En una cena con la familia de mi prometido, su abuela se inclinó y susurró: "Será mejor que huyas, chica" – Historia del día

Era la primera vez que veía a la familia de Colin, con nerviosismo y la esperanza de causar una buena impresión. Pero cuando el asado llegó a la mesa y la charla se animó, su abuela se inclinó hacia mí y me susurró algo que me detuvo en seco: "Será mejor que huyas, chica".

Colin y yo caminamos despacio por la tranquila calle, con nuestros pasos suaves contra la acera.

El aire olía a hierba cortada y a la barbacoa de alguien unas casas más allá.

Unas campanillas de viento tocaban una tonada dulce al pasar junto a la casa de la esquina. El sonido me produjo un escalofrío, aunque aún hacía sol.

Me limpié las palmas sudorosas en el vestido sin que él se diera cuenta y miré todas las casas por las que pasábamos.

Revestimiento beige, ladrillo rojo, contraventanas verdes... Intentaba adivinar cuál sería la casa.

La casa de su familia. La que recordaría el resto de mi vida, buena o mala.

Colin me miró y me dedicó una sonrisa torcida. Me apretó la mano.

"Estás temblando", dijo riendo un poco. "No tienes por qué estar nerviosa. Les vas a encantar, Anna".

Le devolví la sonrisa, intentando mostrarme tranquila. Pero sentía el estómago lleno de canicas, todas rodando a la vez.

Colin era el tipo de hombre que la gente soñaba en las películas. Alto, educado, guapo y pulcro, un buen muchacho de pueblo.

Decía cosas como "por favor" y "señora", pero también susurraba cosas dulces con toda naturalidad.

Había salido con hombres antes, pero Colin era diferente. Real. Seguro. O al menos, eso quería creer.

Nos detuvimos delante de una casita blanca con canteros de flores bajo las ventanas y un columpio en el porche que crujía cuando lo alcanzaba la brisa.

"Ya hemos llegado", dijo Colin. "¿Estás lista?"

Asentí con la cabeza, aunque tenía las piernas agarrotadas y la boca seca. En realidad no estaba preparada. Pero dispuesta.

La puerta principal se abrió de golpe. Una mujer de pelo rubio rizado me abrazó con fuerza.

"Soy mamá Linda", me dijo, toda calidez y perfume. El padre de Colin venía detrás, alto y de espalda recta, dándome un firme apretón de manos.

"Me alegro de que estés aquí, Anna", dijo.

Luego vino Max, el hermano pequeño, sonriendo con una chispa de picardía en los ojos. "Así que eres tú", dijo.

Pero entonces llegó ella.

Jolene.

Estaba sentada en una silla de madera cerca de la puerta, con las manos cruzadas sobre un bastón. No sonreía. No hablaba.

Sólo me miraba de arriba abajo con ojos penetrantes, como si pudiera ver algo que yo ni siquiera sabía que estaba ahí.

"Está chapada a la antigua", susurró Colin, dándome un codazo suave. "No te lo tomes como algo personal".

Pero no podía no tomármelo personal.

Era imposible.

Y la noche no había hecho más que empezar.

La mesa parecía sacada de una revista familiar.

Había carne asada tan tierna que se deshacía en el tenedor, pudin de maíz cremoso con los bordes dorados y una montaña de huevos rellenos cubiertos de pimentón.

Cerca de la ventana se enfriaba una tarta -de nueces, creo-, con el olor a azúcar y mantequilla flotando en el aire cálido.

Me senté entre Colin y Jolene, sonriendo como si fuera lo más fácil del mundo. Por dentro, los nervios me daban un vuelco.

La madre de Colin sirvió té dulce en vasos altos. "Bueno, Anna -dijo, muy alegre-, ¿cómo se conocieron?".

"En la librería", dije sonriendo.

"Los dos fuimos a sacar el mismo ejemplar de Matar a un ruiseñor".

Toda la mesa se echó a reír. "Qué romántico", dijo alguien.

Luego vinieron más preguntas, una tras otra.

"¿Qué ves en nuestro Colin?".

"¿Sólo tres meses y ya están prometidos?".

"¿Cuándo vendrán los bebés?"

Todos se rieron como si fuera un juego.

Respondí lo mejor que pude, diciendo que simplemente congeniábamos, que el amor a veces va deprisa, que aún no nos precipitábamos.

Pero era difícil concentrarse. Jolene no había dicho ni una palabra. Ni siquiera un gruñido o un movimiento de cabeza.

Estaba sentada a mi lado como una piedra, con los ojos fijos en mí con algo más frío que la desaprobación. Era como si conociera un secreto y no le importara que yo supiera que ella lo sabía.

Colin se inclinó hacia mí. "Perdona", dijo dándome un rápido beso en la mejilla, "descanso para ir al baño".

En cuanto se fue, el aire se volvió pesado. Doblé y volví a doblar la servilleta.

Entonces Jolene se inclinó hacia mí, lo bastante cerca para que pudiera oler la lavanda y algo más antiguo, como madera de cedro.

"Será mejor que huyas, chica", dijo, con la voz seca y agrietada como hojas viejas.

Me quedé paralizada. "¿Cómo dices?"

No respondió. En su lugar, me puso algo pequeño en la mano: un papel doblado, creo.

Luego se echó hacia atrás, con la mirada al frente y los labios apretados en una línea recta, como si no hubiera pasado nada.

Colin volvió, tan alegre como siempre. "¿Me echas de menos?"

Sonreí, tensa y forzada, y me metí el papel en el bolsillo del abrigo.

No sabía lo que contenía.

Pero sabía que aquella cena lo había cambiado todo.

Aquella noche, Colin me llevó a casa en silencio, excepto por el bajo zumbido de la radio.

Me quedé mirando por la ventanilla, repitiendo la cena como si fuera la escena de una extraña película que aún no comprendía.

Cuando paró delante de mi apartamento, se inclinó y me besó la mejilla.

"¿Seguro que no quieres que entre?", preguntó, pasándome el pelo por detrás de la oreja. "Podría quedarme. Frotarte la espalda. Hacer té".

Le dediqué una sonrisa cansada. "Me duele la cabeza", dije en voz baja. "Creo que necesito descansar".

Parecía un poco sorprendido, pero asintió.

"De acuerdo. Llámame si necesitas algo".

Miré cómo se alejaban sus luces traseras por la calle. Luego entré, cerré la puerta y me senté en el borde de la cama, aún con el abrigo puesto.

Mis dedos encontraron el papel doblado en el bolsillo. Lo abrí con cuidado.

Un número de teléfono.

La letra era temblorosa, como la de alguien que hacía tiempo que no escribía mucho.

Lo miré fijamente. Mi pulgar se posó sobre el teléfono. El corazón me retumbaba como un tambor.

Finalmente, marqué.

"¿Diga?", respondió la voz de una mujer joven.

"Hola", dije, con la voz temblorosa.

"Una mujer llamada Jolene me dio tu número. Me dijo que huyera de mi prometido, Colin. ¿Lo... lo conoces?".

Hubo una larga pausa.

Luego: "¿Estás prometida a Colin?"

"Sí", susurré.

Otra pausa. Ésta más pesada.

"Oh, Dios", dijo la mujer.

Se me cayó el estómago. "¿Qué está pasando?" pregunté. "Por favor. No lo entiendo".

Tomó aire. "Creo que deberíamos vernos", dijo en voz baja.

"Hay algo que mereces saber".

Y de repente, todo lo que creía sólido empezó a parecer papel mojado.

Se llamaba Kayla. Tenía ojeras y llevaba una sudadera gris descolorida que le colgaba de los hombros.

Le temblaban un poco las manos cuando cogía el té.

Quedamos en una cafetería junto a la autopista, de esas con el suelo a cuadros, menús pegajosos y carteles que prometían café sin fondo y tartas especiales los martes.

Nos sentamos en un reservado cerca de la ventana. La lluvia golpeaba suavemente el cristal. Apenas podía hablar.

Tenía las manos alrededor de la taza caliente que me había traído la camarera, sobre todo para no desmoronarme.

Kayla me miró despacio y esbozó una pequeña sonrisa cansada. "Te pareces a mí", dijo.

"La misma edad. La misma mirada esperanzada. Al menos, yo solía tenerla".

No supe qué responder, así que me limité a esperar.

Ella removió el té y la cuchara tintineó contra el vaso. "A mí también me encantaba", dijo.

"Colin. Me hizo sentir como si fuera la única mujer del mundo. Nos conocimos y nos casamos en tres meses".

Se me encogió el corazón.

"Después de la boda, todo cambió", dijo.

"Dejó su trabajo. Empezó a engatusarme para que firmara papeles: tarjetas de crédito, pequeños préstamos. Dijo que todo era por nuestro futuro".

Se le quebró la voz.

"Entonces, una mañana, se fue. Me dejó con facturas que ni siquiera sabía que existían. Todo a mi nombre. Casi lo pierdo todo".

Metió la mano en el bolso y sacó una foto antigua. Le temblaban las manos cuando me la pasó.

Era el día de su boda. Llevaba un sencillo vestido blanco. Colin estaba a su lado, sonriente, con el mismo traje que llevaba cuando me propuso matrimonio.

"Una vez lo encontré", me dijo.

"Me dijo que todo había sido un malentendido. Prometió arreglar las cosas. Luego me bloqueó. Así, sin más".

Sentí que no podía respirar. Se me heló el estómago.

"Jolene", continuó, "fue la única de la familia que no actuó como si nada de aquello hubiera pasado.

Me dio su número y me dijo que lo usara si volvía a verlo hacer el mismo truco".

Se me llenaron los ojos de lágrimas. Me dolía el pecho.

"Lo siento", susurró Kayla.

"No", dije, con la voz temblorosa. "No has estropeado nada. Me has salvado la vida".

La iglesia olía a rosas y a nervios. Esa mezcla de flores frescas y demasiada gente conteniendo la respiración.

Yo estaba delante, con las manos temblorosas bajo el ramo, el corazón palpitante pero firme.

El velo blanco descansaba suavemente sobre mis hombros. Oía susurros detrás de mí, el susurro de los vestidos, el silencioso carraspeo de las gargantas.

Colin estaba frente a mí, parecía el novio perfecto. Me dedicó aquella dulce sonrisa que tan bien me había funcionado durante tres meses.

El ministro se aclaró la garganta.

"Anna, ¿te gustaría empezar con tus votos?".

Miré a Colin a los ojos. Sonreí. Y entonces hablé, clara, fuerte y más alto de lo que creía que podría hacerlo.

"Nunca me casaré con un hombre como tú".

Una oleada de exclamaciones recorrió la iglesia.

Colin parpadeó.

"¿De qué estás hablando?"

Me volví lentamente para mirar a los invitados. Esta vez no me tembló la voz.

"Ya ha hecho esto antes. Se casó con una mujer, la utilizó, la dejó ahogada en deudas. Lo habría vuelto a hacer. A mí. Pero alguien me avisó antes de que fuera demasiado tarde".

Me volví y señalé a Jolene.

Levantó la vista de su asiento y sonrió -sonrió de verdad- por primera vez. Sus ojos brillaban con algo parecido al orgullo.

Me volví hacia Colin. "Tendrás noticias de mi abogado. Quizá de un juez. Pero no volverás a saber nada de mí".

Y entonces me alejé del altar, de las mentiras, de la trampa vestida de ensueño.

Cuando salí, la luz del sol me dio en la cara como una bendición. La brisa llevó el olor de las rosas hasta la puerta.

Y por primera vez en mucho tiempo, el aire sabía a libertad... y a segundas oportunidades.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien. Si quieres compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.

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