Mi suegra se mudó con nosotros y empezó a robarme la comida - Ella lo negó, pero yo encontré la forma de desenmascararla

Cuando mi suegra se mudó durante la reforma de su casa, pensé que las constantes críticas a mi forma de cocinar ya eran bastante malas. Pero cuando mis comidas empezaron a desaparecer mientras mi esposo y yo estábamos en el trabajo, y ella negó ser la culpable, supe que tenía que encontrar la forma de desenmascararla.

Hace unos meses, mi suegra, Gwendolyn, decidió reformar su casa, empezando por la cocina. Arrancó armarios en perfecto estado y tiró el viejo suelo de linóleo sin pensárselo dos veces.

El problema es que no se molestó en presupuestar nada de este caos. Peor aún, el contratista siguió encontrando nuevos problemas, añadiendo gastos a diestra y siniestra. Además, algunos de sus trabajos la obligaban a ausentarse, pues eran peligrosos para su salud.

Por desgracia, la reforma se convirtió rápidamente en un pozo de dinero y su cuenta bancaria se estaba secando más rápido que un charco en el desierto.

Mi esposo, Sammy, y yo nos sentamos en la mesa de la cocina, mirando fijamente su teléfono mientras ella nos explicaba esta pequeña situación. Primero detalló todas las cosas nuevas que estaba añadiendo a su casa, como un fregadero mejor. Luego reveló lo que quería de nosotros.

"No puedo permitirme un hotel mientras terminan las obras", dijo Gwendolyn, con la dosis perfecta de desesperación en la voz para convencer a Sammy. "Y ya sabes lo sensibles que tengo los senos nasales. No puedo quedarme en uno de esos moteles baratos".

Tal como esperaba, mi marido me dirigió esa mirada de cachorro suplicante que siempre ponía cuando su madre necesitaba algo. Respirando hondo, asentí. "Por supuesto, Gwendolyn, puedes quedarte con nosotros", dije, arrepintiéndome ya de las palabras al salir de mi boca.

"Maravilloso", exclamó. "Sabía que podía contar con mi querido hijo. Y contigo también, por supuesto, Paulina".

Después de que colgara, le dije a Sammy que quería establecer algunas reglas básicas por escrito. Quería protegernos. Por suerte, estuvo de acuerdo. Imprimí algunos límites y estipulaciones para su estancia y le pedí que los firmara.

A Gwendolyn no le hacía mucha gracia firmar nada, pero no tenía otra opción. Además, pensamos que su estancia sería de unas semanas como máximo. Pero, vaya, nos equivocamos.

Las semanas se convirtieron en meses, sin que se viera el final de la reforma. Cada actualización del contratista traía nuevos retrasos y complicaciones.

Pero eso no sería un problema si la actitud de Gwendolyn no fuera tan terrible. Desde el momento en que llegó con sus cuatro enormes maletas, fue como vivir con un tornado crítico y quisquilloso.

Nada de lo que hacía era suficientemente bueno. Cada comida que preparaba se convertía en una oportunidad para que me recordara mis aparentes defectos, y siempre se las arreglaba para hacerlo cuando Sammy no estaba cerca.

Una noche, me había pasado horas preparando una carne asada con toda la guarnición. La cocina olía de maravilla, e incluso había utilizado la receta secreta de mi abuela. Cuando apagué el fuego, Gwendolyn se asomó a la olla y arrugó la nariz.

"Vaya", dijo, dejando escapar un suspiro exagerado. "¿Seguro que está bien cocido? ¡Pobre Sammy, tener que vivir con alguien como tú! ¿Cómo puede alguien comer ESTO?". Negó lentamente con la cabeza. "En mis tiempos, sabíamos cuidar bien a nuestros maridos".

Agarré la cuchara mezcladora con tanta fuerza que se me pusieron blancos los nudillos. "El termómetro de la carne dice que está perfecta", respondí con los dientes apretados.

"Bueno, esas cosas no siempre son fiables", resopló, pinchando la carne con un tenedor. "Y de verdad, Paulina, ¿tenías que usar tanto ajo? A Sammy no le va a gustar".

En realidad, éste era uno de los platos favoritos de mi marido, pero lo dejé pasar. Era más fácil. Pero al final, su insistencia en criticar mis habilidades culinarias me llevó al límite.

Ocurrió durante otra cena en la que se había pasado 20 minutos describiendo cómo su amiga Martha del club de bridge hacía el mismo plato, sólo que "mucho más sabroso".

"Si no te gusta lo que cocino", dije, dejando el tenedor con un pequeño ruido, "eres más que bienvenida a comprar tu propia comida y preparártela tú misma".

Esperaba que estallara la Tercera Guerra Mundial allí mismo, en el comedor. En lugar de eso, Gwendolyn se limpió los labios con la servilleta y sonrió. "Qué idea tan maravillosa", dijo dulcemente. "Empezaré mañana".

Fruncí el ceño, pero seguí comiendo.

Durante unos días, todo pareció ir bien. Teníamos estantes separados en el frigorífico y armarios separados para los productos secos. Pero entonces las cosas empezaron a ponerse raras.

Llegaba a casa del trabajo, agotada y hambrienta, y descubría que las sobras con las que contaba para cenar se habían esfumado.

La primera vez que ocurrió, pensé que me estaba volviendo loca. El pollo asado que había preparado la noche anterior había desaparecido. Incluso el frutero que había llenado aquella mañana estaba casi vacío.

Mi marido y yo trabajábamos muchas horas, así que sólo había un culpable posible. Pero cada vez que intentaba sacar el tema, Gwendolyn negaba haber comido nada.

Una noche, unos días más tarde, tras descubrir que había desaparecido el trozo de lasaña que me había sobrado, la acorralé en la cocina. "Me he dado cuenta de que la comida que cocino sigue desapareciendo", le dije, intentando mantener la voz firme. "¿Tienes alguna explicación?".

De nuevo tuvo la misma excusa. "Debes de estar imaginando cosas. Probablemente Sammy y tú se lo comieron y lo olvidaron", dijo, dándome una palmadita condescendiente en la mano.

Sabía que era ella y pensé por qué lo ocultaba. Quizá sus problemas de dinero eran peores de lo que yo pensaba y era demasiado orgullosa para decir nada.

Bueno, no era demasiado orgullosa para vivir tanto tiempo con nosotros mientras insultaba todo lo que yo hacía, así que me deshice de la compasión que sentía y me centré en cómo podía encontrar pruebas de sus robos.

Fue entonces cuando recordé su alergia a los frutos secos y su intolerancia a la lactosa. Como buena anfitriona, me había deshecho de los frutos secos y había comprado leche de avena mientras durara su estancia, pero ya era suficiente.

Más tarde hice un recado rápido y pasé por el supermercado de camino a casa.

A la mañana siguiente, me levanté temprano y preparé un guiso especial que sabía que olía demasiado delicioso como para resistirse.

Le puse una cantidad generosa de auténtica nata espesa y una buena pizca de anacardos triturados. Aun así, escribí una gran etiqueta con rotulador rojo: "¡PELIGRO! Contiene frutos secos y productos lácteos!" y la pegué encima del plato.

También se lo dije. "No comas esto", le advertí a Gwendolyn antes de irme a trabajar. "Te caerá mal".

Apenas levantó la vista de su periódico matutino. "Por última vez, no soy yo quien toca tu comida", respondió olfateando. "Recuerda que acordamos mantener las cosas separadas".

Asentí, pero sabía que se la comería. Cuando llegué a casa aquel mismo día, la escena que me recibió fue desternillante, pero tuve que contener la risa.

Gwendolyn estaba de pie en nuestra cocina, prácticamente vibrando de rabia. Su rostro había adquirido un tono rojo alarmante, y todo su cuerpo estaba cubierto de ronchas de ira, que no dejaba de rascarse frenéticamente.

Mientras tanto, dejé el bolso sobre la encimera, tomándome mi tiempo. "Dios mío", dije con calma. "¿Qué está pasando aquí?".

Se dio la vuelta, señalando con un dedo tembloroso la cazuela medio vacía. "¡Tú!", chilló, con la voz entrecortada. "Has intentado matarme con esa comida".

"Pero creía que habías dicho que no te comías mis comidas", comenté, ladeando ligeramente la cabeza. "Además, te lo advertí. ¿Siquiera leiste la etiqueta?".

La expresión de comprensión que cruzó su rostro no tuvo precio. Sus ojos se abrieron de par en par, horrorizada, mientras buscaba a tientas en el bolso su EpiPen. Se lo inyectó rápidamente en el muslo.

Un segundo después entró Sammy. Mientras se aflojaba la corbata, miró a su madre, que tenía la cara roja de pánico, y a mí, y frunció el ceño. "¿A qué viene tanto alboroto?", preguntó.

"¡Tu esposa", exclamó Gwendolyn entre jadeos, "ha intentado matarme!".

Sacudiendo la cabeza, le expliqué todo con calma. "Hice una cazuela con frutos secos y lácteos. Lo etiqueté claramente y le advertí que no lo comiera porque conozco sus restricciones dietéticas. Aun así, lo hizo".

Señalé la etiqueta, aún pegada al recipiente.

Antes de que Sammy pudiera responder, Gwendolyn soltó un gemido y se agarró el estómago. Salió corriendo hacia el baño, dejándonos de pie en la cocina.

"Te denunciaré por esto", dijo a través de la puerta del cuarto de baño. "Has intentado envenenarme deliberadamente".

Cuando por fin salió, pálida y despeinada, yo estaba preparado. Saqué de uno de los cajones de la cocina el documento que ella había firmado meses antes.

"Creo que te has olvidado de nuestro primer acuerdo, el que firmaste cuando viniste aquí", dije, sosteniéndolo en alto. "No te cobrábamos alquiler, pero accediste a dividir los servicios públicos y -hice una pausa para que surtiera efecto- a no tocar nuestra comida ni los comestibles a menos que cenáramos juntos".

Señalé la cláusula en cuestión, que ella misma había rubricado.

"Al principio, compartíamos las comidas porque era agradable sentarse juntos y comer lo mismo", continué, alzándole una ceja. "Pero decidiste que no te gustaba nada de lo que preparaba, así que había que seguir esta regla".

"Pero...", balbuceó, pero Sammy intervino.

"Mamá, ella tiene razón. Estabas de acuerdo", dijo cruzándose de brazos. "Paulina ha sido más que amable, a pesar de que has estado difícil. Admite que ha sido culpa tuya por no hacer caso de su advertencia y, a partir de ahora, deja de comerte nuestra comida a menos que queramos compartirla expresamente".

El rostro de Gwendolyn se tiñó de un rojo aún más intenso... esta vez de vergüenza. Abrió la boca, la cerró y volvió a abrirla, pero no salió ninguna palabra.

Luego se fue a la habitación de invitados y se quedó allí hasta la mañana siguiente. Sorprendentemente, las reformas de su casa se aceleraron como por arte de magia después de aquel incidente, y se fue de nuestra casa en sólo una semana.

Durante ese tiempo, sin embargo, no se quejó en absoluto. Apenas hablaba con nosotros. Se hacía ella misma la comida, e incluso compartíamos algunas cenas, en las que yo le aseguraba que no había frutos secos ni lácteos de por medio.

Una vez, Gwendolyn elogió mi pollo con cebolla caramelizada. "Está... bueno", dijo a regañadientes, sirviéndose otra ración.

Sonreí, un poco orgullosa de mí misma. Quizá nunca se es demasiado viejo para aprender una buena lección.

El día que se fue, me sorprendió con un abrazo y un silencioso "Gracias, Paulina. Por todo".

Sonreí y le dije que podía visitarme cuando quisiera. Siempre estaríamos ahí para ayudarla. Que conste que no estaba orgullosa de lo que había que hacer para llegar a ese punto. Pero tienes que defenderte, sobre todo con familiares que no saben apreciar lo que haces por ellos.

He aquí otra historia: Siempre me pregunté por qué mi gélida suegra, Carol, custodiaba ese depósito como si contuviera las joyas de la corona. Tras su fallecimiento, por fin pude entrar y descubrir quién era realmente.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

Comparte esta historia con tus amigos. Podría alegrarles el día e inspirarlos.