Jefe despide a jardinero pobre, humillándolo — En su último día, él encuentra una caja enterrada en el patio trasero

Después de que el mimado heredero de la finca que ha cuidado durante décadas despidiera cruelmente a Arthur, el humillado jardinero visitó por última vez un jardín especial. Mientras rememoraba, Arthur notó algo extraño que le llevó a hacer un descubrimiento que le cambiaría la vida.

Estaba de rodillas en el jardín este, con las manos hundidas en la tierra fresca, cuando Margaret, del personal de cocina, se acercó corriendo, con el rostro enrojecido por la preocupación.

"Arthur, ¿te has enterado? El Sr. Stuart vuelve hoy a casa. Se va a hacer cargo de todo".

Asentí lentamente, colocando con cuidado otra planta en la tierra. "Sí, lo he oído".

Había estado temiendo este día desde que murió el viejo Sr. Jared. Durante años, había cuidado estos terrenos y observado el cambio de las estaciones desde detrás de mi carretilla, podadora en mano.

Esta finca conocía mis huellas mejor que ningún otro lugar del mundo. Y ahora Stuart volvía a casa para reclamar su herencia.

"¿Qué será de nosotros?", preguntó Margaret, con voz pequeña ante la inmensidad de la finca.

"Haremos nuestro trabajo", dije simplemente. "Es todo lo que podemos hacer".

Lo que no dije fue cómo me dolía el corazón cuando pensaba en Jared. No era sólo mi jefe, era mi amigo.

Habíamos pasado incontables horas trabajando codo con codo en el pequeño jardín que había detrás de la casa principal. Allí, entre las rosas trepadoras y las malezas obstinadas, habíamos compartido historias, silencio y risas.

"Abuelo, he terminado los deberes. ¿Puedo ayudar con la plantación?"

Eli, mi nieto de 14 años, estaba al borde del jardín.

Desde el accidente que hace dos años se llevó a mi hija y a su marido, Eli había sido la razón de que me despertara cada mañana. Era educado, estudioso y ávido de libros de una forma que me asombraba.

"Claro, ven. Estamos poniendo los bulbos de primavera".

Trabajamos en un cómodo silencio hasta que el ruido de neumáticos sobre la grava rompió la calma matinal. Un elegante automóvil se detuvo ante la casa principal y salió Stuart.

"¿Es él?", susurró Eli.

Asentí con la cabeza, observando cómo Stuart inspeccionaba la propiedad. Habían pasado muchos años desde la última vez que lo vi, pero tenía el mismo aire de arrogancia y suficiencia que cuando era un niño maleducado que arrancaba los lirios para fastidiarme.

"Recuerda lo que te dije", le dije en voz baja. "Sé respetuoso, mantén las distancias y...".

"Nunca dejes que nadie me haga sentir pequeño", terminó Eli. "Lo recuerdo, abuelo".

Las primeras semanas con Stuart al mando fueron peores de lo que había imaginado.

El personal caminaba sobre cáscaras de huevo mientras él inspeccionaba los rincones en busca de polvo y despedía a la gente por infracciones menores.

Donde Jared había sido amable y atento, su hijo era impaciente y cruel.

"Arthur, ¿verdad?", preguntó Stuart una tarde, como si no nos conociéramos de antes. "El jardinero al que mi padre tenía tanto cariño".

"Sí, señor", respondí, deteniendo mi trabajo para mirarlo.

"Estos setos parecen desiguales. Y esas rosas están medio muertas", declaró. "Puede que mi padre tolerara la mediocridad, pero yo espero la excelencia".

Me mordí la lengua. "Me ocuparé de ello enseguida, señor".

"Encárgate de ello".

Mientras se alejaba, respiré hondo y volví a mi poda. Intenté olvidar las críticas de Stuart y su pretensión de no conocerme, pero estaba preocupado. No podía permitirme perder este trabajo.

Las semanas se convirtieron en meses y, cada día que pasaba, las fiestas de Stuart eran más ruidosas y sus amigos más temerarios.

Recorrían los jardines en autos caros, riendo mientras derribaban macetas y esparcían gravilla.

La otrora apacible finca se convirtió en un patio de recreo para que los ricos y los descuidados se divirtieran.

Una mañana de finales de verano, me disponía a abonar los arriates cuando oí unos pasos furiosos que se acercaban. Stuart se abalanzó sobre mí, con el rostro enrojecido por la ira.

"¡Tú! ¡Viejo!"

Se me encogió el corazón. Margaret me había advertido que me mantuviera alejado de Stuart aquella mañana. Al parecer, su última novia cazafortunas lo había dejado para irse a esquiar a Suiza, y Stuart estaba furioso.

Me enderecé lentamente, con las rodillas crujiendo en señal de protesta. "Buenos días, Sr. Stuart".

"No me des los 'buenos días'. ¿Has visto lo que le ha pasado a mi automóvil? Alguien arañó la pintura. ¿Ha sido tu nieto? ¿Ese niño callado y escurridizo?"

"Eli estuvo ayer en la escuela, señor. Ha estado allí toda la semana por el programa de verano".

"Pues alguien lo hizo. Y como se supone que tú vigilas este lugar...".

"Soy el jardinero, señor. No de seguridad".

Al instante me arrepentí de mis palabras, pero ya era demasiado tarde. El rostro de Stuart se contorsionó de ira.

"¿Sabes una cosa? Ya estoy harto de tu actitud. ¿Crees que porque le caías bien a mi padre eres intocable? ¿Llamas a esto trabajo?", dio una patada a un montón de malas hierbas que yo había arrancado. "¡Mi perro podría rastrillar mejor que tú! No eres más que un sobrante de la compasión de mi padre. Considera éste tu último día. Te quiero fuera de mi propiedad al atardecer".

Las palabras golpearon con fuerza, pero mantuve una expresión neutra. Mientras se alejaba, sentí que me invadía una extraña calma. Quizá fuera lo mejor.

Me quité el mono del uniforme y me dirigí al jardín que Jared y yo habíamos cuidado juntos. No había tocado este lugar desde que Jared murió porque los recuerdos eran demasiado dolorosos.

"Lo siento, Sr. Jared", dije mientras me arrodillaba junto al jardín. "Lo menos que puedo hacer por usted antes de irme es quitar las malas hierbas".

Mientras trabajaba, me fijé en un trozo de tierra que habían removido.

No era reciente, pero conocía este jardín mejor que la palma de mi mano y alguien había estado cavando aquí y había dejado la mitad de los bulbos marchitándose y muriendo en la superficie.

Cavé en la tierra con las manos. Pronto sentí una superficie dura bajo mis dedos. Aparté la tierra y pronto descubrí un pequeño cofre de madera, cerrado con un simple pestillo.

Me temblaron las manos al abrirlo.

Dentro, bien ordenados, había fajos de billetes, pequeños lingotes de oro y una nota doblada. Reconocí inmediatamente la letra de Jared.

"Esto es para ti, amigo. Sé que lo necesitas. Te quiero. Tu amigo, Jared".

Las lágrimas cayeron sobre el papel mientras lo estrechaba contra mi pecho.

Incluso en la muerte, Jared había encontrado la forma de cuidarnos. No se me escapaba la cruel ironía: el despido me había llevado a este descubrimiento, a este último regalo de un verdadero amigo.

Salí de la finca sin dirigirle la palabra a Stuart.

Al día siguiente, fui al banco y abrí una caja de seguridad. Transferí a ella todo lo que había en la caja de Jared y la puse a nombre de Eli. No para ahora, sino para su futuro.

Encontré trabajo en el mantenimiento de los jardines del instituto local. No me pagaban mucho, pero era un trabajo honrado y podía estar cerca de Eli durante el día.

Los dos años pasaron más rápido de lo que esperaba.

Eli prosperaba en la escuela: era el primero de su clase y sus profesores hablaban de becas y potencial. Creció y se hizo más fuerte, pero mantuvo su naturaleza amable y su mente curiosa.

"Abuelo, me han aceptado en el programa científico de verano", anunció una tarde, agitando la carta de aceptación.

"Es una noticia maravillosa", le dije, sinceramente orgulloso. "Tus padres estarían muy orgullosos de ti".

"¿Crees que el señor Jared también estaría orgulloso?".

La pregunta me pilló desprevenido. "Sí, creo que estaría muy orgulloso".

Mientras construíamos nuestra nueva vida, nos llegaron noticias de la caída de Stuart a través de Margaret, que aún trabajaba en la finca.

Su imprudencia lo había alcanzado. Lo había perdido todo: la finca, los autos y cualquier ilusión de control que hubiera tenido.

"Dicen que se va la semana que viene", me dijo Margaret cuando nos vimos para tomar un café. "El banco va a vender la casa".

Asentí, sin sentir ninguna satisfacción por su desgracia. "Es una pena".

"¿Una pena? ¿Después de cómo te trató? Arthur, eres demasiado amable para tu propio bien".

Tal vez lo fuera. Pero la amargura era un lujo que no podía permitirme, no con Eli observando y aprendiendo de cada reacción, de cada palabra.

Una tarde, mientras Eli y yo caminábamos hacia el parque, me hizo una pregunta que le rondaba por la cabeza.

"Abuelo, ¿me vas a decir alguna vez qué había en la caja que trajiste de la finca?".

Lo miré -ya no era un niño, pero tampoco un hombre- y vi en él el futuro que Jared había ayudado a asegurar.

"Cuando estés preparado", dije con una pequeña sonrisa. "Cuando llegue el momento".

"¿Y cuándo será eso?"

"Cuando hayas construido unos cimientos lo bastante fuertes como para que no cambie lo que eres". Le apreté suavemente el hombro. "Algunos regalos no están hechos para abrirse enseguida".

Mientras seguíamos caminando, pensé en Jared, en el jardín que habíamos cultivado juntos y en las semillas que plantamos y que crecen mucho después de que nos hayamos ido. Algunas en la tierra, otras en las almas. Ambas perduran mucho más allá de lo que podemos ver.

He aquí otra historia: Cuando Claire acepta limpiar la casa abandonada de una mujer reclusa, espera suciedad y desorden, pero no la extraña sensación de una casa congelada en el tiempo. Mientras rebusca entre el desorden amontonado, encuentra un montón de tarjetas de cumpleaños que la conducen a una revelación desgarradora.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.