En el funeral de mi abuelo, un desconocido me entregó una nota - Cuando la leí, me reí porque el abuelo nos había jugado una broma

En el funeral del abuelo, Dahlia, de 18 años, se siente aislada mientras su familia echa humo por la mísera herencia de un dólar. Pero cuando un desconocido le pasa una nota secreta, Dahlia se ve arrastrada a un misterio que solo ella puede resolver.

Permanecí junto a la tumba, con las manos metidas en los bolsillos de mi vestido negro demasiado pequeño, escuchando cómo la voz monótona del sacerdote se mezclaba con el susurro del viento.

Era el día más triste de mi vida, pero todos los demás miembros de la familia parecían más preocupados por mirarse unos a otros que por llorar al abuelo.

Podía sentir su amargura en el aire frío de octubre, espesa como el sirope. Un dólar para cada uno. Eso es todo lo que el abuelo nos dejó en su testamento, y estaban furiosos. ¿Y yo? No estaba enfadada. Solo... vacía.

El abuelo no debía haberse ido. Era la única persona que me veía, no al desastre, ni a la niña de repuesto a la que nadie prestaba atención, sino a mí. Me dejó entrar cuando a nadie más le importaba.

Miré las flores que descansaban sobre su ataúd. Le había traído una rosa roja, y destacaba entre las margaritas blancas que todos los demás habían colocado sobre el ataúd.

"Un dólar", siseó la tía Nancy desde detrás de mí. "¡Un maldito dólar! Ese hombre estaba lleno de dinero, ¿y esto es lo que conseguimos?".

El tío Vic soltó una carcajada amarga. "¿Verdad? Juro que lo hizo a propósito, el viejo rencoroso".

"Típico de papá", murmuró mamá, cruzando los brazos con fuerza sobre el pecho. "Siempre tenía favoritos, y Dahlia era su pequeña mascota. Seguro que tiene algo que desconocemos".

Los ojos de tía Nancy se clavaron en mí, agudos como el cristal. "¿Qué te dejó, Dahlia? ¿Algo? No actúes como si no hubieras recibido algo más".

Me puse rígida. "Recibí lo mismo que todos ustedes".

Los dedos de mamá se tensaron sobre mi hombro. "¿Estás segura?", preguntó en voz baja. "Siempre estabas con él. Quizá te contó algo... Piénsalo bien, Dahlia. Le debes a tu familia compartir lo que te haya dicho".

Me vinieron a la memoria las tontas historias del abuelo sobre tesoros perdidos hacía mucho tiempo y los caramelos de mantequilla que siempre llevaba en el bolsillo del abrigo.

A veces me guiñaba un ojo y me decía: "Un día, chiquilla, te dejaré un tesoro. Un tesoro de verdad". Pero solo era un juego, una broma entre nosotros.

Sacudí la cabeza y volví la mirada hacia el ataúd. "Lo que el abuelo me dio fue su amor, sus historias y un lugar que se sentía más como un hogar que mi propio hogar. Esas cosas valían más que el dinero, y no hay forma de que pueda...".

"¡A nadie le importa nada de eso!", espetó mamá. "¡Piensa, niña! ¿Qué pasó con todo su dinero?"

Me encogí de hombros. Realmente no sabía la respuesta a su pregunta y no me importaba. El abuelo se había ido. Era mi confidente, mi lugar seguro, mi amigo. Había perdido a la persona más importante del mundo, pero lo único que les importaba era ponerle precio a su muerte.

"Ella sabe algo", murmuró Vic, lo bastante alto para que yo lo oyera.

Sus voces se entrelazaban, acusadoras, intrigantes, como si pudieran sonsacarme secretos si se esforzaban lo suficiente. Pero yo no tenía secretos que pudieran hacerles ganar más dinero.

En cuanto se dieron cuenta de que no habría fortuna, se apartaron de la tumba y se marcharon furiosos. Aún podía oírles discutir mientras se alejaban, arremetiendo unos contra otros como buitres. Me ponía enferma.

"Tú debes de ser Dahlia".

Levanté la vista y vi a una mujer, quizá de unos sesenta años, con ojos amables y un gastado bolso de cuero colgado del hombro. Su sonrisa era suave y reservada, como si supiera algo que los demás no sabíamos.

"Era amiga de tu abuelo", dijo, inclinándose como si fuéramos cómplices. "Me pidió que te diera esto".

Antes de que pudiera responder, me puso un papel doblado en la mano y susurró: "No dejes que nadie lo vea, sobre todo tu familia".

Su presencia me pareció surrealista, casi onírica, y antes de que pudiera decir nada, se había ido, engullida por la multitud de dolientes. El corazón me latía con fuerza en el pecho mientras desdoblaba la nota.

Taquilla 111 - Estación de Ferrocarril del Sur.

Por un segundo, me quedé helada, con las palabras borrosas delante de mí. Entonces caí en la cuenta: El "tesoro" del abuelo. Una carcajada brotó de mi garganta, inapropiada y salvaje, pero no pude evitarlo. Después de todo, no estaba bromeando.

Aquella noche me tumbé en la cama mirando al techo. La nota estaba metida debajo de la almohada como un secreto. La voz del abuelo resonó en mi mente, juguetona pero segura: "Taquilla número 111... ¡Ahí dentro hay un tesoro, chiquilla!".

Un peso se asentó en mi pecho, algo entre la pena y la esperanza. ¿Y si no se trataba de una búsqueda inútil? ¿Y si el abuelo realmente había dejado algo para mí, escondido donde nadie pudiera llegar?

La idea me dio vueltas en la cabeza hasta que no pude soportarla más. Necesitaba saber qué había en aquella taquilla.

Llamé a un taxi a la mañana siguiente. Fue lo primero que hice tras despertarme. Cuando pasé de puntillas por la cocina, pude oír a mamá murmurando por teléfono sobre el testamento del abuelo, probablemente intentando sonsacar simpatía o dinero a cualquiera que quisiera escucharla.

Apreté la mandíbula y salí por la puerta, con el aire frío de la mañana golpeándome la piel como una bofetada.

El trayecto hasta la estación de ferrocarril del sur me pareció los veinte minutos más largos de mi vida.

Mi rodilla rebotó con energía nerviosa mientras el taxi serpenteaba por calles estrechas, entre muros cubiertos de graffiti y cafeterías vacías que apenas empezaban a abrir. El conductor me miró por el retrovisor, pero no dijo nada.

Cuando por fin llegamos a la estación, me bajé y le pedí que me esperara. Aferré con fuerza la nota mientras entraba en la estación de tren.

La estación olía a gasoil y a palomitas rancias. La gente se apresuraba a pasar por delante de mí en todas direcciones: viajeros, transeúntes, desconocidos con lugares a los que ir.

Vacilé en la entrada, sintiéndome de repente pequeña y fuera de lugar. Pero entonces la voz del abuelo volvió flotando a mi mente, firme y tranquilizadora: "Un verdadero tesoro, chiquilla".

Respiré hondo, me dirigí hacia las taquillas y pude oír cómo me latía el corazón. Filas de cajas metálicas se alineaban en la pared, cada una con un aspecto idéntico: grises, abolladas y ligeramente oxidadas.

Mis ojos escudriñaron los números hasta que encontré el número 111.

Metí la mano en el bolsillo y saqué la nota doblada. La llave estaba pegada al dorso. Con dedos temblorosos, la despegué y la introduje en la cerradura.

Por un segundo, se atascó y entré en pánico. Pero entonces... ¡clic! La cerradura giró y la puerta se abrió.

Dentro había una bolsa de lona. Era vieja, descolorida y pesada. Me temblaron las manos al sacarla y abrir la cremallera.

La bolsa estaba llena de dinero. ¡Montones y montones!

Exclamé, con la mente en blanco. No podía ser real, ¿verdad? Metí la mano y saqué un fajo, hojeando los crujientes billetes de cien dólares. Tenía que haber al menos 150.000 dólares.

Y metida dentro de la bolsa había otra nota, escrita con el garabato desordenado del abuelo:

Para mi querida nieta, todo lo que he ahorrado es ahora tuyo. Tómalo y vive libre, chiquilla. Puede que el resto de la familia no vea tu valía, pero yo siempre he creído en ti.

Las lágrimas me nublaron la vista y abracé la nota contra mi pecho, con un nudo en la garganta. No era solo dinero. Era libertad, una salida.

El abuelo siempre supo lo mucho que necesitaba escapar de esta familia. Y ahora me había dado exactamente lo que necesitaba, ¡y de paso había engañado a todos los demás!

Cerré la cremallera de la bolsa, me la colgué del hombro y salí de la estación con el corazón palpitando al compás de mis pasos.

El sol de primera hora de la mañana empezaba a asomar entre las nubes, tiñéndolo todo de una luz suave y dorada. Por primera vez en años, me sentí... ligera.

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Durante el trayecto de vuelta en taxi, me quedé mirando por la ventana, observando cómo la ciudad cobraba vida. Ahora tenía opciones. Se acabaron las sofocantes cenas familiares, se acabó que me ignoraran o me trataran como si fuera algo secundario, se acabó ser el chivo expiatorio de la familia.

Podía marcharme. Podía construir algo nuevo.

La idea me asustaba tanto como me entusiasmaba, pero la voz del abuelo resonaba en el fondo de mi mente: "Vive libre, chiquilla".

Cuando el taxi llegó a mi casa, tomé una decisión. No me iba a quedar. Ni un minuto más.

Ni siquiera me molesté en entrar. Saqué el teléfono, reservé un boleto a cualquier parte y le dije al conductor que se dirigiera directamente al aeropuerto.

Con la bolsa de viaje en el regazo y la nota del abuelo guardada a buen recaudo en el bolsillo, sonreí por primera vez en días.

Era libre. Y por primera vez en mi vida, supe exactamente lo que eso significaba.

He aquí otra historia: Cuando entré en la casa destartalada que me dejó mi abuelo, ya estaba abrumada por la pena y la presión de mi futuro incierto. Pero mientras ordenaba sus pertenencias, un sonido tenue y espeluznante rompió el silencio: ¡un bebé llorando en el sótano! Lo que encontré allí abajo lo cambió todo. Haz clic aquí para seguir leyendo.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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