Dejé que una indigente se quedara en mi garaje, pero un día entré sin llamar y me sorprendió lo que hacía

Cuando un hombre rico y emocionalmente distante ofrece cobijo a Lexi, una mujer sin hogar, se siente atraído por su residente. Su improbable vínculo empieza a crecer... hasta el día en que él entra en su garaje sin avisar y descubre algo inquietante. ¿Quién es realmente Lexi y qué oculta?

Tenía todo lo que el dinero podía comprar: una extensa finca, coches de lujo y más riqueza de la que podría gastar en toda una vida. Sin embargo, en mi interior había un vacío que no podía llenar.

Nunca había tenido una familia, pues las mujeres siempre parecían quererme sólo por el dinero que había heredado de mis padres. A los sesenta y un años, no podía evitar desear haber hecho algo diferente.

Golpeé el volante distraídamente, intentando sacudirme el peso familiar que sentía en el pecho. Fue entonces cuando vi a una mujer desaliñada inclinada sobre un cubo de basura.

Reduje la velocidad del automóvil, sin saber por qué me había interesado. Había gente como ella en todas partes, ¿no? Pero había algo en la forma en que se movía, sus delgados brazos escarbando en la basura con una especie de sombría determinación que removió algo en mi interior.

Parecía frágil, pero feroz, como si se aferrara a la supervivencia por pura fuerza de voluntad.

Antes de darme cuenta de lo que estaba haciendo, me detuve. El motor zumbó mientras bajaba la ventanilla y la observaba desde la seguridad de mi coche.

Levantó la cabeza, sobresaltada. Tenía los ojos muy abiertos y, por un momento, pensé que echaría a correr. Pero no lo hizo. En lugar de eso, se enderezó y se frotó las manos en los vaqueros desteñidos.

"¿Necesitas ayuda?", pregunté, con una voz que sonaba extraña incluso a mis oídos. No era propio de mí hablar con extraños, y mucho menos invitar a los problemas a mi mundo.

"¿Qué ofreces?". Había agudeza en su voz, pero también una especie de cansancio, como si ya hubiera oído antes todas las promesas vacías.

"No lo sé". Las palabras brotaron antes de que pudiera pensarlas. Salí del Automóvil. "Te vi allí y... bueno, no me pareció bien".

Cruzó los brazos sobre el pecho, sin apartar la mirada de la mía. "Lo que no está bien es la vida". Soltó una carcajada amarga. "Y, sobre todo, los maridos infieles e inútiles. Pero no me pareces alguien que sepa mucho de eso".

Hice una mueca de dolor, aunque sabía que tenía razón.

"Tal vez no. Hice una pausa, insegura de cómo continuar. "¿Tienes algún sitio donde ir esta noche?".

Dudó, sus ojos se desviaron un segundo antes de volver a clavarse en los míos. "No".

La palabra quedó flotando en el aire entre nosotros. Era lo único que necesitaba oír.

"Mira, tengo un garaje. Bueno, es más bien una casa de invitados. Podrías quedarte allí hasta que te recuperes".

Esperaba que se riera en mi cara, que me mandara al infierno. Pero, en lugar de eso, se limitó a parpadear, y los bordes de su duro exterior empezaron a resquebrajarse.

"No acepto limosnas", dijo, con una voz más tranquila, más vulnerable.

"No es caridad", repliqué, aunque no estaba del todo seguro de lo que era. "Es sólo un lugar donde quedarte. Sin ataduras".

"De acuerdo. Sólo por una noche", respondió. "Por cierto, me llamo Lexi".

El viaje de vuelta a la finca fue tranquilo. Se sentó en el asiento del copiloto, mirando por la ventanilla, con los brazos envolviéndose como un escudo.

Cuando llegamos, la conduje al garaje convertido en casa de invitados. No era nada lujosa, pero suficiente para que alguien viviera en ella.

"Puedes quedarte aquí", indiqué, señalando el pequeño espacio. "También hay comida en la nevera".

"Gracias", murmuró.

Durante los días siguientes, Lexi se quedó en el garaje, pero nos vimos de vez en cuando para comer. No sabía exactamente qué era, pero había algo en ella que me atraía.

Tal vez fuera cómo parecía seguir adelante a pesar de todo lo que la vida le había deparado, o tal vez la soledad que veía en sus ojos, reflejo de los míos. Tal vez fuera el simple hecho de que ya no me sentía tan solo.

Una noche, mientras cenábamos sentados uno frente al otro, empezó a sincerarse.

"Solía ser artista", dijo, con voz suave. "Bueno, al menos lo intenté. Tenía una pequeña galería, algunas exposiciones... pero todo se vino abajo".

"¿Qué pasó?", pregunté con auténtica curiosidad.

Se rio, pero era un sonido hueco. "Pasó la vida. Mi marido me dejó por una mujer más joven, se quedó embarazada y me echó de casa. Toda mi vida se desmoronó después de aquello".

"Lo siento", murmuré.

Ella se encogió de hombros. "Es el pasado".

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Pero me di cuenta de que no era así. El dolor seguía ahí, justo bajo la superficie. Conocía esa sensación demasiado bien.

A medida que pasaban los días, esperaba con impaciencia nuestras conversaciones.

Lexi tenía un ingenio agudo y un sentido del humor mordaz que atravesaban la penumbra de mi vacío. Poco a poco, el espacio vacío de mi interior pareció encogerse.

Todo cambió una tarde. Había ido de un lado para otro, intentando encontrar la bomba de aire para las ruedas de uno de mis coches. Irrumpí en el garaje sin llamar, esperando cogerla rápidamente y marcharme. Pero lo que vi me dejó helado.

Allí, esparcidos por el suelo, había docenas de cuadros. De mí.

O mejor dicho, versiones grotescas de mí. Un cuadro me mostraba con cadenas alrededor del cuello, otro con sangre manando de mis ojos. En un rincón había uno en el que aparecía tumbado en un ataúd.

Sentí que me invadía una oleada de náuseas. ¿Así era como me veía? ¿Después de todo lo que había hecho por ella?

Salí de la habitación antes de que se diera cuenta, con el corazón palpitante.

Aquella noche, cuando nos sentamos a cenar, no podía quitarme las imágenes de la cabeza. Cada vez que miraba a Lexi, sólo veía aquellos horribles retratos.

Finalmente, no pude soportarlo más.

"Lexi", dije, con la voz tensa. "¿Qué demonios son esos cuadros?".

Su tenedor repiqueteó en el plato. "¿De qué estás hablando?".

"Las he visto", dije, con la voz alzada a pesar de mis esfuerzos por mantener la calma. "Las pinturas mías. Las cadenas, la sangre, el ataúd. ¿Qué demonios es eso?".

Su rostro palideció. "No pretendía que las vieras", balbuceó.

"Pues sí", dije fríamente. "¿Así es como me ves? ¿Cómo un monstruo?".

"No, no es eso". Se limpió los ojos y respondió con voz temblorosa. "Sólo estaba... enfadada. Lo he perdido todo, y tú tienes tanto. No era justo, y no pude evitarlo. Necesitaba desahogarme".

"¿Así que me pintaste como a un villano?", pregunté, con la voz aguda.

Ella asintió, con la vergüenza grabada en el rostro. "Lo siento.

Me senté, dejando que el silencio se extendiera entre nosotros. Quería perdonarla. Quería comprenderla. Pero no podía.

"Creo que es hora de que te vayas", dije, con voz llana.

Los ojos de Lexi se abrieron de par en par. "Espera, por favor..."

"No", la interrumpí. "Se acabó. Tienes que irte".

A la mañana siguiente, la ayudé a empaquetar sus pertenencias y la llevé a un refugio cercano. Antes de que saliera del coche, le di unos cientos de dólares.

Dudó, pero cogió el dinero con manos temblorosas.

Pasaron semanas, y no podía deshacerme de la sensación de pérdida. No sólo por los cuadros inquietantes, sino por lo que habíamos tenido antes. Había habido calidez y conexión, algo que no había sentido en años.

Entonces, un día, llegó un paquete a mi puerta. Dentro había un cuadro, pero éste era diferente. No era grotesco ni retorcido. Era un retrato sereno de mí, capturado con una paz que no sabía que poseía.

Dentro del paquete había una nota con el nombre y el número de teléfono de Lexi garabateados en la parte inferior.

Puse el dedo sobre el botón de llamada, con el corazón latiéndome más deprisa de lo que lo había hecho en años. Ponerme nervioso por una llamada me parecía ridículo, pero había mucho más en juego de lo que quería admitir.

Tragué saliva y pulsé "llamar" antes de volver a dudar de mí mismo. Sonó dos veces antes de que lo cogiera.

"¿Diga?". Su voz era vacilante, como si de algún modo intuyera que sólo podía ser yo.

Me aclaré la garganta. "Lexi. Soy yo. He recibido tu cuadro... es precioso".

"Gracias. No sabía si te gustaría. Pensé que te debía algo mejor que... bueno, que esos otros cuadros".

"No me debías nada, Lexi. Tampoco fui precisamente justo contigo".

"Tenías todo el derecho a estar enfadada". Su voz era más firme ahora. "Lo que pinté... eran cosas que necesitaba sacar de mí, pero no tenían que ver contigo, en realidad. Tú sólo estabas... ahí. Lo siento".

"No necesitas disculparte, Lexi. Te perdoné en cuanto vi aquel cuadro".

Se le cortó la respiración. "¿Lo hiciste?".

"Lo hice", dije, y lo dije en serio. No era sólo el cuadro lo que me había hecho cambiar de opinión, sino la sensación desgarradora de que había dejado escapar algo importante porque tenía demasiado miedo de enfrentarme a mi dolor. "Y... bueno, he estado pensando... que quizá podríamos empezar de nuevo".

"¿Qué quieres decir?"

"Quiero decir que quizá podríamos hablar. ¿Quizá cenando? Si te apetece".

"Me gustaría", dijo ella. "Me encantaría".

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Quedamos en vernos dentro de unos días. Lexi me dijo que había utilizado el dinero que le di para comprarse ropa nueva y conseguir un trabajo. Pensaba mudarse a un piso cuando recibiera su primer sueldo.

No pude evitar sonreír ante la idea de volver a cenar con Lexi.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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