El hijo de un empresario malcriado se burló de una azafata, sin saber que su padre ya había preparado una lección para él

Lo único que quería era un vuelo tranquilo y un sueldo para ayudar a mi mamá a luchar contra el cáncer. En cambio, terminé humillada por un chico rico que se creía el dueño del cielo, hasta que el karma subió al avión detrás de él.

No suelo publicar historias como esta, pero ocurrió algo que cambió por completo mi vida y, sinceramente, me devolvió un poco la fe en las personas. Si alguna vez te has sentido humillado en tu trabajo, sobre todo por alguien que se cree mejor que tú, quizá esto te resulte familiar. No estoy aquí para hacerme la víctima, pero quiero contarte lo que pasó.

Me llamo Kara. Tengo 20 años y desde hace seis meses trabajo como azafata en una compañía aérea internacional. No es glamuroso. Es agotador, exigente y, a veces, francamente humillante.

Pero necesito el trabajo más que la mayoría. Cada sueldo que gano se destina directamente al tratamiento del cáncer de mi mamá. Lleva casi dos años luchando contra un cáncer de ovario en etapa tres, y las facturas médicas son implacables.

No crecí con mucho. Mi padre se marchó cuando yo era niña, y mi mamá me crió sola, con dos trabajos para mantenernos a flote. Cuando terminé el bachillerato, soñaba con ir a la universidad, estudiar enfermería y quizá algún día llegar a ser enfermera oncológica.

Pero los sueños cuestan dinero, y la realidad... bueno, golpeó duro. Así que puse todo en pausa y empecé a trabajar. Esta historia sucedió en un vuelo de Nueva York a Los Ángeles.

La mayoría de los pasajeros estaban acomodados, unos pocos leyendo tranquilamente, algunos ya dormitaban bajo aquellas mantas finas como el papel. Estaba haciendo la ronda por el pasillo, controlando a los pasajeros, cuando lo vi.

Estaba en primera clase, por supuesto. Zapatillas de diseñador apoyadas en el asiento de delante, auriculares colgando del cuello y una bolsa de patatas fritas medio vacía arrugándose ruidosamente en su regazo. Dieciocho años, quizá diecinueve. Rubio, de mandíbula afilada, parecía el tipo de chico que nunca oyó la palabra "no" al crecer.

Me acerqué con una sonrisa cortés. "Señor, voy a tener que pedirle que no ponga los pies en el asiento, por favor".

Ni siquiera me miró. "Naciste para servir a personas como yo", murmuró.

Parpadeé. "¿Cómo dice?"

Ahora levantó la vista, sonriendo satisfecho. "Dije... que naciste para servir a personas como yo. Ese es literalmente tu trabajo. ¿No es así?"

Me obligué a mantener la sonrisa, aunque el corazón me latía con fuerza. "Estoy aquí para garantizar un vuelo seguro y cómodo para todos los pasajeros. Pero no soy la sirvienta de nadie".

Se rió y se rió. Luego dijo lo bastante alto como para que lo oyera la mitad de la cabina: "Eres una criada. En realidad... ¡más bien una esclava!".

Entonces, me lanzó una patata frita directamente a la cara. Me dio en la mejilla y cayó al suelo.

El tiempo se congeló durante un segundo.

Algunos pasajeros levantaron la vista, pero rápidamente miraron hacia otro lado. Los pasajeros de primera clase hacen eso; fingen que no ven cuando los niños ricos se portan mal.

Di un paso adelante, con los puños cerrados y la voz tensa. "Tiene que parar. Ahora mismo. Si sigue acosándome, lo denunciaré al capitán".

Puso los ojos en blanco. "Adelante, cariño. Mi padre es el dueño de esta compañía aérea. Una llamada y estarás barriendo suelos el resto de tu miserable vida".

Abrí la boca para responder, pero entonces ocurrió algo extraño. Una sombra se alzaba tras él. Alta, ancha de hombros y mayor.

Giró ligeramente la cabeza. "Hola, papá. Por fin volviste. ¿Puedes creer lo maleducado que es el personal de tu propia compañía aérea?".

Y entonces vi su cara. La de su padre. Traje afilado, ojos fríos y una furia que me erizó el vello de la nuca.

"Levántate", dijo el hombre en voz baja.

El chico parpadeó. "¿Eh?"

"Levántate. Levántate", repitió, cada palabra impregnada de una furia silenciosa.

El chico se levantó despacio, con la confusión dando paso a la incomodidad. "Espera, papá, yo..."

"Lo oí todo", espetó el hombre. "Desde el momento en que la llamaste criada hasta el segundo en que la amenazaste. ¿Tienes idea de lo que acabas de hacer?".

El chico parecía un ciervo bajo los focos. "Solo era una broma..."

"No", la voz de su padre era un látigo. "Esto es exactamente lo que me temía. Engreído. Arrogante. Cruel. Esto es lo que pasa cuando un chico crece pensando que el dinero lo hace intocable".

"Papá...", volvió a intentarlo.

Pero el hombre se volvió hacia mí y, por un momento, sus ojos se suavizaron. "Lo siento mucho", dijo, con voz grave. "Por favor, perdónalo. Perdóname a mí".

No dije nada. No podía. Me temblaban las manos y me ardían los ojos. Metió la mano en el bolsillo y me entregó una tarjeta. "Por favor. Quiero volver a hablar contigo. Pero no aquí. Más tarde. Pronto tendrás noticias mías".

Y con eso, agarró a su hijo por el hombro y lo acompañó de primera clase a clase económica. Asiento del medio, sin quejas. Solo un niño pálido que de repente parecía tener diez años. El resto del vuelo transcurrió en una nebulosa. Lloré en el baño durante diez minutos seguidos. Nunca me había sentido tan humillada y tan vista a la vez.

No esperaba volver a saber nada de él. Pero tres días después llegó una carta a nuestro apartamento.

Dentro había un cheque. $95,000. A nombre de mi mamá.

Había una nota.

"Esto es para cubrir todos los tratamientos actuales y futuros. Espero que te traiga algo de paz". Pero eso no es todo.

Dos días después, se presentó en persona. No en limusina, ni con un destacamento de seguridad. Solo él, con una sencilla camisa azul abotonada, en la puerta de nuestro destartalado apartamento, como un hombre cualquiera.

Mi mamá se quedó atónita. Lo reconoció inmediatamente por las fotos de la compañía aérea. Lo invitó a entrar. Preparamos té y se mostró amable. Preguntó por la salud de mi mamá, por mis sueños y por la universidad a la que siempre había querido ir, pero que nunca me había podido permitir.

Y entonces lo dijo. "El dinero que pensaba darle a mi hijo para que iniciara su negocio... he decidido dártelo a ti en su lugar".

Me quedé helada.

Sonrió suavemente. "Necesita ganarse su camino. Tú, Kara... te lo has ganado todo diez veces. Utilízalo para tu educación. Para tu futuro. Es tuyo".

Empecé a llorar allí mismo, delante de él.

Aquella noche, me senté a la mesa de la cocina, con los dedos temblorosos sobre el teclado mientras rellenaba el formulario final para la matrícula. La universidad con la que había soñado desde que tenía 16 años. Aquella por la que solía pasar en los viajes en autobús de vuelta a casa, apretando la frente contra la ventanilla y prometiéndome a mí misma: "Algún día".

Ahora... por fin había llegado ese día.

Dos semanas después, me despedí de mi mamá con un abrazo en el aeropuerto. Sus mejillas estaban sonrosadas de nuevo y sus ojos más claros. Por primera vez en años, parecía esperanzada. Viva.

"¿Me prometes que me llamarás en cuanto aterrices?", preguntó, apretándome la mano como solía hacer el primer día de clase.

Asentí con la cabeza, parpadeando para contener las lágrimas. "Te lo prometo".

No sabía qué esperaba de aquel vuelo: tal vez un viaje tranquilo, tiempo para reflexionar, tal vez garabatear en un cuaderno, planificar mi próximo capítulo.

Lo que no esperaba... era a él.

Acababa de entrar en la cabina, arrastrando la maleta detrás de mí, cuando una voz familiar se abrió paso entre el silencioso zumbido de los pasajeros que embarcaban.

"Buenas noches, bienvenida a bordo - ¿asiento 17C? Justo al final del pasillo, a tu izquierda".

Me quedé helada.

Allí estaba él. La misma mandíbula afilada y el mismo pelo rubio. ¿Pero la extraña sonrisa? Desaparecida y sustituida por algo... más tranquilo. Humilde. Un poco perdido. Ahora llevaba el uniforme de la compañía aérea. La corbata ligeramente torcida y las manos jugueteando con la tarjeta de seguridad plastificada. Levantó los ojos y se posaron en mí.

"Tienes que estar bromeando", murmuró.

Incliné la cabeza, fingiendo pensar. "No. No bromeo".

Se quedó parado como si alguien acabara de desconectarle el cerebro. "Yo... no sabía que estabas en este vuelo".

"Por lo visto, no sabes muchas cosas".

Los pasajeros empezaron a entrar detrás de mí. Me hice a un lado para dejarlos pasar, pero mis ojos no se apartaron de él. "¿Ahora trabajas en esta ruta?", pregunté despreocupadamente, como si fuéramos viejos amigos poniéndonos al día.

"Sí", dijo, con voz llana. "Papá dijo que si quería 'comprender el valor del respeto', debería intentar ganarme mi propio sueldo por una vez".

Enarqué una ceja. "¿Y ser asistente de vuelo era la lección?".

Soltó una carcajada apretada. "Resulta que... no es tan fácil como pensaba".

"No", dije acercándome, "no lo es. Sobre todo cuando hay gente que te tira papas a la cara".

Su rostro ardió en carmesí. "Mira, fui un imbécil, ¿bien? Un auténtico desastre. He repetido ese momento en mi cabeza cientos de veces. Lo siento. Lo siento mucho".

Me quedé mirándolo durante un buen rato. Sus hombros se hundieron. La forma en que se le quebró un poco la voz. Algo dentro de mí se ablandó. Pero no demasiado.

"Bueno -dije, pasando junto a él para sentarme-, esperemos que seas mejor azafata que pasajero".

Me siguió con la mirada mientras guardaba la maleta y me sentaba.

Y justo antes de despegar, se inclinó, se aclaró la garganta y dijo en voz baja: "Eh, ¿Kara?".

Levanté la vista.

Sonrió, esta vez de verdad. "¿Puedo ofrecerle algo de beber... señora?".