Hombre se afeita la cabeza por primera vez y descubre un tatuaje que no sabía que existía

Cuando Mark perdió una apuesta en su cumpleaños, nunca imaginó que un simple corte de pelo lo cambiaría todo. Oculto bajo años de espesa cabellera había un extraño tatuaje que nadie, ni siquiera Mark, sabía que existía.

Mark se apoyó en el lateral de su camión, secándose el sudor de la frente con el dorso de la mano. Había sido un largo viaje. Dos estados. Cuatro entregas. Sin dormir. Y ahora esto.

"No puedo creer que haya perdido esa apuesta", murmuró.

"Créelo", dijo Trevor, bajando del coche con una sonrisa. "Dijiste que te afeitarías la cabeza si te ganaba en los dardos. Te gané. En buena lid".

Mark gimió. "Sí, sí. Feliz cumpleaños para mí".

Trevor le dio una palmada en la espalda. "Para esto son los cumpleaños: momentos de tropiezo, grandes risas y terribles decisiones sobre el pelo".

"Más bien amigos terribles", dijo Mark con una sonrisa burlona.

Trevor no se equivocaba. Mark cumplía 27 años y no quería fiesta ni pastel. Sólo quería paz y tranquilidad. Pero Trevor, su amigo de la infancia del refugio, tenía una forma de arrastrarlo a ideas descabelladas. Elena, su novia, siempre decía que Mark era "demasiado blando de corazón para su propio bien".

"¿Estás seguro de esto?", preguntó Mark, mirando hacia la puerta de la barbería.

Trevor se encogió de hombros. "Me lo prometiste. Además, sólo es pelo. Tendrás un aspecto más duro. Más misterioso".

Mark se pasó una mano por su espeso pelo castaño. "Me gusta mi pelo".

"Te gustará más tu nuevo aspecto", sonrió Trevor. "Venga. Acabemos de una vez".

Dentro de la tienda, el zumbido de las maquinillas llenaba el aire. Olía a champú y polvos de talco. El peluquero, un tipo alto de unos cincuenta años con el pelo rubio, saludó a Mark con la cabeza.

"¿Eres el cumpleañero?", preguntó el barbero.

"Por desgracia", murmuró Mark.

"Corte al ras, ¿no?", preguntó el barbero.

"Sí", intervino Trevor. "Todo cortado. Hazlo brillar".

Mark suspiró y se sentó en la silla. El barbero le echó la capa por encima.

Trevor le tendió una taza de té. "Bebe, amigo. Necesitarás fuerzas".

Mark bebió unos sorbos. "Gracias, amigo".

Le pesaban los ojos. La silla estaba caliente. El zumbido de la maquinilla sonaba como una canción de cuna. Antes de que pudiera decir otra palabra, se quedó dormido.

"Eh... eh, hombre... despierta".

Mark parpadeó. Le dolía el cuello. Tenía la boca seca. Levantó la vista y vio al barbero mirándolo fijamente.

"¿Qué?", murmuró Mark.

El barbero parecía inquieto. "No me has hablado del tatuaje".

Mark volvió a parpadear. "¿Qué tatuaje?"

"El que tienes en la nuca. Líneas muy marcadas. Como un código de barras. ¿Qué significa?"

Trevor se rió desde la esquina. "¿Tatuaje? No tiene ningún tatuaje".

"No bromeo", dijo el barbero. "Está ahí mismo".

Mark se sentó más erguido. "No puede ser. No tengo ningún tatuaje".

"Te lo enseñaré", dijo el barbero. Tomó un espejo de mano y lo sostuvo para que Mark pudiera verse la nuca a través del espejo más grande de la pared.

A Mark se le cortó la respiración.

Tan claro como el agua, allí estaba. Un código de barras negro. Líneas perfectas. Números y símbolos debajo.

"¿Pero qué...?", susurró Mark.

Trevor se inclinó hacia él. "Vale, eso es espeluznante".

Mark se volvió hacia el barbero. "¿Es... real?"

"A mí me parece real", dijo el barbero. "He visto muchos tatuajes. Este no es reciente, pero está limpio. Podría tener años".

Mark se quedó mirándolo. "Nunca había visto esto. Tampoco lo había sentido nunca".

Trevor frunció el ceño. "Vamos. ¿Has tenido eso bajo el pelo todo este tiempo?".

"No lo sé", dijo Mark. "De verdad que no lo sé".

Se hizo el silencio en la habitación.

Mark se levantó, repentinamente frío. "Tengo que salir de aquí".

Trevor lo siguió hasta la puerta. "¿Estás bien?"

"No lo sé", volvió a decir Mark. "Pero tengo que averiguar qué es esto".

Y con eso, se adentró en la luz mortecina de la tarde, con las preguntas rondándole por la cabeza.

Esa misma noche, Mark se paseaba por el piso de su apartamento, con el teléfono en la mano y el corazón latiéndole con fuerza en el pecho. No podía dejar de mirar la foto. Aquel tatuaje del código de barras -grueso, negro, llamativo- estaba justo en la nuca, como si hubiera estado allí toda la vida.

Pero no era así. Al menos... él creía que no.

Pulsó el botón de llamada.

"Trevor", dijo en cuanto su amigo descolgó. "Tienes que venir aquí. Ahora mismo. Trae a Maya y a José".

Trevor bostezó. "Es tarde, hombre".

"Ven de una vez", espetó Mark. "Creo que esto es serio".

Trevor hizo una pausa y luego dijo: "Vale, vale. Allí estaremos".

Menos de media hora después, el pequeño salón de Mark estaba lleno. Maya, de mirada aguda y siempre tecleando en su portátil, ya había empezado a examinar la foto. José estaba apoyado en el marco de la puerta, tan tranquilo como siempre. Trevor masticaba un trozo de pizza fría.

Mark volvió a levantar el teléfono. "Esto. Esto es lo que vio el barbero. Lo que yo vi. Ni siquiera sabía que estaba ahí".

Maya amplió la imagen. "Parece real".

"Se sentía real", dijo Mark. "¿Y si no es sólo un tatuaje? ¿Y si es un mensaje?"

Trevor enarcó una ceja. "¿Como... un mensaje de quién?".

Mark dudó. "No lo sé. ¿De mis padres? Me dejaron en un refugio cuando era un bebé. Sin nota. Sin nombre. Nada".

José dio un paso adelante. "¿Crees que esto podría ser una pista?".

Mark asintió. "No puedo dejar de pensar en ello".

Maya inclinó la pantalla. "Espera. Mira los números que hay debajo del código de barras. ¿Ves esto? Dos puntos... y luego dos puntos. No es una cadena aleatoria. Parecen coordenadas de GPS".

Trevor parpadeó. "Espera. ¿Como coordenadas reales de un mapa?"

Maya ya estaba tecleando. "Vamos a averiguarlo".

Todos se inclinaron hacia ella mientras introducía los números en una herramienta cartográfica. Apareció una marca roja.

"Es un lugar en el bosque", dijo Maya. "A un par de kilómetros de aquí. A poca distancia".

Mark se quedó mirando la pantalla, con el corazón latiéndole de nuevo. "Quiero ir".

"¿Ahora mismo?", preguntó José.

"Sí", dijo Mark. "Tengo que hacerlo".

Trevor se rascó la cabeza. "Bueno... si esto se convierte en una espeluznante escena de película, te culpo a ti".

Maya cerró el portátil. "Me apunto".

José asintió. "Vámonos".

El aire nocturno era fresco y tranquilo. El sendero que se adentraba en el bosque estaba débilmente iluminado por la luna, pero el punto GPS del teléfono de Mark los mantenía en el buen camino. Cada paso hacía crujir hojas y ramitas bajo sus pies.

No hablaron mucho. Sentían que contenían la respiración en el bosque.

Mark caminaba deprisa, con el teléfono en una mano y la linterna en la otra. Sus pensamientos estaban enredados. ¿Podría tratarse realmente de algo? ¿Un mensaje? ¿Un trozo de su pasado rompiendo por fin el silencio?

"¿Estás bien, hombre?", preguntó José desde atrás.

Mark asintió. "Sólo... necesito saber qué hay ahí fuera".

Al cabo de veinte minutos, llegaron a un pequeño claro. El aire se abrió a su alrededor, espeso y silencioso.

"Aquí es", dijo Maya, consultando su teléfono. "El lugar exacto".

El claro parecía normal. Hierba silvestre. Algunos tocones viejos. Nada fuera de lugar.

"¿Algo te parece extraño?", preguntó Trevor.

Mark avanzó, escudriñando el terreno. Luego se detuvo. "Aquí. La tierra está suelta".

Se arrodilló y sacó una pequeña pala de la mochila.

Trevor enarcó una ceja. "¿Has traído una pala?"

"Viene con el trabajo", murmuró Mark. "Nunca se sabe cuándo vas a necesitar desenterrar algo".

Empezó a palear. La tierra salió rápida y seca. Los demás estaban a su alrededor, con las linternas encendidas. A los cinco minutos, su pala golpeó algo con fuerza.

Clunk.

Mark se quedó inmóvil. Ahora cavaba con más cuidado, quitando capas de tierra hasta que apareció una caja de metal oxidada. Se quedó mirándola un momento.

José se acercó más. "¿Qué crees que es?"

"No lo sé", susurró Mark. "Pero es algo".

Levantó la caja del suelo y la colocó sobre la hierba. El grupo lo rodeó. Las manos de Mark se cerraron sobre el pestillo.

Respiró hondo y la abrió. Dentro había una nota doblada.

Abrió el papel lentamente, con el corazón martilleándole. Antes de que pudiera leer una palabra, Trevor resopló. Luego se echó a reír.

No sólo una risita. Una carcajada que resonó entre los árboles.

Mark levantó la vista, confuso.

"¿Qué?", preguntó.

Trevor no respondió. Se estaba riendo demasiado como para hablar.

"Léela", dijo José.

Mark leyó en voz alta:

"¡FELIZ CUMPLEAÑOS! ¡ESTO ES UNA BROMA, HERMANO! ¡NO TE DUERMAS MÁS EN LA SILLA DE LA PELUQUERÍA!".

Mark parpadeó. Junto a la nota había una botella de cerveza de raíz. Su favorita. Una maquinilla de afeitar desechable. Y un pequeño camión de juguete azul, de los que utilizaba para jugar en el refugio.

Mark miró los objetos en silencio. Luego se volvió lentamente hacia Trevor.

"Se me ocurrió la idea hace semanas", dijo Trevor, doblándose. "Maya me ayudó con las coordenadas. José guardó el secreto. ¿El tatuaje falso? Fue mi prima Mel, que es maquilladora".

Mark los miró a todos. "Me dieron algo de beber en la barbería".

"Manzanilla y melatonina", dijo Trevor con orgullo. "Te duerme enseguida".

Mark se sentó en la hierba, aún con el camión de juguete en la mano. Su voz era tranquila.

"De verdad creía que iba a encontrar algo sobre mis padres".

La sonrisa de Trevor se desvaneció. Se acercó y se sentó a su lado.

"Lo sé, hombre. Lo siento. Sólo... quería darte un recuerdo. Algo divertido. Algo real. Hemos pasado por muchas cosas".

José asintió. "Ahora tienes gente. Puede que no seamos de sangre, pero te cubrimos las espaldas".

Mark se quedó mirando la botella de cerveza de raíz. Luego soltó una carcajada profunda y cansada. "Son lo peor" -dijo, sonriendo.

Trevor le dio una palmada en la espalda. "Feliz cumpleaños, hermano".

Si te ha gustado leer esta conmovedora historia, échale un vistazo a ésta: Cuando descubrí un código de barras en la espalda de mi marido, esperaba que fuera una pista de algo corriente o quizá un signo de traición. Pero al escanearlo reveló una verdad desgarradora.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.