Mi jefa me odiaba por ser madre soltera hasta que encontré una foto familiar escondida en su escritorio — Historia del día

Las mañanas eran un caos, el trabajo era la guerra, ¿y mi jefa? Ella era el enemigo. Hacer malabarismos con tres hijos y un trabajo exigente ya era bastante duro, pero Margaret lo hacía insoportable. Fría y rápida a la hora de juzgar, despreciaba mi tardanza - hasta que un día, vi algo que echó por tierra todo lo que creía saber sobre ella.

Me quedé mirando la cafetera, deseando que funcionara más deprisa. Los segundos se alargaban, convirtiéndose en horas.

El leve zumbido del café llenaba la cocina, pero no era suficiente para ahogar el caos que había detrás de mí.

Apenas había empezado la mañana y ya estaba agotada: exhausta, ansiosa y al borde de la frustración.

Detrás de mí, mis tres razones para vivir estaban en pleno apogeo. Mis dos hijos y mi hija eran un tornado de gritos, risas y comida volando.

"¡Ethan, basta!" La voz de Madison era aguda, aguda, con la autoridad de una hermana mayor.

Se agachó justo a tiempo para evitar una cucharada de avena. En su lugar, salpicó contra la nevera.

"¡Él empezó!", replicó Ethan, señalando a su hermano mayor, Ben, que sabiamente se había escondido detrás de su vaso de zumo.

"No lo hice", murmuró Ben.

Exhalé lentamente, agarrando la taza de café como si fuera un salvavidas. La cafeína era lo único que me impedía perder la cabeza.

"Muy bien, zapatos puestos, mochilas preparadas", grité, esperando, rezando, que por una vez me escucharan sin oponer resistencia.

No lo hicieron.

Ethan, por supuesto, eligió ese momento exacto para jugar a la persecución. Soltó una risita y salió corriendo por el pasillo, con los calcetines resbalando por el suelo de madera.

Madison gimió. "¡Mamá, haz que pare!"

Dejé el café y me froté las sienes. "Ethan, te juro..."

Demasiado tarde. Ya estaba a medio camino del salón, cacareando como un villano de dibujos animados.

Miré el reloj.

Iba a llegar tarde al trabajo. Otra vez.

Una oleada de frustración me golpeó, pero debajo había algo peor: la culpa.

Los quería más que a nada, pero algunos días me sentía como si estuviera constantemente persiguiéndolos, constantemente limpiando, constantemente luchando por seguirles el ritmo.

Volví a respirar hondo, forcé una sonrisa y marché tras Ethan.

Puede que hoy no fuera perfecto. Pero al menos saldríamos por la puerta de una pieza.

Cuando dejé a los niños y llegué a la oficina, ya estaba en modo control de daños.

Tal vez, si me movía con rapidez, podría pasar desapercibida, deslizarme en mi silla y fingir que había estado allí todo el tiempo.

No hubo suerte.

Laura, mi compañera de trabajo y la única amiga de verdad que tenía en este lugar, me vio en cuanto crucé las puertas de cristal.

Se apoyó en mi mesa, con los brazos cruzados y su habitual sonrisa divertida.

"¿Mala mañana?"

Dejé escapar un largo suspiro de cansancio mientras arrojaba el bolso sobre la silla. "Digamos que la avena no debería ser un arma".

Laura soltó una risita. "Podría ser peor. Mi gato arrastró un ratón muerto hasta mi cama a las tres de la madrugada".

Arrugué la nariz. "Eso es peor".

Ella sonrió. "¿Ves? Perspectiva".

Estuve a punto de reírme. Pero entonces, antes de que pudiera responder, el aire a mi alrededor cambió.

Una sombra apareció detrás de mí.

La sentí incluso antes de darme la vuelta.

Margaret.

Mi jefa.

Cincuenta y tantos años, siempre con un traje perfectamente planchado, ni un mechón de pelo fuera de su sitio, su presencia afilada y fría como una cuchilla contra mi piel.

Tenía una forma de empequeñecer a la gente con sólo mirarla.

Sus ojos me escrutaron, fijándose en mi vestido arrugado y mi pelo ligeramente despeinado.

"¿No has oído lo de la vestimenta profesional?", dijo con voz suave, pero con bordes de hielo.

El calor me subió por el cuello.

"Yo-"

"Ven a mi despacho". Ya se estaba alejando. No había lugar para discusiones.

Laura me dirigió una mirada comprensiva. Me cuadré de hombros y la seguí.

Dentro de su despacho, Margaret no perdió el tiempo. Nunca lo hacía.

"Llegas tarde. Otra vez". Tenía los brazos cruzados y una expresión ilegible. "Esto se está convirtiendo en un patrón".

Tragué saliva, sintiendo ya el peso de la conversación presionándome. "Lo siento mucho. Mis hijos..."

Su rostro se endureció.

"Tus hijos no son excusa para ser poco profesional".

Se me apretó el estómago. "No se trata de profesionalidad. Se trata de hacer malabarismos con las responsabilidades. No lo entenderías".

Algo parpadeó en sus ojos: ¿Dolor? ¿rabia? Pero desapareció antes de que pudiera averiguarlo.

La voz de Margaret se volvió aún más fría. Más aguda.

"Ser madre soltera fue tu elección", dijo. "Si no puedes soportarlo, quizá no deberías haber tenido tres hijos".

Eso fue todo.

Me levanté de la silla de un salto, con la ira desatada tan rápido que apenas pude procesarla.

"Y quizá tú no deberías juzgar algo de lo que no sabes nada", espeté. "Pero, ¿cómo podrías hacerlo? No tienes nada más que este trabajo".

Por primera vez, la expresión de Margaret vaciló. Sus labios se cerraron en una fina línea y su cuerpo se puso rígido.

Pero no esperé su respuesta.

Me di la vuelta y salí dando un portazo.

Se hizo el silencio.

Toda la oficina lo había oído todo.

Se me hizo un nudo en la garganta mientras volvía a mi mesa, con los ojos encendidos y el corazón latiéndome en los oídos.

Y así, sin más, lo supe.

Me iban a despedir.

El resto del día se alargó. Cada tictac del reloj de la oficina se me hacía eterno, con los nervios a flor de piel por la espera.

En cualquier momento Margaret saldría de su despacho, me llamaría por mi nombre con aquel tono frío y cortante y me diría que recogiera mis cosas.

Pero no lo hizo.

La puerta de su despacho permaneció cerrada.

La miraba entre correo y correo, esperando cada vez que se abriera. Nunca se abría.

A la hora de comer, me picaba la curiosidad. Me incliné hacia Laura, que estaba comiendo una ensalada blanda.

"¿No ha salido?", pregunté, manteniendo la voz baja.

Laura negó con la cabeza, masticando despacio. "No. Ni una sola vez".

Fruncí el ceño. Margaret no era así. Ella era de las que revoloteaban, inspeccionaban, criticaban. Vivía para ello.

Se me hizo un nudo en el estómago. ¿Estaba allí escribiendo los papeles de mi despido?

¿Redactando un largo correo electrónico de tono profesional sobre mi "bajo rendimiento" y mi "falta de compromiso"?

Aparté la comida. No podía comer.

El día se alargaba, mis pensamientos se enredaban en el silencio tras aquella puerta cerrada.

Entonces, justo cuando el trabajo se estaba acabando, la puerta crujió al abrirse.

Margaret salió.

Su habitual máscara fría había desaparecido. Sus rasgos afilados eran más suaves, difuminados por algo desconocido: unos ojos enrojecidos.

No miró a nadie. No dijo ni una palabra. Simplemente tomó su abrigo y salió.

Me quedé helada.

Nunca la había visto así.

A la mañana siguiente, llegué temprano. Demasiado temprano.

La oficina estaba inquietantemente silenciosa, el tipo de silencio que resultaba antinatural en un lugar que siempre zumbaba con el timbre de los teléfonos y el chasquido de los teclados.

El aire olía ligeramente a café rancio y tinta de impresora y, por una vez, no entré corriendo por la puerta, haciendo malabarismos con mi bolso y un café con leche a medio derramar.

No había dormido.

La culpa se me retorció en el estómago.

Había ido demasiado lejos.

La puerta del despacho de Margaret estaba cerrada. Pero algo no encajaba.

Su silla estaba vacía.

Llevaba diez años trabajando aquí y nunca había visto esa silla vacía. Ni una sola vez.

Ya tenía la carta de dimisión en la mano, con el papel ligeramente arrugado. Había planeado deslizarla sobre su mesa y marcharme antes de que llegara.

Pero al entrar, dudé.

Algo me llamó la atención.

Uno de los cajones de su escritorio estaba ligeramente abierto. Lo suficiente para que viera un indicio de algo personal.

Yo no era de las que fisgoneaban. Pero algo me empujó hacia él.

Alargué la mano, con los dedos ligeramente temblorosos, y abrí el cajón.

Dentro había una foto enmarcada.

La levanté con cuidado, girándola hacia la tenue luz de la mañana.

Y entonces se me cortó la respiración.

Margaret estaba en la foto, pero no era la Margaret que yo conocía.

Esta mujer estaba radiante, riendo, libre. No llevaba el pelo recogido en su moño habitual. En su lugar, unos suaves rizos enmarcaban su rostro. No estaba rígida ni fría, parecía viva.

Y en sus brazos...

Una niña.

Di la vuelta al marco y mis dedos rozaron la madera lisa.

Había un mensaje escrito en el reverso con letra cuidadosa e inclinada.

"En cariñoso recuerdo de Liza, la luz de mi vida. Sin ti, nunca volveré a estar completo".

Sentí como si me hubieran dejado sin aliento.

Margaret era madre.

O... lo había sido.

Se me hizo un nudo en la garganta.

Las palabras que le había lanzado ayer se repitieron en mi mente como un eco cruel. No tienes nada más que este trabajo.

Había pensado que no tenía corazón. Una máquina. Una mujer que prefería el trabajo a la familia.

Pero me había equivocado. Estaba muy equivocada.

La vergüenza me invadió como un maremoto.

No tenía ni idea de por lo que ella había pasado. Ni idea de por qué había sido tan dura conmigo.

Y, sin embargo, le había echado en cara su pérdida.

Tenía que disculparme.

Unas horas más tarde, me encontraba de pie frente a la casa de Margaret, apretando con fuerza el abrigo contra el frío cortante.

El aire era fresco, del tipo que hace que cada respiración se vea en finas nubes.

Mi corazón latía con fuerza mientras permanecía allí, mirando fijamente la puerta verde oscura, con la mente acelerada por todo lo que quería decir.

Nunca había visto a Margaret fuera del trabajo. En mi mente, sólo existía entre las paredes de aquella oficina, vestida con trajes elegantes y tacones perfectamente pulidos.

Verla aquí, en su casa, me resultaba extrañamente íntimo, como si me adentrara en un mundo que no estaba destinada a ver.

Respiré hondo y llamé a la puerta.

Durante unos segundos, nada.

Luego, el sonido de un arrastrar de pies.

Cuando por fin se abrió la puerta, se me cortó la respiración.

Margaret apenas era reconocible.

Su aspecto afilado y profesional había desaparecido. Llevaba el pelo revuelto y le caían mechones sueltos alrededor de la cara.

Tenía los ojos enrojecidos, hinchados de llorar. Llevaba ropa suelta y arrugada, un jersey que parecía que se había puesto sin pensar.

Eso lo había hecho yo.

Parpadeó, como si le sorprendiera que estuviera allí.

"Sólo quería decir que lo siento", solté, y mi voz rompió el pesado silencio. "Por lo que dije. No lo sabía".

Le temblaron los labios. Bajó la mirada un momento antes de contestar, con voz tranquila. "Nadie lo sabe".

Respiré hondo y el aire frío me llenó los pulmones.

"Tenías razón en una cosa: ser madre es duro. Pero también lo es todo para mí. Y ahora veo... que también lo era todo para ti".

Levantó la mirada hacia la mía y sus ojos se llenaron de lágrimas no derramadas.

"Yo solía ser como tú", admitió, con la voz apenas más que un susurro.

"Hacía malabarismos con el trabajo y la maternidad. Creía que podía hacerlo todo".

Dejó escapar una risa suave y entrecortada. "Entonces Liza enfermó. Y no importaba lo que hiciera... la perdí".

Tragué saliva. Sentí una opresión en el pecho, dolor por su dolor.

"No pretendía juzgarte" -continuó, con voz temblorosa-. "Creo... que sólo estaba celosa. De que aún puedas ser madre. De haber perdido mi oportunidad".

Por un momento, nos quedamos allí de pie, con el silencio extendiéndose entre nosotras.

Entonces hice algo que nunca pensé que haría.

Extendí la mano. Vacilé.

Luego la abracé.

Al principio se puso rígida, sorprendida. Pero luego, lentamente, se fundió en el abrazo.

Se estremeció entre mis brazos y un sollozo silencioso escapó de sus labios.

"No estás sola", susurré. "Y no es demasiado tarde para tener una familia. Si quieres una".

Margaret soltó una risita entrecortada y se apartó un poco para mirarme. "¿Quién me querría como madre?".

Sonreí a través de mis propias lágrimas. "Bueno... Conozco a tres niños a los que les vendría bien un modelo fuerte e inteligente".

Frunció el ceño, confusa. Me volví hacia mi automóvil e hice un gesto.

La puerta trasera se abrió.

Salieron tres pequeñas figuras: Madison, Ethan y Ben.

Margaret exclamó.

Se llevó la mano a la boca, con un rostro ilegible.

Antes de que pudiera decir nada, Madison corrió hacia ella, rodeando su cintura con los brazos.

"¡Hola!", chistó. "Mamá dice que haces unos waffles buenísimos".

Margaret se rió. Y por primera vez parecía feliz.

Una sonrisa de verdad, no la fría y practicada del trabajo.

Se volvió hacia mí, con la voz cargada de emoción.

"Gracias" -susurró.

Le devolví la sonrisa.

"Un asiento vacío menos en la mesa".

Y aquel día, ambas ganamos algo que habíamos perdido.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien. Si quieres compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.