Mi papá me dejó fuera de su testamento, pero le dio todo a mi madrastra - Hasta que encontré su verdadero testamento

Dicen que el dolor viene en oleadas. Pero nada me preparó para el maremoto que me asaltó cuando descubrí que el testamento de mi papá me había dejado completamente excluida. Lo sentí como una traición... hasta que un sobre polvoriento enterrado en su viejo taller reveló la verdad que él sabía que yo necesitaría descubrir.

Mi papá y yo compartíamos un vínculo que provocaba la envidia de los demás. Después de que mamá muriera de cáncer de mama cuando yo tenía catorce años, nos convertimos en el mundo del otro.

Averiguamos cómo sobrellevar el duelo juntos, intercambiando desastres culinarios por comida para llevar, aprendiendo a lavar la ropa sin que todo se volviera rosa y quedándonos despiertos hasta tarde viendo viejos westerns que mamá habría odiado.

"Sólo tú y yo contra el mundo, Lizzie", me decía alborotándome el pelo cuando nos sentábamos en el columpio del porche durante las tormentas de verano.

Papá no se perdía ni una reunión de padres y profesores, ni un partido de fútbol, ni un recital de baile. Incluso aprendió a hacerme trenzas francesas viendo tutoriales en YouTube.

Cuando me fui a la universidad, me preocupaba que se quedara solo.

Así que, durante nuestras llamadas semanales de los domingos por la noche, le preguntaba si salía con alguien. Él se reía.

"Nadie podría compararse a tu madre", me decía. "Además, tengo mi carpintería para hacerme compañía".

Yo le creía porque sabía lo importante que era para él su taller. Había pasado incontables horas viéndolo trabajar allí. Me enseñó la diferencia entre el roble y el arce y cómo lijar a contrapelo.

Estaba segura de que su taller lo mantenía ocupado y feliz.

Sin embargo, las cosas cambiaron durante mi último año, cuando me llamó con "noticias". Aquel día su voz sonaba totalmente distinta.

"Conocí a alguien, Lizzie", dijo. "Se llama Sandra".

Tres meses después, se casaron en el juzgado.

La vi exactamente una vez antes de la ceremonia. Era veinte años más joven que papá, 62, con mechas rubias y ropa de diseñador que parecía fuera de lugar en nuestra modesta casa.

Intenté alegrarme por él. De verdad que lo hice. Pero cada vez que lo visitaba, algo no encajaba.

Sandra era educada pero distante, se interesaba demasiado por las finanzas de papá y se refería a mí constantemente como "su hija" en lugar de utilizar mi nombre.

Cuando le preguntaba por su carpintería, arrugaba la nariz y mencionaba el "desorden" y el "polvo" que creaba.

Aun así, sonreí durante las incómodas cenas navideñas y envié tarjetas de cumpleaños con mensajes alegres. Papá parecía contento, aunque no tan bullicioso como antes, y eso era lo que importaba.

Entonces llegó la llamada que lo destrozó todo. Papá tenía cáncer de páncreas. Etapa cuatro. Quizá seis meses.

Volé a casa inmediatamente y lo encontré ya disminuido. Parecía más delgado y pálido.

En aquel momento, era Sandra quien se ocupaba de la mayor parte de la logística, incluidos los médicos, el hospicio y el papeleo.

Al principio se lo agradecí, hasta que me di cuenta de que ya no me dejaba estar a solas con él.

"Necesita descansar", decía ella, apareciendo en el umbral de la puerta cada vez que nuestras conversaciones iban más allá de una charla trivial.

"La medicación de papá lo confunde", me explicaba cuando le decía que parecía distante.

Cuando falleció, apenas tres meses después de su diagnóstico, quedé desolada. Entonces llegó el segundo golpe.

La lectura del testamento.

***

"Como única beneficiaria de la herencia, Sandra heredará todas las propiedades, activos financieros, pertenencias personales e intereses empresariales del difunto".

La voz monótona del abogado resonó en la estéril sala de conferencias mientras yo me esforzaba por procesar lo que estaba oyendo.

Ni una sola mención a mí. Ni un dólar. Ni siquiera las guitarras de mi padre que me había prometido que serían mías desde que tenía diez años.

Levanté la vista de la mesa de caoba y vi a Sandra secándose los ojos con un pañuelo. Cuando captó mi mirada, las comisuras de sus labios se movieron brevemente hacia arriba antes de volver a su expresión de dolor.

"Tu padre sólo quería asegurarse de que se ocupaban de mí" -dijo mientras salíamos. Pude percibir la falsa compasión en su voz. "Eres joven, Elizabeth. Te recuperarás".

Me fui sin decir palabra. Lo único que sabía era que mi padre nunca me habría excluido por completo del testamento. El hombre que me había enseñado que la familia lo era todo no me habría dejado sin nada.

Algo iba muy mal.

Aquella noche, me quedé despierta recordando una conversación que habíamos tenido apenas seis meses antes de su diagnóstico. Estábamos en su taller y se detuvo mientras lijaba un armario de madera de cerezo.

"Lizzie, necesito tu nombre legal completo con la ortografía correcta y tu dirección de correo electrónico actual para algo importante", me había dicho.

"¿Planeas asesinarme, papá?", había bromeado, y él se había reído, pero había algo deliberado en la forma en que anotó mis datos en su pequeño cuaderno de cuero.

También recordé la caja de seguridad ignífuga que guardaba en la mesa de su despacho. La que Sandra había retirado rápidamente después del funeral. Cuando le había preguntado por ella, me había dicho que sólo contenía "viejos documentos fiscales" que ya había revisado.

A la mañana siguiente, llamé a mi amigo Marcos, que era abogado.

"¿Existe alguna posibilidad de que se actualice un testamento sin estar debidamente archivado?", le pregunté tras explicarle mi situación.

"Es posible", dijo Marcos pensativo. "Vamos a solicitar una copia del testamento presentado ante el tribunal testamentario. Quiero ver las fechas y las firmas".

Cuando llegó la copia, algo llamó inmediatamente la atención. El testamento se había firmado ante un notario justo una semana antes de la muerte de mi padre.

"Papá apenas podía sostener un vaso de agua esa última semana", le conté a Marcos. "Tomaba fuertes analgésicos y entraba y salía de la conciencia".

Marcos entrecerró los ojos. "Aquí existe la posibilidad de influencia indebida, o incluso de falsificación. Tenemos que pedir al tribunal que investigue".

El proceso fue caro y agotador.

Sandra luchó a cada paso, contratando a un equipo jurídico muy caro que presentó moción tras moción para desestimar nuestro caso. Mis ahorros menguaban a medida que pasaban las semanas.

Entonces, una lluviosa tarde de domingo, decidí visitar el taller de mi padre por última vez antes de que Sandra pudiera venderlo. Pasé los dedos por sus herramientas, respirando el persistente olor a serrín y barniz.

Al sentarme en su vieja silla, noté algo raro en el cajón inferior de su banco de trabajo. No se deslizaba tan suavemente como los demás.

Cuando lo saqué del todo y miré debajo, encontré un sobre pegado con cinta adhesiva en el fondo, etiquetado con la pulcra letra de mi padre.

"Testamento real - En caso de emergencia".

Me temblaron las manos al sacar el sobre de su escondite. Las palabras "Testamento Real" me miraron fijamente, y en ese momento lo supe.

Mi padre lo había visto venir.

No me había abandonado. Me había dejado migas de pan que seguir, escondidas en el único lugar que Sandra despreciaba y en el que nunca se le ocurriría mirar.

Dentro del sobre había un documento manuscrito, fechado seis meses antes de su muerte. Fue justo después de que me pidiera mis datos de contacto. El documento estaba firmado por mi padre y notariado por el Sr. Miller, un viejo amigo de la familia que trabajaba en su banco.

"Yo, Robert, en pleno uso de mis facultades mentales, declaro que ésta es mi última voluntad y testamento, revocando todos los testamentos y codicilos anteriores...".

El testamento era claro.

Yo iba a heredarlo todo, incluida la casa, sus ahorros, su taller y herramientas, y su colección de guitarras antiguas.

Mientras tanto, Sandra recibiría un estipendio mensual de una póliza de seguro independiente "mientras no impugne este testamento".

Mi padre no sólo se había preparado para su muerte. Se había preparado para la traición.

En ese momento, llamé a Marcos.

"Esto es enorme", dijo después de que le enviara fotos del documento. "Pero tenemos que verificar que es auténtico. Los testamentos manuscritos son válidos en nuestro estado, pero tenemos que demostrar que tu padre escribió esto".

A los pocos días, presentamos el testamento al juzgado. Un perito calígrafo confirmó que coincidía con las muestras de escritura de mi padre.

Entonces, el Sr. Miller se presentó, presentando su registro notarial que verificaba que efectivamente había presenciado cómo mi padre firmaba el documento seis meses antes de su muerte.

"Estaba perfectamente lúcido", declaró. "Me dijo específicamente que ésta era su verdadera última voluntad y testamento, y que si le ocurría algo, me ocupara de su hija".

Al final, el juez falló a mi favor.

El testamento anterior fue declarado inválido debido a las circunstancias sospechosas que rodearon su ejecución.

¿Y Sandra? ¡Oh, estaba furiosa!

Me gritó a la puerta del juzgado como si hubiera cometido el mayor crimen de la historia.

"¿Crees que has ganado?", siseó. "No tienes ni idea de cómo gestionar lo que construyó tu padre. Lo arruinarás todo en un año".

Pero me marché. No tenía nada que demostrarle.

Dos meses después, supe que Sandra estaba siendo investigada por un comportamiento similar con otro anciano del que se había hecho amiga poco después del diagnóstico de mi padre. Al parecer, tenía un patrón.

Volví a la casa de mi infancia y recuperé el taller de mi padre. Colgué su guitarra favorita en la pared, donde podría verla si aún estuviera aquí. No como un trofeo, sino como un recuerdo del hombre que me quería lo suficiente como para protegerme incluso después de haberse ido.

Algunos días, cuando trabajo en su taller, juro que puedo sentir cómo me vigila. Orgulloso. Aliviado. En paz.

El último regalo de mi padre no fue su patrimonio. Fue el recordatorio de que merecía la pena luchar por mí y de que, a veces, la verdad espera pacientemente a ser descubierta por quienes se niegan a rendirse.

Si te ha gustado leer esta historia, aquí tienes otra que quizá te guste: El primer ramo llegó un martes cualquiera. Al quinto día, mi marido ya comprobaba mi teléfono. Al décimo, él estaba durmiendo en el sofá. No tenía ni idea de quién enviaba esos regalos románticos, pero estaba decidida a averiguarlo antes de que destruyeran mi matrimonio.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.