Pasé todos los días de Acción de Gracias con la familia de mi esposo, pero la única vez que fuimos con mi familia se convirtió en una pesadilla - Historia del día

Cada año, Sarah tenía que inventar una nueva excusa para explicar a su familia por qué no irían de visita. "¡No me perderé ni una sola fiesta familiar por culpa de tus padres!", insistía siempre su marido Peter. Pero esta vez, Sarah se mantuvo firme y defendió sus valores familiares.

El final del otoño y el principio del invierno siempre habían sido mi época favorita del año.

El aire fresco traía el olor del humo del bosque, y las hojas doradas daban paso a las primeras heladas.

Era la estación en que mi familia se reunía, pasara lo que pasara, para compartir cenas navideñas e intercambiar regalos atentos.

Aquellas reuniones eran el corazón de mi infancia, momentos de calidez y risas que no se parecían a nada en el mundo.

Pero desde que me casé con Peter, aquellos momentos se habían convertido en recuerdos. Cada año me encontraba al teléfono, explicando a mis padres por qué no podía ir.

Por qué, una vez más, pasaría las fiestas con la familia de Peter en vez de con la mía.

Mi madre intentaba parecer comprensiva, pero yo sabía que le dolía. A mí también me dolía.

Este año, sin embargo, las cosas iban a ser diferentes. Por primera vez, Peter había aceptado pasar Acción de Gracias con mis padres.

Le había costado semanas de discusiones -si es que a las peleas se les podía llamar discusiones-, pero al final cedió.

Y ahora estábamos aquí, paseando por el supermercado, eligiendo una botella de vino para mi madre, una nueva sartén para mi padre y los ingredientes para la tarta de calabaza que quería hacer.

Aferré un pequeño paquete de servilletas festivas con pavos impresos y se las mostré a Peter para que me diera su opinión.

Se encogió de hombros. Su falta de entusiasmo era evidente, y había estado cociéndose a fuego lento todo el día.

"¿Estás bien, amor?", pregunté, intentando mantener un tono ligero.

"Sí. No podría estar mejor", dijo, con sarcasmo en sus palabras.

Suspiré.

"¿Sigues enfadado por lo de ir a casa de mis padres?".

Dejó de andar y se volvió hacia mí, con el rostro tenso por la frustración. "¡Claro que estoy enfadado! ¿Por qué debería perderme las vacaciones de mi familia por tus caprichos?".

"¿Mis caprichos?", dije, levantando la voz a pesar mío. "He hecho esto por ti todos los años desde que empezamos a salir, Peter. Todos. Todos los años".

"Oh, ya estamos", dijo con una risa amarga. "Siempre se trata de ti, ¿no? No te gustó esto, no te gustó aquello. ¿Qué pasa conmigo? ¿Por qué no te importa que sea feliz?".

"Peter -dije lentamente, manteniendo la voz lo más firme posible-, ya hemos hablado de esto. Sólo quiero pasar una temporada con mis padres. Si eso es demasiado para ti, quizá deberíamos celebrarlo por separado".

Sus cejas se alzaron.

"¿Una temporada? ¿Estás diciendo que también vas a evitar las Navidades con mi familia?".

"Sí", respondí con firmeza, aunque se me revolvió el estómago.

"Este año pasaré las fiestas con mis padres".

Se rió, un sonido áspero y sin gracia.

"Pues vale. Entonces puedes explicárselo a mis padres".

"Lo haré", dije, manteniendo un tono tranquilo y uniforme.

Me sentía agotada, como si aquella conversación me hubiera drenado hasta el último gramo de energía. Sólo quería que terminara.

Permanecimos un momento en el pasillo, con el silencio entre nosotros más fuerte que el zumbido de las luces fluorescentes.

Agarró el asa del carrito y lo empujó hacia delante sin decir una palabra más.

Le seguí, apretando las servilletas contra mi pecho, intentando aferrarme a la emoción que había sentido tan real hacía sólo unas horas.

La tensión flotaba pesadamente en el automóvil mientras nos acercábamos a casa de mis padres.

Peter agarraba el volante con fuerza, con la mandíbula desencajada de una forma que me advertía que no presionara demasiado. Pero no podía dejarlo ir del todo.

"Peter -comencé suavemente-, por favor, sé amable con mis padres. Les hace ilusión vernos y están nerviosos por causar una buena impresión".

Soltó una carcajada aguda.

"¡Genial! ¿Ahora me das instrucciones? ¿También debería hacer malabares para ellos? ¿O tal vez bailar un poco?"

Respiré hondo y me tranquilicé. "No pido gran cosa. Sólo quiero que esto salga bien".

"Bueno -me contestó levantando un poco la voz-, quizá deberías haberlos invitado a venir a casa de mi familia. ¿No habría sido más fácil?".

Sacudí la cabeza, exasperada. "Peter, son mayores. Viajar por vacaciones no es fácil para ellos".

"Estupendo. ¡Perfecto!", murmuró, levantando una mano dramáticamente antes de volver a agarrar el volante.

El resto del trayecto transcurrió en silencio, salvo por el zumbido del motor.

Me concentré en los árboles helados que bordeaban la carretera, intentando calmar el nudo que tenía en el estómago.

Cuando llegamos, forcé una sonrisa y llamé al timbre.

Mi madre, Charlotte, abrió la puerta casi de inmediato y se le iluminó la cara mientras nos abrazaba.

"¡Estoy tan contenta de verlos! ¡Por fin están aquí", exclamó, y su calor fue como un bálsamo para mis nervios.

Detrás de ella, mi padre, Kevin, esbozó una pequeña y reservada sonrisa, con su habitual presencia tranquila como base del momento.

Peter murmuró un "hola" a medias y entró sin mirarme a los ojos.

Dirigí a mi madre una mirada de disculpa, deseando en silencio que lo entendiera. Luego, respirando hondo, lo seguí al interior de la casa.

Dentro del cálido resplandor de la casa, mi madre y yo nos movimos por el comedor, poniendo la mesa con cuidado.

El suave traqueteo de los platos y el zumbido ocasional de su voz llenaban el espacio mientras disponíamos los platos.

En el salón, Peter estaba sentado rígidamente en el sofá, con los brazos cruzados, mientras mi padre hojeaba tranquilamente una revista a su lado.

Mamá miró hacia Peter y sus movimientos se ralentizaron. "¿Peter está bien?", preguntó en voz baja. "Parece... alterado".

Dudé, intentando encontrar las palabras adecuadas.

"Creo que sólo está... frustrado", dije finalmente, manteniendo la voz baja. "Desearía que pasáramos las vacaciones con su familia".

Sus manos se detuvieron en el aire, sujetando una cuchara de servir. "Oh", dijo, con un tono teñido de confusión y tristeza. "¿Hemos hecho algo mal?"

"No, mamá", dije rápidamente. "No son ustedes. Es que..." Me detuve, insegura de cómo explicar la tensión tácita entre Peter y yo. "Es complicado".

Me miró con las cejas fruncidas.

"¿No somos familia para él?", preguntó en voz baja, casi para sí misma.

Sus palabras me golpearon como un viento frío. No supe qué responder.

¿Era así como lo veía Peter? Mi familia, mis padres, ¿no eran nada para él? La idea me escocía más de lo que quería admitir.

"Lo siento", murmuré, aunque no estaba segura de por qué me disculpaba. ¿Por el humor de Peter? ¿Por su indiferencia? ¿Por los años que había apartado a mi familia por la suya?

Mamá me puso una mano en el brazo, su tacto cálido y firme.

"No tienes que disculparte, cariño" -dijo con suavidad.

Pero sus ojos seguían conteniendo una sombra de dolor, que permaneció en el aire mientras terminábamos de poner la mesa en silencio.

La mesa estaba magníficamente puesta, con mantelería blanca, cubiertos relucientes y el aroma del pavo asado llenando la habitación.

Mi madre, Charlotte, se apartó para admirar su trabajo antes de dar una palmada.

"¡Está todo listo! ¡Vengan a comer!", dijo con alegre calidez, resonando su voz en el silencioso salón.

Nos reunimos todos alrededor de la mesa. Mi padre, Kevin, le acercó la silla a mi madre, y no pude evitar sonreír ante su pequeño gesto de caballerosidad a la antigua usanza.

Peter le siguió perezosamente, sin hacer apenas un esfuerzo por participar, y se desplomó en su asiento con un suspiro.

Empezó la comida, pero el aire estaba tenso como una tormenta a punto de estallar. Mi madre intentó valientemente iniciar una conversación.

"Bueno, Peter -empezó alegremente-, ¿cómo va el trabajo? ¿Mucho trabajo en esta época del año?"

Él emitió un gruñido evasivo, pinchando un trozo de pavo con el tenedor.

"Papá ha estado trabajando en la terraza del patio trasero", dije yo, tratando de llenar el silencio. "Está quedando muy bien".

Mi padre asintió. "Es lento, pero me mantiene ocupado. Quizá podrías venir y darme algunos consejos, Peter".

Peter ni siquiera levantó la vista. "Sí, tal vez", murmuró, apartando una miga de la mesa.

Sentí que se me sonrojaban las mejillas de vergüenza. "Peter -dije en voz baja, inclinándome hacia él-, ¿qué te pasa? ¿Puedo ayudar?"

Dejó caer el tenedor sobre el plato con estrépito y se reclinó en la silla. "¡Todo va mal!", espetó, con un volumen de voz que hizo estremecerse a mi madre.

"¿Cómo puede ser Acción de Gracias sin el pudin de chocolate de mi madre?"

"¿Pudin?", repitió mi madre, con voz insegura y las manos temblándole ligeramente al coger el vaso de agua.

"No pasa nada", intervine rápidamente, intentando calmar la situación. "Su madre siempre se lo prepara. No es para tanto".

Peter se burló, con los ojos desorbitados. "¿No es para tanto? ¡Pues claro! Porque nunca importa nada de lo que yo quiero. Siempre se trata de Sarah, ¿no? Lo que Sarah quiere. Lo que Sarah necesita".

"Peter, por favor", le supliqué, con la voz entrecortada. "Se supone que hoy es un día feliz".

Echó la silla hacia atrás y las patas chirriaron contra el suelo. "¡Escucha, he terminado! Nos vamos. Coge el abrigo, Sarah".

"¡NO, ESCUCHA TÚ!", gritó mi padre tras Peter, levantándose de un salto de la silla. Pero Peter le ignoró y pasó de largo. Vi que mi padre se apretaba el pecho.

El peso del momento me presionó mientras me incorporaba lentamente. Los ojos de mi madre rebosaban lágrimas.

"Lo siento mucho, cariño", dijo, con voz temblorosa. "No pretendía disgustarte".

"No, mamá", dije, con un nudo en la garganta. "Lo siento. Lo arreglaré".

Caminé hacia la puerta, donde Peter esperaba de pie, con los brazos cruzados.

"¡Ponte el abrigo! ¡Nos vamos!", ladró.

"No", dije, sorprendiéndome a mí misma por la fuerza de mi voz. "Tú te vas. Yo me quedo".

"¿Qué? Eres mi esposa. Se supone que tienes que escucharme".

Respiré hondo y lo fulminé con la mirada.

"No respetas a mis padres, no me respetas a mí, y comportándote así, ni siquiera te respetas a ti mismo. He soportado tu egoísmo durante años, esperando que el hombre cariñoso con el que me casé siguiera ahí. Pero ahora, no creo que lo esté".

"¿Quieres hablar de respeto?", espetó, con la incredulidad dibujada en el rostro.

"Sí", dije, con voz firme. "Vete, Peter. Se acabó".

Abrió la boca, pero no dijo nada. Se marchó dando un portazo.

Volví al comedor con el corazón palpitante y encontré a mis padres sentados en silencio, con una mezcla de tristeza y preocupación en sus rostros.

"Lo siento, mamá. Papá" -dije, con voz suave pero decidida.

"Dejé que esto durara demasiado tiempo. Pero ya no".

Mamá se levantó y me envolvió en un cálido abrazo. "Ahora estás en casa. Eso es lo único que importa", susurró.

Por primera vez en años, me sentí libre. Había elegido a la familia que de verdad importaba y no la cambiaría por nada.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien. Si quieres compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.