Encontré un gato con una etiqueta identificativa en mi jardín — Tras llamar al número, rechacé 100.000 dólares, pero encontré la felicidad

Cuando encontré un elegante gato negro en mi jardín, nunca esperé que me llevara a tomar una decisión que cambiaría mi vida. Devolver a Archibald a su dueño parecía sencillo... hasta que un desconocido me ofreció 100.000 dólares por mentir. Dividida entre la tentación y la integridad, no tenía ni idea de que mi elección lo cambiaría todo...

Aquella mañana estaba en mi cocina, respirando el olor a café recién hecho y a nuevos comienzos.

La casa no era gran cosa (pintura desconchada en los marcos de las ventanas, tablas del suelo que crujían a cada paso, una puerta en el sótano que se atascaba con la humedad), pero era mía.

Tras cinco años de ahorrar, trabajar horas extras y reconstruir mi vida tras el divorcio, por fin tenía un lugar que podía llamar mío.

"Por un nuevo comienzo", susurré.

El sol de la mañana entraba por las ventanas, atrapando motas de polvo en sus rayos dorados. Todo parecía posible, incluso con el grifo goteando a un ritmo constante detrás de mí.

Fue entonces cuando lo vi. Un gato negro, liso como la medianoche, posado en el muro de piedra entre mi jardín y el bosque.

Estaba sentado allí como un rey, con la cola enrollada cuidadosamente alrededor de las patas, observándome a través de la ventana con unos penetrantes ojos verdes que parecían guardar secretos antiguos.

Salí al porche trasero con el café en la mano. "Hola, guapo".

El gato se levantó, se estiró perezosamente y saltó de la pared con una gracia imposible. Se pavoneó hacia mí con la cola en el aire. La punta se enroscó como un signo de interrogación y se frotó contra mi pierna como si fuéramos viejos amigos.

"¿No eres simpático?". Dejé la taza en el suelo y me agaché para acariciarlo.

Ronroneó y arqueó la espalda contra mi palma. Su pelaje era increíblemente suave y estaba bien cuidado.

"Alguien debe de echarte mucho de menos", murmuré. En su collar brillaba una etiqueta plateada. "Veamos a quién perteneces, guapo".

La etiqueta decía "Archibald" en letra elegante, con un número de teléfono debajo. Había algo en el nombre que le sentaba de maravilla. Tenía ese aire de dignidad, como un distinguido caballero con abrigo de piel.

Saqué el teléfono y marqué.

La voz que contestó era profunda y firme, con el tipo de acento refinado que cabría esperar de alguien que llamaría Archibald a su gato.

"¿Diga?".

"Hola, te llamo por tu gato negro? ¿Archibald? Está aquí, en mi jardín".

"Oh, menos mal". El alivio en su voz era palpable. "Es el gato de mi difunta esposa. Es muy especial para mí. ¿Se encuentra bien? Llevo horas buscando por el vecindario".

"Está bien. Parece creer que me conoce desde hace años".

El hombre se rio. "Es muy simpático. ¿Dónde estáis? Iré a buscarle enseguida".

Le di mi dirección y prometió venir enseguida.

Mientras esperábamos, Archibald se acomodó en mi porche, acicalándose las patas con real indiferencia a mi presencia. Me senté a su lado en mi desvencijada silla del porche, sorbiendo mi café y preguntándome por su historia.

Diez minutos después de llamar, un Jaguar antiguo en perfecto estado se detuvo frente a mi casa. El conductor, un hombre de unos 60 años, salió con aspecto de haber salido del plató de una película clásica. Cuando vio a Archibald, toda su cara se ablandó.

"Aquí estás, viejo amigo". Cogió al gato en brazos con tanta ternura que se me hizo un nudo en la garganta.

Archibald se acomodó contra su pecho como si le perteneciera, ronroneando ruidosamente.

"Gracias, señorita. Me has prestado un gran servicio". Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y me entregó una tarjeta de presentación. "Si alguna vez necesitas algo, no dudes en llamar. Cualquier cosa".

Leí el nombre de la tarjeta: Sr. Grayson y vi cómo se alejaban. Pensé que aquello sería el final. Me equivocaba.

Tres días después, un golpe seco interrumpió mi ritual matutino del café. Un hombre con un traje caro se plantó en mi porche, con un maletín de cuero en la mano y expresión de negocios.

"Soy el Sr. Peters, asesor jurídico. ¿Puedo pasar? Se trata del gato que encontraste".

Le conduje a mi cocina, donde se acomodó en mi mesa de segunda mano como si fuera una sala de juntas. Colocó su maletín con cuidado sobre la superficie arañada, el cuero parecía fuera de lugar entre mis objetos de segunda mano.

Suspiró, como si sopesara sus palabras. "El señor Grayson está inmerso en un litigio sobre la herencia de su difunta esposa. El gato es... una parte importante del caso. Técnicamente es el beneficiario de un fideicomiso de cinco millones de dólares".

Parpadeé. "¿El gato?".

"Sí. Y quien tiene la custodia legal controla el dinero".

Mi café se enfrió mientras me lo explicaba. La señora Grayson había creado el fideicomiso para asegurarse de que cuidaran de Archibald.

Pero su hermana impugnaba el testamento, alegando que el señor Grayson había perdido el gato deliberadamente para anular el fideicomiso.

"Estamos dispuestos a ofrecerte 100.000 dólares por firmar esta declaración jurada sobre cuándo y cómo encontraste a Archibald", dijo, entregándome una página impresa.

Parecía una petición sencilla, teniendo en cuenta las inusuales circunstancias. Y 100.000 dólares era una cantidad de dinero que me cambiaría la vida. Podría arreglar el tejado, sustituir la antigua caldera, quizá incluso poner en marcha el pequeño negocio con el que había estado soñando.

Cogí la pluma estilográfica que me ofreció el Sr. Peters, pero cuando leí el documento, noté algo extraño.

"Aquí la fecha es incorrecta". Señalé la página. "Es una semana entera más tarde de cuando realmente encontré a Archibald".

"Es sólo un pequeño ajuste en la cronología". Peters sonrió como un tiburón.

"¿Me estás pidiendo que mienta?".

"Comprendo que es mucho que considerar", dijo Peters con suavidad. "Pero es algo sencillo lo que pedimos y la compensación que ofrecemos lo compensa con creces, ¿no crees?".

Hice girar el bolígrafo entre los dedos y me quedé mirando la página. 100.000 dólares por una pequeña mentira... pero ¿significaría eso que Archibald se iría a vivir con la hermana de su difunta dueña, la que impugnaba el testamento?

Recordé la cara del señor Grayson cuando cogió al gato. La forma en que me había dado las gracias, y la amabilidad en sus ojos. Y cómo Archibald había ronroneado tan fuerte cuando el señor Grayson lo estrechó contra sí.

"Lo siento -dije, dejando el bolígrafo en el suelo y devolviéndole la declaración jurada. "No puedo hacerlo".

"Creo que no entiendes lo que estás rechazando", dijo Peters. "Esta cantidad de dinero podría cambiarte la vida".

"Lo entiendo perfectamente. La respuesta sigue siendo no".

Aquella noche me quedé despierta cuestionándome mi decisión. El dinero lo habría cambiado todo. Cada crujido de la casa, cada goteo del grifo parecían burlarse de mi elección. Pero cada vez que cerraba los ojos, veía al señor Grayson acunando a Archibald, y sabía que había hecho lo correcto.

A la mañana siguiente volvieron a llamar a la puerta. Esta vez, el señor Grayson estaba en mi porche, con expresión grave.

"Me he enterado de la visita del Sr. Peters", dijo. "He venido a disculparme por haberte metido sin querer en este lío". Me entregó una cajita de madera y un sobre. "Una muestra de mi gratitud por tu integridad".

Dentro de la caja había un delicado medallón de plata. Cuando lo abrí, encontré una diminuta foto de Archibald.

"Era el favorito de Eleanor", dijo en voz baja. "Lo llevaba todos los días. Decía que lo mantenía cerca de su corazón".

Pero la verdadera sorpresa llegó cuando abrí el sobre.

Dentro había una escritura de fideicomiso de una pequeña propiedad de alquiler.

"Es modesta", dijo, observando mi expresión atónita. "Pero debería compensar las molestias. Eleanor habría querido que lo tuvieras. Siempre creyó en recompensar la bondad".

Los ingresos por alquiler de la propiedad no eran una fortuna, pero eran suficientes. Por primera vez en años, pude respirar. Dejé mi trabajo de oficina que me aplastaba el alma y monté un pequeño estudio de cerámica; algo con lo que había soñado desde la universidad pero que nunca había tenido el valor de llevar a cabo.

En mi primera feria de artesanía, conocí a James. Vino a comprar un cuenco y se quedó hablando durante horas. Era amable, inteligente y me hizo reír sin pretenderlo.

Esta vez, no me precipité. Nos tomamos las cosas con calma y llegamos a conocernos. Comprendió mi pasado, mis miedos, mis sueños. Seis meses después, cuando me propuso matrimonio bajo un cielo lleno de estrellas, sentí que era lo correcto.

La mañana que descubrí que estaba embarazada, me senté en el patio trasero de mi casa, viendo salir el sol sobre el mismo muro de piedra donde había aparecido Archibald. Me apoyé la mano en el vientre y me corrieron lágrimas de alegría por las mejillas.

Todo lo que siempre había deseado estaba por fin a mi alcance.

Nueve meses después, sostuve a mi hija en brazos por primera vez. James me besó en la frente y me sentí completa. El Sr. Grayson envió flores y un pequeño medallón de plata.

A veces pienso en aquella mañana, en el gato que lo cambió todo. Los 100.000 dólares me habrían ayudado durante un tiempo, pero lo que gané en su lugar estaba más allá del precio.

He aquí otra historia: Cuando mi padre se volvió a casar con una mujer más joven unos años después de la muerte de mi madre, yo sabía que su unión iba a ser un desastre. Pero no sabía que mi padre no tardaría en seguir a mi madre, dejándome a solas con mi nueva madrastra, que no quería saber nada de mí.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.