Mi suegra regaló las reliquias de mi difunta mamá a sus amigas — Enseguida me aseguré de que se arrepintiera

Cuando vi a una desconocida que llevaba el preciado collar de mi difunta madre en un café, mi mundo dio un vuelco. Mi entrometida madre lo había robado, junto con otras reliquias, y se lo había prestado a sus amigas. Furiosa y traicionada, reclamé lo que era mío y planeé una lección que nunca olvidaría.

Siempre me he enorgullecido de ser la clase de persona con la que la gente puede contar. A mi marido, Michael, le gusta decir que mi corazón es mi músculo más fuerte. Es dulce. Cursi, pero dulce.

Juntos hemos construido algo hermoso: una relación basada en el respeto, la comprensión y el amor.

Así que cuando su madre, Lucille, necesitó un lugar donde quedarse, no lo dudé. Había perdido su piso y, aunque no era precisamente fácil vivir con ella, no podía negarme. La familia es la familia, ¿no?

"¿Estás segura?", preguntó Michael, con un gesto de duda en el rostro. "Puede ser... mucho".

"Estoy seguro", respondí. "Pero tiene que aceptar ser respetuosa, ¿vale? Vivir con nosotros no significa que pueda hacer lo que quiera en nuestra casa o con nuestras cosas".

Mi Esposo asintió. "Estoy de acuerdo. Hablaré con ella y me aseguraré de que lo entienda".

Al principio, todo iba bien. Podía ser entrometida, claro, pero la mayor parte del tiempo sólo estaba ahí, ocupando espacio como una sombra demasiado perfumada. Atribuí sus rarezas al periodo de adaptación.

Hasta el incidente del collar.

Mi mejor amiga, Tara, y yo habíamos quedado para almorzar en el café de Maple, un pequeño lugar con mesas pegajosas y los mejores cafés con leche de la ciudad. Acabábamos de instalarnos cuando me fijé en un grupo de mujeres de mediana edad que se reían en una mesa cercana.

Una de ellas llevaba el collar de mi madre.

Se me revolvió el estómago. Era inconfundible el familiar brillo del oro y la intrincada filigrana del colgante, que había pertenecido a mi familia durante generaciones.

Aquel collar tampoco era sólo una valiosa joya, era ella... mi madre. La pieza que había llevado a bodas, graduaciones y recados cotidianos. La que me había confiado antes de que el cáncer se la llevara.

"¿Qué ocurre?" preguntó Tara, siguiendo mi mirada.

"¡Esa mujer lleva el collar de mamá! Cómo... Ahora vuelvo -dije, levantándome sobre piernas temblorosas.

Me acerqué a la mujer, con el corazón martilleándome.

"¿Cómo dices? Se me quebró la voz al acercarme a su mesa.

Levantó la vista, sorprendida pero educada. "¿Sí?"

"Su collar", dije, señalando con un dedo tembloroso. "¿De dónde lo has sacado?"

"Ah, ¿esto?" Tocó el colgante y frunció el ceño. "Me lo prestó mi amiga Lucille. Dijo que era un viejo trasto de la difunta madre de su nuera. Insistió en que me lo quedara".

¡Lucille!

Me zumbaron los oídos. "¿En serio? Porque Lucille es mi suegra y ése es mi collar. Además, es una de mis posesiones más preciadas, no un trasto, y nunca dije que pudiera prestárselo a nadie".

El rostro de la mujer se arrugó mientras se llevaba la mano al cierre. "Lo siento mucho, no lo sabía. Lo dijo como si... Dios mío. Te lo devolveré".

"Y el resto", añadí, barriendo con la mirada la mesa como un fiscal asestando un golpe final. El aire a mi alrededor parecía espesarse a medida que reconocía cada pieza, una nueva oleada de ira surgía con cada descubrimiento.

Las mujeres intercambiaron miradas incómodas. Una a una, empezaron a tantear sus joyas. Karen, una mujer que llevaba uno de los broches de mamá, me miró con ojos muy abiertos y llenos de culpa.

"No lo sabíamos de verdad", balbuceó, con los dedos temblorosos mientras se lo desabrochaba. "Lucille hizo que pareciera que no era para tanto".

"Mintió", respondí rotundamente, tendiéndole la mano. "Por favor, devuélvemelas".

Hubo murmullos de vergüenza y disculpas susurradas cuando las demás siguieron el ejemplo de Karen.

Los anillos se deslizaban de los dedos, las pulseras se arrancaban de las muñecas y los collares se desabrochaban con movimientos apresurados. Cuando entregaron la última pieza, mis bolsillos estaban repletos de recuerdos robados. Sin embargo, en lugar de alivio, sólo sentí una furia hirviente.

"Dijo que estaban sentados por ahí", dijo otra mujer vacilante, en voz baja. "No teníamos ni idea".

Asentí rígidamente, aunque me dolía el corazón. No eran sólo objetos. Eran fragmentos de la vida de mi madre que creía haber mantenido a salvo.

"Sé que no lo hicisteis", dije en voz baja. "No es culpa tuya".

Cuando me di la vuelta para marcharme, me obligué a caminar con calma, aunque cada paso parecía un esfuerzo por no romper a llorar o gritar al aire libre. Fuera, Tara esperaba junto al Automóvil, con el rostro tenso por la preocupación.

"¿Lo has recuperado todo?", me preguntó mientras me deslizaba en el asiento del conductor.

"Sí. Pero esto no ha terminado".

El débil tintineo de las reliquias en mi bolsillo era el único sonido mientras agarraba con fuerza el volante y miraba al frente, tragándome mis emociones.

En casa, el olor a lavanda barata me abofeteó en la cara en cuanto entré en la habitación de Lucille. Su presencia persistía, tan sofocante como su perfume. Se pegaba a todo: a las cortinas, a la ropa de cama e incluso al maldito aire.

Su joyero estaba abierto sobre la cómoda, y su contenido brillaba como una burla.

Me acerqué y el suelo crujió bajo mis pies. Mi reflejo me miraba desde el espejo, con expresión dura e inflexible. Aquélla no era yo, aquella bola hirviente de ira y traición. Pero Lucille me había presionado demasiado.

Entonces se me ocurrió una idea.

Si Lucille quería jugar a la biblioteca, bien. Pero no iba a utilizar el legado de mi familia.

Reuní todas las joyas que pude encontrar -collares, pulseras, etc.- y me puse en contacto con sus amigas.

Karen, la cabecilla del grupo del almuerzo, fue la primera en responder.

"¿Crees que a ti y a las demás os importaría ayudarme a darle una lección? pregunté.

Karen, bendita sea, se rió. "Oh, cariño, nos apuntamos".

Unos días después, Lucille invitó a sus amigas a tomar el té y yo puse en marcha mi plan.

Observé desde las sombras del pasillo cómo llegaban sus amigas, cada una adornada con sus joyas. El abrigo de Karen llevaba el infame broche de brillantes de Lucille, que captaba la luz cada vez que se movía.

Otra mujer llevaba el grueso collar de oro del que Lucille siempre presumía en las cenas familiares, mientras que otra hacía girar sus dedos, apilados con los anillos de cóctel característicos de Lucille.

Lucille, ajena al principio, servía té y parloteaba sobre nada, con la voz alta y chirriante de siempre. Luego se quedó inmóvil.

Su mirada se posó en el broche de Karen y su sonrisa vaciló. Sus ojos iban de una mujer a otra y, con cada nueva joya que reconocía, su rostro se enrojecía aún más.

"¿Qué está pasando?", balbuceó, con un tono agudo de sospecha.

Karen, bendita sea, se hizo la interesante. "¿Qué pasa, Lucille? Estás contenta de prestárnoslas, ¿verdad?".

La taza de té de Lucille sonó al dejarla en el suelo, con la mano temblorosa.

"Son mis joyas. ¿Qué hacéis todas llevándolas?

El grupo se quedó en silencio, moviéndose incómodo. Karen ladeó la cabeza, fingiendo confusión. "Un momento", dijo lentamente. "Te pareció bien regalar las reliquias de tu nuera. ¿No es esto también justo?"

Los ojos de Lucille se abrieron de par en par y su pecho se agitó de indignación. "¡Es completamente distinto! Estas piezas son mías". Su voz se quebró, con un tono estridente que delataba su pánico.

Ésa fue mi señal.

Entré en la habitación y el peso de mi presencia detuvo su diatriba a mitad de frase.

"Cálmate, Lucille -dije, con un tono uniforme pero cargado de hielo. "Pensé que era justo devolverte el favor. Ya sabes, desde que decidiste que las reliquias de mi difunta madre eran tuyas para prestarlas".

Giró la cabeza hacia mí, con el rostro pálido y asustado. "Yo no..."

"Ni lo intentes", la interrumpí.

"Sabías exactamente lo que hacías. Me robaste. Mentiste a tus amigos. E insultaste la memoria de mi madre llamando 'trastos viejos' a su legado". Su rostro palideció, la bravuconería se esfumó. "No pretendía...".

"No importa lo que quisieras decir", dije bruscamente. "Has cruzado una línea. Una enorme. Y no voy a permitir que me faltes al respeto".

La voz de Lucille se redujo a un gemido. "Por favor, no llames a la policía".

"Debería hacerlo", le dije. "No puedes robar y mentir sin consecuencias".

Aquella noche, Lucille recogió sus cosas y se marchó. Michael la ayudó a llevar las maletas al Automóvil, su silencio lo decía todo. No borró la traición, pero ayudó.

Las amigas de Lucille, furiosas por haberles mentido, cortaron los lazos con ella hasta que se disculpó conmigo y con ellas. Incluso entonces, se lo dejé claro: no debía volver a quedarse sola en mi casa.

Aquella misma noche guardé las joyas de mi madre en una caja fuerte. Cuando miré el collar, ahora a salvo donde pertenecía, sentí un alivio agridulce. Me recordaba el amor de mamá, su fuerza. Y el mío propio.

Porque al final, puede que Lucille intentara llevarse una parte del legado de mi madre, pero no pudo llevarse la lección que yo aprendí: a veces, ser una buena persona significa defenderte.

He aquí otra historia: Cuando llegué al hospital para traer a casa a mi mujer y a mis gemelos recién nacidos, me encontré con un desengaño: Suzie se había ido, dejando sólo una críptica nota. Mientras hacía malabarismos para cuidar de los bebés y desentrañar la verdad, descubrí los oscuros secretos que destrozaron a mi familia. Pulsa aquí para seguir leyendo.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.