Mi mujer echó a nuestra estudiante extranjera de intercambio por su tradición sueca – El karma la golpeó al día siguiente

Cuando una tradición sueca de cumpleaños provocó una intensa reacción emocional en mi esposa, exigió que nuestra estudiante de intercambio, Brigitte, se marchara inmediatamente. Pero el karma golpeó con fuerza al día siguiente. Necesitábamos de su ayuda, pero ¿salvaría a las personas que la habían agraviado?

Nada había sido normal desde que Brigitte vino a quedarse con nosotros el verano pasado. No me malinterpreten, era una chica estupenda, el tipo de estudiante de intercambio que toda familia de acogida sueña con tener.

Pero a veces las diferencias culturales te sorprenden cuando menos te lo esperas.

La mañana empezó con normalidad. Mi esposa Melissa preparaba sus famosas tortitas de arándanos mientras nuestros dos hijos, Tommy y Sarah, discutían por el último zumo de naranja.

Un martes cualquiera en nuestra casa. Pero no era un martes cualquiera: era el 16 cumpleaños de Brigitte.

Oímos pasos en la escalera y todo el mundo se apresuró a parecer despreocupado. Brigitte apareció en la puerta, con su larga melena rubia aún despeinada por el sueño. Sus ojos se abrieron de par en par al contemplar la cocina, ahora engalanada con suficientes globos y serpentinas para abastecer a un pequeño circo.

"¡Dios mío!", exclamó, con un acento sueco más marcado por la emoción. "¡Esto es... esto es demasiado!".

Melissa sonrió, poniendo una pila de tortitas sobre la mesa. "Nada es demasiado para nuestra cumpleañera. Ven, siéntate. Tenemos regalos después del desayuno, y luego podrás llamar a tu familia".

Vi cómo Brigitte se acomodaba en la silla, avergonzada y encantada a la vez por tanta atención. Parecía mentira que sólo llevara dos meses con nosotros. A veces sentíamos que siempre había formado parte de nuestra familia.

Después del desayuno y los regalos, nos reunimos mientras Brigitte llamaba por FaceTime a su familia en Suecia. En cuanto sus padres y hermanos aparecieron en la pantalla, se pusieron a cantar, una larga y repetitiva melodía en sueco que hizo reír a todo el mundo a ambos lados del Atlántico.

Yo no entendía nada, pero la cara de Brigitte se iluminó como Times Square en Nochevieja.

"¡Dios mío, paren!", soltó una risita, con las mejillas sonrosadas. "¡Qué vergüenza!".

Su hermano pequeño añadió una especie de movimiento de baile que hizo que Brigitte gimiera y se tapara la cara. "Magnus, eres lo peor".

Cuando terminó la canción y todos le deseamos feliz cumpleaños (en inglés y en sueco), le dimos un poco de intimidad para que se pusiera al día con su familia.

Me dirigí al garaje para comprobar nuestros suministros de emergencia. El canal del tiempo había emitido un aviso sobre una fuerte tormenta que se dirigía hacia nosotros.

"Hola, señor Gary". Brigitte apareció en la puerta mientras yo contaba las pilas. Llevaba el cabello recogido y se había puesto una de las camisetas que le habían regalado por su cumpleaños. "¿Necesita ayuda?".

"Gracias, chiquilla. Señalé el montón de linternas que estaba probando. "En realidad, ¿podrías comprobarlas? Enciende y apaga cada una". Cuando empezó a comprobarlas, le pregunté: "Oye, ¿de qué iba esa canción? Sonaba muy graciosa".

Ella sonrió, haciendo clic en las linternas.

"Es una tradición tonta. La canción habla de pegarte un tiro, ahorcarte, ahogarte, cosas así cuando cumplas 100 años. Se supone que tiene gracia, ¿sabe?".

Antes de que pudiera responder, Melissa irrumpió por la puerta como un tornado en pantalones de yoga. "¿Qué acabas de decir?".

La linterna que Brigitte tenía en la mano cayó al suelo. "¿La canción de cumpleaños?". Su sonrisa vaciló. "Es sólo...".

"¿Sólo burlarse de la muerte? ¿Burlarse de los ancianos?". La voz de Melissa se elevaba con cada palabra y su rostro enrojecía. "¡Cómo te atreves a traer ese tipo de falta de respeto a nuestra casa!".

Intenté intervenir, interponiéndome entre ellas. "Cariño, es sólo una cuestión cultural...".

"¡No me llames 'cariño', Gary!". Los ojos de Melissa ardían ahora, y pude ver que empezaban a formarse lágrimas en las comisuras. "Mi padre tenía sesenta años cuando yo nací. ¿Sabes lo que es ver envejecer y enfermar a alguien a quien quieres? ¿Y tú cantas canciones sobre matar ancianos?".

La cara de Brigitte había pasado del rosa al blanco fantasmal. "Lo siento mucho. No quería...".

"Recoge tus cosas". La voz de Melissa era helada, cada palabra caía como una piedra en el garaje, repentinamente silencioso.

"Quiero que salgas de esta casa antes de que cierren los aeropuertos por la tormenta".

"¡Melissa!". No podía creer lo que estaba oyendo. "No puedes hablar en serio. Es sólo una niña y es su cumpleaños".

Pero Melissa ya estaba entrando furiosa en casa, dejando a Brigitte llorando y al resto de nosotros en un silencio asombrado. A través de la puerta abierta, pudimos oírla subir las escaleras dando pisotones, seguida del portazo de la puerta de su habitación.

Las 24 horas siguientes fueron como caminar sobre cáscaras de huevo en un campo de minas. Brigitte se quedó en su habitación, y sólo salía para ir al baño. Cuando le llevé la cena, la encontré sentada en la cama, rodeada de maletas a medio hacer.

"No pretendía causar problemas", susurró, sin levantar la vista de la camisa que estaba doblando. "En Suecia no... la muerte no da tanto miedo. A veces bromeamos con ella".

Me senté en el borde de su cama, con cuidado de no perturbar su meticuloso equipaje.

"Lo sé, pequeña. Melissa... aún está lidiando con la pérdida de su padre. Falleció hace cuatro años, justo antes de cumplir 97 años. Ella estaba allí cuando ocurrió".

Las manos de Brigitte se detuvieron en la camisa. "No lo sabía".

"No habla mucho de ello". Suspiré, pasándome una mano por el pelo. "Mira, dale tiempo. Cambiará de opinión".

Pero el tiempo no estaba de nuestra parte. La tormenta llegó a la mañana siguiente con fuerza.

Empezó con unas gotas, luego el cielo se abrió como si alguien de arriba hubiera abierto una manguera de incendios. El viento aulló como un tren de mercancías, y nuestra electricidad parpadeó una vez, dos veces, y luego se cortó por completo. En ese momento sonó el teléfono.

Melissa contestó y vi que su rostro cambiaba por completo. "¿Mamá?". Su voz estaba tensa por la preocupación. "Vale, tranquila. Vamos a buscarte".

Helen, la madre de Melissa, vivía sola en una casita a unas manzanas de distancia. Como la tormenta empeoraba por momentos, teníamos que traerla a nuestra casa.

Recogí el impermeable y las llaves del automóvil, pero Melissa me detuvo.

"El camino a casa de mamá probablemente ya esté inundado. Tenemos que ir andando, pero es peligroso que vayamos solos, y no quiero dejar a ninguno de los niños aquí solos...".

Como si nada, Brigitte apareció al pie de la escalera, completamente vestida con su traje de lluvia. "Puedo ayudar", dijo en voz baja.

Melissa parecía querer oponerse, pero otro trueno la convenció. "De acuerdo. No podemos hacerlo sin ti. Vámonos".

El camino hasta casa de Helen parecía sacado de una película de apocalipsis.

La lluvia nos picaba en la cara y el viento estuvo a punto de hacernos perder el equilibrio más de una vez. Cuando por fin llegamos a casa de Helen, la encontramos sentada en su sillón, tranquilísima.

"Oh, de verdad", dijo al vernos, ajustándose las gafas. "Habría estado bien".

Pero le temblaron las manos al intentar levantarse, y noté que Brigitte se movía inmediatamente para ayudarla. Los movimientos de la chica eran seguros y practicados, como si lo hubiera hecho cientos de veces antes.

"En Suecia", explicó Brigitte mientras ayudaba a Helen a ponerse el impermeable, "fui voluntaria en un centro de atención a ancianos. Deje que le lleve la bolsa, señora Helen".

El camino de vuelta fue aún peor, pero Brigitte nunca se separó de Helen, protegiéndola del viento y acompasando perfectamente su paso. Pude ver a Melissa observando, con una expresión ilegible en la penumbra de la tormenta.

A la hora de cenar, estábamos todos acurrucados en el salón, comiendo bocadillos fríos a la luz de las velas. El silencio era ensordecedor hasta que Helen se aclaró la garganta.

"Melissa", dijo, con voz suave pero firme. "Has estado muy callada".

Melissa empujó el bocadillo por el plato. "Estoy bien, mamá".

"No, no lo estás". Helen cruzó la mesa y tomó la mano de su hija. "Estás asustada. Igual que cuando tu padre estaba enfermo".

La habitación se volvió aún más silenciosa, si eso era posible. Los ojos de Melissa se llenaron de lágrimas.

"¿Sabes lo que solía decir tu padre sobre la muerte?", continuó Helen, con la voz cálida por el recuerdo. "Decía que era como una fiesta de cumpleaños: a todo el mundo le llega una en algún momento, así que más vale reírse de ella mientras se pueda".

Un sollozo escapó de la garganta de Melissa. "Era demasiado joven, mamá. Noventa y seis años no fue suficiente".

"Quizá", convino Helen, apretando la mano de su hija. "Pero vivió cada uno de esos años al máximo. Y no querría que le tuvieras miedo a una tonta canción de cumpleaños".

Brigitte, que había estado ayudando tranquilamente a Tommy a recoger los platos de la cena, se detuvo en seco. Melissa la miró.

"Lo siento mucho, Brigitte", susurró Melissa, con la voz cargada de emoción. "He sido... Me he portado fatal contigo".

Brigitte sacudió la cabeza y sus ojos brillaron a la luz de las velas. "No, yo lo siento. Debería haberlo explicado mejor".

"¿Quieres...?". Melissa respiró hondo. "¿Quieres quedarte? Por favor".

Y así, sin más, la tormenta del interior de nuestra casa empezó a calmarse, aunque la del exterior continuara. Mientras observaba cómo Brigitte y Melissa se abrazaban, con Helen radiante a su lado, me di cuenta de algo importante: a veces, las peores tormentas sacan lo mejor de las personas.

Y a veces, una tonta canción sueca de cumpleaños puede enseñarte más sobre la vida y la muerte de lo que jamás creíste posible.

Más tarde aquella noche, mientras estábamos todos sentados juntos a la luz de las velas, Brigitte nos enseñó la canción de cumpleaños. ¿Y saben qué? Todos nos reímos. Incluso Melissa. Especialmente Melissa.

He aquí otra historia: La música que tocaba en mi piano era mi último vínculo con mi difunto marido. Pero unos vecinos crueles destrozaron esa alegría con un mensaje hiriente en mi pared. Cuando mi nieta se enteró, arregló las cosas, dejando a esos vecinos arrogantes rascándose la cabeza. Pulsa aquí para seguir leyendo.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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