Mi vecinoo de arriba tiraba bolsas de té usadas a mi balcón dos veces al día – Así que decidí enseñarle lo que significa respetar la casa de los demás

Una mujer intentó mantener la paciencia cuando su vecino de arriba no paraba de tirar bolsitas de té usadas a su balcón. Pero después de que él se riera de sus quejas y volviera a hacerlo a la mañana siguiente, decidió que pedirlo amablemente ya no era suficiente.

Mi vecino de arriba tira las bolsitas de té usadas desde su balcón dos veces al día, y caen en el mío.

Por la mañana, sobre las 7, y por la noche, sobre las 9.

Es tan puntual que podrías ajustar el reloj con eso.

La primera vez pensé que había sido un accidente.

Lo tiré al cubo de la basura y no dije nada.

La segunda semana encontré una en una toalla de baño blanca que había tendido para que se secara. Una mancha marrón del tamaño de una taza de café, justo en el centro.

Subí y llamé a la puerta del 4B como cualquier persona sensata.

"Ay, no. ¿He sido yo?".

"Ya van como seis".

"Lo siento muchísimo. Por las mañanas estoy medio dormida; lo tiro por encima de la barandilla sin pensar".

No pareció darle importancia.

Incluso un poco avergonzado.

Dijo que no volvería a pasar, y yo bajé las escaleras con la sensación de haberle dado demasiada importancia.

Volvió a pasar a la mañana siguiente.

Le di tres semanas más, porque llevo once años viviendo en este edificio y nunca he sido de las que se quejan.

Entonces, una bolsa cayó sobre el cojín de mi silla y se quedó ahí el tiempo suficiente como para atravesar la tela.

Volví a llamar a la puerta.

"Sigues haciéndolo".

"Es una bolsita de té".

"Deja manchas. Ya he tirado una toalla y ahora una funda de cojín".

Se apoyó en el marco de la puerta y me miró un segundo.

"Vives justo debajo. Así es como funcionan los edificios".

Entonces se echó a reír.

"Tienes suerte de que sean bolsitas de té y no otra cosa".

"¿Disculpa?".

"Solo digo que te alegres de que sea té".

Luego cerró la puerta.

Me quedé en ese rellano un minuto.

Once años en este edificio.

He cuidado de los gatos de la gente. Firmé por sus paquetes todo el invierno pasado.

Y sabía perfectamente lo que quería. Quería que me pusiera a gritar en el rellano a las nueve de la noche, para poder contarle a todo el mundo lo de la mujer de abajo que se había vuelto loca por una bolsita de té.

Así que le di una oportunidad más. Decidí que si por la mañana no aparecía nada por encima de la barandilla, lo dejaría pasar todo.

A las 7:04 de la mañana, la bolsita cruzó la barandilla y aterrizó junto a mis macetas, exactamente como siempre.

Me quedé allí de pie, en bata, mirándola durante un buen rato. Y para cuando terminé mi café, ya sabía exactamente lo que iba a hacer.

Me llevó una tarde.

A la mañana siguiente salí al balcón antes de las siete con una taza de café, sentada muy callada en mi silla.

Solo estaba esperando a que él saliera a su balcón con su té.

A las 7:02 de la mañana, oí cómo se abría su puerta corredera.

Se oyeron pasos por encima de mí.

Luego se oyó el leve roce de una silla.

Di un sorbo al café.

A las 7:04 de la mañana, algo oscuro apareció por encima de la barandilla.

La bolsita de té cayó.

Golpeó el panel de plástico transparente que había instalado encima de la parte de mi balcón donde solían caer la mayoría de sus regalitos.

¡Toc!

Luego se deslizó por la superficie inclinada y cayó perfectamente en la bandeja poco profunda que había colocado debajo.

Sonreí.

"Buenos días".

Nada.

Entonces, la cabeza de Greg asomó por encima de la barandilla.

Me miró a mí y luego al panel.

"¿Qué demonios es eso?".

"Mi nuevo recogedor de bolsitas de té".

"¿Qué?".

Señalé la bandeja.

"Funciona bastante bien".

Se inclinó más hacia delante.

"¿Lo has construido por una bolsita de té?".

"No. Lo construí por 43 de ellas".

Su expresión cambió.

"¿Las estás contando?".

"Empecé después de nuestra primera conversación".

"Eso es una locura".

"Tirar basura al balcón de otra persona dos veces al día también es bastante raro".

"Es té".

"Sí, Greg. Eso ya lo tenemos claro".

Desapareció de mi vista.

Un momento después, la puerta de su balcón se cerró de un portazo. Me terminé el café tranquilamente.

El panel no era nada del otro mundo.

Había comprado una lámina transparente, un marco ligero y unos cuantos soportes que no necesitaban taladrar la pared exterior.

Antes de instalar nada, había consultado la normativa del edificio.

Dos veces.

Todo quedaba dentro del espacio de mi balcón.

Nada sobresalía por encima de su piso.

Nada tapaba la vista a nadie.

Si Greg dejara de tirar cosas, el panel no tendría absolutamente nada que hacer.

Esa noche, me senté fuera otra vez.

A las 9:06 p.m., se abrió su puerta.

Esperé.

No pasó nada.

Durante un segundo glorioso, pensé que mi ridículo invento había funcionado.

Entonces, una bolsita de té salió volando por el borde del panel y aterrizó directamente dentro de mi maceta más grande.

Me quedé mirándola.

Después levanté la vista.

La puerta del balcón de Greg se cerró deslizándose.

Fue entonces cuando dejé de preguntarme si lo de las bolsitas de té eran accidentes.

Lo había hecho a propósito.

Saqué el móvil y fotografié la bolsita justo donde había caído.

Después hice una segunda foto en la que se veía el panel que había al lado.

A la mañana siguiente, otra bolsita de té aterrizó más allá del borde opuesto.

Foto.

Esa noche, una se estrelló contra la puerta acristalada del balcón.

Foto.

A la mañana siguiente, ya tenía cuatro fotos en las que se veían bolsitas de té en sitios donde nunca antes habían caído. Al parecer, en cuanto le puse las cosas más difíciles a Greg para que tirara la basura directamente hacia abajo, decidió mejorar su puntería.

De lo que no se dio cuenta es de que me estaba echando una mano.

Hasta entonces, podía alegar descuido.

Ahora estaba demostrando que lo hacía a propósito.

Creé una carpeta en mi móvil y añadí todas las fotos que había hecho durante las semanas anteriores.

La toalla manchada.

La funda de cojín estropeada.

Las bolsas junto a mis plantas.

Las nuevas tiradas por el panel.

Añadí fechas y horas aproximadas.

Después me envié un correo resumiendo las dos conversaciones que ya había tenido con él, mientras aún las tenía frescas en la memoria.

Aún no me había puesto en contacto con la dirección.

Quería ver qué hacía Greg a continuación.

No tuve que esperar mucho.

El sábado por la mañana, alguien llamó a mi puerta.

Abrí la puerta.

Greg estaba ahí, en pantalones de chándal y con los brazos cruzados.

"Quita eso de ahí".

"Buenos días a ti también".

"Lo digo en serio".

"Yo también".

Señaló vagamente hacia el fondo de mi apartamento.

"Esa cosa de plástico. Quítala".

"¿Por qué?".

"Queda ridículo".

"¿Desde dónde?".

"¿Qué?".

"No se ve a menos que te asomes a mi balcón".

"La gente puede verlo desde fuera".

"Entonces probablemente pensarán que tengo un problema con objetos que se caen".

Apretó los labios.

"No puedes instalar cosas así en el edificio sin más".

"Ya lo he comprobado".

"¿Con quién?".

"Con el reglamento del edificio".

"Eso no es una persona".

"No, pero te da mucha información, la verdad".

"Estás haciendo todo esto por unas bolsitas de té".

"No. Lo hago porque pedírtelo amablemente no sirvió de nada".

"Ya te lo he dicho, no pienso en eso".

"Interesante".

"¿Qué?".

"De repente se te da muy bien lanzarlas por el panel para alguien que no piensa en eso".

Le cambió la cara.

"Quizá sea ahí donde caen".

"Nunca habían caído ahí antes".

Se encogió de hombros y dijo: "Vale. Pues las lanzaré más lejos".

Durante un segundo, ninguno de los dos dijo nada.

Entonces, una voz detrás de él dijo: "Probablemente eso no te vaya a ayudar en tu argumento".

Greg se giró.

La señora Álvarez, la vecina de enfrente, estaba de pie junto a su puerta con una bolsa de la compra reutilizable colgada del hombro.

Al parecer, había llegado a casa justo en el momento justo.

Greg me miró a mí y luego a ella.

"Estaba bromeando".

La señora Álvarez arqueó una ceja.

"No me ha parecido muy gracioso".

Se volvió hacia mí.

"Quita ya esa tontería de ahí".

"No".

Apretó la mandíbula.

Luego se fue arriba.

La señora Álvarez esperó hasta que sus pasos se desvanecieron.

"¿De verdad tira bolsitas de té ahí abajo todos los días?".

"Dos veces al día".

"¿Todos los días?".

"Con puntualidad".

Ella negó con la cabeza.

"¿Por qué?".

"Llevo un mes intentando averiguarlo".

Miró hacia las escaleras.

"Avísame si necesitas que le cuente a alguien lo que acabo de oír".

En ese momento, mi pequeño plan se simplificó mucho.

"La verdad", dije, "quizá lo haga".

El miércoles siguiente había una reunión de vecinos en nuestro edificio.

Normalmente, no solía ir a menos que se tratara algo importante.

Esa semana, llegué diez minutos antes.

Llevaba una carpeta.

Dentro había fotos impresas, copias de los costes de sustitución de la toalla y la funda del cojín, y un calendario por escrito.

También traje una cosa más.

Un recipiente transparente.

Dentro estaban las bolsitas de té que había recogido de la bandeja y del balcón durante los días anteriores, después de dejarlas secar.

No tenía intención de tirarlas dramáticamente sobre una mesa.

No intentaba convertirme en la protagonista de un programa de tribunales.

Solo quería que algo que Greg había descartado una y otra vez por considerarlo insignificante se hiciera visible.

Llegó unos minutos más tarde.

Sus ojos se fijaron en el recipiente casi de inmediato.

"¿Qué es eso?".

Sonreí.

"Ya sabes lo que es".

"¿Los has estado guardando?".

"No parabas de tirármelos".

La señora Álvarez se tapó la boca para no sonreír.

Greg se sentó.

Cuando me tocó hablar, fui al grano.

Les expliqué que, desde hacía varias semanas, caían residuos desde el balcón que estaba justo encima del mío dos veces al día.

Les expliqué que había hablado con Greg dos veces.

Después mostré las fotos.

El administrador del edificio, el señor Lewis, se fijó bien en la foto de mi toalla.

"¿Eso vino de arriba?".

"Sí".

Greg se inclinó hacia delante.

"Es solo una bolsita de té".

El señor Lewis lo miró.

"Sigue siendo tu basura".

"Basura es un poco exagerado".

"¿Cómo llamarías a algo que ya has usado y has tirado?".

Greg no respondió.

A continuación les enseñé la funda del cojín.

Después, las fotos que saqué después de instalar el panel.

El señor Lewis frunció el ceño.

"¿Por qué estas están más alejadas?".

Miré a Greg. Se movió en su silla.

"Caen donde caen".

Deslicé otra foto por la mesa.

"Durante semanas, caían casi justo debajo de su barandilla. Después de que instalara el panel, empezaron a caer a ambos lados del mismo".

"Eso es ridículo", dijo Greg.

La señora Álvarez intervino desde dos asientos más allá.

"Le oí decirle que entonces las tiraría más lejos".

Greg se giró.

"Estaba bromeando".

"No parecía que estuvieras bromeando", respondió ella.

El señor Lewis lo miró.

"¿Has dicho eso?".

Greg suspiró.

"Todo esto se ha sacado totalmente de contexto".

"¿Lo dijiste?".

"Sí, pero estaba frustrado".

El señor Lewis se recostó en la silla.

"Entonces esto ya no se trata solo de haber dejado caer algo por accidente".

Por primera vez desde que llamé a la puerta de Greg semanas antes, no supo qué responder.

Las normas del edificio eran claras.

A los residentes no se les permitía tirar objetos, líquidos, colillas, restos de comida ni nada más desde los balcones.

El señor Lewis explicó que no se trataba solo de manchar los muebles de alguien.

Algo que se tirara desde un piso superior podría golpear a alguien que estuviera abajo.

Greg lo intentó una vez más.

"Son bolsitas de té mojadas, no ladrillos".

El señor Lewis asintió.

"Y la norma no dice que los residentes puedan tirar cosas siempre que sean blandas".

Casi me eché a reír.

Greg no lo hizo.

Le dieron una advertencia formal por escrito.

Además, le dijeron que otro incidente documentado podría acarrear más medidas según las normas del edificio.

Entonces, el señor Lewis me preguntó por mis cosas estropeadas.

Le enseñé lo que me había costado reemplazar la toalla y la funda del cojín.

La cantidad no era enorme.

Pero esa no era la cuestión.

Greg miró el papel.

"¿De verdad quieres que pague eso?".

"Tú los has estropeado".

"La toalla se podría haber lavado".

"Lo intenté".

"Es una mancha".

"En mi propiedad".

El señor Lewis nos interrumpió antes de que nos diéramos vueltas en círculo.

"Le vas a reembolsar el dinero".

Greg se echó hacia atrás.

Parecía furioso.

Y entonces llegó la parte que no me esperaba.

Greg había pedido hace poco permiso para instalar una mampara de privacidad en su balcón.

Al parecer, el señor Lewis había estado revisando la solicitud.

Cerró el expediente de Greg.

"Por ahora, no voy a aprobar ninguna instalación adicional en el balcón mientras haya una advertencia vigente relacionada con el uso que haces de ese balcón".

Greg se quedó mirándolo fijamente.

"¿Me lo estás denegando por lo del té?".

"Lo estoy posponiendo porque has admitido haber tirado objetos a propósito desde tu balcón después de que otro residente te pidiera que dejaras de hacerlo".

Eso lo dejó por fin callado.

La reunión terminó 20 minutos después.

Guardé mis fotos.

Greg se fue antes que yo.

Pensé que ahí se acabaría todo.

Pero no fue así.

A la tarde siguiente, me pilló cerca de los buzones.

"Podrías haberme pedido que parara, sin más".

De verdad pensé que lo había oído mal.

"Lo hice".

"Ya sabes a qué me refiero".

"No, la verdad es que no".

"No tenías por qué meter a la dirección en esto".

"Te lo pedí dos veces".

"Era una bolsita de té".

"Y te pidieron que dejaras de tirarlas".

Echó un vistazo hacia las puertas del vestíbulo.

"Me has dejado en ridículo por culpa de un té".

Negué con la cabeza.

"No. Les enseñé lo que estabas haciendo. El resto lo manejaste tú solo".

Se le sonrojó la cara.

"Te estás divirtiendo con esto".

"No".

Y lo decía en serio.

No me había gustado perder una toalla.

No me había gustado tener que cambiar la funda de un cojín.

No me había gustado tener que mirar mi silla antes de sentarme porque no sabía qué me habían tirado encima.

Sobre todo, no me había gustado que me dijeran que, como vivía debajo de él, tenía que aceptar sin más todo lo que se le cayera por la barandilla.

"Quería que dejaras de hacerlo", le dije. "Eso es todo".

Apartó la mirada.

Luego subió las escaleras sin decir nada más.

A la mañana siguiente, me desperté a las 6:55 de la mañana.

Me preparé un café.

A las 6:58 de la mañana, lo llevé al balcón y me senté.

Las siete en punto.

Nada.

7:02 de la mañana.

Sigue sin pasar nada.

A las 7:04 de la mañana, oí cómo se abría la puerta corredera del balcón de Greg.

Esperé.

Se oyeron pasos por encima de mí.

Miré hacia el panel transparente.

No cayó nada.

Unos segundos después, su puerta se volvió a cerrar.

Sonreí mientras tomaba mi café.

Esa noche, salí poco antes de las nueve.

De nuevo, lo oí encima de mí.

De nuevo, no cayó nada por la barandilla.

A la mañana siguiente pasó lo mismo.

Al cabo de cuatro días, quité el panel.

Mi balcón volvía a tener un aspecto normal.

Mis plantas estaban a salvo.

La funda nueva de mi cojín se quedó limpia.

Y lo más importante: dejé de mirar hacia arriba cada vez que oía abrirse su puerta.

Una semana después, alguien llamó al portero de mi apartamento.

Era un repartidor.

"Tengo un paquete para el 4B. No responde nadie. ¿Te importaría recogerlo?".

Por un segundo, la costumbre casi me hizo decir que sí.

Había firmado por los paquetes de Greg durante todo el invierno anterior.

A veces, dos o tres a la semana.

Pero entonces me acordé de su voz.

"Vives en el piso de abajo. Así es como funcionan los edificios".

"Lo siento", le dije. "Tendrá que recogerlo él mismo".

"No hay problema".

No le di más vueltas.

Esa tarde, me encontré con Greg en el pasillo.

"Me han dicho que no me has aceptado el paquete".

"Así es".

Frunció el ceño.

"Siempre lo hacías".

"Sí, lo hacía".

"¿Así que ahora también te niegas a aceptar mis envíos?".

"No estoy rechazando nada. Tus envíos no son responsabilidad mía".

Me miró fijamente.

Abrí la puerta con la llave.

Antes de entrar, me volví para mirarlo.

"Solía hacer favores a un vecino que respetaba mi casa".

Por una vez, Greg no tuvo absolutamente nada que decir.

Entré y cerré la puerta.

Lo curioso es que nunca quise tener una pelea.

Y sigo sin quererla.

Si Greg me pide que le espere en el ascensor, lo haré.

Si suena la alarma de incendios, llamaré a su puerta como lo haría con cualquier otra persona.

Pero al final entendí algo que llevaba 11 años evitando.

Ser un buen vecino no significa aceptar un mal comportamiento solo para mantener la paz.

A veces, mantener la paz solo le enseña a la otra persona que vas a tolerar cualquier cosa que haga.

Greg esperaba que perdiera los nervios.

En cambio, guardé los recibos.

Hice fotos.

Me aprendí las normas.

Y dejé que su propio comportamiento explicara el resto.

El sábado siguiente, me senté fuera con mi café a las 7:04 de la mañana.

No tiró nada por encima de la barandilla.

Ni una bolsita de té mojada.

Ni una mancha marrón.

Solo mis plantas, mi silla y un balcón que por fin volvía a sentir como mío.

Así que, aquí va la verdadera pregunta: si tu vecino siguiera tirando basura a tu propiedad después de que le hubieras pedido dos veces que dejara de hacerlo, ¿cuántas oportunidades le darías antes de asegurarte de que ya no pudiera ignorarte?