Mi madrastra me exigió que la alimentara a ella y a sus hijos – Así que les enseñé una lección que no olvidará

Cuando mi padre se fue de viaje de trabajo, dijo que mi madrastra se encargaría del dinero del almuerzo. En cambio, Marcy me espetó: "No es mi problema". Obligada a valerme por mí misma, cocinaba sola... hasta que ella me exigió que alimentara a toda la familia. Me negué... y ahí empezó la verdadera batalla.

Tenía 11 años cuando mi madre enfermó. Quería ser útil, así que empecé a preparar mis propios almuerzos escolares e incluso a cocinar comidas sencillas.

Cuando falleció, seguí comprando, cocinando y preparando las comidas sola.

Se convirtió en mi normalidad. La cocina era mi lugar tranquilo, el único rincón de la casa donde los recuerdos de ella aún me resultaban cálidos en vez de dolorosos.

Papá lo intentó, al principio.

Algunas mañanas dejaba dinero para el almuerzo en la encimera, normalmente con una nota Post-it cubierta de su letra apresurada: Para el almuerzo. Te quiero.

Pero, por lo general, me las arreglaba sola.

Escribía listas de la compra en notas adhesivas. Sobreviví a mañanas de tostadas quemadas y catástrofes de salsa boloñesa. Celebré las pequeñas victorias, como un huevo perfectamente cocido.

Así pasaron los años.

Estábamos solos papá y yo en nuestra casa demasiado silenciosa, cada uno cargando con la pena como una mochila que no podíamos soltar. Yo cocinaba lo que podía, aprendiendo nuevas recetas por el camino, o papá nos traía comida para llevar.

Entonces llegó Marcy.

Era toda pintalabios brillante y sonrisas quebradizas y trataba su matrimonio con papá como si hubiera ganado algo. Trajo consigo a tres niños que convirtieron nuestra solemne casa en la central del caos.

"Kayla, ahora eres la mayor. Formas parte del equipo", gorjeó Marcy una mañana, con la voz azucarada y un regusto amargo mientras corría por la cocina.

Zach, su hijo de siete años, estaba untando mantequilla de cacahuete en la encimera mientras Emma, de cinco, se lamentaba de que necesitaba otros zapatos.

Sabía lo que significaba "parte del equipo". No era un cumplido: era el código de "Empieza a ser la cuidadora de mis hijos".

"Tengo deberes", dije, recogiendo mi mochila. "Y trabajo después de clase".

La sonrisa de Marcy se tensó. "Bueno, ahora todos tenemos responsabilidades".

Asentí y me marché, con el peso en el pecho más intenso de lo habitual.

La noche anterior al viaje de trabajo de papá, me encontró en mi dormitorio, estudiando. Se apoyó en el marco de la puerta.

"Es sólo por dos semanas", me dijo. "Marcy lo tiene cubierto. Te dará dinero para los almuerzos".

Por un momento, me permití creerlo.

"Vale", dije, levantando la vista del libro de texto. "Gracias, papá".

Me dio una palmada en el hombro con torpeza y percibí el olor de su colonia, la nueva que le había comprado Marcy. Nada que ver con la Old Spice que solía llevar.

La mañana siguiente a la marcha de papá, encontré a Marcy en la mesa de la cocina, tecleando en el teléfono mientras sus hijos devoraban cereales azucarados.

"Papá me dijo que me darías dinero para el almuerzo", le dije.

Marcy levantó la vista, con la cara contorsionada como si la hubiera insultado.

"Tienes 16 años", espetó. "Ese no es mi problema".

La cocina se quedó inmóvil. Incluso el zumbido de la nevera sonó más fuerte después de aquello.

"Pero papá dijo...".

"Tu padre ya me deja bastante de qué preocuparme". Señaló a sus hijos. "Te has estado manejando muy bien. No te hagas la indefensa de repente porque se haya ido".

La rabia se me enroscó en el pecho; no era fuerte, pero era fría. Medida. Permanecí allí cinco largos segundos, dejando que el sentimiento se asentara en algo sólido que pudiera utilizar.

"Entendido", dije por fin, y salí a esperar el autobús.

Aquella noche tomé un turno extra en la librería donde trabajaba a tiempo parcial. El señor Geller, mi jefe, enarcó las cejas cuando se lo pedí.

"Noche de colegio", me recordó.

"Ya lo sé. Necesito las horas".

Estudió mi rostro.

El señor Geller nunca hacía preguntas personales, pero a veces tenía la sensación de que, de todos modos, podía leerlo todo.

"Cuatro horas", dijo finalmente. "Ni un minuto más".

Al día siguiente, fui a hacer la compra. Gasté 37 dólares de mi propio dinero en pechugas de pollo, arroz, verduras, manzanas y yogur.

De vuelta a casa, mariné el pollo con limón y hierbas, como solía hacer mamá.

Aquella noche, comí sola en mi habitación: un plato de comida caliente que era deliberado, nutritivo, casi sagrado. Pasé por delante de la mesa familiar sin mirar, aunque sentí que los ojos de Marcy me seguían escaleras arriba.

Aquello se convirtió en mi nueva rutina.

Llegaba a casa del trabajo, cocinaba algo sencillo pero bueno y me retiraba a mi habitación.

Una vez a la semana, preparaba batidos y los dividía en porciones para desayunos rápidos. Incluso preparaba algunos postres sencillos.

Una noche, Marcy me acorraló junto a la despensa, con su tono de falsa curiosidad afilado como una daga.

"Si vas a cocinar de todos modos, será mejor que hagas suficiente para todos", me dijo. "Es egoísta no hacerlo".

La miré a los ojos, con firmeza. "Entonces, ¿me vas a dar dinero para la comida?".

Marcy se burló, como si la generosidad estuviera por debajo de ella.

"Ya ganas bastante en ese trabajito. Ahora ésta es tu familia. Ya es hora de que te comportes de forma más responsable y ayudes a tus hermanos".

Respiré una vez, con la mandíbula tensa. "No, no lo es, y tus hijos no son mis hermanos".

Sus ojos se entrecerraron.

"Tu padre se sentiría decepcionado al ver cómo te comportas".

"Mi padre me dijo que me darías dinero para el almuerzo", repliqué. "Supongo que las dos lo decepcionaremos".

A la mañana siguiente, descubrí que el recipiente de pollo y arroz que había preparado para comer no estaba en el frigorífico.

Esa misma semana, desapareció toda la hornada de manzanas fritas que había preparado. Después, las barritas de proteínas que había comprado.

No tuve que buscar mucho para encontrar a los culpables.

Los hijos de Marcy estaban sentados a la mesa comiendo gofres tostados cubiertos con MIS manzanas fritas. Marcy fingió no darse cuenta de mi mirada.

El mini frigorífico me costó $89,99, casi el sueldo de una semana entera. El candado costó otros 12. Instalé ambos en mi dormitorio el sábado por la mañana mientras Marcy llevaba a sus hijos al entrenamiento de fútbol.

Cuando volvieron, Marcy se rio en mi cara. "¿De verdad? ¿Un frigorífico cerrado? Qué dramática eres".

Sus hijos también se rieron, pero yo ni me inmuté. Tenía todos mis movimientos planeados, y esto no era más que el principio.

Aquella noche llené la nevera. También preparé un batido especial con leche entera, yogur y proteína en polvo. Lo etiqueté claramente y lo coloqué en el estante superior.

A la mañana siguiente, encontré mi mini nevera rota, con el candado colgando inútilmente. El batido había desaparecido.

Entonces oí a Marcy gritar mi nombre.

La encontré doblada en el sofá, pálida, con los labios apretados por el dolor.

"¿Qué demonios has hecho?", siseó al verme.

Me quedé en la puerta, una sombra tranquila a la luz de la mañana. "Has entrado en mi nevera y me has robado la comida. No soy responsable de lo que elijas comer".

"¡Sabías que soy intolerante a la lactosa!", gritó. "¡Lo has hecho a propósito!".

Sus hijos se acurrucaron en un rincón del salón, con los ojos muy abiertos y en silencio.

"Etiqueté mi comida", dije. "La guardé bajo llave. Tenías que romper algo para llegar a ella".

Marcy aulló, llamándome cruel, repugnante y despiadada.

"¡Se acabó, Kayla!", continuó. "¡Voy a contárselo todo a tu padre y a asegurarme de que seas castigada por tu comportamiento egoísta!".

Pero mi voz permaneció tranquila, letal: "Sólo soy una niña. No es mi problema, ¿recuerdas?".

Se le congeló la cara y reconoció sus propias palabras.

"Vete", espetó. "No puedo ni mirarte".

Me encogí de hombros y me marché, con un peso en el pecho más ligero de lo que había sido en semanas.

Cuando papá regresó, Marcy intentó contarle lo ocurrido. Pero, por primera vez, no me quedé callada.

"Rompió la cerradura de mi mini nevera", dije con calma. "La que compré con mi propio dinero para guardar los comestibles que compré con mi sueldo".

Papá miró entre nosotros, con la confusión nublándole la cara. "¿Por qué necesitas un frigorífico cerrado?".

"Porque cuando te fuiste se negó a darme dinero para comer", le expliqué. "Así que me compré mi propia comida. Y luego ella y los niños empezaron a comérsela".

La expresión de papá cambió. Se volvió hacia Marcy. "¿Es cierto?".

Marcy se sonrojó. "¡Tiene dieciséis años, no seis! Y estaba siendo egoísta, cocinando sólo para ella".

"Con su propio dinero", dijo lentamente papá. "Después de que te negaras a ayudarla".

"¡Me envenenó!".

"Etiqueté mi comida", repetí. "Entraste en mi frigorífico y la robaste. Eso no es culpa mía".

El salón se quedó en silencio. Papá se frotó la cara con las manos, pareciendo de repente más viejo que sus 43 años.

"Tenemos que arreglar esto", dijo por fin.

Las cosas cambiaron después de aquello.

Papá volvió a encargarse de la compra. Me dio una asignación adecuada para los almuerzos. Marcy seguía mirándome mal a veces, pero mantenía las distancias.

La mini nevera permaneció en mi habitación, aunque ya casi nunca la cerraba con llave.

El candado roto colgaba allí como una cicatriz de batalla, un recordatorio.

Una noche, papá llamó a mi puerta. Se sentó en el borde de mi cama, con las manos juntas entre las rodillas.

"Lo siento", dijo. "Debería haber prestado atención".

Asentí, sin confiar en mi voz.

"Tu mamá habría estado orgullosa, ¿sabes?", continuó. "De cómo te has cuidado. Pero habría odiado que tuvieras que hacerlo".

Entonces algo se resquebrajó en mi interior; un muro que había construido hacía años.

"La echo de menos", susurré.

Papá me estrechó en un abrazo, su camisa de franela suave contra mi mejilla.

"Yo también, pequeña".

Estuvimos sentados así un rato, con la casa en silencio a nuestro alrededor. No el silencio vacío de antes, sino algo más suave. Algo sanativo.

He aquí otra historia: Emily se quedó atónita cuando cumplió 18 años y su madrastra la obligó a pagar el alquiler. Luego, Sharon le dio una semana para mudarse. Emily recurrió a la única persona que nunca le falló - el abuelo. Cuando él intervino, la verdad sobre la avaricia de su familia se desveló de un modo que nadie vio venir.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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