasó después de eso?".

"No", dije en voz baja.

"Me cancelaron la entrevista para la beca. No era una beca importante, nada del otro mundo, pero era para un programa de formación profesional. Operaciones empresariales, nociones básicas de contabilidad, cosas así. El señor Bell me había recomendado porque, por una vez, me había esforzado de verdad. Entonces llegó esa nota y, de repente, me convertí en el chico que había hecho trampa en lo único decente que había hecho en todo el año".

Se le quebró la voz al decir la última frase, y eso cambió la naturaleza de mi enfado. No lo borró. Lo cambió.

"No lo sabía", susurré.

"Claro que no lo sabías", dijo. "Te graduaste con honores. Te fuiste a la universidad. Todo el mundo te aplaudió. Yo salí de ese edificio con la gente riéndose a mis espaldas".

Tragué saliva con dificultad.

Las imágenes de mi último año de instituto volvieron a mi mente a retazos.

Jake pasando a mi lado la última semana de clase, con el rostro impasible. Yo pensando que ignoraba a todo el mundo porque era Jake. Una chica cerca de las taquillas susurrando: "¿Has oído lo que ha hecho?", y yo dando por hecho que se trataba de otra historia de castigos.

Durante todos estos años, lo había recordado como el chico que apenas se fijaba en mí.

Quizá él se había acordado de mí como la chica que le arruinó la vida.

"¿Por qué no me lo pediste?", le dije.

Me miró con incredulidad y agotamiento. "¿Tú me lo habrías preguntado?".

Eso me dolió porque no sabía la respuesta.

A los 17 años, era tímida y orgullosa, y me aterrorizaba quedar en ridículo. Si alguien me hubiera dicho que Jake me había traicionado, quizá me lo habría creído, porque pensar lo peor de él habría sido más fácil que admitir que me importaba.

"No lo sé", admití. "Quizá no".

Su enfado se desvaneció.

"Pero te lo estoy preguntando ahora", continué. "¿Quién más vio esa nota?".

Se frotó la frente. "El señor Bell. El director Arden. Quizá la oficina de orientación".

"¿La viste tú mismo?".

"Un momento".

"¿Qué ponía?".

Cerró los ojos, como si las palabras siguieran ahí, grabadas a fuego detrás de ellos.

"Decía: "Jake copió mi parte y la entregó como si fuera suya. No quiero problemas, pero no es justo que se lleve el mérito por mi trabajo". Y luego tu nombre".

Me senté despacio.

La forma de expresarlo me resultaba extraña. Demasiado cuidadosa. Demasiado pulida. A los 17 años, yo habría escrito un párrafo, me habría disculpado tres veces y probablemente habría incluido pruebas de apoyo en una lista con viñetas.

"Eso no suena a mí", dije.

"No", murmuró. "Suena como si alguien se hiciera pasar por ti".

Nos miramos.

Parecía que el mismo pensamiento nos había pasado por la cabeza a la vez.

"¿Quién te odiaba tanto?", pregunté.

Se rió sin gracia. "¿La mitad del instituto?".

"¿Quién nos odiaba a los dos?".

Jake apartó la mirada.

Ya sabía la respuesta antes de que la dijera.

"Sabrina", murmuró.

Ese nombre me trajo un recuerdo.

Sabrina también había estado en nuestro grupo de economía. Pelo perfecto, sonrisa perfecta y un talento especial para hacer que los insultos sonaran como muestras de preocupación.

A ella le gustaba Jake, o al menos le gustaba la idea de que a él le gustara ella. También odiaba que él me pidiera prestados mis apuntes y que a veces se sentara conmigo durante los trabajos en grupo.

Una tarde, lo había visto inclinado sobre mi pupitre, riéndose de algo que yo había dicho.

"Ten cuidado, Jessica", me susurró más tarde. "Los chicos como Jake solo hablan con chicas como tú cuando necesitan algo".

Me sentí tan avergonzada que no dije nada.

—Tenía acceso a mi cuaderno —dije despacio—. Durante el proyecto.

Jake me miró fijamente.

"Y solía copiar mis títulos porque al señor Bell le gustaba mi formato. Podría haber copiado mi letra".

Su expresión cambió, no por alivio, sino por algo más profundo. Pena, quizá. Porque si eso fuera cierto, habría pasado años odiando a la persona equivocada.

"Creía que habías sido tú", dijo en voz baja.

"Ya lo veo".

"No, no lo entiendes". Por fin se sentó frente a mí, pareciendo más mayor que en la cafetería. "Utilicé esa rabia durante años. Cada vez que alguien me subestimaba, pensaba en ti. Pensaba: "Algún día estaré tan por encima de gente como ella que no podrá ni tocarme"".

La sinceridad de esa confesión me hizo hacer un nudo en la garganta.

"¿Gente como yo?", pregunté.

Se estremeció. "Lo sé".

"No, dilo. Gente como yo. La chica prudente. La buena estudiante. La que se las arregló para salir adelante".

Jake frunció el ceño. "La que me miraba como si pudiera ser más", dijo en voz baja, "hasta que creí que habías decidido que ya no merecía la pena creer en mí".

Durante un momento, ninguno de los dos dijo nada.

Esa era la verdadera herida. No la nota. Ni siquiera la acusación. Era la forma en que una mentira había empujado a dos adolescentes a bandos opuestos y habían crecido con una imagen del otro que nunca fue cierta.

"Me gustabas", dije antes de poder contenerme.

Jake levantó la mirada.

Bajé la mirada hacia mis manos. "Un flechazo ridículo. Doloroso, silencioso, vergonzoso. Pensaba que apenas te fijabas en mí".

Exhaló lentamente. "Me di cuenta".

Mi corazón dio un vuelco, como en los viejos tiempos, pero no dejé que me dominara.

"Entonces, ¿por qué te portaste tan mal conmigo después de eso?".

"Porque creía que sabías exactamente cómo hacerme daño", dijo. "Y porque era demasiado orgulloso para preguntarte si era verdad".

Asentí con la cabeza, parpadeando para contener el escozor en los ojos. "Y yo tenía demasiado miedo para preguntarte por qué desapareciste".

Fuera de la sala de reuniones, alguien pasó con una pila de carpetas. La vida seguía su curso, indiferente al hecho de que la mía acababa de romperse en mil pedazos dentro de una caja de cristal muy cara.

Jake se inclinó hacia delante. "Jessica, hoy me he equivocado. Aunque hubieras escrito esa nota, no tenía derecho a hacer lo que hice. Este trabajo es tuyo. Te lo has ganado".

"Sí", dije. "Me lo he ganado".

"No me meteré".

"No lo harás", asentí. "Porque si lo intentas, iré directamente a Recursos Humanos".

Una leve y triste sonrisa se dibujó en su rostro. "Me parece justo".

"Y vamos a averiguar la verdad".

Frunció el ceño. "¿Cómo?".

"Empezamos por los archivos. Los colegios guardan los expedientes más tiempo de lo que la gente cree. Puede que el señor Bell siga por aquí. Puede que el director Arden lo recuerde. Y Sabrina no es un fantasma".

"¿Quieres volver a sacar a relucir los dramas del instituto?".

"No", dije. "Quiero dejar de permitir que eso decida quiénes somos".

Eso lo dejó callado.

Dos semanas después, teníamos la respuesta.

El señor Bell estaba jubilado, pero fue fácil encontrarlo. Recordaba la nota porque siempre se había arrepentido de cómo se había gestionado la situación. Todavía tenía una copia escaneada en un viejo archivo, y cuando me la envió, se me revolvió el estómago.

A primera vista, parecía mi letra.

Pero la J de Jessica estaba mal escrita.

Sabrina solía curvar las "J" como un anzuelo. Yo nunca lo hacía.

El señor Bell también recordaba algo más. Había sido Sabrina quien "encontró" la nota metida debajo de la puerta de su despacho.

A finales de mes, Jake y yo ya sabíamos lo suficiente.

Sabrina lo había hecho porque estaba enfadada con los dos. Enfadada porque Jake me había pedido ayuda a mí en lugar de a ella. Enfadada porque me habían felicitado por el proyecto. Enfadada, de esa forma tan mezquina y venenosa que tienen los adolescentes, porque la atención se había centrado en cualquier otro sitio menos en ella.

Jake me pidió perdón por escrito.

Después se disculpó en persona.

No en una sala de reuniones. No como mi director general. Como Jake.

"Siento haberte hecho pagar por algo que no hiciste", me dijo una tarde junto a la misma máquina de café donde todo había empezado. "Y siento haber dejado que un dolor del pasado me convirtiera en alguien injusto".

Sostuve mi taza con ambas manos. "Siento que tuvieras que pasar por eso sola".

Su mirada se suavizó. "No tienes por qué sentirlo".

"Lo sé. Pero lo siento".

Me quedé en la empresa. Me reportaba a Alec, no a Jake. Recursos Humanos lo dejó todo por escrito, tal y como te pedí. Poco a poco, la oficina dejó de ser un lugar inquietante. Jake dejó de parecerme una advertencia y volvió a ser simplemente una persona.

No nos metimos en ningún romance perfecto.

La vida rara vez es tan sencilla.

Pero sí que tomábamos café de vez en cuando, con cuidado, con sinceridad, sin ninguna de esas viejas mentiras que antes enturbiaban el ambiente.

Y cuando pensaba en la chica que había sido en el instituto, aquella que observaba a Jake desde el otro lado del aula y confundía la distancia con el misterio, deseaba poder contarle la verdad.

A veces, las personas que creemos que nos ignoraban estaban librando batallas que nunca vimos.

A veces, el villano de nuestra historia no es más que alguien que tiene una versión equivocada del pasado.

Y a veces, empezar un nuevo trabajo puede llevarte directamente de vuelta a esa parte de ti que aún necesita que le creas.

Así que aquí está la verdadera pregunta: cuando una mentira del pasado convierte a alguien a quien una vez amaste en un desconocido, ¿te alejas del daño que causó o te arriesgas a reabrir viejas heridas para descubrir quién te traicionó de verdad?