Estaba a punto de casarme con el hombre de mis sueños hasta que una desconocida me detuvo y dijo: "Él no es quien tú crees" – Historia del día

Estaba a punto de casarme con el hombre perfecto: inteligente, amable y todo lo que yo quería. Pero dos días antes de mi boda, una desconocida de aspecto cansado me paró por la calle, me puso una nota en la mano y me dijo: "No es quien crees que es". Quise olvidarme del asunto, pero algo me decía que tenía que saber la verdad.

Nunca pensé que tendría tanta suerte. Precisamente yo. Siempre había creído que el amor de verdad era algo que les ocurría a otras mujeres. Ya sabes, las de las películas o los cuentos de hadas.

Pero ahora, aquí estaba, a sólo dos días de casarme con un hombre que era todo lo que siempre había soñado.

Jonathan era inteligente, considerado, amable y, sí, rico. Pero no era sólo por el dinero. Le quería por cómo me hacía sentir la mujer más importante del planeta.

Siempre me prestaba atención. Se acordaba de cómo me gustaba el té: manzanilla con miel. Me traía sopa cuando tenía gripe y se quedaba a mi lado incluso cuando estaba malhumorada y pálida.

Me traía flores antes de que las viejas tuvieran tiempo de marchitarse. No sólo en ocasiones especiales, sino un martes cualquiera, porque sí.

Ya habíamos hecho varios viajes de fin de semana juntos, y nunca me dejaba pagar nada. Cuando se averió mi viejo automóvil, estaba dispuesto a ahorrar durante meses. En lugar de eso, me ayudó a comprarme uno nuevo, seguro, fiable y bonito.

Todo parecía un sueño con el que me había tropezado. Un sueño que no quería abandonar.

Aquella tarde paseábamos por el centro, de la mano, riéndonos de una tontería que había dicho. El cielo estaba despejado y todo parecía ligero.

Jonathan entró en una cafetería para traernos un café, y yo me quedé fuera, disfrutando del suave calor del sol en la cara.

Cerré los ojos un momento. Fue entonces cuando sentí que alguien se detenía delante de mí.

Abrí los ojos y vi a una mujer. Parecía cansada, agotada. La ropa le colgaba floja y sus ojos tenían el tipo de tristeza que no se olvida. Su voz era grave pero firme.

"No es quien crees que es", dijo.

Antes de que pudiera responder, me puso un papel doblado en la mano y se dio la vuelta rápidamente, desapareciendo entre la multitud como un fantasma.

Me quedé allí, congelada, con el papel en la mano. Mi corazón empezó a latir con fuerza. Cuando Jonathan volvió con nuestras bebidas, tan sonriente como siempre, me metí la nota en el bolsillo del abrigo.

"¿Estás bien?", preguntó, con voz preocupada.

"Sí", dije rápidamente, forzando una sonrisa. "Sólo un poco acalorada".

Aquella noche, cuando por fin me quedé sola en nuestro apartamento, saqué el papel del bolsillo y lo desdoblé lentamente. No había ningún mensaje, ninguna advertencia, sólo una línea: una dirección.

Me quedé mirándola. ¿Quién era esta mujer? ¿Por qué me había dado esto? Quizá era una enferma mental. Quizá pensaba que yo era otra persona.

Pero aunque intenté olvidarme de ello, la sensación de malestar permaneció. Como un susurro que no podía acallar. Pero fuera como fuese, no le dije ni una palabra a Jonathan.

Aquella noche apenas dormí. Cada vez que cerraba los ojos, volvía a oír su voz, grave, firme y llena de algo que no podía nombrar.

Sentía que el papel pesaba cien kilos en mi bolsillo. Por la mañana, después de que Jonathan se marchara a trabajar con su dulce beso habitual en la frente, le dije que tenía que hacer unos recados para la boda y me quedé. Me temblaban las manos al teclear la dirección en el GPS.

El trayecto me pareció más largo de lo que debería. Pasé por vecindarios que nunca había visto.

Las calles estaban agrietadas y las casas parecían cansadas. Cuando llegué a la dirección, se me cortó la respiración. El edificio estaba destartalado, con la pintura desconchada y el porche torcido.

Salí del coche con el corazón acelerado y me dirigí a la puerta. Llamé. Y entonces, ella la abrió. Tranquila. Esperando. Como si supiera que vendría.

"Sabía que vendrías", dijo, haciéndose a un lado para dejarme entrar.

Me quedé quieta un momento. Luego entré en la casa. Olía a polvo. A café viejo y a algo más que no podía nombrar.

Miré a mi alrededor. Las luces eran tenues. Los muebles eran viejos. Las paredes estaban llenas de fotografías. Docenas de ellas. Jonathan de bebé. Jonathan en la escuela. Jonathan en una fiesta de cumpleaños.

"¿Qué es todo esto?" pregunté.

"Mi hijo", dijo en voz baja. "No quería que otra mujer sufriera por su culpa".

"¿Tu hijo?" Parpadeé. "Espera. Jonathan me dijo que su madre vive en europa".

Sonrió con tristeza. "No. Aquí es donde creció. Sólo se mudó cuando empezó a vivir contigo".

La miré fijamente, con la mente dándome vueltas. "Pero... es rico".

"No, cariño. No lo es. Trabaja en la limpieza. Sólo que interpreta bien el papel. Ropa elegante, coches prestados, citas generosas... todo deudas o favores. Antes hizo lo mismo. Encontró a una mujer rica, se casó con ella, se divorció y se quedó con la mitad. Planea hacer lo mismo contigo".

Negué con la cabeza. "Tiene que ser mentira".

Sonrió con tristeza. "Si no me crees, puedo enseñarte su habitación".

"No, ya he visto bastante", dije tragando saliva. "Tengo que irme".

Salí de la casa dando tumbos, con el pecho apretado y las piernas débiles. Sentía como si me hubieran dejado sin aire. Entré en el auto y cerré la puerta. Entonces salió todo.

Sollocé con fuerza. Me temblaban las manos en el volante. Me ardía la garganta de tanto llorar.

Todo lo que creía sobre el amor, sobre Jonathan, sobre nosotros... todo se derrumbó en un momento. El hombre que creía conocer se había ido.

Cuando llegué a casa, me moví como una máquina. Revisé los cajones y los armarios. Cogí sus camisas, sus zapatos y el reloj que llevaba todos los días.

Incluso cogí la taza de café que tanto le gustaba. Lo tiré todo fuera. Luego me saqué el anillo de compromiso del dedo y lo coloqué encima.

Aquella noche supe que Jonathan había vuelto. Los fuertes golpes en la puerta lo delataron: firmes, agudos, llenos de ira o quizá de pánico.

Por supuesto, la había cerrado por dentro. No podía entrar. Caminé lentamente hacia la puerta. Sin abrirla, me acerqué y grité: "¡Vete!".

"¿Qué pasa?", preguntó desde detrás de la puerta cerrada. Su voz era fuerte. "¡Déjame entrar!"

"No hay ninguna boda", dije. Mi voz salió plana. Fría. Como si ya no le conociera.

"¿Qué? ¿Por qué? ¿Qué pasa, cariño?", volvió a preguntar. "Háblame".

Me quedé quieta un segundo. Luego hablé. "Eres un fraude, un mentiroso. Vuelve a casa de tu madre. Allí es donde debes estar".

Se hizo el silencio. Entonces dijo: "Mi madre está en Europa. ¿De qué estás hablando?"

Me reí una vez. Sonó amargo. "He terminado con tus mentiras".

Volvió a intentarlo. "No me iré hasta que me digas de qué va esto".

"Ya lo sabes", dije. "Sólo pensabas que no lo averiguaría".

Volvió a llamar a la puerta. "Brooke, por favor".

"Haz lo que quieras", dije. Me di la vuelta y entré en el dormitorio. Cerré la puerta tras de mí.

A la mañana siguiente, salí y lo vi. Estaba dormido en el umbral, acurrucado junto al montón de sus cosas.

Tenía la chaqueta tapándole la cara. No llevaba zapatos. Parecía alguien a quien no le quedaba nada. Se incorporó al oír abrirse la puerta.

"¿Podemos hablar? Por favor", dijo. Su voz era tranquila. "Me debes al menos eso".

"Te debo sinceridad", dije. "Tú me debías lo mismo. Pero no me la diste".

Se frotó los ojos. "¿De qué estás hablando?"

"Fui a casa de tu madre", dije. "Me lo contó todo. Estás arruinado. Trabajas como limpiador. Fingiste todo. Igual que en tu último matrimonio. Me estás haciendo la misma estafa".

Parecía como si le hubieran abofeteado. "¿En casa de qué madre? Brooke, no sé de qué estás hablando".

"No mientas", le dije. "South Park. Esa vieja casa destartalada. Me enseñó fotos tuyas. Dijo que te mudaste sólo cuando nos juntamos".

Sacudió la cabeza lentamente. "Por favor", dijo. "Llévame allí".

"¿Qué?" le pregunté.

"Por favor. Quiero verlo. Quiero que me la enseñes".

"¿De verdad quieres fingir que no conoces la casa en la que creciste?".

Me miró fijamente. "Por favor", susurró.

Algo en sus ojos me hizo asentir.

Condujimos en silencio. No lo miré. Ni una palabra. Sólo indicaciones. Cuando llegamos, señalé. "Ahí. Esa es".

Salimos del auto y caminamos hasta el porche. Llamé a la puerta. Respondió un hombre. Parecía confundido cuando nos vio. Detrás de él, unos niños reían en el salón.

"¿Dónde está la mujer que vive aquí?", pregunté.

"Esta es mi casa", dijo. "Mi padre era el dueño antes que yo".

Negué con la cabeza. "Ayer estuve aquí. Había una mujer. De mediana edad, pelo oscuro. Dijo que ésta era su casa".

Miró a Jonathan y luego volvió a mirarme. Hizo una pausa. Entonces Jonathan sacó unos billetes del bolsillo y me los entregó.

El hombre suspiró. "Alquiló la casa por un día. Dijo que era personal. Pagó en efectivo".

Sentí que me flaqueaban las rodillas.

"¿Ahora me crees?" preguntó Jonathan.

Le miré. "No sé qué creer".

Asintió. "Entonces deja que te enseñe dónde crecí de verdad".

Volvimos a conducir, esta vez más lejos de la ciudad. Las casas eran cada vez más grandes. Las calles parecían limpias y perfectas. Cuando llegamos a la finca, no pude hablar.

Las puertas se abrieron y entramos en un jardín lleno de flores brillantes y setos recortados. Todo parecía perfecto, como una foto de revista. Seguimos el camino de piedra hacia un patio.

Allí, bajo una amplia sombrilla, estaba sentada una mujer con blusa de seda y pendientes de perlas. Llevaba una taza de té en una mano. Casi se me paró el corazón. Era ella.

Jonathan dejó de caminar. Todo su cuerpo se tensó. Su rostro enrojeció y pude oír cómo le cambiaba la respiración. La miró directamente. "¿Hay algo que quieras decirnos?"

Ella ni siquiera parpadeó. Levantó la vista con una sonrisa falsa. "¿Sobre qué, querido?"

"Sobre cómo le mentiste a mi prometida", dijo. "Cómo te vestiste como otra persona. Cómo le contaste aquella historia. Cada palabra era mentira".

Dejó la taza en el suelo. "Hice lo que tenía que hacer", dijo. "Sé lo que es mejor para ti. Deberías estar con Claire. Claire y tú funcionaban. ¿Con esta chica? No".

"¡Tú no puedes decidir con quién me caso!" gritó Jonathan.

"Soy tu madre", dijo ella. "Yo te crié. Sé lo que necesitas".

"¡Le mentiste a la mujer que amo!" Ahora le temblaba la voz.

"Lo hice por tu futuro. Claire venía de una familia de verdad. Esta chica viene de la nada. No es nada especial".

Sentí que se me hundía el estómago. Abrí la boca, pero Jonathan me agarró la mano con más fuerza.

"Ya no diriges mi vida", dijo. "Eso se acaba ahora".

Se levantó. "¡Soy tu madre! ¡Tu familia!"

"No", dijo él. "Tú eras mi familia. Pero ahora tengo una nueva. Mi familia es alguien que me quiere. Alguien que no me miente. Mi familia es ella". Me miró. Le apreté la mano.

"¡No puedes hacerme esto!", gritó.

"Acabo de hacerlo", dijo Jonathan.

Nos dimos la vuelta y nos alejamos. La oía gritar detrás de nosotros, pero no miré atrás.

Cuando entramos en el automóvil, me enjugué los ojos y le miré. "Lo siento mucho. Debería haberte creído".

Asintió. "Es buena para engañar a la gente. Siempre lo ha sido. No has hecho nada malo".

Cogió mi mano y la estrechó con fuerza. Permanecimos un momento en silencio, de esos que no se sienten vacíos. Luego arrancó el automóvil y nos alejamos de la casa que había intentado separarnos.

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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien. Si quieres compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.

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