Mi egocéntrica ex me robó el perro que me ayudó a recuperarme – Así que hice que se arrepintiera con un solo movimiento

Después de un accidente brutal, Max me ayudó a recuperarme — leal, tranquilizador y siempre a mi lado. Pero una vez que me recuperé, mi novia me dejó... y se llevó a Max con ella. Ni siquiera le agradaba. La policía dijo que era un "asunto civil". Muy bien. Si ella quería guerra, yo sabía exactamente dónde contraatacar.

Empezó con el accidente. En un momento volvía a casa del trabajo, tarareando una terrible canción pop, y al siguiente me despertaba en una cama de hospital con más tubos que un experimento científico.

Los médicos soltaban palabras como "fractura compuesta" y "rehabilitación extensa", pero yo solo oía "tu vida acaba de dar un vuelco".

Aquellas primeras semanas fueron brutales.

Mi novia, Camille, me visitaba todos los días.

Grababa vídeos cortos de mi recuperación y nos hacía fotos juntos... eso es todo lo que recuerdo realmente.

La medicación para el dolor lo hacía todo borroso, pero no lo suficiente como para olvidar lo solo que me sentía cuando se marchaba, o incluso cuando estaba sentada a mi lado, dando golpecitos en la pantalla de su teléfono.

Sin embargo, cuando por fin llegué a casa, Max me estaba esperando.

Max era un cruce de caniche blanco y negro que Camille y yo adoptamos del refugio local cuando era un cachorro. En cuanto me vio, se transformó en un tornado peludo de pura felicidad.

Desde ese momento, nunca se separó de mí.

Cuando el dolor se agudizaba por la noche, Max apretaba su cálido cuerpo contra el mío, como si intentara absorber parte del dolor.

"Tranquilo, chico", le susurraba, y él me miraba con esa clase de amor puro y sin fin que solo se ve en los perros y los niños pequeños.

Durante las largas y oscuras horas en que no dormía, se mantenía alerta, agitando las orejas a cada sonido.

Max no era solo un perro: era mi ancla.

Camille intentó apoyarme al principio. Me traía sopa, me mullía las almohadas y me preguntaba cómo me sentía.

Pero pude ver que la impaciencia se colaba por los bordes.

"¿De verdad necesitas a Max en la cama?", preguntó una noche, arrugando la nariz. "No puedo dormir con todo este pelo de perro en la almohada".

La miré, y luego la cabeza de Max apoyada en mi pecho.

"Sí", dije. "De verdad".

Suspiró como si le hubiera pedido que escalara el Everest.

Mientras Camille se volvía más distante, Max se convirtió en mi constante.

Se sentaba junto al lavabo durante mi ducha, asegurándose de que no me cayera. Cuando tenía pesadillas sobre el accidente, me despertaba con suaves zarpazos en el brazo.

Es curioso que puedas vivir dos años con alguien y solo lo veas de verdad cuando todo se desmorona.

La ruptura llegó tres meses después, justo cuando me estaba recuperando, literalmente.

Debería haberlo visto venir, pero la esperanza a veces te vuelve estúpido.

"Creo que necesito volver a encontrarme a mí misma", dijo Camille, de pie en mi salón, como si estuviera dando un anuncio meteorológico. "¿Todo esto de ser enfermera? Ha sido demasiado para mí".

Traducción: iba a volver con su ex. El que, según ella, estaba "totalmente fuera de su vida para siempre".

No me opuse. ¿Qué sentido tenía?

Pero entonces miró a Max, que se había acomodado junto a la puerta principal, con las orejas agitadas como si presintiera que algo iba mal.

"Me lo llevaré conmigo", dijo, tan despreocupadamente como si estuviera pidiendo que le devolvieran su cojín.

Me reí. Con ganas.

Cuando tuvimos a Max, se quejaba constantemente.

"Huele a callejón", decía, conteniendo la respiración cuando lo traía de paseo. "¿Tienes que dejar que te siga a todas las habitaciones?".

Nunca movía un dedo por él. Ni paseos, ni darle de comer, ni limpiar accidentes.

"Nunca te gustó Max, Camille. No puedes llevártelo", dije.

"Lo adoptamos juntos, ¿recuerdas?", dijo, pero su voz tenía ese tono defensivo. "Me he acostumbrado a él y quiero quedármelo. Sale genial en mis fotos de Instagram y a mis seguidores les encanta".

Fue entonces cuando perdí los nervios.

"¡Max no es un accesorio de Instagram, Camille! Puedes tomar tus cosas e irte, no te lo impediré, pero Max se queda".

La cara de Camille se enfrió. "Eso ya lo veremos".

La vi marcharse enfadada y no sentí nada. Camille se quedó durante mi recuperación, claro, pero fue Max quien se sentó conmigo durante las pesadillas y aprendió a traerme el frasco de medicación cuando no podía levantarme.

Max me había mantenido cuerdo. Eso valía mucho más que cualquier romance.

Pasó una semana. Mi teléfono se iluminó con su nombre una y otra vez. Dejé que saltara el buzón de voz. Entonces empezaron los mensajes:

"Dame MI perro".

"Mis seguidores siguen preguntando por Max".

"Mi apartamento tiene una iluminación perfecta y sé que se vería estupendo allí".

La audacia me dejó pasmado. ¿Su perro? Yo lo adiestré, lo pagué todo, me encargué de que fuera al baño a las 3 de la mañana y me senté con él durante las tormentas.

Pero, por lo visto, salir bien en los selfies la convertía en su legítima dueña.

Debería haber sabido que no se rendiría.

Ocurrió mientras estaba en una sesión de fisioterapia, haciendo mis ejercicios como un buen paciente.

Cuando llegué a casa, no se sentía bien. Demasiado silenciosa. Demasiado vacía.

"¿Max?", llamé. Nada.

Se me aceleró el corazón.

Comprobé la grabación de la cámara.

Camille conocía mi casa demasiado bien. Conocía el ángulo exacto en el que se cortaban las cámaras de seguridad y se había quedado en los puntos ciegos.

Pero mis cámaras graban sonido, y al parecer ella había olvidado ese pequeño detalle.

Volví a reproducir el audio.

Su voz era clara como el agua: "¡Ven aquí, pequeño! Vamos a casa con mamá".

La traición me hizo un hueco justo debajo de las costillas. Me había robado a mi perro como si fuera una lámpara o un reproductor de DVD.

Llamé a la policía.

No pudieron hacer nada.

Como habíamos compartido un contrato de alquiler, no había nada que indicara que había entrado ilegalmente en mi propiedad.

"Cuestión civil", dijeron.

Por lo visto, el robo de perros solo cuenta si robas a desconocidos.

Conduje hasta la casa de sus padres, mi última carta.

Su casa estaba detrás de una verja alta, césped cuidado y juicio. Pero en cuanto me detuve, lo oí.

Max ladraba, frenético, arañando algo. Sabía que estaba allí.

La madre de Camille abrió la puerta, me vio y, sin decir palabra, dio un portazo tan fuerte que se cayó la corona.

Aquello no era solo una puerta cerrada: era la guerra declarada.

De acuerdo. Si ella quería jugar, yo también podía jugar.

Abrí por Internet nuestra antigua cuenta de ahorros compartida. Habíamos planeado dividirla, pero Camille quería la mitad, aunque yo había aportado la mayor parte del dinero, "porque eso es lo que hacen los adultos".

Pero ahora que había robado a Max, era hora de jugar sucio.

Se me escapó una suave risita cuando miré el saldo.

Lo vacié en una cripto billetera. Observé las flechas verdes subir y bajar como un monitor cardíaco. No toqué ni un céntimo, solo lo moví a un lugar al que ella no pudiera acceder.

No tardó mucho.

Dos días después, mi teléfono se iluminó con un mensaje de Camille:

"¿QUÉ DEMONIOS HICISTE? ¿Dónde está mi dinero?"

"Lo invertí", respondí, tranquilo como siempre. "Ahora tienes que elegir: devolver a Max o no volver a ver ese dinero".

Su siguiente mensaje llegó en cuestión de segundos, todo mayúsculas, amenazas, maldiciones en tres idiomas. Había olvidado que hablaba francés cuando se enfadaba de verdad.

Pero al día siguiente, Camille estaba en mi puerta, con las gafas de sol puestas a pesar del tiempo nublado, la correa de Max en una mano y el teléfono en la otra.

No habló. Se limitó a entregármelo como si devolviera un libro de la biblioteca.

Max casi me tumba, con todo el cuerpo contoneándose de alegría.

Se apretó contra mis piernas, gimoteando, como si quisiera asegurarse de que yo era real.

Cuando Camille se dio la vuelta para marcharse, siseó: "Estás trastornado. Solo es un perro".

Sonreí satisfecho, rascando detrás de las orejas de Max.

"¿Sí? Y tú solo eres mi ex. Pero no por eso voy a robarte".

Ella creía que había ganado, pero yo aún no había acabado con Camille.

Durante unos días, probablemente lo celebró, imaginando juergas de compras y cenas de venganza. Planeando cómo gastar "su" dinero.

Debió de escocerle cuando le envié un mensaje: "Uy. El mercado se hundió. Supongo que soy malo con las finanzas cuando estoy estresado".

La disculpa era falsa, pero la pérdida era muy real.

¿Fue mezquino? Por supuesto.

¿Mereció la pena? Pregúntale a Max, acurrucado a mi lado ahora mismo, con la cabeza en mi regazo mientras escribo esto. Su cola golpea contra el sofá cada vez que lo miro.

La lealtad y el amor no son cosas que se puedan robar, hay que ganárselas.

Max se ganó su sitio aquí. Camille perdió el suyo en el momento en que decidió que un perro era solo un accesorio para su Instagram.

El dinero acabará volviendo. Los mercados siempre se recuperan, pero ¿la confianza? Eso se va para siempre una vez que se rompe.

He aquí otra historia: Cuando mi suegra se mudó a casa durante un mes, yo no tenía ni idea de que su perrito mestizo se pasaría todas las noches aullando fuera de mi habitación. Le rogué que lo controlara, pero se rió en mi cara: "Parece tu problema, no el mío". ¿Ah, sí? ¡Fue entonces cuando decidí convertirlo en su problema!

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.

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