Mi suegra robó una llave de mi despacho para destruir mi carrera de abogada — Hice que se arrepintiera

Cuando mi suegra husmeó en los archivos confidenciales de mis casos, destrozó mi confianza y amenazó con destruir mi carrera jurídica. Ahora, mientras me enfrento a las consecuencias y lucho por salvar mi vida profesional, tengo que tomar una decisión imposible que podría destrozar a mi familia.

Sudaba la gota gorda mientras miraba fijamente a mi suegra al otro lado de la mesa. El bullicioso restaurante se desvaneció en el fondo mientras procesaba lo que la mujer acababa de preguntar. ¿Cómo demonios sabía lo de los embriones de los Johnson?

No le había contado nada de aquel caso, y por una buena razón. Era uno de los asuntos más delicados que había llevado en mi carrera de abogada.

"Entonces, ¿la Sra. Johnson obtuvo la custodia o qué?", insistió, sorbiendo su té helado como si no acabara de lanzarme una bomba. Su tono despreocupado me erizó la piel.

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Casi me atraganto con la ensalada y un trozo de rúcula se me atascó en la garganta. Tras un rápido sorbo de agua, conseguí balbucear: "¿Cómo lo sabes?".

Daphne agitó la mano desdeñosamente, con sus llamativos anillos reflejando la luz. "Estaba ordenando tu despacho mientras te duchabas. Te habías dejado unos papeles".

Se me heló la sangre y sentí que una gota de sudor me recorría la espalda. Desde luego, no me había dejado nada. Mis expedientes siempre estaban bajo llave, sobre todo los casos confidenciales como éste. Me había jugado mi carrera.

"¿Qué has visto exactamente?", pregunté, intentando mantener la voz firme. Agarré los palillos con fuerza y los nudillos se me pusieron blancos.

Se inclinó hacia mí, con los ojos brillantes por la excitación del cotilleo. El olor de su perfume me produjo náuseas. "Bueno, he visto que el señor Johnson quiere destruir los embriones, pero la señora Johnson quiere conservarlos. Qué pena, de verdad. No puedo imaginarme en esa situación".

Golpeé la mesa con la mano, haciéndola saltar y provocando que los comensales cercanos se giraran y se quedaran mirando. "No tenías derecho a ver esos archivos", siseé, bajando la voz. "¿Tienes idea de lo que has hecho?".

La cara de Daphne se desencajó y una expresión de fingida inocencia sustituyó a su anterior excitación. "Sólo tenía curiosidad. No creía que fuera para tanto. Siempre eres muy reservada con tu trabajo".

"¿No es para tanto?", apenas podía contener mi ira. "¡Podría perder mi licencia por esto! Esos archivos son confidenciales por una razón".

Arrojé algo de dinero sobre la mesa y me levanté, con la silla raspando sonoramente contra el suelo. "Nos vamos. Ahora mismo".

El camino a casa fue un borrón de ira y pánico. Agarré el volante con tanta fuerza que me dolían las manos, mientras Daphne permanecía sentada a mi lado en un silencio sepulcral. No podía creer que lo hubiera hecho. En cuanto entramos en casa, me abalancé sobre ella.

"¿Cómo has entrado en mi despacho? Estaba cerrado". Mi voz era grave y peligrosa.

Daphne jugueteó con la correa del bolso, evitando mi mirada. "Puede... que tomara prestada una llave del escritorio de tu esposo".

"¿Robaste una llave?". Me estaba poniendo roja y mi voz subía con cada palabra. "Haz las maletas. Te vas".

"¡Pero se supone que tengo que estar aquí una semana más!", protestó ella, con los ojos abiertos de asombro.

Sacudí la cabeza, mi decisión era definitiva. "Ya no. Te voy a pedir un Uber al aeropuerto".

Mientras sacaba el teléfono, mi suegra intentó echarse atrás. "Cariño, lo siento. No pretendía hacerte daño. ¿No podemos hablar de esto?".

"Ahórratelo", espeté, abriendo ya la aplicación Uber. "Sabías perfectamente lo que hacías. No se trata sólo de curiosidad. Violaste mi intimidad y pusiste potencialmente en peligro toda mi carrera".

Mientras ella hacía la maleta, yo me paseaba por el salón, intentando averiguar cómo "controlar los daños" de este lío. Mi esposo estaba de viaje de negocios y tardaría horas en ponerse en contacto conmigo. No tenía idea de cómo reaccionaría ante todo esto. ¿Se pondría de parte de su madre? Pensarlo me revolvía el estómago.

Llegó el Uber y prácticamente empujé a mi suegra por la puerta. Al subir al automóvil, se volvió hacia mí con lágrimas en los ojos. "Por favor, ¿podemos hablar de esto? Nunca quise causar problemas".

Cerré la puerta del automóvil en respuesta, haciendo contacto visual con Daphne. Sentí alivio y una angustia desgarradora mientras el automóvil se alejaba. ¿Qué iba a hacer ahora?

Pasé las horas siguientes presa del pánico, alternando la rabia y la desesperación. Llamé a mi abogada y le expliqué la situación en términos vagos. Me aconsejó que lo documentara todo y me preparara para las posibles consecuencias. Cuando por fin llamó mi esposo, respiré hondo antes de contestar.

"Hola, ¿qué tal?", dijo, sonando alegre y despreocupado.

"Tu madre está de camino al aeropuerto", solté sin poder contenerme.

Hubo una pausa. "¿Qué? ¿Por qué?".

Le expliqué lo sucedido, con las palabras saliendo a trompicones. Cuando terminé, se hizo el silencio al otro lado.

"Di algo", le supliqué, con la voz entrecortada.

Suspiró con fuerza. "Estaré en casa dentro de veinte minutos".

Aquellos veinte minutos me parecieron una eternidad. Me paseé por el salón, repitiendo una y otra vez en mi cabeza el enfrentamiento con Daphne. Cuando entró mi esposo, pude ver el conflicto en su rostro.

"¿Estás segura de que quería fisgonear?", preguntó, sentándose pesadamente en el sofá. "Quizá sólo fuera un error inocente".

Lo miré boquiabierta, con incredulidad y rabia a flor de piel. "¡Me ha robado la llave del despacho! Eso no tiene nada de inocente".

Levantó las manos a la defensiva. "Lo sé, lo sé. Es que... es mi madre, ¿sabes? Es difícil creer que haría algo así a propósito".

"¡Y yo soy tu esposa!", repliqué, alzando la voz. "Podría arruinar mi carrera si difunde la historia que ha espigado, como suele hacer. ¿No entiendes lo grave que es esto?".

Discutimos durante un rato, sin que ninguno de los dos cediera. La tensión en la habitación era palpable, años de problemas tácitos con Daphne salían a la superficie.

Finalmente, se puso en pie. "Voy a llamarla", dijo. "Quizá podamos solucionar esto. Le diré que no hable del caso con nadie".

Mientras se alejaba para hacer la llamada, enterré la cara entre las manos. ¿Cómo había salido todo tan mal tan deprisa? Pensé en el caso de los Johnson y me pregunté si ahora tendría que recusarme. La idea me ponía enferma.

Unos minutos después, volvió con aspecto sombrío. "Está en el aeropuerto. Quiere saber si vamos a comprarle un billete de vuelta a casa".

Me reí amargamente. "Tiene valor".

"¿Qué quieres hacer?", preguntó, con un tono cuidadosamente neutro.

Me lo pensé un momento. Una parte de mí quería dejarla tirada, que sintiera aunque fuera una fracción de la ansiedad y el estrés que me había causado. Pero sabía que eso sólo empeoraría las cosas a largo plazo.

"Vale", dije, con la voz tensa. "Pero esto es lo último que voy a hacer por ella. Y no será bienvenida hasta que comprenda la gravedad de lo que ha hecho".

Mientras mi marido reservaba el billete, intenté reprimir el sentimiento de culpa. Sí, lo que había hecho era duro, pero había violado mi confianza de una forma importante. No podía dejarlo pasar.

"Está hecho", dijo, colgando el teléfono. "Tomará un vuelo dentro de un par de horas".

Asentí, sintiéndome de repente agotada. "¿Y ahora qué?".

Se sentó a mi lado y me cogió la mano. Su tacto me resultaba familiar y reconfortante, a pesar de la tensión que había entre nosotros. "Tenemos que averiguar cómo seguir adelante. Esto no puede volver a ocurrir".

Apreté su mano, sintiendo que se me formaba un nudo en la garganta. "No, no puede. Necesito poder confiar en las personas de mi vida. Incluido tú".

Me miró, sobresaltado. "¿Yo? ¿Qué he hecho?".

"Te quedaste una llave de mi despacho sin decírmelo", dije suavemente. "Eso no está bien".

Pasamos el resto de la tarde hablando de límites y consecuencias. No fue fácil, y hubo momentos en que se alzaron las voces y resurgieron viejas heridas. Pero parecía un paso en la dirección correcta.

Mientras nos preparábamos para acostarnos, mi esposo se detuvo, con el cepillo de dientes en la mano. "Sabes que llamará mañana, ¿verdad?".

Gemí, recogiéndome el pelo en un moño desordenado. "Lo sé. No me apetece nada".

A la mañana siguiente sonó el teléfono. Me quedé mirando el nombre de Daphne en la pantalla, debatiéndome entre contestar o no. Finalmente, respiré hondo y pasé el dedo para aceptar la llamada.

"¿Diga?", dije con cautela.

"Lo siento mucho", empezó Daphne, con la voz entrecortada por las lágrimas. "Nunca quise causar problemas. Sólo estaba preocupada por ti, que siempre trabajas tanto. Pensé que si sabía más sobre tus casos, podría ayudarte de alguna manera".

Me lo pensé un momento, eligiendo mis palabras con cuidado. "Tienes que entender que lo que has hecho va en serio. No se trata sólo de cotilleos o curiosidad. Se trata de respeto y confianza. Necesito poder confiar en que respetarás mis límites y mi trabajo".

"Lo sé, lo sé", resopló ella. "Lo comprendo. No volverá a ocurrir, te lo prometo. Lo haré mejor".

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Después de colgar, sentí una mezcla de emociones. Alivio por haber terminado, rabia persistente por sus acciones y un atisbo de esperanza de que quizá, sólo quizá, pudiéramos superarlo.

¿Qué habrías hecho tú? Si te ha gustado esta historia, aquí tienes otra sobre una suegra que facturó 3.360 dólares a su nuera por cuidar de su propio nieto y la madre del niño terminó dándole una lección.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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