Mi madrastra me encerró en mi habitación la mañana de mi audición para American Idol – Pero el karma la alcanzó

Crecí aceptando el odio de mi madrastra hacia mí. Pero nunca pensé que caería tan bajo y me encerraría en mi habitación el día de mi audición para American Idol. Me dijo que no era lo bastante buena. Lloré y supliqué, temiendo haber perdido mi única oportunidad en la vida... pero el destino tenía otros planes.

Me llamo Kelly. Tengo 17 años. Y cantar lo ha sido todo para mí desde que tengo uso de razón. Mi difunta madre, Rosie, solía decir que mi voz podía "hacer que los ángeles se detuvieran a escuchar". Se sentaba en mi cama todas las noches, por muy cansada que estuviera del trabajo, y me pedía una sola canción.

Aquellos momentos eran sagrados. Sólo nosotras, el tenue resplandor de mi luz nocturna y cualquier melodía que fluyera a través de mí ese día.

Cuando murió, hace siete años, una parte de mí enmudeció. Mi padre, William, hizo todo lo que pudo, pero nunca se le dio bien el duelo. Se iba de la habitación cada vez que cantaba... decía que le recordaba demasiado a mamá.

Entonces llegó Debora. Alta, rubia y presumiendo de un maquillaje perfecto incluso en el desayuno. El diamante de su dedo era casi tan cegador como la nueva felicidad de papá. Se mudó con sus hijas, Candy e Iris, y, de repente, nuestro tranquilo hogar manchado de dolor se convirtió en algo totalmente distinto.

"Chicas, ésta es Kelly", me presentó en nuestra primera cena juntas. "La hija de William".

No "su nueva hermana". Sólo "la hija de William". Como si yo fuera una complicada herencia de la que papá no sabía cómo deshacerse.

"No se parece a ti", le dijo Candy a papá, examinándome como si fuera un proyecto científico. Entonces yo tenía trece años, todo ángulos torpes y pelo encrespado, y nada que ver con su pulida perfección.

"Se parece a su mamá", replicó papá y luego cambió rápidamente de tema.

Fue la última vez que mencionaron a mi mamá en nuestra mesa.

Al cabo de unos años, mi dormitorio, que antes era mi santuario, se convirtió en el único lugar que seguía pareciéndome mío. En todos los demás lugares, las pruebas de mi existencia se fueron borrando poco a poco. Se sustituyeron las fotos familiares. El sillón de mi madre se volvió a tapizar. Mi lista de tareas también creció mientras mis hermanastras asistían a recitales de danza e iban de compras.

"Kelly, hay que fregar el baño".

"Kelly, ¿has terminado de lavar la ropa?".

"Kelly, necesitamos que te quedes en casa este fin de semana para vigilar la casa".

Papá nunca se dio cuenta. O quizá prefirió no hacerlo. Trabajaba más horas, llegaba a casa más tarde y besaba a Debora en la mejilla, asegurándose de preguntarle por su día mientras yo ponía la mesa o fregaba los platos.

Pero yo seguía cantando... en la ducha, mientras doblaba la roa limpia y en mi habitación por la noche, con la almohada pegada a la boca para que nadie me oyera.

Las canciones se volvieron más furiosas, tristes y desesperadas. Pero eran mías. Sanaban una parte de mí que creía rota para siempre.

Una tarde, mientras todos estaban en una de las competiciones de animadoras de Iris, tomé prestado el teléfono olvidado de Candy. Ella tenía el modelo más nuevo con una cámara muy chula que papá le había regalado por su cumpleaños, mientras que el mío era una antigualla que apenas aguantaba la carga.

Lo coloqué sobre una pila de libros en el garaje, rodeado de cajas de almacenaje y los aparejos de pesca olvidados de papá. Mis luces de escenario eran la polvorienta bombilla del techo y un rayo de sol que entraba por la sucia ventana. Canté una canción que había escrito sobre mamá, sobre la pérdida y sobre sentirme invisible en mi propia casa.

Me temblaban las manos mientras la subía a la página de la audición de American Idol. Ni siquiera la volví a ver. Me limité a darle a enviar, borré las pruebas del teléfono de Candy e intenté olvidar que había hecho algo tan ridículo y a la vez tan esperanzador.

Tres semanas después, llegó el correo electrónico:

"¡Enhorabuena, señorita Kelly! Tu presentación ha impresionado a nuestros jueces de preselección...".

Lo leí más de veinte veces. Luego grité contra la almohada, me reí hasta llorar y lloré hasta no poder respirar. Querían que fuera a la audición. A mí. Habían visto algo que merecía la pena escuchar. ¡Dios mío!

Estaba tan emocionada. No pude contener mi alegría durante la cena de aquella noche, y mi emoción estalló entre bocado y bocado del pastel de carne que había hecho.

"¡He conseguido una audición para American Idol!".

El silencio que siguió fue ensordecedor. El tenedor de papá se detuvo a medio camino de su boca. Candy resopló. Iris parecía confundida. Y la sonrisa de Debora no llegó a sus ojos.

"¡Qué maravilla!", dijo, con voz empapada de falsa dulzura. "¿Cuándo es, querida?".

"El próximo sábado. En Millfield. Necesitaré que me lleven, o quizá pueda tomar el autobús...".

"Yo te llevaré", interrumpió papá, y la expresión de su cara -orgullo, creo que era orgullo- hizo que me doliera el pecho. "Claro que te llevaré, Kelly".

El cuchillo de Debora rozó su plato. "William, ¿no tienes esa reunión con un cliente el sábado? ¿La importante?".

La cara de papá se descompuso. "Ya. Se me había olvidado".

"No te preocupes", añadió, acercándose para acariciarme la mano. Sus uñas se clavaron ligeramente en mi piel. "Me aseguraré de que Kelly llegue a su audición. Es lo menos que puedo hacer... como su madrastra".

***

La noche anterior a la audición, Débora llamó a mi puerta. Llevaba en la mano una blusa de seda con las etiquetas puestas.

"Para mañana", me dijo, tendiéndomela. "Deberías estar lo mejor posible ante las cámaras".

La recogí, sin saber qué decir. Era lo más bonito que me había dado nunca... quizá lo único.

Se quedó en la puerta. "Te despertaré temprano. Te peinaremos, quizá te maquillaremos ligeramente. Nada demasiado fuerte. Sólo lo suficiente. Queremos que te vean".

Parpadeé. "Espera... ¿de verdad estás diciendo eso?".

Debora se rio suavemente. "Bueno, ¿qué te creías? Soy tu madrastra. Duerme un poco. Mañana será un gran día para ti".

Me dormí agarrando el viejo collar de mamá, susurrando: "Ya está, mamá. Esta es mi oportunidad".

Soñé que cantaba en un escenario tan brillante que dolía mirarlo, con mamá en primera fila, aplaudiendo.

A la mañana siguiente, me desperté con la cálida luz del sol que entraba por la ventana.

El despertador estaba apagado. Mi teléfono y la invitación a la audición habían desaparecido. Miré el reloj. Eran las... 11:44 a.m. Mi audición era a mediodía.

Con el corazón palpitante, salté de la cama y corrí hacia la puerta. El picaporte giró, pero la puerta no se abrió. Volví a intentarlo. Nada parecía funcionar.

"¿Hola? ¿Hay alguien ahí? La puerta está atascada!".

Unos pasos se acercaron desde el pasillo... pasos ligeros y deliberados que reconocería en cualquier parte.

"¿Debora? ¡La puerta no se abre! Llego tarde a la audición".

"Oh, Kelly". Su voz sonó clara como el cristal. "Lo siento, pero hoy no puedo dejarte salir".

"¿Qué? ¿Por qué? Por favor... ¡Es importante para mí!".

"¿Importante?". Se rio. "¿Tienes idea de lo humillada que te sentirías? Esos jueces te destrozarían. No estás preparada. No eres lo bastante buena".

"Eso no es verdad", grité. "Déjame salir. Por favor".

"Es por tu propio bien. Tu papá está de acuerdo conmigo".

"Mientes. Él no haría esto".

"Se fue a su reunión hace horas. Confía en mi criterio cuando se trata de ustedes".

Me hundí en el suelo, con el pánico creciendo en mi pecho. La audición, mi única oportunidad, se escapaba a cada minuto que pasaba.

"Por favor", supliqué. "No lo hagas".

"Descansa un poco, Kelly. Habrá otras oportunidades... para chicas como tú".

Sus pasos se retiraron y grité hasta que se me irritó la garganta. Golpeé la puerta hasta que me dolieron los puños. Nadie vino.

Entonces recordé la ventana. Papá había instalado mosquiteras baratas hacía años. No pretendían ser elementos de seguridad, sólo barreras contra insectos.

Tomé una percha metálica del armario y forcé el borde de la mosquitera. Me arrancó las uñas y me cortó la palma de la mano. La blusa que tenía se rasgó mientras trabajaba, y la seda absorbió la mancha roja de mi mano.

Finalmente, la pantalla cedió. La empujé y me arrastré a través de ella, raspándome el estómago con el marco de la ventana. Caí al patio lateral y mis pies descalzos aterrizaron en la tierra.

Eché a correr. No tenía teléfono ni dinero. Llevaba pantalones cortos de pijama y una blusa rota. La invitación había desaparecido. Probablemente Debora la destruyó... igual que arruinó mi sueño. Pero me sabía la dirección de memoria.

A los tres kilómetros, mientras me sangraban los pies y me ardían los pulmones, una camioneta frenó a mi lado.

"¿Estás bien, cariño?". Una mujer de ojos amables y pelo plateado se asomó por la ventanilla.

Sacudí la cabeza, jadeante. "Necesito ir al Centro de Convenciones de Millfield. Por favor. Es mi audición".

Algo en mi cara debió de convencerla. "Sube".

Mientras conducíamos, me habló de su hija, a la que le encantaba cantar. "El cáncer se la llevó el año pasado. Tendría más o menos tu edad".

"Lo siento mucho", susurré.

Ella asintió. "Quizá ésta sea su forma de ayudar a otra cantante".

Cuando llegamos al centro de convenciones, el aparcamiento estaba casi vacío. Dentro, el personal ya estaba recogiendo todo el equipo.

"¡Se acabaron las audiciones!", me dijo un aburrido guardia de seguridad.

"Por favor", le supliqué. "Se suponía que tenía que estar aquí. Tenía una invitación".

Un productor se acercó a nosotros y levantó la vista de su portapapeles. "¿Nombre?".

"Kelly".

Sus ojos se abrieron de par en par. "¿La chica de la luz del porche? ¿La de la canción conmemorativa?".

Asentí frenéticamente.

Intercambió miradas con otro productor. "Tres minutos. Es todo lo que podemos darte".

Me condujeron a una sala con tres jueces. Debía de parecer una loca – ensangrentada, despeinada y desesperada.

Pero cuando abrí la boca para cantar, todo lo demás desapareció. Canté la canción favorita de mamá. Canté sobre estar encerrada y liberarme.

Cuando terminé, se hizo el silencio.

Entonces, un juez dijo simplemente: "¡Gracias!".

Salí a trompicones, sin esperar a oír más. La mujer de la camioneta seguía esperando, con ojos interrogantes.

"No lo sé", dije. "Pero canté".

Me llevó a casa en silencio. Cuando giramos hacia mi calle, vi los coches de policía.

Se me paró el corazón. Dos agentes estaban en nuestro jardín. Debora estaba sentada en los escalones del porche envuelta en una toalla, con el pelo empapado y la cara retorcida de rabia. Iris estaba de pie en la puerta sujetando un secador de pelo y una sartén como si fueran armas.

Me acerqué lentamente mientras un agente se volvía hacia mí.

"Tú debes de ser Kelly. Tu hermana nos ha estado contando cosas interesantes".

"Hermanastra", corregí.

Iris me miró, con su habitual expresión altiva sustituida por culpa y respeto. "Les hablé de la puerta. De cómo te encierra. Mamá no debería haberte hecho esto, Kelly".

Debora siseó: "Miente. Siempre se inventa historias...".

"Señora", interrumpió el agente, "encontramos la llave en el pomo de la puerta. Desde fuera".

Al parecer, después de escapar, Débora se había dado un baño para tranquilizarse. La antigua puerta se había atascado y se había ido la luz por un fusible fundido. Estuvo atrapada durante horas empapada antes de que los vecinos oyeran sus gritos.

Bueno, el karma tiene una forma curiosa de dar la razón.

Papá volvió a casa y se encontró a los Servicios Sociales esperándola. Los agentes le hicieron preguntas sobre las puertas cerradas y las alarmas que faltaban. Y sobre por qué su hija tenía los pies ensangrentados y las mejillas manchadas de lágrimas.

Por primera vez en años, papá me miró de verdad.

Tres días después, sonó mi teléfono con un número desconocido.

"¿Señorita Kelly? Le llama American Idol".

Pasé a la siguiente ronda, y esta vez papá me llevó en coche.

Debora ya no estaba invitada a quedarse en nuestra casa... no hasta que terminara la siguiente ronda.

La vida no te da la justicia envuelta en billetes dorados y ovaciones. A veces, viene en fusibles fundidos y puertas atascadas. Y a veces, tu voz encuentra su fuerza no en un escenario, sino en que por fin te escuchen en tu propia casa.

Y ése es exactamente el avance que necesitabas desde el principio.

He aquí otra historia: La mañana del concurso escolar, destrozaron el vestido de mi hija. Lo que más me dolió no fue el daño... fue saber exactamente quién lo hizo y por qué.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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