En el funeral de mi papá, mi madrastra se inclinó para darle un último beso y lo vio parpadear

En el funeral de mi padre, mi madrastra se inclinó para darle un último beso de despedida. Su maquillaje era impecable. Su actuación fue perfecta. Pero cuando se acercó lo suficiente, los ojos de papá se estremecieron solo un segundo. Lo suficiente para que ella se diera cuenta de que todo lo que había planeado se había venido abajo.

La iglesia estaba en silencio, excepto por el sonido de los tacones de mi madrastra, Veronica, que chasqueaban contra el suelo de mármol.

Caminó hacia el ataúd como si se acercara a un altar. Se llevó delicadamente una mano al pecho mientras sostenía un lirio blanco.

Me quedé atrás, observando.

La iglesia estaba en silencio.

Su aspecto era perfecto: la viuda afligida con su elegante vestido negro, el pelo recogido en un peinado impecable, el rímel intacto a pesar de las lágrimas que había estado derramando todo el día.

Llegó al ataúd y se detuvo, dejando que todos vieran su compostura flaquear lo suficiente para parecer auténtica.

Luego se inclinó.

Sus labios se posaron justo sobre el rostro de mi padre. Su mano se apoyó suavemente en su pecho.

Y entonces ocurrió.

Su párpado parpadeó. Una vez. Lenta y deliberadamente.

Llegó al ataúd y se detuvo.

Sus dedos se crisparon contra el forro de satén blanco.

Todo el cuerpo de Veronica se puso rígido. El lirio resbaló de su mano y cayó al suelo con un suave crujido.

"¡No! ¡Esto... esto no puede ser!", chilló.

La habitación estalló. Exclamaciones. Gritos. Las sillas chocaron contra el suelo mientras la gente se levantaba para ver qué ocurría.

Verónica retrocedió un paso. Se le puso la cara colorada, como si no pudiera decidir si sonrojarse o congelarse.

Pero yo no me escandalicé. Porque fui yo quien le dijo a papá que parpadeara.

Sus dedos se crisparon contra el forro de satén blanco.

Déjame rebobinar un poco. Hace seis meses, mi papá, Richard, estaba muy bien.

Tenía 57 años, corría ocho kilómetros todas las mañanas, comía ensaladas en el almuerzo y nunca había recibido ni siquiera una advertencia del médico.

Entonces apareció Verónica.

Tenía 35 años, era guapa como las portadas de las revistas y lo bastante encantadora como para hacer sentir a todos los presentes que eran la única persona que le importaba.

Mi papá la conoció en una gala benéfica. A los dos meses, se había mudado a su casa. A los cuatro meses, estaban casados.

Hace seis meses, mi papá, Richard, estaba muy bien.

Intenté alegrarme por él.

De verdad. Mi mamá llevaba ocho años fuera, y papá se merecía compañía. Pero había algo en Verónica que no encajaba desde el principio.

La forma en que se apoderó de todo tan rápidamente. Redecoró su estudio sin preguntar. Tiró su sillón favorito porque "no encajaba con la estética". Empezó a gestionar su calendario, sus comidas, incluso su medicación.

Y un día, sin decírmelo siquiera, cambió a su médico de toda la vida por otro que ella conocía. Alguien que, según ella, era "más moderno y holístico". Más o menos al mismo tiempo, despidió al mayordomo y a la criada que llevaban años con papá.

Papá merecía compañía.

"Sólo quiero cuidar de Richard", decía con aquella sonrisa perfecta cada vez que yo cuestionaba algo.

Pero vi cómo cambiaba mi papá. Se volvió más callado y cansado. Dejó de ir a su despacho como de costumbre y empezó a echarse la siesta a mediodía.

"Es sólo la edad", decía Verónica. "Se está ralentizando de forma natural".

Y justo cuando pensaba que estaba siendo paranoica, la vi echarle algo a su bebida.

"Sólo quiero cuidar de Richard".

Era un jueves por la noche. Yo vivía a pocas manzanas y había pasado por allí después de clase para dejarle a papá su comida para llevar favorita.

Entré en la cocina y me quedé helada.

Verónica estaba de pie junto a la encimera, con la bebida vitamínica nocturna de papá delante.

Tenía un frasquito en la mano y, mientras yo la miraba a través de la puerta, lo destapó y lo vertió en el vaso.

Lo agitó con cuidado y volvió a guardarlo en el bolsillo.

Retrocedí antes de que pudiera verme, con el corazón acelerado.

Entré en la cocina y me quedé paralizada.

Quizá era su medicación. Quizá estaba exagerando. Pero la forma en que había escondido aquel vial tan rápidamente... no me pareció inocente.

A partir de entonces empecé a prestarle más atención.

Y fue entonces cuando las cosas empeoraron.

Papá empezó a desmayarse. Ocurrió en el cuarto de baño, luego en la mesa de la cena y una vez en la entrada mientras recogía el correo.

A partir de entonces empecé a prestarle más atención.

Cada vez que ocurría, Verónica ya estaba allí. Lo recogía, llamaba a su amigo el médico, tomaba la mano de papá y le susurraba suaves palabras tranquilizadoras.

Todos la llamaban santa.

Pero me di cuenta de otra cosa. Cada vez que ocurría, parecía tranquila, como si lo hubiera estado esperando.

La cuarta vez que papá se desmayó, volví a casa. Le dije a papá que quería ahorrar dinero en el alquiler. Parecía contento de tenerme cerca.

Verónica no.

Todos la llamaban santa.

Una noche, no podía dormir. Me levanté a por agua y oí su voz procedente de la habitación de invitados.

Estaba al teléfono, hablando con urgencia.

"Todo acabará pronto... mañana por la noche", dijo. "Ya nadie puede detenerme. A finales de mes, todo será mío".

Se me heló la sangre. Busqué rápidamente el teléfono y lo orienté hacia el pasillo, grabando a través de la estrecha rendija de la puerta. Cada palabra que pronunciaba era clara como el cristal.

Empecé a vigilarla como un halcón.

Me levanté a por agua y oí su voz procedente de la habitación de invitados.

La noche siguiente, fingí que me iba a la cama temprano. Pero dejé la puerta entreabierta y esperé.

Hacia las once de la noche, oí a Veronica en la cocina.

Me arrastré por el pasillo y me asomé por la esquina. Estaba preparando la bebida nocturna de papá, la que siempre tomaba con la medicación para el corazón.

Sacó el mismo frasquito del bolsillo y echó tres gotas en el vaso.

Esta vez estaba preparada.

Fingí que me iba a acostar pronto.

Irrumpí en la cocina, agarré un vaso, lo llené de agua y me hice la sorprendida al verla allí.

"¡Oh! Perdona, no sabía que seguías levantada".

Tanteé el vaso deliberadamente y se hizo añicos en el suelo, salpicando agua por todas partes, incluido el vestido de Verónica.

Ella soltó un sonido de frustración y miró el desastre.

"Lo siento mucho", dije, cogiendo toallitas de papel. "Deja que te ayude".

"No pasa nada", dijo con urgencia. "Voy a cambiarme".

Irrumpí en la cocina.

En cuanto desapareció por el pasillo, agarré la bebida envenenada de papá y la vertí en una botella de plástico que había tomado de la estantería.

Luego le preparé una bebida nueva en un vaso limpio.

Cuando Veronica volvió, la bebida estaba exactamente donde la había dejado. No sospechó nada.

Se la llevó a papá y vio cómo se la bebía. Y sonrió.

Lo que no sabía era que su veneno nunca lo había tocado.

No sospechó nada.

A la mañana siguiente, llevé aquella botella directamente a un amigo que trabajaba en un laboratorio médico.

"Revisa esto", le dije. "Y llámame en cuanto sepas lo que contiene".

Unas horas después, sonó mi teléfono.

"Ella, tienes que sentarte", dijo mi amigo.

"¿Qué es?".

"Veneno. Mucho. Suficiente para provocar desmayos y fallos orgánicos si se administra repetidamente. Ella, esto puede matar a alguien".

Me empezaron a temblar las manos. "¿Puedes enviarme el informe del laboratorio?".

"Ya lo he hecho".

Llevé aquella botella directamente a un amigo que trabajaba en un laboratorio médico.

Aquella noche se lo conté todo a mi papá.

Al principio no me creyó. Defendió a Verónica. Dijo que yo estaba estresada y que me imaginaba cosas.

Entonces, le enseñé el informe. Le puse la grabación que había hecho de Verónica al teléfono.

"Verónica intenta matarte, papá. Y voy a demostrarlo".

Se quedó helado.

"¿Qué hacemos?", preguntó.

"Vamos a atraparla. Pero tienes que confiar en mí. Y tienes que hacer exactamente lo que te diga".

Al principio no me creyó.

Asintió. "De acuerdo".

Le di instrucciones concretas. "Finge que te derrumbas esta noche".

"¿Fingir?".

"Sí, haz que parezca real. Llámala por su nombre. Cae. No respondas cuando te tome el pulso. Confía en mí".

Parecía aterrorizado, pero asintió.

Ocurrió exactamente como dije que ocurriría.

"Haz como si te desplomaras esta noche".

Papá se desplomó en el salón. Verónica gritó. Me dijo que llamara al 911. Luego nos acompañó al hospital.

El médico dijo que era un paro cardíaco.

"No pudieron reanimarle".

Verónica lloró. Agarró la mano de papá e interpretó a la viuda devastada de forma tan convincente que hasta las enfermeras lloraron.

Pero ya había hablado con el médico en quien confiaba.

Él sabía la verdad. Nos ayudó a escenificarla. Firmó el certificado de defunción falso. Se coordinó con la funeraria.

Papá se desplomó en el salón.

Por lo que todos sabían, mi padre estaba muerto.

Verónica no perdió el tiempo. Planificó el funeral inmediatamente.

"A él no le gustaría que le hicieran esperar", dijo a todo el mundo. "Enterrémosle esta tarde. Es lo que él habría querido".

Se vistió de negro y aceptó las condolencias. Pronunció un hermoso discurso sobre lo mucho que quería a papá.

Y la vi mentir en cada una de sus palabras.

Planeó el funeral inmediatamente.

Aquella tarde, justo antes del funeral, llegué temprano.

Me acerqué al ataúd donde yacía mi padre, con los ojos cerrados y el pecho inmóvil. Para los demás, parecía muerto.

Pero me incliné hacia él y le susurré.

"Toseré tres veces para que sepas que viene Verónica. Cuando se incline para besarte, parpadea una vez y mueve los dedos".

No respondió. Pero yo sabía que me había oído.

Para los demás, parecía muerto.

Veinte minutos después empezó el servicio. Verónica hizo su interpretación. Luego caminó hacia el ataúd, con un lirio en la mano, interpretando su escena final.

Ella se inclinó hacia adelante. Tosí. Papá captó el mensaje y parpadeó.

El grito de Verónica cortó el silencio como un cuchillo. La gente se puso en pie de un salto. Alguien gritó. Verónica se tambaleó hacia atrás, su máscara perfecta se hizo añicos.

Los ojos de papá se abrieron del todo. Tosió y se incorporó lentamente.

"¿Ella?", carraspeó Verónica, mirándome. "¿Qué está pasando?".

Verónica hizo su interpretación.

Ayudé a papá a salir del ataúd, con el brazo alrededor de sus hombros.

"Se acabó el juego, Veronica", declaré, alto y claro.

Saqué el informe del laboratorio del bolso y lo mostré a todos.

"Verónica llevaba meses envenenándolo. Estaba matando lentamente a papá para poder heredarlo todo".

La sala se quedó en silencio.

La cara de Verónica se torció. "Eso es una locura...".

"Tengo pruebas. Resultados de laboratorio. Grabaciones. Te vi manipular sus bebidas".

"Se acabó el juego, Verónica".

Entregué el informe al director de la funeraria, que lo miró atónito.

Veronica intentó huir. Pero dos amigos de mi papá bloquearon la puerta.

"No irás a ninguna parte", afirmó uno de ellos.

Ya había llamado a la policía. Llegaron 10 minutos después.

Mientras se llevaban a Veronica esposada, me miró con puro odio.

Pero no me inmuté.

Verónica intentó huir.

Mi padre me rodeó con el brazo, aún débil pero vivo.

"Me salvaste la vida", susurró.

Le agarré la mano con más fuerza. "No, papá... tú me diste la mía. Yo sólo me aferraba a la tuya".

Más tarde, cuando todos se habían ido a casa, papá y yo nos sentamos en su cocina a tomar el té.

"No puedo creer que me casara con una asesina", dijo.

"Me salvaste la vida".

"Era buena", admití. "Pero no lo bastante buena".

Me miró con lágrimas en los ojos. "¿Cómo lo supiste?".

"Porque nadie puede enterrar a mi padre mientras aún respira".

Algunas personas juegan a largo plazo con el amor. Verónica lo intentó por codicia. Y perdió.

"¿Cómo lo supiste?".

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