Ero perdutamente innamorata di un collega che non si toglieva mai la mascherina – quando ho scoperto il motivo, sono scoppiata a piangere
Por
Anna Galashchuk
17 ago 202612:25
Per tre anni, il mio collega non si è mai tolto la maschera nera davanti a nessuno. Pensavo fosse solo una strana abitudine… finché la curiosità non ha avuto la meglio su di me.
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Ho infilato un dito sotto il bordo della maschera nera di Daniel.
Lentamente, con attenzione, l’ho tirata giù.
E subito ho desiderato poter cancellare gli ultimi cinque secondi della mia vita.
La parte sinistra del suo viso sembrava del tutto normale.
Quella destra no.
Una spessa cicatrice partiva dall’angolo della bocca e saliva lungo la guancia. La pelle intorno era irregolare e tesa, tirando leggermente da un lato parte del labbro superiore.
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C’erano cicatrici più piccole lungo la mascella e sotto il naso.
Non erano recenti.
Non erano da intervento chirurgico.
Vecchie.
Molto vecchie.
Mi sono bloccato.
Poi Daniel ha aperto gli occhi.
Per un secondo terrificante, nessuno dei due si mosse.
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Il suo sguardo si posò sulla mia mano.
Poi sulla maschera che gli pendeva sotto il mento.
Il suo viso cambiò completamente espressione.
Non era rabbia.
Qualcosa di peggio.
Paura.
Si tirò indietro così di scatto che la sedia strisciò sul pavimento.
«Che stai facendo?»
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Mi sono allontanato barcollando.
«Daniel, io...»
Si rimise di scatto la maschera sul viso.
«Ma che diavolo stai facendo?»
«Mi dispiace.»
«Perché mi hai toccato?»
«Non lo so.»
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Era una bugia.
Sapevo esattamente perché.
Perché ero curioso.
Perché avevo passato tre anni a chiedermi che aspetto avesse.
Perché, a un certo punto, essere innamorata di lui mi aveva fatto sentire in diritto di avere una risposta che lui aveva ripetutamente scelto di non darmi.
«Mi dispiace», dissi di nuovo.
Daniel si alzò.
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Gli tremavano le mani.
Non le avevo mai viste tremare prima.
Né durante il trambusto natalizio.
Né quando il forno ha preso fuoco.
Né quando un cliente è svenuto vicino alla cassa.
Ora riusciva a malapena ad allacciarsi la mascherina dietro l’orecchio.
«Stavo dormendo.»
«Lo so.»
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«Hai aspettato che mi addormentassi?»
La vergogna mi ha travolto all’improvviso.
«Sì.»
Mi fissò.
Avrei voluto che urlasse.
Invece, disse con calma: «Vai a casa.»
«Daniel...»
«Vai a casa, Rachel.»
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Non aveva mai usato quel tono con me.
Ho preso il cappotto e me ne sono andata.
Ho pianto in macchina per quasi un’ora.
Non per via della cicatrice.
Ma per la sua espressione quando si è svegliato.
Mi aspettavo imbarazzo, magari rabbia.
Non mi aspettavo il terrore.
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Nei tre giorni successivi, Daniel mi ha rivolto a malapena la parola.
Si è comportato da vero professionista.
Dolorosamente professionale.
«Buongiorno, Rachel.»
«Ordine per il tavolo quattro.»
«Puoi controllare il whisky di segale?»
Nient’altro.
Niente battute terribili.
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Niente caffè in attesa vicino alla cassa.
Nessun commento sulla mia incapacità di capire i guanti da forno.
L’assenza di quelle piccole cose ha reso la panetteria completamente diversa.
Venerdì, dopo la chiusura, l’ho messo alle strette.
«Devo chiederti scusa come si deve.»
«Ti sei già scusata.»
«No. Ti ho chiesto scusa solo perché mi hai beccata.»
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Ha alzato lo sguardo verso il mio.
Questo ha attirato la sua attenzione.
Deglutii.
«Quello che ho fatto è stato sbagliato. Per tre anni mi hai detto che la maschera era una cosa privata. Forse non proprio con quelle parole, ma l’hai detto chiaramente. Ho deciso che la mia curiosità contava di più.»
Daniel si appoggiò al bancone.
Ho continuato.
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«Ti ho toccato mentre dormivi. Ti ho preso qualcosa che non mi stavi offrendo. Non ho scuse.»
Lui rimase in silenzio.
«Non ti sto chiedendo di perdonarmi.»
«Bene.»
Mi ha fatto male.
Me lo meritavo.
«Volevo solo che sapessi che capisco.»
Il suo sguardo si addolcì leggermente.
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Poi distolse lo sguardo.
«Non credo che tu capisca.»
«Allora spiegamelo.»
Mi lanciò uno sguardo stanco.
«È proprio questo il problema, Rachel.»
Mi pentii subito di averlo detto.
«Hai ragione.»
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Daniel prese un asciugamano e iniziò a pulire un piano di lavoro che era già pulito.
Mi è quasi scappata una risata per l’ironia della situazione.
Invece, mi sono diretta verso la porta.
Poi lui disse: «Avevo 11 anni».
Mi fermai.
Daniel mi dava le spalle.
«La mia faccia.»
Non mi sono mossa.
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«Non devi dirmelo.»
«Lo so.»
Si è girato.
«Ho deciso di farlo.»
Quella differenza contava.
Ho aspettato.
Daniel era cresciuto a circa due ore dalla nostra città con sua madre, suo padre e la sorella minore, Emily.
Suo padre beveva.
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Non era il tipo che beveva solo in compagnia.
Non era il tipo che beveva qualche birra di troppo ogni tanto.
Il tipo che trasformava ogni stanza in un posto dove i bambini imparavano a tendere l’orecchio per sentire i passi.
«Era soprattutto arrabbiato con mia madre», disse Daniel.
«Soprattutto?»
Abbassò lo sguardo.
«Quando sei un bambino, “soprattutto” sembra una cosa importante.»
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Una notte, suo padre tornò a casa ubriaco e accusò la madre di Daniel di nascondergli dei soldi.
Era vero.
Aveva messo da parte di nascosto abbastanza soldi per prendere i bambini e andarsene.
Suo padre trovò la busta.
La lite è diventata violenta.
Daniel si mise in mezzo a loro.
«Pensavo di proteggerla.»
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«Avevi 11 anni.»
«Lo so.»
Suo padre lo spinse via.
Daniel cadde contro i fornelli della cucina.
Accanto c’era una pentola di olio bollente lasciata a raffreddare.
Si rovesciò.
Ho trattenuto il respiro.
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«Oh mio Dio.»
Le dita di Daniel si sono mosse inconsciamente verso la guancia.
«Mi ha colpito da questa parte.»
Ha passato quasi tre mesi in ospedale.
Tanti interventi chirurgici.
Innesti cutanei.
Anni di cure dopo.
Suo padre è finito in prigione.
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Alla fine sua madre ha portato via i bambini.
«Ma non è per questo che ho iniziato a indossare la maschera.»
Ho aggrottato le sopracciglia.
«Cosa?»
Daniel annuì.
«Le cicatrici c’erano già da nove anni prima che iniziassi a coprirle.»
Da adolescente, la gente mi fissava.
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I bambini facevano domande.
Gli adulti facevano finta di niente.
Alcuni erano crudeli.
La maggior parte no.
Ha imparato a conviverci.
È andato all’università.
Ha lavorato nei ristoranti.
Ha avuto delle ragazze.
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È persino diventato abbastanza bravo a fare battute sul suo viso prima che lo facessero gli altri.
«Poi ho incontrato Laura.»
C’era qualcosa di diverso nella sua voce.
«Chi era Laura?»
«La mia fidanzata.»
Avevo lavorato al fianco di quell’uomo per tre anni e non avevo mai sentito quel nome nemmeno una volta.
«Ci siamo conosciuti quando avevo vent’anni.»
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L'ho guardato.
«Lo stesso anno in cui hai iniziato a indossare la maschera.»
«Alla fine.»
Laura studiava per diventare infermiera.
Secondo Daniel, era divertente, impaziente e un disastro nel preparare qualsiasi cosa che richiedesse il lievito.
Lui l’amava.
Con tutto il cuore.
Per quasi un anno, Daniel ha detto che lei non gli ha mai fatto sentire a disagio per le sue cicatrici.
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Poi si sono fidanzati.
E tutto è cambiato.
«I suoi genitori mi odiavano.»
«Per via del tuo viso?»
«Hanno detto di no.»
Rise amaramente.
«Dicevano che erano preoccupati perché non avevo soldi.»
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Ma poi la madre di Laura ha suggerito che i fotografi del matrimonio avrebbero potuto «aggirare il lato sfavorevole di Daniel».
Suo padre si offrì di pagare un ulteriore intervento di chirurgia ricostruttiva.
Laura ha iniziato a chiedergli se Daniel avesse mai pensato di «completare» gli interventi estetici.
Daniel si disse che lei lo faceva per il suo bene.
Poi ha trovato dei messaggi tra Laura e sua madre.
Smise di parlare.
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«Cosa dicevano?»
Lo sguardo di Daniel si fece assente.
«Sua madre le ha chiesto se fosse davvero pronta a passare il resto della sua vita a guardarmi dall’altra parte del tavolo da pranzo.»
Mi si strinse il cuore.
«E Laura?»
«Ha detto...»
Si interruppe.
Ho aspettato.
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«Ha detto: “Ci si abitua”».
Chiusi gli occhi.
Daniel fece una leggerissima scrollata di spalle.
«Quella frase mi ha fatto più male del petrolio.»
Si sono lasciati.
Da allora, Daniel ha iniziato a indossare una mascherina chirurgica ogni volta che si trovava in presenza di estranei.
All’inizio, solo ogni tanto.
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Poi tutti i giorni.
La gente ha smesso di fissarlo.
Nessuno gli ha chiesto cosa fosse successo.
I clienti lo trattavano normalmente.
Le donne ci provavano con lui senza quella pausa di mezzo secondo che lui aveva imparato a riconoscere.
«E dopo un po’ di tempo», disse, «toglierla cominciò a sembrarmi più difficile che tenerla addosso».
«Venticinque anni».
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«Sì».
Mi appoggiai al bancone.
«Daniel, mi dispiace tantissimo».
Lui annuì.
«Lo so.»
«No. Intendo per quello che ti è successo. Laura. Tuo padre. Tutto.»
La sua espressione si fece tesa.
«Non compatirmi.»
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«Non lo sto facendo.»
Sembrava scettico.
«Sono arrabbiata.»
«Con chi?»
«Con tuo padre. Con Laura. Con sua madre. Con me.»
Questo lo sorprese.
«Con te?»
«Ho visto la maschera e ti ho trasformato in un mistero.»
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Abbassò lo sguardo.
«Continuavo a pensare che sotto ci fosse un segreto enorme. Ma non c’era.»
Rise una volta.
«C’era una cicatrice piuttosto grande.»
«Non è quello che intendo.»
Mi avvicinai, poi mi fermai prima di arrivare troppo vicino.
«Potevi tenerlo per te. Non avevo bisogno di saperlo.»
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Daniel mi guardò attentamente.
Poi mi ha chiesto: «Ti dà fastidio?»
«La cicatrice?»
«Sì.»
«No.»
La risposta arrivò subito.
Lui distolse lo sguardo.
«Non ti credo.»
Mi ha ferita più di quanto mi aspettassi.
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Ma capivo perché.
«Non devi credermi.»
Abbiamo lasciato le cose così.
Le cose non sono tornate magicamente alla normalità.
La fiducia non funziona così.
Per diverse settimane, Daniel è rimasto distante.
Ho smesso di cercare di forzare la conversazione.
Ero presente.
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Ho fatto il mio lavoro.
Sono rimasta fuori dal suo ufficio.
E non ho mai parlato della mascherina.
Poi, una mattina durante l’ora di punta della colazione, ho allungato la mano nuda verso un vassoio bollente.
Daniel mi ha dato uno schiaffo sulla mano con un asciugamano.
«Stai cercando di cancellare le impronte digitali?»
L’ho fissato.
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I suoi occhi si incresparono.
Era la prima battuta che mi faceva da settimane.
Mi è quasi venuto da piangere proprio lì, accanto ai croissant.
«Bentornato», sussurrai.
«Non renderla una situazione imbarazzante.»
«Tu indossi letteralmente una mascherina 24 ore al giorno. Non puoi certo farmi la predica sullo “strano”.»
Spalancò gli occhi.
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Poi ha riso.
Rise davvero.
Da quel momento in poi, qualcosa ha cominciato a guarire.
Piano piano.
Tre mesi dopo, Daniel mi ha chiesto se volevo un caffè dopo il lavoro.
Non quel caffè da panetteria.
Caffè vero.
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L'ho fissato.
«Mi stai licenziando in un posto neutrale?»
«No.»
«Mi stai promuovendo?»
«No.»
«Allora perché?»
Gli si sono arrossate le orecchie.
Il che mi ha dato una soddisfazione pazzesca.
«Rachel.»
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«Va bene. Un caffè.»
Siamo andati in un bar nella città vicina.
Daniel ha tenuto la mascherina.
Non ne ho parlato.
Abbiamo chiacchierato per due ore.
A un certo punto, mi ha detto: «Sai, ho 45 anni.»
«Sì.»
«Tu ne hai 32.»
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«So fare i conti di base.»
«Dico sul serio.»
«Anch’io.»
Sembrava a disagio.
«Sei una mia dipendente.»
«Quella parte, in effetti, è una preoccupazione legittima.»
Abbiamo concordato che non sarebbe potuto succedere nulla finché lui mi avesse supervisionato direttamente.
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Era importante per entrambi.
Due mesi dopo, un’altra panetteria in città mi ha offerto un posto da responsabile.
L’ho accettato.
Daniel si è offeso.
«Traditore.»
«Mi pagano di più.»
«Capitalista.»
«Tu hai una panetteria.»
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«Quello è diverso.»
Non lo era affatto.
Una settimana dopo che me ne sono andata, mi ha invitata a cena.
Il nostro primo vero appuntamento.
Alla fine, mi ha accompagnata alla macchina.
Poi è rimasto lì, un po’ imbarazzato.
«Posso baciarti?»
Il mio cuore stava per esplodere.
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«Dipende.»
Strinse gli occhi.
«Da cosa?»
«Hai intenzione di tenere la maschera? Perché, tecnicamente, ho qualche dubbio.»
Ha riso così all’improvviso che ha dovuto distogliere lo sguardo.
Poi si fece serio.
Le sue dita sfiorarono il bordo della maschera.
Ho subito detto: «Non devi farlo.»
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«Lo so.»
L'abbassò.
Questa volta non ho fissato la cicatrice.
Ho guardato lui.
L'ho guardato davvero.
Era terrorizzato.
Era ovvio.
Così ho aspettato.
Daniel ha detto: «Stai facendo quella cosa».
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«Quale cosa?»
«Ti stai sforzando troppo di non guardare.»
Sospirai.
«Va bene.»
L'ho guardato dritto in faccia.
Le cicatrici erano visibili.
Il labbro superiore gli si era leggermente sollevato da un lato.
La barba gli cresceva in modo irregolare sulla pelle danneggiata.
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Eppure era sempre Daniel.
Fastidioso.
Gentile.
Pessimo nelle battute.
Ridicolmente bello.
«Cosa?» chiese.
«Niente.»
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«Rachel.»
«Stavo solo pensando che mi devi dei soldi.»
Lui sbatté le palpebre.
«Per cosa?»
«Tre anni passati a immaginare una sorta di misteriosa situazione alla “Fantasma dell’Opera”, quando invece nascondevi solo un volto di mezza età perfettamente normale.»
Mi fissò.
Poi scoppiò a ridere.
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«Sei terribile.»
«Mi hai assunto tu.»
Mi ha baciata.
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La prima volta è stata breve.
Poi mi ha baciata di nuovo.
Dopo ho pianto.
Non in modo drammatico.
Solo qualche lacrima che non riuscivo a trattenere.
Daniel è subito andato nel panico.
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«Che è successo?»
«Niente.»
«Di solito la gente non piange dopo un bacio ben riuscito.»
«Forse il tuo era terribile.»
Il suo volto si rabbuì.
Ho riso.
«Sto scherzando.»
Lui gemette.
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Poi gli ho detto la verità.
«Odio il fatto che qualcuno ti abbia mai fatto credere che dovessi nasconderlo.»
La sua mano si è mossa verso la maschera.
Mi sono fermata prima di toccarlo.
Adesso era importante.
«Posso?»
Ha guardato la mia mano.
Poi annuì.
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Gli ho toccato la guancia.
Non proprio la cicatrice.
Solo lui.
«Ho passato tre anni ad innamorarmi dei tuoi occhi», gli ho detto. «A quanto pare, il resto del tuo viso è altrettanto irritante».
Gli si sono riempiti gli occhi di lacrime.
«Oh, sta' zitto.»
Ho sorriso.
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«Inizia tu.»
Stiamo insieme da quasi due anni ormai.
Daniel indossa ancora la mascherina al lavoro.
Quando lo dico alla gente, ne rimangono sorpresi.
Si aspettano che questa storia finisca con me che «gli insegno ad amare il suo viso» e Daniel che, in modo drammatico, butta tutte le mascherine nella spazzatura.
La vita non è un film.
Io non sono la sua cura.
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Daniel indossa quella maschera ormai da 27 anni.
Lo fa sentire al sicuro.
A volte se la toglie quando è con gli amici.
A volte no.
A casa ormai la indossa raramente.
Non perché l’ho convinto io.
Perché ha deciso che lì non ne aveva bisogno.
C’è una differenza.
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Ha anche iniziato una terapia circa un anno fa.
Dice che vorrebbe averlo fatto 20 anni prima.
Io gli dico che 20 anni fa avrebbe comunque trovato qualche scusa per non darmi retta.
Lui dice che è per questo che non sono il suo terapeuta.
Lo scorso Natale siamo andati a trovare sua madre.
Ha più di 70 anni e mi chiama ancora “la ladra della panetteria” perché le ho rubato il miglior dipendente di suo figlio.
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Mi ha mostrato delle foto di quando era piccolo.
In una, Daniel aveva dieci anni.
Nessuna cicatrice.
Mancava un dente anteriore.
Un sorriso a trentadue denti.
L'ho fissata più a lungo di quanto volessi.
Daniel se n’è accorto.
Più tardi, mi ha chiesto se avrei voluto che fosse ancora così.
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«No.»
Sembrava sorpreso.
«Perché no?»
«Perché hai 47 anni. Sarebbe davvero preoccupante.»
Ha alzato gli occhi al cielo.
Allora gli ho dato la vera risposta.
«Quello eri tu. Io amo chi sei adesso.»
Credo che mi abbia creduto.
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Almeno un po’.
La cosa strana è che quando ripenso al pomeriggio in cui gli ho strappato via la maschera, mi sento ancora in imbarazzo.
Ed è giusto che sia così.
L’amore non ti dà il diritto di oltrepassare i confini di un’altra persona.
La curiosità non diventa innocua solo perché le tue intenzioni non sono crudeli.
Ho scoperto cosa nascondeva Daniel perché gli ho tolto la possibilità di scegliere.
Me ne pentirò per sempre.
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Ma quello che è successo dopo mi ha insegnato qualcos’altro.
La cicatrice non è mai stata il segreto.
Il vero segreto era tutto ciò che la gente vi aveva associato.
La violenza di suo padre.
La vergogna di Laura.
Anni di sguardi da parte di estranei.
Venticinque anni passati a credere che passare inosservato fosse più sicuro che essere frainteso.
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Pensavo che la maschera di Daniel servisse a nascondere il suo viso.
Non era così.
Proteggeva una ferita molto più antica delle cicatrici che c’erano sotto.
E il giorno in cui finalmente l’ha abbassata davanti a me di sua spontanea volontà, ho capito perché fosse così importante.
Avevo già visto il suo viso una volta.
Ma quella era la prima volta che me lo mostrava davvero.
Pensi che la curiosità di Rachel fosse comprensibile, o che togliere la maschera a Daniel mentre dormiva abbia superato un limite imperdonabile?
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