La dueña de un perro engreído convirtió el aeropuerto en un infierno para todos - Se merecía lo que le hice en la puerta de embarque

Dejó que su perro hiciera caca en el suelo, puso música a todo volumen y gritó al personal como si el aeropuerto fuera su reino. Cuando llegamos a la puerta de embarque, todo el mundo estaba agotado, así que me senté a su lado con una sonrisa y le di una razón para marcharse por fin.

El aeropuerto JFK estaba abarrotado. Retrasos, largas colas, viajeros malhumorados. Lo de siempre. Entonces llegó la voz. Fuerte, aguda e imposible de ignorar.

"Sí, sí, le dije que no iba a hacer eso. No es mi trabajo. Me da igual que llore".

Todo el mundo se volvió. Una mujer con un abrigo rojo estaba de pie cerca de la tienda de Hudson News, con el teléfono estirado hacia delante, haciendo FaceTiming sin auriculares. Su voz cortó el ruido como la alarma de un Automóvil.

Detrás de ella, un pequeño perro blanco estaba en cuclillas, justo en medio de la terminal. Su collar de brillantes centelleaba bajo las duras luces del aeropuerto.

Un hombre mayor con gorra canela se acercó y le dijo amablemente: "Disculpe, señorita... Su perro...". Señaló el desastre que se estaba formando en la baldosa.

"Hay gente que es tan maleducada", espetó ella, y luego volvió a centrarse en su llamada telefónica. "Uf, este tío me mira como si acabara de asesinar a alguien. No te metas, abuelo".

Exclamé entre la multitud. Una madre que estaba cerca de mí dijo: "Dios mío", y cubrió los ojos de su hijito como si fuera la escena de un crimen.

Otra viajera levantó la voz. "¡Señora! ¿No va a limpiar eso?".

La mujer no dejó de caminar. Levantó una mano y dijo: "Tienen gente para eso".

La gente se quedó inmóvil, incrédula, como si intentara procesar lo que acababa de ocurrir.

Más tarde, volví a verla en la TSA. Empujó a la gente de la cola y dejó caer su bolsa en la puerta como si fuera la dueña del lugar.

"Señora, tiene que esperar su turno", dijo el agente.

"Tengo PreCheck", espetó. "Y mi perro se pone ansioso".

"Ésa no es la cola de PreCheck", dijo el agente señalando al otro lado de la sala.

"Bueno, voy a pasar de todos modos".

Alguien detrás de ella murmuró: "Irreal".

Luego vino la discusión de los zapatos.

"No me los voy a quitar", dijo.

"Tienes que hacerlo", respondió el empleado de la TSA.

"Soy amigo de la TSA. Son zapatillas".

"Son botas, señora".

"Te demandaré".

Al final se las quitó, murmurando en voz baja todo el tiempo. Su perro ladraba a todo: a un bebé en un cochecito, a un hombre con bastón, a una maleta rodante. Sin parar.

En el puesto de café, volvió a levantar la voz. "No, he dicho leche de almendras. ¿Estás sorda?"

"Lo siento", respondió el camarero. "Ahora mismo sólo tenemos de avena o soja".

"¡He dicho de almendras!"

"Podemos devolverte el dinero", se ofreció otro trabajador.

"Olvídalo. Sois imposibles", espetó, cogiendo su bebida y marchándose furiosa. Su música sonaba ahora a todo volumen en los altavoces de su teléfono, pero seguía sin auriculares. No parecía importarle que todo el mundo pudiera oír su lista de reproducción.

Por fin llegué a la puerta 22, el vuelo a Roma. Y, por supuesto, allí estaba otra vez.

Todavía con FaceTime. Seguía sin auriculares. Todavía dejando que su perro ladrara a todo lo que se movía. Tenía las piernas cruzadas en una silla, el bolso en otra y el perro extendido en la tercera.

Un hombre frente a ella murmuró: "Esto no puede ser real". Una mujer joven se levantó y se dirigió a otra fila de asientos. Dos pasajeros mayores susurraron entre sí: "¿De verdad está en nuestro vuelo?". Parecían nerviosos, como si esperaran que estuviera de paso.

El perro ladró a un niño pequeño, que empezó a llorar. Los padres cogieron al niño y se alejaron sin decir palabra.

Nadie se sentó cerca de ella. Nadie dijo nada. Excepto yo.

Me acerqué y me senté a su lado.

Me miró de reojo, con los ojos entrecerrados como si yo pudiera ser otro problema. Sonreí. "Una larga espera, ¿eh?"

No contestó. El perro ladró a mi zapato.

"Bonito pequeñajo", dije.

"No le gustan los extraños", murmuró.

"Lo entiendo", dije. "Los aeropuertos sacan lo peor de cada uno".

Volvió a su llamada. Me recosté en la silla y miré a mi alrededor. La gente nos observaba. La miraban a ella. Me miraban a mí.

Parecían cansados. Esperanzados. Curiosos.

Me quedé callada. Ya sabía lo que iba a hacer.

Me quedé sentada en silencio, con el caos zumbando a mi lado como ruido de fondo. Ella seguía gritando al teléfono, algo sobre una pulsera perdida y cómo "tendrán que enviar una nueva".

Su voz me arañaba los oídos como un tenedor arrastrado por el cristal. El perro mordía ahora un envoltorio de pajita de plástico que se le había caído a alguien. Sin correa. Ninguna preocupación.

Mis ojos se desviaron hacia una pareja sentada cerca de la ventana. El hombre tenía un bastón apoyado en el regazo, y su esposa sujetaba una tarjeta de embarque con ambas manos como un pájaro frágil.

El perro les ladró dos veces. Fuerte, agudo y repentino. Se sobresaltaron. La mujer susurró algo, y el hombre asintió. Se levantaron lentamente, recogieron sus cosas y se alejaron arrastrando los pies.

Eso fue todo. Exhalé por la nariz, casi sonriendo.

Aquella mujer me recordaba a alguien a quien solía atender en mi época de representante de atención al cliente. Volcaba las devoluciones sobre el mostrador y siempre decía "Haz tu trabajo" como si fuera una maldición.

El tipo de persona que caminaba por la vida como una tormenta, esperando que los demás limpiaran el desastre. Recuerdo estar allí de pie, parpadeando, con las manos atadas por la política, mientras ella exigía hablar con un gerente que ni siquiera me gustaba.

Mi madre siempre decía: "La única forma de enfrentarse a un matón es sonreír y moverte más inteligentemente que ellos". Nunca lo olvidé.

Y estaba cansada. Había sido un mes largo, una semana más larga, y esta puerta -este momento- me parecía el momento perfecto para escuchar a mamá.

La mujer que estaba a mi lado volvió a chillar al teléfono. "¡No! ¡Dile que no voy a pagar eso! Si quiere pelearse por ello, puede llevarlo a los tribunales. Tengo capturas de pantalla".

El perro saltó de la silla y empezó a ladrar de nuevo. Agudos y constantes.

Una agente de la puerta asomó la cabeza para hacer un anuncio, vio la situación y volvió a meterse dentro en silencio.

Me levanté.

Me miró de reojo, molesta. "¿Y ahora qué?"

Sonreí. "Sólo me estoy estirando".

Puso los ojos en blanco y volvió a su llamada.

Me alejé unos metros, estiré los brazos y luego me acerqué al borde de la verja, inclinándome cerca de la ventana. Esperé, el tiempo suficiente para que ella pensara que me había ido. El tiempo suficiente para que mi plan cobrara forma.

Luego regresé, me senté de nuevo a su lado y saqué el móvil con indiferencia.

"¿Vuelas a París para divertirte?" pregunté, como si fuéramos viejos amigos.

Se detuvo a mitad de frase. "¿Qué?

"París", dije, señalando la puerta con la cabeza. "¿Vas por trabajo o de vacaciones?".

Se burló. "Me voy a Roma".

"Ah". Eché un vistazo al monitor de la puerta de embarque, que seguía diciendo claramente "ROMA - A TIEMPO" en negrita. Luego golpeé la pantalla como si tuviera una actualización. "Qué raro. Acaban de enviar una alerta diciendo que han trasladado el vuelo de Roma a la puerta 14B. Ahora esta puerta es para París".

Frunció el ceño. "¿Qué?"

"Sí", dije, desplazándome por el teléfono como si lo estuviera comprobando dos veces. "Deben de haberlo cambiado en el último minuto. Será mejor que te des prisa. El 14B está un poco lejos".

Miró el monitor. Luego me miró a mí. Luego volvió a mirar el teléfono. No lo cuestionó. No lo confirmó. Sólo murmuró: "Increíble", se levantó y empezó a meter cosas en su enorme bolsa. El perro ladró. Le tiró de la correa -por fin- y lo arrastró tras ella.

Mientras se alejaba, su voz resonó detrás de ella. "Estúpido aeropuerto. Nadie sabe lo que hace".

Nadie la detuvo. Ni el agente de la puerta. Ni los cansados pasajeros. Todos se limitaron a observarla mientras desaparecía entre la multitud, dejando un rastro silencioso de maldiciones y golpecitos con las patas.

Me recosté en mi asiento. Silencio. Sin ladridos. Ni chillidos. Sólo el zumbido normal de una puerta de aeropuerto. La pantalla detrás de mí seguía diciendo "ROMA - A TIEMPO". Y nunca volvió.

Pasó un tiempo tranquilo. Luego una risa suave. Alguien cerca del fondo soltó una risita, que desencadenó otra. Pronto, el sonido rodó por la puerta como una suave ola. No era fuerte, sólo cálida, el tipo de risa que surge cuando se siente alivio.

Una joven me levantó el pulgar. Un hombre del otro lado del pasillo inclinó un sombrero invisible. La madre del niño pequeño, que ahora jugaba tranquilamente con un camión de juguete, sonrió ampliamente y dijo "gracias".

Desde algún lugar cerca del quiosco de aperitivos, alguien aplaudió. Una vez. Hizo una pausa. Luego volvió a aplaudir. Unos pocos se unieron, inseguros de si debían hacerlo, pero el momento no necesitaba un aplauso completo. Sólo necesitaba ese reconocimiento silencioso de que algo había cambiado.

Una niña cerca de la ventana susurró: "Sí", y abrazó a su osito de peluche. Sus padres parecían menos tensos. Incluso la agente de la puerta de embarque, que volvía a su estrado, parecía sorprendida, y quizá un poco agradecida.

Intercambié miradas con algunos otros. Roma sólo tiene un vuelo al día desde el aeropuerto JFK. Vaya.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.