Mi mejor amiga se casó con mi exesposo — Luego me llamó aterrada en plena noche

Cuando Stacey se casó con Alan, el ex marido de Lily, pareció la peor de las traiciones. Pero una llamada nocturna llena de terror reveló un oscuro secreto para el que ninguna de las dos mujeres estaba preparada, obligando a Lily y Stacey a enfrentarse al hombre que destrozó la vida de ambas.

Alan y yo llevábamos siete años casados. Siete largos años que me dieron dos hermosas hijas, Mia (5) y Sophie (4), y me dejaron con el corazón fracturado de formas que no sabía que fueran posibles.

Al principio, Alan era el hombre de mis sueños. Tenía un encanto magnético, del tipo que hacía que la gente se inclinara un poco más cuando él hablaba. Sabía cómo hacerme sentir la única mujer del mundo. Pero ese brillo no duró.

Al quinto año, noté las grietas. Alan llegaba tarde a casa, con excusas tan débiles que eran prácticamente transparentes. Viajes de trabajo que no tenían sentido. Mensajes de texto que no me dejaba ver. Entonces, una noche, recibí la confirmación que tanto temía. Un solo pelo rubio en la chaqueta de su traje. Ajeno.

Mi corazón gritó de rabia. Sabía que algo iba mal. Sabía que estaba destruyendo todo lo que habíamos construido.

Me enfrenté a él. ¿Su reacción? Una fría negación, seguida de una avalancha de gaslighting. "Te estás imaginando cosas, Lily. Deja de ser tan insegura", me gritó una vez.

Pero no era sólo mi imaginación. Era real. En silencio, me juré a mí misma que no dejaría que me hiciera dudar de mis instintos.

La gota que colmó el vaso llegó cuando le pillé con las manos en la masa. La imagen de él con ella (Kara, una mujer a la que ni siquiera conocía) se grabó a fuego en mi memoria. Ni siquiera se disculpó. Se limitó a hacer la maleta y marcharse como si no hubiera pasado nada.

Y así, sin más, Alan nos abandonó a mí y a nuestras hijas. Durante un año y medio, me esforcé para reconstruir mi vida. Terapia, noches trabajando hasta tarde para mantener a las niñas y un dolor constante en el pecho que no desaparecía.

Entonces llegó la noticia que me revolvió el estómago: Alan se casaba con Stacey, mi mejor amiga.

Al principio no podía creerlo. Stacey había sido mi confidente durante mi matrimonio, la única persona a la que se lo contaba todo. Lo sabía todo de mí... de cómo sentía que estaba perdiendo a Alan, de cómo temía que me estuviera engañando y de lo destrozada que me quedé cuando finalmente se marchó.

Una dolorosa comprensión me atravesó: "¿Cómo ha podido hacerme esto?".

Cuando Stacey me llamó para decirme que estaba prometida con Alan, me quedé helada. "Estás bromeando, ¿verdad?" pregunté, intentando mantener la voz firme.

"No", dijo ella. "Alan me quiere, Lily. Espero... espero que podamos seguir siendo amigas".

¿Amigas? ¿Lo decía en serio?

"Te vas a casar con el hombre que me destrozó, Stacey. ¿Y crees que quiero seguir siendo tu amiga? Buena suerte con eso". Colgué antes de que pudiera responder.

Pensé que era el final. Quería que fuera el final. Pero entonces, un año después de casarse, mi teléfono sonó a las tres de la madrugada, arrastrándome de nuevo al mundo de Alan.

Aturdida y enfadada, entrecerré los ojos. El nombre de Stacey parpadeó en la pantalla. No quería creerlo.

"Vaya si tienes agallas, ¿llamarme a estas horas?", murmuré para mis adentros.

Decidí ignorarlo. ¿Por qué iba a llamarme ella en mitad de la noche? Pero me ganó la curiosidad y, en contra de mi buen juicio, contesté.

"¿Hola? dije, con la voz cargada de irritación.

Lo que oí a continuación me hizo incorporarme.

"Lily, necesito tu ayuda". La voz de Stacey era frenética y apenas coherente. "Esto te concierne más de lo que crees. Por favor... no cuelgues. Por favor".

Mi corazón se aceleró de rabia y expectación. ¿Qué podía querer?

"¿Stacey?" Me froté los ojos, intentando sacudirme el aturdimiento. "¿Qué ocurre? Mira, no tengo nada que...".

"Alan... no es quien yo creía que era. Es peor, Lily. Mucho peor", me interrumpió.

Sentí que un escalofrío me recorría la espalda. ¿Qué podía ser peor de lo que ya sabía?

"¿Peor? ¿De qué estás hablando?" pregunté.

Inspiró bruscamente, intentando estabilizar la voz. "Tiene un armario en su despacho. Siempre me decía que no entrara ahí, pero ayer lo hice. Lily, el interior está lleno de fotos. De mujeres. Docenas de mujeres. De mí. De ti. De ella. Y otras que ni siquiera reconozco".

Una fría comprensión se introdujo en mis pensamientos. Esto está a punto de ponerse feo.

Agarré el teléfono, con el estómago revuelto. "¿Fotos? ¿Qué tipo de fotos?"

Mi mente se llenó de horribles posibilidades. ¿Qué podía haber en esas fotos? ¿Cómo no las había encontrado? ¿Por eso me había prohibido entrar en su despacho cuando nos casamos?

"Todas tienen fechas y números escritos", susurró. "Creo... Creo que me ha estado engañando. A las dos. A todas".

Se me secó la garganta. Pero me daba igual. "Stacey, ¿por qué me cuentas esto? Te casaste con él. Sabías de lo que era capaz".

Se le quebró la voz. "¡Porque no te creí! Creía que estabas amargada. Pero ahora tengo miedo, Lily. No sé qué hará si se entera de que lo he visto. Por favor, ¿puedo ir? No me siento segura".

Stacey se presentó en mi casa menos de una hora después, con el rostro pálido y desencajado. Se aferraba al teléfono como a un salvavidas.

"Empieza a hablar", le dije, cruzándome de brazos. Le clavé los ojos, exigiéndole toda la verdad.

Se sentó en mi sofá, retorciéndose las manos. "Anoche volví a su despacho. Después de que se fuera a un viaje de pesca de dos días, conseguí entrar en el armario. Lo tiene cerrado con llave. Pero conseguí abrirlo con un destornillador. No eran sólo fotos, Lily. Había diarios. Notas sobre las mujeres. Puntuaciones. Pone puntos. Lleva años haciendo esto".

Una retorcida sensación de validación ardía en mi interior. "Siempre supe que era peor de lo que parecía", me reí.

"¿Cuántas mujeres?" Se me aceleró el corazón, temiendo la respuesta.

"Al menos cuarenta durante el matrimonio de ustedes", dijo, con los ojos rebosantes de lágrimas. "Y ocho más desde que nos casamos. Ocho mujeres en sólo dos meses".

El peso de la traición me presionó, amenazando con asfixiarme. Fue como un puñetazo en las tripas. Pensaba que lo había superado, pero la traición se sentía fresca y cruda.

"¿Por qué me metes en esto", pregunté con voz temblorosa.

"Porque es el padre de tus hijas", dijo Stacey. "¿No quieres saber quién es realmente? ¿De qué es capaz? ¿No quieres desenmascararlo?".

Sus palabras me tocaron la fibra sensible. Por mucho que odiara a Alan, tenía que proteger a mis hijas. "Bien", dije, cogiendo mi portátil. "Enséñame lo que tienes".

Durante las horas siguientes, Stacey y yo trabajamos juntas, identificando a las mujeres de las fotos de Alan. La búsqueda inversa de imágenes en Internet nos condujo a sus perfiles en las redes sociales. Cuando nos pusimos en contacto con algunas de ellas y las conocimos en persona a la mañana siguiente, la mayoría confirmaron que habían tenido encuentros breves con Alan.

Mi mente se agitó con horror y reivindicación. ¿Cómo podía una persona ser tan calculadora?

Una mujer lo describió como "encantador, hasta que dejó de serlo". Otra le llamó "frío y calculador". Cada historia añadía una nueva capa al monstruo que una vez llamé marido.

Se me escapó una risa amarga. "Debería haberlo sabido. Siempre supe que algo no iba bien", le dije a Stacey.

Al anochecer, me miró con el rostro pálido. "¿Qué hacemos ahora?"

"Ya no somos víctimas. Somos sobrevivientes", declaré. "Nos defendemos".

Un destello peligroso entró en mis ojos. "Alan no tiene ni idea de lo que le espera", añadí.

Cuando volvió de su viaje de pesca y vio que Stacey se había ido, su rabia se desbordó. Intentó presentarse en su nueva casa, aporreando la puerta y exigiendo respuestas. Ella llamó a la policía, y él se marchó antes de que llegaran.

Las semanas siguientes fueron un torbellino. Stacey solicitó el divorcio y cortó todos los lazos con Alan. Yo reabrí mi caso de custodia, armada con pruebas de su comportamiento.

Alan no se lo tomó bien. Me envió un aluvión de mensajes, primero suplicantes, luego amenazantes. Lo bloqueé.

En el juicio, las pruebas que presentamos eran irrefutables. El encanto de Alan no pudo salvarlo esta vez. Las fotos, los diarios, los testimonios... todo pintaba claramente al hombre que era en realidad.

Después de que se asentara el polvo, Stacey y yo nos encontramos sentadas en el salón de mi casa, con un tranquilo alivio entre nosotras.

"¡Lo logramos!" dije, sintiendo que se me quitaba un peso de encima

"Gracias", dijo Stacey en voz baja. "Por ayudarme. Por creer en mí".

Mi ira se suavizó, sustituida por una comprensión inesperada. Ambas éramos víctimas de su manipulación. Pero no éramos débiles.

La miré, y la rabia que había arrastrado durante tanto tiempo por fin se desvaneció. "Las dos merecíamos algo mejor que él".

Pasó entre nosotros un momento de dolor y curación compartidos.

Ella asintió. "Y... ¿ahora qué?"

Mi espíritu se sentía renovado, preparado para lo que viniera a continuación. Respiré hondo y solté el aire lentamente. "Ahora, seguimos adelante. Juntas".

Surgió un feroz sentimiento de hermandad, más fuerte que cualquier traición. Y por primera vez en años, me sentí libre. No sólo de Alan, sino del dolor que me había causado.

He aquí otra historia: Peter y Sally, novios desde la escuela, planean encontrarse en Times Square 10 años después. Pero cuando él se presenta allí una década después, una joven se le acerca en su lugar con una revelación que le destroza el corazón.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.