Mia madre, che ha 70 anni, ha assunto un ragazzo per pulire la piscina – tre settimane dopo, l'ho beccato mentre misurava la finestra della cantina
Por
Anna Galashchuk
27 ago 202608:59
Pensavo di proteggere mia madre, che era rimasta vedova, quando ho seguito il ragazzo che lei aveva assunto. Quello che ho scoperto non era quello che temevo, ma ha cambiato il modo in cui la vedevo.
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Ho seguito il SUV nero per quasi 15 minuti.
Ogni parte razionale di me sapeva che era un’idea terribile.
Ero da sola. Non avevo idea di chi fosse l’autista. E Tyler, il venticinquenne addetto alla pulizia delle piscine che avevo appena visto comprare del compensato, un piede di porco e un tagliavetri, era seduto accanto a lui.
Eppure, riuscivo a pensare solo a mamma.
Settant’anni.
Che vive da sola.
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Si fidava di un uomo che conosceva da tre settimane.
Il SUV svoltò verso la vecchia zona industriale della città e si fermò davanti a una piccola impresa edile.
HALE RESTORATION.
Ho parcheggiato dall’altra parte della strada.
Tyler è sceso insieme all’uomo più anziano che era alla guida. Sembrava avere circa 60 anni, con i capelli grigi e una camicia abbottonata.
Scaricarono i pannelli di compensato.
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Poi Tyler ha guardato dritto dall’altra parte della strada.
Verso di me.
Mi sono abbassata.
Il che era inutile, dato che ero seduta in un’auto rosso vivo.
Pochi secondi dopo, qualcuno ha bussato al mio finestrino.
Ho urlato.
Tyler ha fatto un balzo indietro.
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«Ma che diavolo?»
Ho abbassato il finestrino di due pollici.
«Stai lontano da me.»
Mi fissò.
«Ci hai seguiti?»
«Sei scappato da me!»
«Hai bussato con forza al finestrino!»
«Perché ti ho visto comprare un piede di porco e un tagliavetri dopo aver misurato la finestra della cantina di mia madre!»
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L’uomo più anziano attraversò la strada.
«Tyler?»
Tyler si strofinò il viso.
«Questa è la figlia della signora Bennett.»
L'uomo mi guardò.
«Oh.»
Quel «oh» non mi piacque per niente.
«Conosci mia madre?»
«Mi chiamo Robert. Sono un imprenditore edile.»
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«Non mi interessa cosa fai. Se hai in mente qualcosa che riguarda la casa di mia madre, chiamo la polizia.»
Tyler sospirò.
«Non sto derubando tua madre.»
«Allora spiegami la finestra.»
«Non posso.»
«È una risposta terribile.»
«Lo so.»
Robert gli lanciò un’occhiata.
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Tyler alla fine disse: «Tua madre mi ha detto di non dirtelo.»
Mi sono bloccata.
«Cosa?»
«Ha detto che avresti rovinato la sorpresa.»
«Che sorpresa?»
«Ho già detto troppo».
Ho tirato fuori il cellulare.
«Va bene. La chiamo.»
L'espressione di Tyler cambiò.
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«Ti prego, non farlo.»
Quella frase mi ha spaventato più di qualsiasi altra cosa.
«Perché no?»
Rispose Robert.
«Sta incontrando un avvocato.»
Mi si è stretto lo stomaco.
«Sta male?»
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«No», disse subito Tyler.
«Sta vendendo la casa?»
«No.»
«Qualcuno si sta approfittando di lei?»
«No.»
«Allora cosa sta succedendo?»
Nessuno dei due ha risposto.
Sono tornata in macchina.
«Dove stai andando?» mi chiese Tyler.
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«Da mia madre.»
«Non dovresti.»
Ho sbattuto la portiera.
Mi ha chiamata dietro.
«Ti prego, non andare in cantina.»
Abbassai di nuovo lentamente il finestrino.
«Perché?»
La sua espressione mi diceva che si era pentito di averlo detto.
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«Perché non è sicuro.»
Mi bastò quello.
Sono andata dritta a casa di mia mamma.
La sua auto era nel vialetto.
Ho parcheggiato a malapena e sono corsa dentro.
«Mamma?»
Niente.
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«Mamma!»
«Sono in cucina!»
La sua voce seccata è stata la cosa più bella che ho sentito in tutta la giornata.
Era seduta al tavolo con una donna in tailleur blu scuro. Il tavolo era pieno di fogli.
Mamma alzò lo sguardo.
«Oh, per l’amor del cielo.»
«Stai bene?»
«Certo che sto bene.»
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«Perché non hai risposto al telefono?»
Lo sollevò.
La batteria era scarica.
Ho guardato la donna.
«Chi sei?»
«Angela. La mia avvocatessa.»
La donna sorrise con cautela.
«Ciao.»
Ho fissato la mamma.
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«Perché hai un avvocato?»
Sospirò.
«Te l’ha detto Tyler?»
«No. Tyler non mi ha detto assolutamente nulla, ed è per questo che ho passato l’ultima ora a pensare che si stesse preparando a fare irruzione nel tuo seminterrato.»
Mamma si coprì il viso con le mani.
«Oh, Tyler.»
«L’ho visto comprare un piede di porco.»
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«Non per casa mia.»
«E un tagliavetri.»
«Neanche quello è per casa mia.»
«Ha misurato la finestra del tuo seminterrato.»
«Quella parte era per casa mia.»
L'ho fissata.
«Mamma.»
Angela raccolse in silenzio i suoi fogli.
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«Vi lascio un minuto da soli.»
Una volta che se ne fu andata, mi sedetti di fronte a mia madre.
«Comincia a parlare.»
Lei incrociò le mani.
«Avevo intenzione di dirtelo domenica.»
«Cosa sarebbe stato pronto domenica?»
«Il laboratorio di tuo padre.»
Sbattei le palpebre.
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«Il laboratorio di papà?»
«Nel seminterrato.»
«Papà non ha mai avuto un laboratorio in cantina.»
«Lo so.»
Mio padre, Harold, era morto da 14 mesi.
Adorava gli attrezzi. Riparava di tutto, dai tosaerba agli orologi. Il suo laboratorio era sempre stato nel garage indipendente.
Dopo la sua morte, la mamma mi disse che aveva donato la maggior parte dei suoi attrezzi.
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O almeno, questo è quello che pensavo.
Si alzò in piedi.
«Scendi giù.»
Il seminterrato era sempre stato per metà lavanderia e per metà ripostiglio.
Ma quando accese le luci, vidi del nastro adesivo blu da imbianchino sul pavimento, dei segni sulle pareti e un pezzo di cartongesso mancante sotto la finestra che Tyler aveva misurato.
Il legno sotto era annerito.
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«Che è successo?»
«Danni causati dall’acqua. Un po’ di marciume. Un po’ di muffa.»
«Lo sapevi?»
«Da tre settimane.»
«Mamma!»
«Me ne sto occupando.»
«Con il tuo pulitore per la piscina?»
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Sospirò.
«Tyler non è solo un addetto alla pulizia della piscina.»
«Allora cos’è?»
«Uno studente di architettura. Restauro e progettazione adattiva.»
La fissai.
«Pulisce le piscine?»
«L’università costa cara.»
A quanto pare Tyler ha notato i danni causati dall’acqua vicino alle fondamenta mentre si occupava della piscina di mamma.
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Lei aveva accennato al fatto di voler ristrutturare il seminterrato.
Tyler si è offerto di dare un’occhiata.
Poi ha chiamato Robert.
Suo zio.
Io mi sono seduta sulle scale.
«Quindi Tyler stava prendendo le misure per sostituire una finestra?»
«In parte.»
«Cosa vuol dire?»
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L'espressione di mamma cambiò.
«Non si tratta solo di una riparazione.»
Aprì un vecchio armadietto.
Dentro c’erano delle cartelle.
Ho riconosciuto subito la calligrafia di papà.
Misure.
Progetti per le mensole.
Un banco da lavoro.
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Ventilazione.
Un lavello di servizio.
In fondo a uno schizzo, papà aveva scritto:
"Per Anna, un giorno."
Mi si è stretto lo stomaco.
«Che cos’è questo?»
Mamma si sedette accanto a me.
«Tuo padre voleva costruirti un laboratorio».
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Ho riso perché non capivo.
«A me?»
«Ti ricordi quando volevi restaurare i mobili?»
Certo che me lo ricordavo.
Avevo 22 anni.
Per quasi un anno avevo parlato di fare l'apprendista da un restauratore di mobili. A papà l'idea piaceva un sacco.
Mamma pensava che avessi bisogno di qualcosa di più stabile.
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Alla fine, mi sono buttata nel settore assicurativo.
Poi il matrimonio.
I figli.
Le promozioni.
Il divorzio.
La vita è andata avanti.
«Papà, lascia perdere.»
«No, non l’ha fatto.»
Mi ha passato un’altra pagina.
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C'erano degli appunti su alcuni mobili che avevo riparato anni fa.
Il tavolo in noce.
La sedia che avevo sistemato per lui.
Ho rifinito l’armadio due volte perché il primo tentativo non mi piaceva per niente.
Aveva persino conservato delle foto.
«Quando ha fatto tutto questo?»
«Per lo più durante l’ultimo anno della sua vita.»
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Ho toccato il disegno.
«Voleva costruirlo per me?»
Mamma annuì.
«Pensava che avessi dimenticato qualcosa che amavi.»
Mi si sono riempiti gli occhi di lacrime.
«Perché non me l’ha detto?»
«Voleva che fosse una sorpresa.»
La guardai.
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«Quindi la tua soluzione è stata quella di continuare a farmi sorprese anche dopo la sua morte?»
Lei fece una smorfia.
«Lo so.»
«No, mamma. Tu non lo sai. Ho visto uno strano ragazzo che misurava la finestra del tuo seminterrato, poi ha comprato degli attrezzi che sembravano perfetti per un'effrazione.»
«Gli ho detto che avresti reagito in modo esagerato.»
«Ho comprato delle serrature nuove!»
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Questo la fece sorridere.
«Mi hai comprato delle serrature?»
«Non fare la carina.»
«Mi dispiace.»
Ma non era affatto dispiaciuta.
Mi sono guardata intorno nel seminterrato.
«Perché proprio adesso?»
Mamma rimase in silenzio.
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Poi disse: «Sto riempiendo la piscina.»
L'ho fissata.
«Cosa?»
«A tuo padre piaceva tantissimo quella piscina.»
«E anche a te».
Lei scosse la testa.
«No. Amavo lui quando era in piscina.»
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Quella frase mi colpì più di quanto mi aspettassi.
Lei sorrise tristemente.
«Ormai non la uso quasi più.»
«Quindi Tyler puliva la piscina finché non l’hai fatta togliere.»
«Sì.»
«E in qualche modo il pulitore della piscina è diventato il progettista del laboratorio di papà.»
«Sì.»
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«È ridicolo.»
«Lo so.»
Ho riso tra le lacrime.
Poi mi sono ricordata dell’avvocato.
«Cosa ci fa Angela qui?»
Mamma fece un respiro profondo.
«Sto mettendo la casa in un trust.»
Mi si è stretto lo stomaco.
«Perché?»
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«Perché voglio restare qui, e perché quando non ci sarò più, voglio che tutto venga gestito come si deve.»
«Non dire così.»
«Ho 70 anni.»
«Lo so.»
«Ti comporti come se non lo sapessi.»
Ho distolto lo sguardo.
Da quando papà è morto, la chiamavo ogni mattina.
A volte anche due volte.
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Avevo installato delle telecamere che lei odiava.
Avevo la sua posizione sul mio telefono.
Passavo a trovarla senza preavviso.
Mi dicevo che mi stavo prendendo cura di lei.
Forse stavo anche cercando di assicurarmi che la morte non potesse cogliermi di sorpresa una seconda volta.
Mamma continuò.
«Anche tuo padre ha lasciato dei soldi per l’officina.»
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L’ho guardata.
«Quanto?»
«Trentottomila.»
«Trentottomila dollari per qualcosa che non ho mai chiesto?»
«Non ti stava chiedendo di cambiare vita.»
«Allora cosa stava facendo?»
«Ti stava offrendo un posto dove stare.»
Incrociai le braccia.
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«Un posto per cosa?»
«Per qualsiasi cosa tu volessi.»
Ha indicato gli schizzi di papà.
«Temeva che avessi smesso di fare le cose che amavi perché non erano pratiche.»
«Si cresce.»
«A volte.»
La sua voce si addolcì.
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«A volte si è semplicemente troppo presi dalla vita.»
Odiavo il fatto che avesse ragione.
Non toccavo gli attrezzi da falegname da 17 anni.
Non perché avessi smesso di amarlo.
C’era sempre qualcosa di più urgente.
I miei figli.
Il lavoro.
Le bollette.
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Il mio matrimonio che andava a pezzi.
Papà che si ammalava.
La morte di papà.
Mamma ha detto: «Non si aspettava che lasciassi il lavoro».
«Bene.»
«Voleva solo che avessi spazio a sufficienza».
Mi sono seduta di nuovo.
Una stanza.
Non un obbligo.
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Non una nuova carriera.
Solo un posto dove la parte di me di un tempo potesse ancora esistere.
Poi la mamma mi ha preso la mano.
«E devi smetterla di trattarmi come se non fossi in grado di gestire la mia vita.»
Mi sono tirata indietro un po’.
«Papà è morto all’improvviso.»
«Lo so.»
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«E se dovesse succederti qualcosa?»
«Prima o poi succederà qualcosa.»
«Non è divertente.»
«Non sto scherzando.»
Mi guardò dritto negli occhi.
«Ho bisogno di continuare a essere una persona finché sono qui.»
Quella frase mi ha lasciato senza parole.
Una persona.
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Non solo mia madre vedova.
Non qualcuno che dovevo tenere d’occhio finché non fosse successo qualcosa di brutto.
«Avevo paura.»
«Lo so.»
«Avresti dovuto dirmelo lo stesso.»
«Lo so anch’io.»
Tyler è tornato circa un'ora dopo.
Se ne stava in cucina come uno che sta per ricevere la sentenza.
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«Mi dispiace.»
Incrociai le braccia.
«Per quale parte?»
«Per essere scappato.»
«Ottimo inizio.»
«E per averti detto di non andare in cantina.»
«Questo ti faceva sembrare un assassino.»
«Me ne sono reso conto subito.»
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Robert era dietro di lui.
«Mi ha chiamato dal furgone e mi ha detto: “Credo di averle fatto pensare che ucciderò sua madre”».
Mamma scoppiò a ridere.
Sono riuscita a trattenermi per circa dieci secondi.
Poi ho riso anch’io.
Il compensato, a quanto pare, era per un altro lavoro.
E anche il piede di porco.
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Il tagliavetro era di Tyler.
Come attività secondaria, restaurava vetrate artistiche.
«E la finestra?», chiesi.
Tyler esitò.
«Quella parte la lascio a te.»
La vecchia finestra del seminterrato era troppo piccola per farci passare i mobili.
Il suo progetto ha ampliato l’apertura in modo da poter portare direttamente nel laboratorio i pezzi più grandi.
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La ristrutturazione è durata sette settimane.
L’azienda di Robert ha riparato i danni causati dall’acqua, installato la ventilazione e l’illuminazione e ricostruito il vecchio banco da lavoro di papà.
Tyler ha progettato dei mobili contenitori e ha restaurato un pannello di vetro colorato per la nuova finestra.
Pezzi blu e ambra.
In un angolo c'era un unico quadrato rosso.
«Perché rosso?», ho chiesto.
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Tyler ha alzato le spalle.
«Gli appunti di tuo padre dicevano che in ogni progetto inserivi sempre qualcosa che non c’entrava.»
Lo fissai.
«Lo facevo, una volta.»
Mamma era in piedi dietro di me.
«Se lo ricordava».
Ho pianto.
Di nuovo.
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La piscina fu riempita più tardi quell’estate.
Mamma ha trasformato quello spazio in un giardino.
Ha piantato dei pomodori anche se li odia, perché a mio papà piacevano tantissimo.
Le ho detto che non aveva senso.
Mi ha ricordato che una volta ho seguito due operai per tutta la città perché pensavo fossero dei criminali.
Giusto.
Non ho lasciato il mio lavoro.
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Non sono diventata improvvisamente una restauratrice professionista di mobili.
Ma ogni sabato mattina vado a casa di mamma.
A volte mia figlia viene con me.
La prima cosa che ho restaurato è stata la vecchia cassetta degli attrezzi di papà.
Ci sono voluti sei fine settimana.
Una volta è passato Tyler e mi ha detto che stavo usando la finitura sbagliata.
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Gli ho ricordato che una volta pensavo che avesse intenzione di svaligiare la casa di mia madre.
Ha smesso di criticare la mia verniciatura.
Anche io e mia mamma siamo cambiate.
Mi lascia dare una mano con i lavori di manutenzione in casa.
Ho smesso di controllare dove si trova, a meno che non sia in viaggio.
Ho smesso di passare a trovarla senza preavviso.
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O almeno, quasi sempre.
Qualche mese fa, ha iniziato a seguire un corso di ceramica con un signore di nome George.
Ha 74 anni.
Quando me ne ha parlato per la prima volta, le ho chiesto il suo cognome.
Mi ha fissata.
«Solo per fare conversazione», ho detto.
«No.»
Ci sto lavorando.
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Tyler non pulisce più la sua piscina perché non c'è più la piscina.
Ogni tanto passa ancora a trovarci.
La mamma gli offre ancora la limonata.
Lui continua a dire grazie.
Quindi almeno su quello aveva ragione.
Penso alla prima mattina in cui l’ho trovato accovacciato accanto alla finestra del seminterrato.
Con il metro a nastro in mano.
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Il panico dipinto sul viso.
Ero certa di trovarmi di fronte a un pericolo.
Mi sbagliavo su quasi tutto.
Il compensato non era per la casa di mamma.
Il piede di porco non serviva per un furto con scasso.
Il tagliavetro serviva per le vetrate artistiche.
Il SUV era di un imprenditore edile, non di un complice.
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Ma su una cosa avevo ragione.
Mi stavano nascondendo qualcosa.
Solo che non era niente di pericoloso.
I miei genitori avevano custodito in silenzio una versione di me che avevo quasi dimenticato.
La ragazzina a cui piaceva la segatura.
Che poteva passare ore a riparare un cassetto.
Che una volta pensava di potersi costruire una vita con le proprie mani.
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Non so se tornerò mai più a essere quella persona.
Forse non ne ho bisogno.
Ogni sabato, passo qualche ora con lei.
A volte la mamma si siede sulle scale della cantina con un caffè e mi guarda mentre lavoro.
La prima volta che l’ha fatto, ha sorriso.
«Tuo padre sarebbe insopportabile in questo momento.»
Ho riso.
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«Mi direbbe che sto levigando male.»
«Subito.»
«E poi prenderebbe il mio posto.»
«Assolutamente.»
Siamo rimasti seduti in silenzio per un po'.
Poi la mamma guardò verso la vetrata che Tyler aveva misurato settimane prima.
«Sai cosa diceva sempre tuo papà di questa stanza?»
«Cosa?»
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«Diceva che non ti stava costruendo un laboratorio.»
Ho aggrottato le sopracciglia.
«Allora cosa stava costruendo?»
Lei sorrise.
«Una porta.»
All’inizio non capivo.
Poi mi guardai intorno.
Gli attrezzi di papà.
Lo sgabello a metà di mia figlia.
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La luce del sole che filtrava da quell’unico quadrato rosso.
E ho capito.
Papà non stava cercando di decidere come avrebbe dovuto essere la mia vita.
Voleva semplicemente lasciarne una parte aperta.
Così, se mai avessi voluto tornare a qualcosa che amavo, ci sarebbe stata ancora una via d’accesso.
Pensi che Anna fosse ragionevolmente protettiva nei confronti di sua madre, o che la paura di aver perso suo padre l’avesse resa troppo dispotica?
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