Quedé atrapada en un país extranjero y mi única forma de volver a casa era con el exesposo de mi hermana – Historia del día

Agotada por el trabajo y haciendo de terapeuta de mi desconsolada hermana, compré un billete de avión al azar sólo para volver a respirar. México prometía evasión – hasta que subí al avión... y me encontré con el único hombre al que no quería volver a ver: su exesposo.

Tras el turno más largo de mi semana, me arrastré a casa como si llevara ladrillos a la espalda. Cada paso era como caminar sobre un barro espeso.

Me ardían los ojos de estar todo el día mirando una pantalla y sentía que la parte baja de la espalda se me iba a romper.

Las ojeras parecían más moratones que signos de cansancio.

Ni siquiera me molesté en encender las luces. Me descalcé en la puerta, dejé el bolso en la mesa del pasillo y me dirigí lentamente al baño.

Me incliné sobre el lavabo y me miré en el espejo.

Lo que me miraba no era yo – era otra persona. Alguien mayor, alguien abatido por la vida.

Mi piel parecía pálida, sin vida. Mi cabello, recogido en un moño suelto, tenía trozos que sobresalían como alambres enfadados.

Mis ojos parecían los de alguien que no había dormido en semanas.

"Una flor marchita", susurré a mi reflejo.

Abrí el grifo, me eché agua fría en la cara y respiré hondo. Luego otra.

Forcé las comisuras de los labios para esbozar una sonrisa. La sonrisa no llegó a mis ojos.

No había tiempo para la debilidad. Ahora no. No con ella aquí.

"Estoy en casa", dije, lo bastante alto para que se oyera por el pasillo.

Lo oí desde el dormitorio – el sonido al que me había acostumbrado. Resoplidos. Suave, entrecortado. Como un globo que suelta la última gota de aire.

Jolene apareció en el pasillo, envuelta en mi vieja bata de franela, con los ojos rojos e hinchados.

Tenía un pañuelo de papel arrugado en la mano. Su rostro parecía cansado. No cansado como el mío, de trabajo y estrés. Tenía el cansancio de un corazón roto.

"Hola", le dije suavemente.

Asintió con la cabeza y se limpió la nariz. Hacía días que su voz había desaparecido, engullida por la tristeza.

Hacía un mes que se había mudado. Un mes entero viviendo en mi habitación de invitados.

Un mes entero desde que Dean la abandonó, sin previo aviso ni una excusa medianamente decente. Solo una nota en la encimera de la cocina y su llave al lado. Cobarde.

Desde entonces, apenas había comido, apenas había dormido. Yo había hecho todo lo posible – charlas nocturnas, infusiones, abrazarla cuando se derrumbaba. Había escuchado las mismas preguntas una y otra vez:

¿Por qué yo? ¿Qué hice mal? ¿Alguna vez me quiso? Nunca obtenía respuestas.

Pero en algún momento dejé de preguntarme si me quedaba algo que dar. Me estaba quedando sin nada. ¿Quién se ocupaba de la que se ocupaba de todo?

Aquella noche, después de hacernos la cena y verla empujar guisantes en el plato, fregué los platos mientras ella se acurrucaba en el sofá, con otra tormenta silenciosa detrás de los ojos.

Algo dentro de mí se quebró. O tal vez no se rompió – simplemente se dobló, con fuerza. Se dobló hasta que ya no supe qué dirección tomar.

Por la mañana, sabía lo que tenía que hacer. Hice la maleta, llamé a un taxi y entré en el aeropuerto sin otro plan que desaparecer.

Me acerqué al mostrador y dije: "Deme el primer billete que salga de aquí".

"Cancún, México", dijo la mujer.

Perfecto.

Sonreí por primera vez en semanas. No una sonrisa forzada. Una de verdad.

Hasta que subí al avión.

Y allí estaba él.

Dean.

Se me apretó el estómago como quien escurre una toalla mojada.

De todas las personas de la Tierra, ¿por qué él?

El aire de Cancún estaba espeso de sal y sol, como si el propio océano hubiera subido al cielo y se hubiera quedado allí colgado, pesado y caliente.

El sudor se me pegó al cuello en cuanto salí por las puertas del aeropuerto.

La luz era demasiado brillante, rebotaba en las ventanillas de los automóviles y en el blanco pavimento. Entrecerré los ojos y tiré de la mochila hacia atrás, intentando aparentar que tenía un plan.

Pero no lo tenía. No tenía ni idea de adónde iba. Solo sabía que no quería estar en Iowa y, por unas dulces horas, eso había sido suficiente.

La gente pasaba corriendo, hablando español tan rápido que parecía una canción que no podía seguir. Me quedé mirando las señales, las palmeras, las filas de taxis que no estaba segura de que fueran taxis de verdad.

Fue entonces cuando se acercó un hombre de unos treinta años, con una sonrisa amable y una camisa suelta empapada en sudor.

Dijo algo que no entendí y señaló un coche azul polvoriento aparcado cerca.

Solté una carcajada nerviosa, saqué el móvil y abrí la aplicación del traductor.

"Necesito un hotel", escribí.

Se inclinó hacia mí, lo leyó y asintió rápidamente. "Sí, sí", dijo, señalando de nuevo el automóvil y luego mi maleta.

"Vaya. Servicio completo", murmuré, entregándosela.

La levantó como si no pesara nada, abrió el maletero, la metió dentro y me dedicó otra amplia sonrisa.

Pero antes de que pudiera llegar a la puerta, rugió el motor.

"¡Espera!", grité, extendiendo la mano.

Demasiado tarde.

Pisó el acelerador y arrancó a toda velocidad, con mi maleta rebotando en el maletero como un insulto final.

Me quedé allí de pie. Congelada. Con la boca abierta. La mente vacía.

Me la robó. Lo robó de verdad. Mi bolso. Mi pasaporte. Mi cartera. Mi ropa. Todo ello.

Desaparecido.

Mis dedos aferraron el teléfono que aún tenía en la mano. Lo único que me quedaba. Sin servicio. Sin tarjeta SIM que funcionara en México. No había forma de pedir ayuda.

El pánico llegó rápido, como una ola que me atravesara.

Me senté con fuerza en las escaleras del aeropuerto, con las rodillas temblorosas. Se me agitó el pecho.

Y entonces aparecieron las lágrimas. No fueron lágrimas suaves y educadas. Lloré el tipo de llanto que no quieres que nadie vea. Del tipo que te destroza los hombros y te hace jadear en busca de aire.

"¿Susan?".

Levanté la vista. Tenía la vista borrosa por las lágrimas y el sol.

Por supuesto. Dean.

Estaba a unos metros, con una pequeña bolsa negra en la mano y las cejas enarcadas por la preocupación.

"¿Estás bien?", preguntó, acercándose.

"Me acaban de robar", grité, secándome la cara mojada con las dos manos. "Se lo ha llevado todo – la maleta, el pasaporte, el dinero – ¡todo!".

Dean parpadeó. "¿Qué? ¿Quién?".

"Creía que era un taxista. Le pregunté por un hotel. Sonrió y luego – se largó".

No dijo nada de inmediato. Solo me miró durante un largo segundo y luego suspiró.

"De acuerdo", dijo. "Venga. Vamos a denunciarlo. Lo arreglaremos".

Me quedé mirándole.

Quería gritarle. Decirle que se largara. ¿Pero de qué serviría?

Era la única persona que conocía en todo el país.

Y yo estaba demasiado cansada, demasiado perdida y demasiado sola para negarme.

La comisaría era pequeña y olía a polvo caliente y café fuerte. Un ventilador situado en un rincón giraba perezosamente, moviendo apenas el aire pesado.

Me senté en una silla de plástico junto a la pared, agarrando el teléfono como si fuera lo único que me mantenía con los pies en la tierra.

Dean estaba de pie junto al mostrador, hablando con el funcionario que había detrás del cristal. Y no solo hablaba – hablaba de verdad.

Su español era fluido, claro y seguro. No había pausas, ni forcejeos, ni errores incómodos.

Le vi enumerar todos los detalles: la marca y el modelo del automóvil, el pelo del hombre, su camisa, incluso el pequeño arañazo del parachoques.

Recordaba cosas en las que yo ni siquiera había reparado. Incluso me ayudó a reconstruir de memoria el número de matrícula.

Parpadeé, atónita.

Siempre había visto a Dean como un hombre que dejaba los desastres para que los limpiaran otros. Pero aquí estaba, tranquilo, concentrado, haciéndose cargo como si fuera algo natural.

Cuando por fin volvió hacia mí, tenía una sonrisa cansada en la cara.

"Dicen que mañana encontrarán al tipo", dijo, bajando la voz. "Ya han visto esta estafa antes. Alguien así no llega lejos".

Solo pude asentir. Abrí la boca, pero no dije nada. Por primera vez en mucho tiempo, no tenía que ser yo quien lo arreglara todo.

Alguien más estaba interviniendo. Llevando el peso que yo siempre llevaba sola.

Dean me miró durante un segundo antes de aclararse la garganta. "Escucha... puedes quedarte en mi habitación de hotel esta noche".

Parpadeé. "¿En serio?".

"Hay dos camas", dijo rápidamente. "Y no tienes pasaporte ni dinero. Es tarde. Necesitas un lugar donde dormir".

Me crucé de brazos. "Vale. Pero nada de cosas raras".

"No soy raro, Susan".

Salimos de la estación y viajamos en silencio. El hotel no estaba lejos, un sencillo edificio beige con un letrero luminoso de neón.

Su habitación olía débilmente a sábanas limpias y jabón de coco. Me senté rígida en el borde de una cama, insegura de dónde poner las manos o mis pensamientos.

Dean se sentó en la otra cama y miró al suelo. El silencio se extendía entre nosotros como una cuerda floja.

Por fin habló.

"¿Por qué estás tan enfadada conmigo?".

Dejé escapar una risa seca. "¿De verdad preguntas eso?".

"Sí. Quiero entenderlo".

"Dejaste a Jolene", espeté. "Ha estado durmiendo en mi habitación de invitados, llorando en su almohada todas las noches. La has destrozado".

Levantó la cabeza y me miró con ojos más suaves. "No me fui sin decirle nada. Le dije la verdad".

Fruncí el ceño. "¿Qué verdad?".

Dean se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas.

"Que nos estábamos distanciando. Que nos aferrábamos solo porque antes nos queríamos. Pero eso ya no bastaba. Hacía tiempo que no lo era".

Me crucé de brazos. "Así que te aburriste. Decidiste perseguir a alguien nuevo".

"No", dijo en voz baja. "Me enamoré de otra".

Aquello me paró en seco. Se me oprimió el pecho.

"¿Quién?", susurré.

No apartó la mirada.

"Tú", dijo.

Y de repente, el aire de la habitación se aquietó.

El aire entre nosotros era denso, como si me presionara los hombros, retándome a hablar.

"Estás bromeando", dije, con la voz aguda, como si intentara atravesar el peso que flotaba en la habitación.

"No", respondió Dean en voz baja. "No estaba planeado. No quería que ocurriera. Pero cada vez que te veía... era diferente. Me sentía visto. Podía respirar a tu alrededor".

Me levanté tan deprisa que la cama crujió. "¿Y qué, Dean? ¿Arruinas tu matrimonio y ahora me confiesas todo esto como si fuera el final de una comedia romántica?".

Sacudió la cabeza. "No te lo dije esperando algo. Te lo dije porque necesitaba ser sincero. Por una vez en mi vida, quería decir la verdad".

Me di la vuelta y me quedé mirando la pared beige del hotel. El silencio volvió a oprimirme, denso e incómodo.

Pero por dentro temblaba. No solo de rabia. De miedo. De saber que una parte de mí quería creerle.

Porque la verdad es que siempre había habido algo. Pequeñas chispas que nunca me atreví a alimentar.

Pequeños destellos cuando hablábamos demasiado en las cenas familiares, o cuando nuestras miradas se cruzaban durante un segundo de más.

Lo odiaba. Y me odiaba a mí misma por no odiarlo lo suficiente.

"Necesito dormir", dije en voz baja. "Nos ocuparemos de esto mañana".

Pero el sueño no llegó. Solo estaba el techo y el zumbido del aire acondicionado. El corazón me retumbaba en el pecho como un tambor.

Por la mañana llamó la policía. Tenían mis cosas. Recogí las maletas sin hablar con Dean.

No podía mirarle – no sin desear algo que no estaba preparada para desear.

Todavía no. No con Jolene aún llorando en el sofá de mi casa.

En casa, el aire parecía más frío. Más tranquilo. Jolene seguía en mi casa. No preguntó nada, solo me ofreció una taza de té y una inclinación de cabeza cuando llegué.

Más tarde, abrí el teléfono y me desplacé hasta el contacto de Dean.

Me quedé mirándolo un buen rato. Luego, en contra de todo lo que creía saber, tecleé:

"¿Qué tal si tomamos un café algún día?".

Quizá me equivocaba. Quizá fuera egoísta.

Pero quizá fuera sincera.

Y ahora mismo, la sinceridad era lo único que no parecía mentira.

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Este relato está inspirado en la vida cotidiana de nuestros lectores y ha sido escrito por un redactor profesional. Cualquier parecido con nombres o ubicaciones reales es pura coincidencia. Todas las imágenes mostradas son exclusivamente de carácter ilustrativo. Comparte tu historia con nosotros, podría cambiar la vida de alguien. Si deseas compartir tu historia, envíala a info@amomama.com.

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