Mi compañera de trabajo no dejaba de burlarse de mis implantes de senos, a pesar de que me los hice para prevenir el cáncer - Hoy me harté

Hola a todos, soy Sharon, y hoy quiero compartir una parte de mi viaje que ha estado escondida, sobre todo porque no estaba segura de cómo hablar de ella sin sentir una oleada de emociones.

Hace cuatro años, la vida me lanzó una bola curva que nadie quiere atrapar. Mi madre, la mujer más fuerte que conocía, perdió la batalla contra el cáncer de mama.

No era la primera de nuestra familia que se enfrentaba a este monstruo; a mi abuela también se la había llevado la misma enfermedad.

Dados nuestros antecedentes familiares, decidí acudir a un especialista para saber si yo andaba por el mismo sombrío camino.

La noticia que recibí no fue exactamente un alivio, pero tampoco era el peor de los casos. Encontraron unas células en uno de mis pechos que eran como invitados no deseados a una fiesta: podían ponerlo todo patas arriba en cualquier momento.

Tras discutir mis opciones, opté por una mastectomía bilateral. Era como elegir entre el menor de los males, pero después de ver cómo el cáncer se llevaba sin piedad a mi madre y a mi abuela, no quería dejar nada al azar.

Poco después de la operación, me quedaron dos cicatrices grandes, rosadas y dentadas. No sólo estropearon mi cuerpo, sino también mi mente. Caí en una profunda depresión.

Detestaba ver mi reflejo, evitaba los espejos y, en los días realmente malos, no podía contener las lágrimas cuando inadvertidamente echaba un vistazo a mis cicatrices.

Tardé un tiempo, pero al final me armé de valor y acudí a un terapeuta que, sinceramente, fue un regalo del cielo.

Tras unas cuantas sesiones, en las que desahogué mis miedos y frustraciones, me hizo una sugerencia que no esperaba: acudir a un cirujano plástico.

A regañadientes, seguí su consejo y consulté a un cirujano plástico. Las opciones que me dio eran sencillas pero desalentadoras: una crema, tratamientos con láser o implantes.

Primero probé la crema, aferrándome a la esperanza de una solución menos invasiva, pero fue como echar agua a un incendio de grasa: ineficaz y descorazonador. También estaba la opción del láser, pero su elevado coste y el riesgo de empeorar las cosas me asustaron. Así que opté por los implantes.

Desde que me puse los implantes, se ha producido un cambio notable en mi paisaje mental. Me siento mejor con mi aspecto, lo que ha marcado la diferencia.

Ahora tengo 28 años y trabajo en una oficina. La vida me va mucho mejor, pero no siempre fue así. Hace unos meses, mi compañera de trabajo, Stasy, escuchó una conversación sobre mis implantes durante una charla sobre planes de vacaciones con una vieja amiga.

La noticia corrió como la pólvora por la oficina, gracias a Stasy. Ella no conocía la historia que había detrás de mi decisión, sólo el resultado.

Poco después empezaron sus burlas. Me enteraba de fragmentos de conversaciones al pasar, y ella hacía comentarios sarcásticos sobre mi pecho. "¡Cuidado, Sharon podría explotar en un avión!" o llamándome "Barbie".

Era degradante, reducía mi lucha a un chiste. Me enfrenté a ella varias veces, en el ascensor y en el baño de mujeres, lugares sin un ojo en el cielo para presenciar nuestras interacciones. Cada súplica caía en saco roto.

La gota que colmó el vaso fue cuando bromeó diciendo que yo era de "Silicon Valley", un golpe que sentí como un cuchillo que se retorcía en mis cicatrices tan reales. Aquel día me encerré en el baño y lloré.

Fue en ese momento de desesperación absoluta cuando decidí poner fin a la crueldad de Stasy de una vez por todas.

Así que, al día siguiente, decidí que era hora de aclarar las cosas. Me acerqué directamente a ella mientras estaba sentada riéndose con un grupo de compañeros de trabajo durante la hora de comer.

"¿Sabes por qué tengo esto?", empecé, con voz firme a pesar de la tormenta interior. "Hace unos años, los médicos encontraron células potencialmente cancerosas en mi tejido mamario. Me aconsejaron que me hiciera una mastectomía y me dejaron unas cicatrices enormes y feas en el pecho".

"Fui a ver a un terapeuta que me envió a un cirujano estético, quien me aconsejó que me pusiera implantes para ocultar las cicatrices. Y lo hice para poder mirarme al espejo sin llorar. Así que quizá la próxima vez que quieras juzgar a alguien por someterse a cirugía estética, deberías preguntarle primero por qué se la hizo".

Soltar aquella verdad fue como soltar el micrófono. Recogí mi bandeja de comida y la dejé allí sentada, sin habla.

Las reacciones de la oficina fueron diversas. Alrededor de un tercio de mis compañeros se acercaron a mí durante el resto del día para ofrecerme su apoyo, lo cual me tranquilizó.

Sin embargo, el resto parecía pensar que Stasy sólo estaba bromeando y que yo estaba siendo demasiado sensible.

El siguiente giro se produjo en forma de correo electrónico de RRHH. Querían reunirse conmigo al día siguiente por un "ambiente de trabajo hostil". Se me encogió un poco el corazón cuando vi quién había firmado el correo electrónico: Laura, una conocida amiga de Stasy de RRHH.

Ante la inminencia de la reunión de RRHH y sabiendo que podría ponerse fácilmente en mi contra gracias a las conexiones de Stasy, supe que tenía que reunir todo el apoyo que pudiera.

Recordé algo crucial de mi contrato de trabajo sobre solicitar un cambio de revisor si se percibía parcialidad. Así que desenterré mi contrato, encontré la sección pertinente sobre un "supervisor imparcial" e hice una fotocopia con las partes clave resaltadas.

Sintiéndome un poco más capacitada, me puse en contacto con mis compañeros de trabajo que me habían mostrado su apoyo. Les pregunté si estarían dispuestos a escribir y firmar una declaración sobre lo que habían oído y cuándo.

No todos estaban dispuestos a ir contra Stasy, dada su influencia en la oficina, pero unas 20 personas aceptaron ayudar.

Al día siguiente, conseguí reunir unas 16 cartas firmadas de mis compañeros. No se trataba sólo de notas breves; algunas incluían listas detalladas de comentarios despectivos que Stasy había hecho, no sólo sobre mí, sino también sobre otros.

Me presenté en la oficina de RRHH justo a las 10 de la mañana, armada con las cartas de mis compañeros y la página fotocopiada de mi contrato sobre el supervisor imparcial.

Cuando entré, Laura se levantó de su mesa, claramente dispuesta a acompañarme a la sala de reuniones.

Al ver allí a otro empleado de RRHH, aproveché la oportunidad para aclarar la situación. "Entonces, ¿mi reunión es contigo?", pregunté, dirigiéndome a la otra empleada de RRHH.

Laura intervino rápidamente: "No, tú estás conmigo".

Sintiéndome un poco acorralada pero manteniéndome firme, respondí: "Eso no me va a sentar bien, ya que mi contrato establece que tengo derecho a un supervisor imparcial". Saqué la página del contrato de mi carpeta mientras hablaba. No la entregué, consciente de la trituradora que había cerca.

Frustrada, Laura se fue a buscar a nuestro supervisor, Jacob. Cuando Jacob llegó, me preguntó sin rodeos: "¿Cómo sabes que no puede ser imparcial?".

Le dije sin rodeos: "Stasy, que presentó esta denuncia, es íntima amiga de Laura". Se volvió hacia Laura, preguntándole si eso era cierto. Su respuesta fue un simple: "Puedo ser imparcial".

Jacob suspiró profundamente, luego hizo un gesto al otro representante de RRHH para que se uniera a él, y decidió que los cuatro revisáramos juntos la denuncia.

Entramos todos en la sala de reuniones. La entrevista duró más de 30 minutos, y RRHH planteó varias preguntas que parecían girar en torno a los mismos temas, formuladas de formas ligeramente distintas.

Tras lo que me pareció una eternidad de repetirme y defender mis acciones, Jacob se levantó por fin, señalando el final de la maratoniana sesión. Me dijo que tendrían noticias mías cuando hubieran podido revisarlo todo: las cartas, las grabaciones de las cámaras de seguridad, mi historial médico y cualquier otra cosa que hubieran reunido.

No estaba segura de cómo iba a acabar esto, así que saqué mi currículum y empecé a prepararme para el peor de los casos: una nueva búsqueda de empleo.

Una hora más tarde, volví a notar movimiento en la oficina de Recursos Humanos. Observé cómo llamaban a RRHH a todos los que habían estado allí en el comedor aquel día, excepto a Stasy.

Por fin llegó el turno de Stasy. La oficina quedó en silencio mientras ella se dirigía a RRHH. Estuvo fuera unos 40 minutos -el doble que los demás- y cuando volvió, su rostro era una tormenta de ira e incredulidad. Temblaba visiblemente de furia y recogió sus cosas enfadada.

Despotricó ante cualquiera que la oyera que yo había hecho que la despidieran, elevando la voz por encima del tintineo de los teclados y el crujido de los abrigos que se ponían. Sin mirar atrás, se dirigió al ascensor, dejando un rastro de especulaciones susurradas a su paso.

Unos instantes después, una notificación por correo electrónico resonó con fuerza en la oficina, ahora más silenciosa. Era de Recursos Humanos y decía simplemente que mi caso se había cerrado.

Mientras apagaba el ordenador, sentí una profunda sensación de cierre y un cauto optimismo respecto a los días venideros.

¿Crees que hice lo correcto? ¿Qué harías tú si estuvieras en mi lugar?

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

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