Mio marito mi ha regalato dei fiori ogni venerdì per 12 anni – poi, su un mazzo, c’era il nome sbagliato sul biglietto
10 de agosto de 2026
Un mazzo di garofani rossi appoggiato su una lapide grigia in un cimitero tranquillo, con lapidi sfocate sullo sfondo | Fonte: Pexels
Una donna ha sorpreso uno sconosciuto mentre prendeva dei fiori freschi dalla tomba di suo figlio – Quando gli ha chiesto di restituirglieli, lo sconosciuto le ha detto di seguirlo
Por
Anna Galashchuk
04 nov 202610:27
Le mie cesoie da potatura erano ancora accanto alla lapide di Edward, ma il girasole che avevo messo lì per il suo compleanno era nelle mani di una sconosciuta. Nella sua borsa c’erano fiori freschi provenienti da diverse tombe. Quando le ho chiesto di restituirmeli, ha indicato dall’altra parte della strada e ha aperto una stanza sul retro chiusa a chiave con il nome del mio defunto figlio.
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Ieri sarebbe stato il trentacinquesimo compleanno di mio figlio.
Invece di una torta, ho comprato dei girasoli.
Edward mi portava sempre dei girasoli quando veniva a trovarmi.
Mai in un vaso, mai sistemati con cura. Solo un mazzo avvolto nella plastica del supermercato, infilato sotto un braccio accanto alla sua cassetta degli attrezzi.
Ieri sarebbe stato il trentacinquesimo compleanno di mio figlio.
«Per la ragazza più carina del quartiere», diceva.
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«Lo dici solo perché vuoi pranzare.»
«Non possono essere vere entrambe le cose?»
Di solito gli preparavo un panino.
«Per la ragazza più carina del quartiere.»
***
Sette mesi fa, Edward è morto in un incidente d’auto mentre tornava a casa dal lavoro.
A volte mi capita ancora di cercare il telefono quando si rompe qualcosa.
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Ieri mi sono fermata accanto alla sua lapide, sistemando dei girasoli nel vasetto che avevo portato.
«Il rubinetto della cucina perde di nuovo, Eddie», gli ho detto.
Edward è morto in un incidente stradale.
Mi sembrava quasi di sentire la sua risposta.
«Mamma, perché non mi hai semplicemente chiamato?»
Sono rimasta lì finché il vento non è diventato freddo.
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Poi sono tornata a casa.
Solo la sera mi sono resa conto di aver lasciato le mie cesoie da potatura accanto alla tomba.
Mi sembrava quasi di sentire la sua risposta.
***
Sono tornata la mattina dopo.
Ero a metà del vialetto di ghiaia quando ho notato una donna con un cappotto grigio logoro.
Portava una grande borsa della spesa.
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I fiori spuntavano dalla parte superiore.
Rose. Garofani. Gigli con i boccioli ancora chiusi.
Ho notato una donna.
Poi l’ho vista chinarsi su una tomba e prendere un garofano rosa da un mazzo appena raccolto.
Lo infilò nella borsa.
Poi si è spostata verso un’altra tomba.
Non stava raccogliendo fiori abbandonati.
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Stava scegliendo quelli più freschi.
Se lo infilò nella borsa.
L’ho vista prendere una rosa bianca da una composizione e un rametto di verde da un’altra.
Diffondeva acqua dal fondo della borsa sulle sue scarpe.
Mi sono fermata in mezzo al sentiero.
Probabilmente le sta raccogliendo per venderle.
L'ho guardata prendere una rosa bianca.
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Poi si è voltata verso la tomba di Edward.
Si fermò davanti alla sua lapide.
Poi si è chinata e ha strappato un girasole dal mazzo che avevo preparato il giorno prima.
«Non toccarlo.»
Si è girata verso la tomba di Edward.
La donna trasalì.
Si voltò, con il girasole ancora in mano.
Mi avvicinai direttamente a lei.
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«Ridammelo.»
La donna sussultò.
Me lo porse subito.
Da vicino, sembrava avere più o meno la mia età, forse un po’ più giovane.
Il cappotto era sfilacciato ai polsini e aveva le dita sudate.
«Da quante tombe li hai presi?»
Me l’ha consegnato subito.
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Abbassò lo sguardo.
«Mi dispiace.»
«Li ho portati ieri per mio figlio.»
Feci un altro passo verso di lei.
«Era il suo compleanno.»
Abbassò lo sguardo.
La donna guardò verso la lapide.
«Mi dispiace tantissimo.»
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«Davvero?»
Non disse nulla.
«È tutto quello che posso fare per lui adesso.» Le mie dita strinsero il gambo del girasole. «E tu li porti via per venderli?»
«Mi dispiace tantissimo.»
Alzò di scatto la testa.
«Non li vendo.»
«Allora cosa stai facendo?»
Guardò il girasole che avevo in mano.
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«Per favore, seguimi. Devi vedere una cosa.»
«Non li vendo.»
Mi è quasi scappata una risata.
«Ti aspetti che venga da qualche parte con te?»
«Abito dall’altra parte della strada.»
«Questo non spiega perché stai rubando i fiori.»
«Lo so.» Strinse la presa sulla borsa. «Posso fartelo vedere.»
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Mi è quasi scappata una risata.
Abbassai lo sguardo sui gambi schiacciati gli uni contro gli altri.
«Li rimetterai tutti a posto.»
«Lo farò.»
«Adesso.»
Lei esitò.
«Ti prego. Dieci minuti. Poi li rimetterò a posto e puoi venire con me.»
«Devi rimetterli tutti a posto.»
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Non mi piaceva l’accordo.
Mi piaceva ancora meno l’idea di andarmene senza sapere cosa stesse facendo.
Ho dato un’occhiata verso l’ingresso del cimitero.
C'erano delle case dall'altra parte della strada.
Passarono alcune auto.
Non mi piaceva quella situazione.
«Come ti chiami?», le chiesi.
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«Monica.»
«Io sono Sansa.»
Lei annuì.
Ho tenuto il girasole contro il mio cappotto.
«Va bene, Monica. Fammi vedere.»
«Come ti chiami?»
***
La sua casa era piccola, con persiane blu sbiadite e una stretta veranda.
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Mi accompagnò attraverso un salotto ben ordinato.
Monica si fermò davanti a una stanza chiusa a chiave in fondo al corridoio.
Tirò fuori una chiave dalla tasca.
La sua casa era piccola.
«Cosa c’è lì dentro?», le chiesi.
Mi guardò.
«Il motivo per cui ho preso i fiori.»
Aprì la porta.
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Poi accese la luce.
«Cosa c'è lì dentro?»
Mi fermai sulla soglia.
Una parete era ricoperta di scaffali.
Sopra c’erano piccoli oggetti in scatole di legno, ognuna coperta da un morbido panno bianco.
Sotto le scatole c’erano delle etichette scritte a mano.
Mi sono fermata sulla soglia.
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Alcune riportavano delle date.
Altre riportavano dei nomi.
Sotto la finestra c'era un tavolo da lavoro.
Sopra c’erano vassoi di petali essiccati, piccoli stampi, guanti e contenitori di resina trasparente per colata.
Su alcuni c’era la data.
Ho guardato dal tavolo agli scaffali.
«Che cos’è tutto questo?»
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Monica non rispose subito.
Poi ho notato un’etichetta sul secondo scaffale.
Edward.
Mi sono avvicinata.
Ho notato un'etichetta.
C'era il suo nome completo, scritto con cura su un bigliettino.
Mi sono girata verso Monica.
«Non è la prima volta che prendi i suoi fiori.»
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Lei scosse la testa.
«No.»
C'era il suo nome completo, scritto con cura su un bigliettino.
Mi sono infilata le mani nelle tasche del cappotto.
«Da quanto tempo lo fai?»
«Da qualche settimana dopo il suo funerale.»
«Perché?»
«Da quanto tempo lo fai?»
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Allungò la mano verso il panno bianco.
«Posso fartelo vedere?»
Annuii.
Monica sollevò il panno.
Sotto c’era un piccolo pezzo rettangolare di resina trasparente.
Monica sollevò il panno.
All’interno c’erano dei petali essiccati, disposti in morbidi strati.
Gialli.
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Bianchi.
Azzurri.
E in mezzo a loro c'era un sottile nastro blu.
Conoscevo quel nastro.
Dentro c’erano dei petali secchi.
L’avevo legato attorno al primo mazzo di fiori che avevo portato sulla tomba di Edward dopo il suo funerale.
L’avevo tagliato da un vecchio rocchetto che avevo nel cassetto del cucito.
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L’avevo annodato due volte perché mi tremavano le dita.
Una settimana dopo, il nastro era sparito.
L’avevo legato attorno al primo mazzo di fiori che avevo portato sulla tomba di Edward.
Avevo cercato tutt’intorno alla tomba.
Pensavo che il vento l’avesse portato via.
Ora era sospeso all’interno di un blocco trasparente, con i bordi leggermente sbiaditi.
Ho allungato la mano verso di esso, poi mi sono fermata.
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Avevo cercato tutt’intorno alla tomba.
Le lacrime mi offuscavano la vista mentre mi avvicinavo.
«Dove l’hai preso?» sussurrai.
Monica si passò il pollice lungo il bordo del tavolo da lavoro.
«Dalla sua tomba.»
Fissai il nastro.
«Dove l’hai preso?»
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Per mesi l’avevo immaginato impigliato tra le erbacce da qualche parte oltre la recinzione del cimitero.
Invece, era rimasto lì, a casa di questa donna.
***
«Perché l’hai preso?» le chiesi.
«Volevo conservarlo.»
«Per chi?»
«Perché l’hai preso?»
Monica abbassò lo sguardo.
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«Per te, prima o poi.»
Mi girai verso di lei.
«Non mi conosci.»
«No.»
«Non conoscevi nemmeno Edward.»
«No.»
«Tu non mi conosci.»
«Allora perché pensi di averne il diritto?»
Lei non rispose.
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Ho guardato di nuovo la resina.
Il nastro aveva una minuscola macchia scura vicino a un’estremità.
L’avevo fatta per sbaglio con una penna mentre scrivevo la lista della spesa.
Lei non rispose.
Non c’era alcun dubbio.
Ho premuto le dita contro la scatola di legno.
Poi ho notato un foglietto piegato infilato sotto la resina.
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Era leggermente ingiallito ai bordi.
La calligrafia sulla busta era la mia.
Ho notato un foglio piegato infilato sotto la resina.
L’ho preso.
Sapevo già di cosa si trattava prima ancora di aprirlo.
***
Durante la mia seconda visita dopo il funerale di Edward, avevo infilato un biglietto tra i gambi di un mazzo di fiori.
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Non volevo dire quelle parole ad alta voce.
Sapevo già cosa fosse prima ancora di aprirlo.
Le avevo scritte su un foglietto di carta al tavolo della mia cucina.
Ora l’ho aperto.
La cucina è troppo silenziosa senza la tua radio accesa, Eddie.
Tutto qui.
Edward accendeva sempre una piccola radio portatile ogni volta che riparava qualcosa a casa mia.
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L'ho aperto adesso.
Gli piacevano le vecchie canzoni rock.
Cantava malissimo.
A volte mi lamentavo del rumore.
Darei qualsiasi cosa per sentirla di nuovo.
Gli piacevano le vecchie canzoni rock.
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***
Ho premuto il biglietto contro il cappotto e ho pianto. Monica se ne stava in piedi accanto al tavolo da lavoro senza dire una parola.
Quando me la sono sentita, ho piegato il biglietto con cura.
Poi l’ho guardata.
«L’hai letto?»
Ho stretto il biglietto contro il cappotto e ho pianto.
Lei esitò.
«Sì.»
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«Non avresti dovuto.»
«Lo so.»
«Quelle parole non erano per te.»
«Mi dispiace, Sansa.»
«Non avresti dovuto.»
Ho messo il biglietto nella tasca del cappotto.
Non riuscivo a sopportare l’idea di lasciarlo lì un secondo di più.
Monica tirò fuori una sedia.
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«Vuoi sederti?»
«No.»
Non riuscivo proprio a sopportare l’idea di lasciarlo lì un secondo di più.
Lei annuì.
Mi guardai di nuovo intorno nella stanza.
«A quante famiglie hai fatto questo?»
Sussultò alla domanda.
«Non so il numero esatto.»
Mi guardai di nuovo intorno nella stanza.
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«Hai preso fiori dalle tombe di sconosciuti senza chiedere il permesso?»
«Sì.»
«Perché?»
Monica si avvicinò all’estremità opposta del tavolo da lavoro.
Aprì un piccolo cassetto e tirò fuori un pezzo di resina storto.
«Hai preso dei fiori dalle tombe di sconosciuti.»
Non era più grande di una scatola di fiammiferi.
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All’interno galleggiava un unico petalo rosa.
«Questo è stato il primo che ho fatto», disse. «Veniva dai fiori lasciati per mia figlia.»
La guardai.
«Tua figlia?»
Non era più grande di una scatola di fiammiferi.
«È morta nove anni fa.»
Monica rigirò il piccolo cubetto tra le dita.
«Dopo il funerale, continuavo a tornare sulla sua tomba. Portavo dei fiori, e una settimana dopo erano spariti. Il cimitero doveva toglierli. Lo capivo. Ma lo odiavo.»
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«È morta nove anni fa.»
Posò il cubetto.
«Ho iniziato a essiccare i petali dei fiori che le portavo. Guardavo video, compravo il materiale, rovinavo più pezzi di quanti ne finissi.»
Fece ruotare il piccolo blocco irregolare tra le dita.
«Per quello ci ho provato tre volte.»
«Ho iniziato a essiccare i petali dei fiori che le portavo.»
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«E poi?»
«Poi ho iniziato a notare altre tombe. Mazzi di fiori freschi lasciati sotto la pioggia. Biglietti infilati tra gli steli. Continuavo a pensare che qualcuno avrebbe voluto conservarne un pezzetto.»
«E così li hai presi.»
«Ho iniziato a notare altre tombe.»
«Solo qualche stelo da ciascuna.»
«Senza chiedere.»
«Sì.»
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Ho dato un’occhiata al nome di Edward.
«Cosa avevi intenzione di farci?»
«Restituirli.»
«Come?»
«Solo qualche stelo da ciascuno.»
«In piccole scatole di legno. Ho annotato i nomi e le date dalle lapidi, così da tenere separati i fiori di ogni persona. Pensavo di lasciare le scatole vicino alle loro tombe prima degli anniversari della morte.»
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La fissai.
«Pensavi che le famiglie avrebbero capito chi li aveva lasciati?»
«Pensavo di lasciare le scatolette vicino alle loro tombe.»
«Avevo intenzione di allegare un biglietto.»
«E se il personale del cimitero avesse rimosso le scatole?»
Rimase in silenzio.
«Ne hai già lasciate alcune?», le chiesi.
«Qualcuna.»
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«Qualcuno le ha prese?»
«Avevo pensato di allegare un biglietto.»
Monica guardò verso la finestra.
«Non lo so.»
Scossi la testa.
Ho guardato la borsa che aveva portato dentro.
I gambi freschi erano ancora premuti contro i lati della borsa.
«Non lo so.»
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«Devi smetterla. Non solo di prendere fiori da Edward. Da tutti.»
Monica annuì.
«E quei fiori nella tua borsa devono tornare al loro posto oggi stesso.»
«Certo.»
«Devi smetterla.»
Guardai di nuovo il pezzo di resina.
Una parte di me voleva portarlo subito a casa.
Un’altra parte di me era furiosa perché lei l’aveva realizzato.
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«Posso tenere il mio biglietto?» chiesi.
«È tuo.»
Una parte di me voleva portarlo subito a casa.
L’ho infilato più in fondo nella tasca.
Poi ho guardato il nastro blu.
«Ho bisogno di tempo per pensarci.»
Monica annuì.
«Prenditi tutto il tempo che ti serve.»
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L’ho infilato più in fondo nella tasca.
***
Abbiamo riportato la borsa della spesa dall’altra parte della strada.
Ho mostrato a Monica le tombe da cui l’avevo vista togliere i fiori.
Lei mi ha restituito i fiori che riusciva a riconoscere.
Alcuni si erano mescolati tra loro.
L’avevo vista togliere i fiori.
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Li abbiamo portati all’ufficio del cimitero.
Monica ha spiegato cosa aveva fatto.
L’addetto l’ha ascoltata con un’espressione stanca e le ha detto chiaramente che non poteva togliere i fiori dalle tombe senza permesso.
Monica ha spiegato cosa aveva fatto.
Ha anche spiegato che le scatole non autorizzate lasciate vicino alle lapidi potrebbero essere rimosse.
Fuori, mi sono fermata accanto alla tomba di Edward.
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I girasoli per il suo compleanno erano ancora lì.
Ho rimesso a posto quello che avevo in mano.
Mi sono fermata accanto alla tomba di Edward.
Poi ho trovato le mie cesoie da potatura dove le avevo lasciate, seminascoste accanto al vaso.
- A 15 anni, il mio amore di sempre mi aveva promesso 60 girasoli per il mio sessantesimo compleanno – È morto proprio quell’anno, ma 45 anni dopo, sono comparsi sulla mia veranda insieme a una scatola che mi ha fatto tremare
- Mia suocera ha rotto “per sbaglio” il servizio da tè che mi aveva regalato la mia defunta mamma – Quella sera mi sono presentata a casa sua con una scatola in mano
- Una donna ha trovato un biglietto nascosto dietro la tendina del finestrino dell’aereo – e poi ha mandato un messaggio allo sconosciuto che l’aveva lasciato
Le ho raccolte.
Monica aspettava a qualche passo di distanza.
«Posso finire di sistemare il cofanetto per i fiori di Edward?», mi chiese.
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Ho guardato i girasoli.
«Non ancora.»
Le ho prese.
Lei annuì.
«Va bene.»
***
A casa, ho appoggiato il biglietto piegato sul bancone della cucina.
Il rubinetto gocciolava.
Ho aperto l’armadietto sotto il lavello.
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La cassetta degli attrezzi di Edward era ancora lì.
Il rubinetto gocciolava.
Dentro c’erano delle rondelle di ricambio, una chiave inglese e un cacciavite con il manico giallo consumato.
Ho tirato fuori la chiave inglese.
Poi l’ho rimessa a posto.
Edward aveva sempre fatto sembrare le riparazioni più facili di quanto fossero in realtà.
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Ho trovato il numero di un idraulico sul mio telefono e ho fissato un appuntamento.
L’ho rimesso a posto.
Dopo, sono rimasta in cucina per un bel po’.
Il biglietto era lì accanto al lavello.
L’ho preso e l’ho riletto ancora una volta.
Poi ho aperto il cassetto del cucito.
Il vecchio rocchetto di nastro blu era ancora lì dentro.
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Il biglietto era lì accanto al lavello.
Lo tenevo in una mano, pensando a quel pezzo nella stanza chiusa a chiave di Monica.
Non avevo ancora deciso se lo volessi.
Ma sapevo che non potevo dimenticarlo.
***
A metà pomeriggio ho chiamato Monica.
«Ho pensato ai fiori di Edward.»
Sapevo che non potevo dimenticarlo.
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Lei rimase in silenzio.
«Ti piacerebbe avere quel pezzo?»
«Sì. Ma non aggiungerci nient’altro.»
«Certo.»
«E Monica?»
«Sì?»
«Ti piacerebbe quel mazzo?»
«Per favore, chiedi alle persone prima di toccare di nuovo i loro fiori.»
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«Lo farò, Sansa.»
***
Sono tornata in macchina prima di sera. Monica aveva messo il pezzo in resina finito dentro una piccola scatola di legno da regalo.
Il nastro blu giaceva tra i petali essiccati.
«Per favore, chiedi alle persone prima di toccare di nuovo i loro fiori.»
Non aveva aggiunto altro.
«Grazie», dissi.
Monica ha unito le mani.
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«Ho chiesto all’ufficio del cimitero se potevo offrire il servizio di conservazione in privato, nel caso in cui le famiglie mi contattassero direttamente. Non toccherò più nessun fiore a meno che qualcuno non me lo chieda.»
Non aveva aggiunto altro.
«Mi sembra meglio così».
Lei annuì.
«Avrei dovuto farlo fin dall’inizio.»
Ho preso la scatola.
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«Credo che a Edward sarebbe piaciuto il nastro.»
Presi la scatola.
Monica sorrise appena.
«Mi parli di lui qualche volta?»
Ci ho pensato un attimo.
«Magari.»
***
Il sole stava calando quando tornai a casa. Appoggiai il ricordo di Edward sul davanzale della finestra della cucina.
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«Mi racconti qualcosa di lui, qualche volta?»
Accanto, ho messo un vasetto con un girasole fresco che avevo comprato tornando a casa.
Il nastro rifletteva la luce che andava scemando.
Il rubinetto gocciolava alle mie spalle mentre tiravo fuori il cellulare.
Il mio pollice si è fermato sul nome di Edward.
Il nastro rifletteva la luce che andava scemando.
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Per un attimo, ho avuto voglia di chiamarlo per dirgli del rubinetto.
Invece, ho aperto la galleria delle foto.
Eccolo lì, in piedi nella mia cucina con la cassetta degli attrezzi sotto un braccio e dei girasoli sotto l’altro.
Aveva la camicia macchiata.
Volevo chiamarlo per il rubinetto.
Lui sorrideva.
Ho ingrandito la foto.
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«L’avresti sistemato prima ancora che finissi di lamentarmi, Eddie.»
Poi ho appoggiato il telefono accanto ai fiori e ho messo su il bollitore.
Lui sorrideva.
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