Después de la muerte de mi esposo, mi suegra le susurró a mi hija: "Te quitaré de su lado" – Historia del día

Tras la muerte de mi esposo, me fui a vivir con mi suegra por el bien de mi hija. Pensé que podríamos apoyarnos mutuamente en nuestro dolor, hasta que la oí susurrar a mi hija: "Te apartaré de ella". En ese momento supe que tenía que luchar.

Me quedé de pie al borde de la tumba con mi hija en brazos, sus manitos apretadas en el cuello de mi abrigo. El viento barría el cementerio, tirando de mi ropa, pero apenas lo sentía.

Tenía todo el cuerpo entumecido. En algún lugar detrás de mí, el sacerdote hablaba, pero su voz sonaba como si procediera del fondo de un pozo.

Ya habían bajado el ataúd a la tierra. Me quedé mirándolo, y sólo podía pensar en lo mucho que deseaba acostarme allí a su lado. A su lado.

Eric. Se había ido. El hombre con el que había construido mi vida, con el que había reído, con el que había discutido, con el que había llorado, con el que había criado a una hija. El hombre al que amaba más que a nadie en el mundo.

Y ahora el mundo seguía girando sin él, como si no acabara de llevarse mi corazón con él a aquel agujero en el suelo. Pero no podía derrumbarme. No podía quedarme en el suelo.

Tenía que permanecer erguida, con los brazos fuertes y el cuerpo firme, por la niña que se aferraba a mí, que acababa de perder a su padre.

Eric había muerto en un accidente de automóvil. Un desconocido, alguien descuidado e impaciente, se había saltado un semáforo en rojo y había destruido nuestro mundo. En un segundo sin sentido, la vida que habíamos conocido había desaparecido.

Aún veía las luces intermitentes cuando cerraba los ojos, aún oía el grito que había abandonado mi cuerpo cuando llamaron del hospital.

Lila se agitó contra mí. Su voz, pequeña y temblorosa, atravesó la bruma. "Mamá... ¿por qué van a enterrar a papá? No podrá respirar".

Se me hizo un nudo en la garganta. Tragué con fuerza y besé su cabeza suave y cálida. "Ya no le duele, cariño. Sólo está... descansando".

"Pero ahí abajo está oscuro. Tendrá frío", gimoteó. "Por favor, no dejes que le hagan esto".

La abracé con más fuerza, como si mis brazos pudieran protegerla de lo que estaba ocurriendo. Pero no podía protegerla de aquello.

No podía protegerla de la muerte. Y no podía protegerme a mí misma de la aplastante certeza de que nunca volveríamos a ser las mismas.

Cuando terminó, volvimos en silencio. Sylvia, la madre de Eric, estaba sentada en el asiento del copiloto, y Lila, agotada de tanto llorar, por fin se había dormido en la parte de atrás.

La llevé a la casa que Eric y yo habíamos convertido en nuestro hogar. En cuanto entré, sentí el peso de su ausencia presionándome. Su olor aún flotaba en el pasillo. Sus llaves seguían colgadas junto a la puerta.

"Prepararé té", dijo Sylvia en voz baja, quitándose los guantes.

Asentí y llevé a Lila a la cama. No se despertó. La arropé, le peiné el pelo hacia atrás y me quedé allí un buen rato, mirándola respirar.

Cuando por fin volví a la cocina, Sylvia ya había puesto el té en la mesa. Me senté despacio. Me temblaban las manos, así que me las apreté contra la cara. No quería que me viera deshacerme.

Cruzó la mesa y me puso suavemente una mano en la espalda. "No podrás manejar esto sola, Dana".

"No tengo elección", murmuré, con la voz baja y quebrada.

"Hay una opción", dijo en voz baja. "Lila y tú pueden venir a vivir conmigo".

La miré, sorprendida. "No estoy segura de que sea una buena idea".

Se agitaron los recuerdos: las miradas frías cuando la conocí, la forma en que me llamaba "esa chica" a espaldas de Eric.

Sabía que no me consideraba lo suficientemente buena para él. Por aquel entonces, yo sólo era una chica de una familia de clase trabajadora. Y ella venía del dinero, la tradición y las expectativas.

"¿Dana?", dijo, dándose cuenta de mi duda.

"Lo siento", murmuré. "Estaba recordando algo".

"Entiendo que te resulte incómodo", dijo. "Pero esta casa sólo te perseguirá a ti. Cada rincón, cada fotografía. No te ayudará salir adelante. Al menos en mi casa tendrás paz. Estabilidad. Apoyo".

Permanecí en silencio.

"Podemos ayudarnos mutuamente", añadió. "Yo perdí un hijo. Tú perdiste un esposo. Lila perdió a su padre. Nos necesitamos mutuamente".

No estaba preparada para decir que sí. Pero no tenía energía para decir que no. Así que asentí.

"De acuerdo. Iremos".

La casa de Sylvia era tranquila, grande y ordenada. Ya había preparado una habitación para mí y otra para Lila. La habitación de la niña era luminosa y alegre: ropa de cama nueva, peluches, dibujos enmarcados en la pared.

Al principio, me pareció amable. Pero cuando me di cuenta de que la habitación de Lila estaba al lado de la de Sylvia en vez de la mía, algo se me retorció en las tripas.

"¿Por qué no está a mi lado?", pregunté.

La respuesta de Sylvia fue fácil. "Así es como ha salido. No importa, estamos todas bajo el mismo techo".

No me pareció bien. Pero estaba agotada y frágil y no tenía energía para insistir.

Aquella noche, Lila se negó a dormir sola. Lloraba y se aferraba a mí, con la cara hundida en mi pecho, rogándome que no me separara de ella.

La llevé a mi cama y se durmió sin dejar de llorar, con su cuerpecito apretado contra el mío. No me moví durante horas, me quedé acostada mirando al techo, oyéndola respirar.

A la mañana siguiente, Sylvia me interceptó antes del desayuno. Bajó la voz, pero el tono era inequívocamente firme.

"No deberías dormir en la misma cama que ella", me dijo.

"Ella me necesitaba", respondí. "Yo la necesitaba".

"Sólo empeorarás las cosas. Se volverá demasiado dependiente de ti".

"Es temporal", dije.

"Voy a contratar a una niñera", dijo. "A tiempo completo. A partir de hoy".

La miré fijamente. "No. Puedo cuidar de mi hija yo sola".

"Esto no se discute. Tienes que pensar en tu propia recuperación. No le servirás de nada si te estás desmoronando".

No respondí. Me limité a marcharme.

En las semanas siguientes, empecé a perder a mi hija. Lenta y dolorosamente. Al principio se alejaba de mí de forma sutil: rechazaba los abrazos, me daba la espalda cuando entraba en la habitación, preguntaba por Sylvia en vez de por mí cuando necesitaba algo. Luego llegaron las palabras.

Un día me dijo: "No te necesito".

Sentí como si el suelo se abriera bajo mis pies.

Aquella noche me enfrenté a Sylvia. "Algo está mal. Está diferente. ¿Por qué se comporta así?"

Sylvia ni pestañeó. "Tal vez no quiera estar contigo. Los niños sufren de distintas maneras".

Pero yo no le creía. Sentía su influencia como una sombra entre mi hija y yo.

Aquella noche fui yo misma a arropar a Lila. Cuando entré en su habitación, se encogió contra la cabecera y gritó.

"¡No! ¡No te quiero a ti! Quiero a la abuela".

Se me rompió el corazón. Me quedé de pie en la puerta, atónita.

"Cariño, por favor..."

"¡Fuera!", sollozó. "¡No te quiero!"

Retrocedí, entumecida, y tropecé en el pasillo. Me fallaron las piernas y me senté en el suelo, tapándome la boca con una mano para amortiguar los sollozos.

Sylvia apareció, tranquila y serena. "¿Qué ocurre?"

"No me quiere", susurré.

"Yo me ocuparé de ella", dijo. "Ve a descansar".

Pero no lo hice. Me quedé. Me quedé de pie junto a la puerta y escuché.

Oí la voz de Sylvia, suave y cariñosa. "No te preocupes, cariño. Todo va a salir bien".

Luego bajó la voz.

"Te apartaré de ella".

"¿Porque es una mala madre?", preguntó Lila, con voz temblorosa.

"Sí", dijo Silvia. "No es buena para ti".

Me quedé paralizada. Cada músculo de mi cuerpo se tensó. Cuando Sylvia salió de la habitación, yo estaba allí de pie.

"¿Estás loca?", grité.

Ella levantó las cejas. "Baja la voz. La despertarás".

"¡Planeas arrebatármela!".

Sylvia ni siquiera lo negó. "Ella es todo lo que me queda. Y sí, Dana. Me la llevaré. Sabes que puedo. No tienes trabajo. Ni casa. Ni pruebas de nada".

La miré fijamente, con la respiración agitada. "Eso no es cierto. Le cediste la casa a Eric. Nos pertenece".

Sus labios se curvaron. "Entonces busca los documentos. Ah, espera, todos han sido destruidos".

Aquella noche no dormí. Me acosté en la cama mirando al techo, pensando en todos los movimientos posibles, en todos los caminos que podía tomar para detener lo que se avecinaba.

No tenía trabajo. Ninguna prueba física de que la casa en la que Eric y yo habíamos vivido nos perteneciera. Lo único que me quedaba eran los fondos que Eric había dejado, y ni siquiera eso bastaría para sobrevivir a una batalla judicial.

Por la mañana, Sylvia me llamó a la sala. Me esperaba un hombre de traje.

"Éste es mi abogado", dijo, con la voz suave y controlada. "Ya hemos solicitado la custodia".

Se me revolvió el estómago. "¿Por qué haces esto? Vivimos contigo. Lila está aquí".

"No las quiero aquí. Te toleré por el bien de Eric. Ahora tengo la oportunidad de arreglarlo todo. Y la voy a aprovechar".

Me di la vuelta y huí al dormitorio, temblando. Revolví todos los cajones a mi alcance, buscando cualquier cosa... y entonces la encontré. Una tarjeta de visita. Un nombre que recordaba.

Kline. Abogado.

Llamé al número. En cuanto contestó, preguntó: "Está pasando, ¿verdad?".

"Sí", susurré, con las lágrimas derramándose por mis mejillas.

"Pasa", me dijo.

Cuando llegué a su despacho, me dio la bienvenida y me indicó que me sentara. No podía dejar de temblar.

"¿Qué ha pasado exactamente?", me preguntó con dulzura.

"Intenta quedarse con mi hija. Pidió la custodia. Destruyó la escritura que demostraba que la casa era de Eric".

Kline asintió lentamente, y luego sonrió. "¿Estás segura de eso?"

Metió la mano en el escritorio y sacó una carpeta. Dentro había una copia impoluta de la escritura y del testamento de Eric.

"Eric fue cuidadoso", dijo. "Sospechaba que esto podría ocurrir si alguna vez le pasaba algo. Me dio una copia de todo. La casa era legalmente suya. Y según su testamento, todo es tuyo y de Lila".

"¿Puedo ganar?", pregunté.

"Ganarás", dijo con confianza.

En la audiencia, me senté junto a Kline mientras el abogado de Sylvia me mostraba como una persona inestable, sin preparación e indigna de criar a un hijo.

Habló de mi falta de ingresos, de mi situación vital temporal y de mi incapacidad para proporcionar una estructura.

Cuando le llegó el turno a Kline, se levantó con calma y dijo: "Señoría, mi cliente residía en la casa en cuestión con su esposo antes de su muerte. Tenemos un documento legal notarial que confirma que la propiedad le fue transferida. Según su última voluntad y testamento, la propiedad pertenece ahora a mi cliente y a su hija".

La sala se agitó. Se extendieron los murmullos. La compostura de Sylvia se resquebrajó. El juez falló a mi favor.

Fuera del juzgado, Sylvia se acercó a mí, con los ojos entrecerrados. "¿Cómo lo has conseguido?"

"Eric sabía exactamente de lo que eras capaz", dije. "Nos protegió".

"Esto no ha terminado".

"Sí, ha terminado. Y no volverás a acercarte a mi hija".

Agarré a Lila y la llevé al automóvil. Mientras la aseguraba, me miró con los ojos llenos de incertidumbre.

"No irás a entregarme... ¿verdad? La abuela dijo...".

Me incliné y le besé la frente. "Jamás. Acabo de terminar de luchar para que nadie pueda llevarte nunca".

Me rodeó con los brazos y me abrazó con fuerza. Condujimos hasta casa. No a casa de Sylvia. No a un lugar prestado. Sino a nuestro hogar: el que Eric nos dejó, el que lucharíamos por proteger, el donde criaría a nuestra hija con la fuerza que él siempre creyó que yo tenía.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un redactor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes tienen únicamente fines ilustrativos. Comparte tu historia con nosotros; tal vez cambie la vida de alguien. Si quieres compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.

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