Mi marido se casó con nuestra madre de alquiler – En su boda, les hice un "regalo" muy especial

Después de tres abortos espontáneos, mi marido y yo recurrimos a la gestación subrogada y encontramos a Lisa, la mujer que prometió darnos la familia por la que habíamos estado luchando. No tenía ni idea de que acabaría llevándose mucho más de lo que dio.

Soy Sarah, 30F, estadounidense. Estaba casada con Greg, 32M. Durante tres años, nuestras vidas giraron en torno a intentar tener un bebé y perderlo.

Pruebas de embarazo. Extracciones de sangre. Tres abortos.

Dejamos de decir nombres de bebés en voz alta por paranoia.

Así fue como apareció Lisa.

Mi médico finalmente me sentó y me dijo: "Tus embriones están bien. Tu cuerpo sólo está... cansado. La gestación subrogada es una opción".

Greg me apretó la mano.

"Lo haremos. Cueste lo que cueste".

Así llegó Lisa.

Tenía 24 años, ojos brillantes, era cariñosa, dijo que siempre había querido "ayudar a una pareja a ser padres".

Lo hicimos todo bien. Contratos. Abogados. Asesoramiento. Autorización médica.

Sollocé sobre la camiseta de Greg en el aparcamiento de la clínica.

Los papeles lo decían claramente: era portadora gestacional. El bebé sería genéticamente mío y de Greg. Legalmente mío.

Leí esa línea unas diez veces.

La transferencia de embriones funcionó.

Dos semanas después, el análisis de sangre dio positivo.

Sollocé sobre la camiseta de Greg en el aparcamiento de la clínica. No paraba de repetirme: "Vamos a ser padres".

Al principio, Lisa era un sueño.

Fuimos juntos a las ecografías.

Nos enviaba fotos del bulto.

"El pequeño frijol está muy bien, mamá", me escribía.

Me llamaba "mamá". Llamaba "papá" a Greg.

Fuimos juntos a las ecografías. Veía los latidos del corazón de mi hijo en la pantalla y susurraba: "Quédate. Por favor, quédate".

Hacia los ocho meses, las cosas empezaron a ir mal.

Los mensajes se hicieron más lentos.

Intenté creerle.

Las llamadas saltaban directamente al buzón de voz.

"Está agotada", dijo Greg. "Tercer trimestre. Totalmente normal".

Intenté creerle.

Luego llegaron las peticiones de dinero.

"El seguro se está poniendo raro con algunas pruebas", me mandó un mensaje. "¿Puedes enviar un anticipo? Guardaré todos los recibos".

Comprobé el contrato. El seguro médico ya estaba cubierto. Se lo enseñé a Greg.

Cada vez se me retorcían las tripas.

"Es nuestro bebé", dijo. "No vamos a darle ni un céntimo".

Así que le eché un cable.

Luego otra "emergencia".

Y otra.

Cada vez se me retorcían las tripas.

Y cada vez Greg decía: "Lleva a nuestro hijo, Sarah. Sé amable".

"¡Gran actualización!"

Así que seguí enviando dinero.

Entonces, una tarde, sonó mi teléfono.

"Lisa", decía el identificador de llamadas.

Sonreí y contesté. "¡Hola! ¿Cómo te encuentras...?".

"¡Hola, Sarah!", me interrumpió, demasiado alegre. "¡Grandes novedades!"

Todo en mí se enfrió.

Algo en su voz me erizó la piel.

"¿Qué tipo de actualización?".

"Formo parte de esta familia de forma permanente", dijo. "Greg y yo estamos juntos ahora".

Mi cerebro se atascó. "Perdona, ¿qué?".

"Ah, ¿y el dinero que transferiste?", añadió. "Lo he gastado. La boda está reservada".

Todo en mí se enfrió.

Colgó.

¿Qué quieres decir con "gastado"? susurré. "Era el dinero de la gestación subrogada. Era para el bebé".

"Sí", dijo, como si estuviéramos charlando sobre el almuerzo. "¿Y el bebé? Ya lo verás".

Colgó.

Y así, sin más.

Me quedé mirando la pantalla, esperando a que se recargara la realidad.

No lo hizo.

"Lisa acaba de llamar".

Volví a llamar. Directamente al buzón de voz.

Con las manos temblorosas, llamé a Greg.

Contestó. "Hola, nena".

"¿Dónde estás?" le pregunté.

"En el trabajo. ¿Por qué?".

"Lisa acaba de llamar", dije. "Me ha dicho que estáis juntos. Ha dicho que se ha gastado el dinero. Ha dicho que tenéis una boda reservada".

"Dime que miente".

Silencio.

El corazón me golpeó las costillas.

"Greg", dije, con la voz apretada. "Dime que miente".

Exhaló. "Sarah, yo... no pretendía...".

"Responde a la pregunta", le espeté. "¿Está mintiendo?".

Más silencio.

"¿Qué pasa con el bebé, Greg?"

Esa fue mi respuesta.

"Me está engañando", dije en voz baja. "Con nuestra madre de alquiler".

"No fue así. Ya he pedido el divorcio", dijo. "Estabas tan estresado, y ella estaba... estaba allí, y conectamos y...".

Me reí, con un sonido feo y roto.

"Ella estaba allí porque lleva en su vientre a nuestro bebé", dije. "Ese es literalmente su trabajo".

No dijo nada.

Los días siguientes fueron un borrón.

"¿Y ahora vas a casarte con ella con el dinero que ahorramos para el embarazo?", pregunté. "¿Qué pasa con el bebé, Greg?".

"Podemos llegar a un acuerdo amistoso", murmuró.

"No hay ningún 'podemos'", dije, y colgué.

Los días siguientes fueron un borrón.

Lloré. Grité contra las almohadas. Me quedé mirando el cuarto de los niños vacío y quise quemar la casa. Al final llegaron los papeles del divorcio y los firmé sin ningún remordimiento.

Entonces me enfadé.

"Quiero a mi hijo".

Llamé a la agencia de gestación subrogada. Les entró el pánico.

"Tampoco podemos localizarla", dijo la coordinadora. "Lo sentimos muchísimo. Esto va totalmente en contra del protocolo".

"Qué bonito", dije. "Pero quiero a mi hijo".

Así que conseguí un abogado.

Estaba especializado en gestación subrogada y custodia. De unos 50 años, serio, el tipo de hombre que lo había visto todo.

Le llevé todo: el contrato, nuestros correos electrónicos con la agencia, capturas de pantalla de los mensajes de Lisa sobre el dinero.

Salí de su despacho con una carpeta y un poco de esperanza.

Leyó en silencio, pasando páginas.

Por fin levantó la vista.

"Legalmente, este niño es tuyo. No de Lisa. No de la nueva 'familia' de Greg. Es tuyo".

"Pero ella se ha mudado fuera del estado con él", dije. "Tienen a mi bebé".

Asintió. "Eso complica la logística. No la ley".

Tocó el contrato.

"¿Es ella?"

"Pediremos la custodia de urgencia y cargos penales", dijo. "No será instantáneo, pero tienes un caso sólido".

Salí de su despacho con una carpeta en la mano y un poco de esperanza.

Pasaron las semanas.

Entonces, una noche, sobre las dos de la madrugada, mi amiga me envió un mensaje con una captura de pantalla.

"¿Es ella?", escribió.

Era Lisa. Con una bata ruborizada. Con el pelo recogido. Con mi bebé en brazos.

Pensé que iba a vomitar.

Pie de foto: "Mañana me caso con mi mejor amiga y celebramos nuestra pequeña familia".

Greg estaba al fondo, besándole la mejilla.

Nuestro hijo estaba en sus brazos, con un body diminuto que decía "Niño de mamá".

Pensé que iba a vomitar.

Hice clic en la etiqueta.

Fotos del montaje del lugar. Flores. Pastel.

"Lo usaremos en el juicio".

Hashtag: #GregAndLisaForever.

Guardé todas las fotos y se las envié a mi abogado.

"Esto ayuda", respondió. "Lo usaremos en el juicio".

Pero aún faltaban días para el juicio.

Su boda era dentro de tres.

Me quedé mirando la fecha en mi pantalla y pensé: "No. No se consigue un pequeño cuento de hadas perfecto además de todo lo demás".

Reservé un billete.

Así que hice un plan diferente.

Reservé un billete.

Saqué un vestido del fondo de mi armario, uno que llevaba antes de que los abortos espontáneos y las citas se tragaran nuestras vidas.

Me peiné como le gustaba a Greg. Me pinté los labios de un rojo que no había tocado en un año.

No para él.

Para mí.

Empezó la música.

Para la armadura.

El lugar era exactamente lo que esperaba. Un granero rústico. Luces de hadas. Menú de pizarra.

Entré con confianza y gafas de sol y nadie me cuestionó nada. Las bodas son caóticas; la gente asume que se supone que tienes que estar allí.

Me coloqué en un asiento trasero para la ceremonia.

Greg estaba delante con un traje azul marino, parecía orgulloso y nervioso.

Pronunciaron los votos.

Empezó la música.

Lisa caminó por el pasillo vestida de blanco, con un ramo en la mano.

Una dama de honor llevó a mi hijo y se sentó con él en primera fila. Llevaba un chaleco diminuto y pajarita.

Tenía un precioso pelo oscuro.

Me agarré al respaldo del banco para mantener las manos firmes.

Hicieron los votos.

Saboreé la bilis.

"Nunca supe lo que era el amor de verdad hasta que aparecisteis tú y nuestro hijo", dijo Greg, con voz gruesa.

Casi me río a carcajadas.

Se besaron. Todo el mundo aplaudió.

Saboreé la bilis.

En la recepción, me acerqué más, mezclándome con los invitados.

Mi bebé dormía la siesta en su sillita junto a la mesa principal, con un pequeño puño bajo la barbilla.

Un momento perfecto.

Parecía tan tranquilo. Todo lo contrario de lo que yo sentía.

Esperé.

Cuando el DJ anunció los discursos, el padrino se acercó dando tumbos con un micrófono y una copa.

"¡Por encontrar el amor de la forma más salvaje!".

Todo el mundo aplaudió.

Justo a tiempo.

A Lisa se le borró la sonrisa.

Mientras se reían, subí por un lateral de la sala, manteniéndome detrás de los camareros y los pilares.

Cuando llegué a la mesa principal, me acerqué.

"Hola -dije suavemente.

Greg se volvió. Su rostro perdió el color.

"¿Sarah?", exclamó.

Lisa dejó de sonreír.

"¡Un regalo!"

Puse una cajita bien envuelta en el centro de la mesa.

"Regalo de boda", dije.

El padrino, ya achispado, sonrió.

"¡Un regalo!", balbuceó. "¿De quién?".

"De la persona que ha pagado todo esto".

Arrancó el papel y levantó la tapa.

"¿Qué es esto?"

Dentro: una unidad USB, y copias pulcramente recortadas del contrato, las transferencias bancarias y los textos de "me lo he gastado" de Lisa.

En la parte superior de la página, en negrita: FRAUDE Y PRUEBAS DE GESTACIÓN SUBROGADA.

Entrecerró los ojos. "Eh..."

Lisa cogió el papel.

Sus ojos volaron por la página. Su rostro se volvió blanco como la tiza.

Vi cómo se le iba el color de la cara.

"¿Qué es esto?", siseó.

"Es una prueba", dije. "De cómo me robaste el dinero e intentaste robarme a mi hijo".

La gente que estaba cerca se quedó callada. El DJ bajó el volumen de la música.

Greg le arrebató una hoja y leyó.

Vi cómo se le iba el color de la cara.

"¿Habéis utilizado el dinero de la gestación subrogada para esta boda?".

Un primo de la mesa cogió otra hoja.

"Hermano", dijo en voz alta, "esto dice que el bebé ni siquiera es suyo".

Señaló a Lisa.

"Es de Sarah. ¿Habéis utilizado el dinero de la gestación subrogada para esta boda?".

La sala empezó a zumbar.

"Historial de mensajes completo".

Lisa giró hacia mí.

"Estás loca", espetó. "Le abandonasteis. Nosotros nos hicimos cargo. Ahora somos sus padres..."

"Eso es mentira", interrumpí. "El contrato, el ADN, los pagos, los textos... todos dicen lo contrario".

Señalé el USB.

"Todo el historial de mensajes", dije. "Incluido el tuyo riéndote de gastar 'dinero de bebé' en tu gran día".

Casi de improviso, las puertas del granero se abrieron.

Desde el fondo, alguien murmuró: "¿No es ilegal?".

"Sí", dije en voz alta. "Por eso mi abogado ya ha presentado cargos penales y una petición de custodia de urgencia".

Miré hacia la puerta.

"Y por eso he invitado a más gente".

Casi en el acto, se abrieron las puertas del granero.

"¿Lisa Carter?"

Entraron dos agentes de policía y una mujer de servicios sociales.

La habitación se quedó en silencio.

Uno de los agentes examinó la escena y se dirigió a la mesa principal.

"¿Eres Greg?", preguntó.

Greg se aclaró la garganta. "Sí".

"¿Y tú eres Lisa?".

La trabajadora de servicios infantiles vino a mi lado.

Lisa se cruzó de brazos. "¿Qué quieres?".

"Tenemos que hablar con vosotras dos sobre una investigación activa de fraude en la gestación subrogada y retención ilegal de un menor", dijo.

Un grito ahogado recorrió la sala.

La trabajadora del servicio de menores vino a mi lado.

"¿Señorita Sarah Reynolds?", preguntó en voz baja.

"Sí, es mi hijo".

"Sí", dije, agarrando mi embrague con tanta fuerza que me dolían los nudillos.

"Hemos revisado los documentos de tu abogado", dijo. "¿Es ése tu hijo?".

Señaló con la cabeza el asiento del automóvil.

Me dolía el pecho. "Sí, es mi hijo".

Lisa se lanzó hacia delante.

"¡No!", gritó. "¡Es mío! Ella no lo quería".

"¡Diles que soy su madre!"

La trabajadora se interpuso entre nosotras.

"Señora -dijo con firmeza-, los papeles indican lo contrario".

Greg agarró el brazo de Lisa.

"Para", murmuró. "Para ya".

"¡Diles que soy su madre!", chilló ella. "¡Greg!".

Caminé hacia el asiento del Automóvil con piernas temblorosas.

No lo hizo.

Se quedó mirando las pruebas de la mesa.

A mí.

A los agentes.

Caminé hacia el asiento del Automóvil con piernas temblorosas.

Encajaba perfectamente.

Mi hijo se agitó cuando lo desabroché.

Parpadeó, confuso, con la boquita formando una O.

Lo levanté contra mi pecho.

Encajaba perfectamente.

"Hola, cariño", susurré, con la voz entrecortada. "Soy mamá".

Detrás de mí, las voces se oyeron borrosas.

Me agarró un puñado del vestido e hizo un ruidito.

Me volví loca. Lágrimas por todas partes.

Detrás de mí, voces borrosas.

Oficiales leyendo derechos. Invitados susurrando cosas como "qué asco" y "cómo han podido". Lisa gritando. Alguien sollozando.

Me daba igual.

Mi abogado deslizó el documento hacia mí.

Lo único que oí fue el pequeño aliento de mi hijo contra mi cuello.

Aquella noche, en la comisaría, mi abogado se reunió conmigo con café y más papeles.

El juez firmó una orden de emergencia concediéndome la custodia temporal completa.

Mi abogado deslizó el documento hacia mí.

"Lo has hecho bien", me dijo. "Fuiste inteligente al preparar todo eso".

"Ahora estás a salvo".

"Pequeña", corregí en voz baja. "Pero gracias".

Greg y Lisa estaban detenidos y procesados. Fraude. Hurto. Cualquier otra cosa que el fiscal pudiera endilgarles.

Cuando por fin salí al aparcamiento, con mi hijo dormido en el portabebés, el cielo se estaba poniendo morado.

Lo abroché en el asiento trasero del coche y luego me quedé sentada, con las manos en el volante, temblando.

"Ahora estás a salvo", susurré. "Te tengo".

La gente dice que lo que hice fue dramático.

A veces repito la boda en mi cabeza.

La cara de Lisa cuando abrió la caja.

La de Greg cuando se dio cuenta de que no me había acurrucado y muerto.

Los invitados viendo cómo implosionaba su perfecto cuento de hadas robado.

La gente dice que lo que hice fue dramático.

Que tenía que defenderme.

Que debería haber esperado tranquilamente al juicio.

Pero ya había hecho silencio.

Abortos silenciosos.

Lágrimas silenciosas.

Traición silenciosa.

Necesitaba defenderme.

Era un recordatorio.

La caja que puse en su mesilla no era sólo un regalo.

Era un recordatorio.

No se puede robar a un marido.

No puedes robarle un hijo a una madre y esperar que se quede callada.