Hombre acude a una primera cita y ve que la mujer es discapacitada - Historia del día

Tuve una cita con un chico de Tinder y, cuando nos vimos por primera vez, me rechazó en cuanto vio mi silla de ruedas. Sin embargo, nuestra mesa fue seleccionada para una cena gratis, así que pasé la velada con él. No sabía que la tensión no había hecho más que empezar.

Mi corazón se aceleró cuando me senté en la mesa 13, preparada para mi cita de Tinder con Alan. Pero cuando llegó y le saludé desde mi silla de ruedas, su sonrisa se desvaneció y se convirtió en asombro.

"¿Sally? Vaya. No habías mencionado... la silla de ruedas", tartamudeó.

"No se me ocurrió", respondí, esperando que me comprendiera. "Quería que me vieras a mí, no a mi silla de ruedas. ¿Por qué? ¿Hay algún problema?".

"Es que... es una gran cosa no mencionarlo", dijo, con su entusiasmo inicial menguando. "¿No crees?".

"Quería que nos conociéramos sin suposiciones", le expliqué.

De repente, Alan sacó su teléfono y se puso a buscar algo. "Ni una sola foto en silla de ruedas. ¿Mintiendo por omisión?". Me fulminó con la mirada. Me di cuenta de que estaba furioso, con los ojos enrojecidos y los puños apretados.

"Me las hicieron antes del accidente", susurré, el recuerdo me dolía. Perdí la capacidad de andar hace dos años en un accidente que se llevó a mis padres.

"Bonito intento de conseguir mi compasión", se burló Alan, sus palabras calaron hondo.

"No pido compasión", dije, con lágrimas en los ojos. "Estoy aprendiendo a aceptarme de nuevo. Merezco una segunda oportunidad en la vida. Como todo el mundo".

"¿Tú no puedes aceptar tu discapacidad, pero yo sí? Quería una cita en condiciones, no alguien... ¡en silla de ruedas!", replicó con dureza.

Las crueles palabras de Alan me escocieron, pero mantuve la esperanza de que lo entendería. "Tenía miedo de que no quisieras quedar conmigo si lo sabías", admití.

"Tienes razón", se burló. "Ni siquiera se me habría ocurrido venir aquí. Quería tener una cita con alguien normal, no... defectuoso".

Sus palabras fueron un golpe doloroso, pero que me llamara "defectuosa" encendió un fuego en mi interior.

"¡No mencionaste la silla de ruedas ni siquiera en tu biografía!", gruñó, con los ojos de nuevo puestos en su teléfono.

Alan parecía tan diferente en persona, no era el tipo que me había impresionado con sus poemas y su charla romántica en Tinder. Solía decirme que era guapa. Quizá se había enamorado sólo de mi bello rostro. Quizá no estaba preparado para verme así.

No todo era culpa suya. Debería habérselo dicho antes. Pero tenía miedo. Como ya he dicho, aún estaba aprendiendo a aceptarme a mí misma.

"¡Todo este fin de semana está arruinado por tu engaño!", estalló Alan, haciéndome volver al momento. "¿Te consideras normal? En el mejor de los casos eres media persona".

Sus palabras picaron, pero me mantuve firme. "¡Soy normal! Estar en una silla de ruedas no me convierte en defectuosa", declaré.

"¿Sabes una cosa? Búscate a alguien tan 'defectuoso' como tú'", se mofó, dándose la vuelta cuando un camarero se acercó a nuestra mesa.

El enfado de Alan llegó a su punto álgido cuando chocó con el camarero, que nos anunció una cena sorpresa, celebrándonos (a la mesa 13) como los 10.000 comensales y trayendo un pastel.

"¡Genial, mesa 13! Ahora sé con certeza que trae mala suerte", se mofó Alan, pero yo opté por aceptar el momento. ¿Y qué si no podía tener una cita con Alan? ¡Aún podía disfrutar del pastel! Aún podía fingir que era... feliz.

"¡Esto es maravilloso, gracias!", exclamé, mirando el delicioso pastel.

Para mi sorpresa, Alan ya no quería irse. "Pues vale. Trae el menú, pero me sentaré en otro sitio", le dijo al camarero. Él quería la comida gratis, pero no a mi lado.

La sonrisa del camarero vaciló ligeramente. "Me temo que la celebración es sólo para la mesa 13. ¿No están juntos?".

"¡Claro que estamos juntos!", afirmé, tomando la mano de Alan, obligándole a participar en la farsa.

Alan, pillado desprevenido, me miró fijamente a los ojos un instante, con evidente sorpresa al captar mi indirecta. Quería que disfrutáramos del convite de cortesía. Era mejor algo memorable para la noche que nada en absoluto. Me había enamorado de Alan y le quería, a pesar de sus defectos. Le quería. ¿Eso no es el amor?

"De acuerdo, sí, absolutamente. Entonces veremos el menú", concedió Alan, y yo sonreí.

La cena transcurrió en silencio hasta que intenté iniciar una conversación. "La comida está muy buena, ¿verdad?", dije, tratando de aligerar el ambiente.

Alan me ignoró hasta que mencioné el baloncesto. "¿Ves baloncesto?", preguntó, mostrando un atisbo de interés.

Me invadió una oleada de excitación. Alan habló. Abrió la boca y entabló conversación conmigo. ¡Por fin!

"¡Claro que sí! Me encanta. Incluso tengo una camiseta firmada por LeBron", exclamé, con la voz burbujeante de alegría y los ojos rebosantes de esperanza.

Pero entonces, la broma de Alan sobre LeBron firmando mi camiseta en urgencias agrió el momento, aunque contuve las lágrimas, negándome a que sus palabras me hicieran más daño.

Cuando el asfixiante silencio amenazaba con consumirnos una vez más, la voz del camarero retumbó a través del micrófono.

"¡Señoras y señores, ha llegado la hora de nuestro concurso semanal de tortolitos! Las parejas que se sientan afortunadas esta noche, ¡a ver esas manos!".

A pesar de las protestas de Alan, me ofrecí voluntaria con impaciencia, pues su reticencia era evidente. "¿Estás loca? Baja la mano. No voy a hacerlo", objetó.

Ignorándole, mantuve la mano levantada, y pronto nos llamaron para participar. En el escenario, el juego consistía en identificar a nuestra pareja mediante el tacto y quitarle las pinzas de la ropa sujetas a sus vestidos. "Te tengo", dije, intentando quitarle las pinzas a Alan en cuanto lo encontré.

"No podemos perder esto. Tienes que recoger las pinzas rápido", susurró Alan, intentando ayudar. Me alegré de que participara en el juego.

Pero nos descalificaron por movernos: Alan debía quedarse quieto. Frustrado, arremetió contra mí, llamándome "idiota minusválida". Se me llenaron los ojos de lágrimas mientras murmuraba una disculpa, sintiéndome totalmente derrotada.

El camarero, al darse cuenta de la tensión, intervino anunciando una ronda de preguntas. Secándome las lágrimas, zumbé con las respuestas con confianza. "¡Pacífico!", declaré para el océano más grande, y "¡Taj Mahal!", para el símbolo del amor eterno.

Alan, impresionado por mis conocimientos, preguntó: "¿Cómo sabes todo esto?".

"Dos licenciaturas y sed de conocimiento", respondí, orgullosa y un poco ruborizada.

En ese momento, su sonrisa, cálida y genuina, pareció una disculpa silenciosa, reconociendo mi resistencia e intelecto a pesar de las tensiones anteriores de la noche.

La emoción llegó a su punto álgido cuando la última pregunta del concurso era sobre Space Jam 2. Alan y yo, ahora sincronizados, pulsamos el timbre juntos, gritando: "¡LeBron James!". Nuestra respuesta correcta nos unió en una breve e inesperada camaradería.

"Sally, eres la mujer más increíble que he conocido. Siento haberme comportado antes como un imbécil", confesó Alan, sustituyendo su anterior hostilidad por admiración.

Pero mi corazón volvió a romperse cuando oí una conversación en el pasillo. Alan se había excusado poco después del concurso y, mientras se dirigía al lavabo, se encontró con su amigo Karl.

Karl se burló de la cita de una "chica discapacitada", sugiriendo que el hombre lo hacía sólo por aparentar. Se me encogió el corazón cuando me di cuenta de que se refería a Alan y a mí. ¿Y lo peor? Alan fingió que no era el hombre del que hablaba su amigo.

Desde nuestra mesa podía oírlo todo y esperaba que Alan me defendiera. Pero, para mi consternación, se unió a Karl y a un grupo de mujeres, ignorándome.

"Sophia, señoritas, les presento a Alan", anunció Karl, y Sophia se apresuró a decir: "¿No es ése el tipo de la cita discapacitada? Los vi juntos mientras esperaba a que llegaras".

"Fue un malentendido... Ella no es nadie", respondió Alan, forzando una sonrisa.

Me armé de valor y me acerqué a su mesa. "Alan, ¿me estás ignorando?", pregunté, sólo para ser rechazada por Karl: "Oh, así que tú eres la chica de la silla de ruedas, ¡Lárgate!".

A pesar de sentirme dolida, intenté aclarar: "Alan y yo tenemos una cita".

El rechazo de Alan fue tajante, sin dejar lugar a la esperanza. "No había ninguna cita, Sally. Sólo el concurso. Y cena gratis. Vete, por favor. Ahora estoy con mis amigos", dijo fríamente, y las risas de sus amigos acentuaron su rechazo.

Intenté tenderle la mano, "Alan, por favor...", pero se mostró inflexible. "No quiero hablar. Quiero estar con gente 'normal'. Vete, por favor".

La ira y el dolor alimentaron mi respuesta: "Ser 'normal' no consiste sólo en el cuerpo, sino en tener un buen corazón. Y tú no lo tienes".

Sus últimas palabras calaron hondo: "Lo siento. Tendrás que irte sola". Y entonces, vi algo en sus ojos. ¿Culpa? Pero entonces, ¿por qué no te unes a mí? ¿Por qué quedarte aquí sintiéndote triste? ¿Por qué darme falsas esperanzas?

Entre lágrimas, me planteé abandonar el café, pero me atrajo el anuncio del desafío de karaoke. "Finalistas, prepárense para la gran final: ¡el desafío de karaoke!".

En el escenario, sin Alan, dudé de mi participación. "Mi cita... se ha ido. ¿Significa eso que estoy descalificada?".

El camarero me animó: "En absoluto, señorita... El escenario es todo suyo".

Con una nueva determinación, canté "You Are Only Mine", volcando mi corazón en la actuación, encontrando fuerza en mi vulnerabilidad.

Cuando terminé, Alan reapareció, con el micrófono en la mano y la voz llena de remordimiento. "Sally", empezó, "yo... no sé cómo expresar cuánto lo siento. Por todo".

Su inesperado regreso y sus disculpas ofrecían un atisbo de esperanza, una oportunidad de comprensión y, tal vez, de perdón.

"Oírte cantar, sentir la verdad en tus palabras... me hizo darme cuenta de lo equivocado que estaba. Me abriste los ojos, Sally. Eres la persona más valiente que he conocido. Estaba muy equivocado".

¿Podría volver a confiar en Alan?

"¿Y ahora qué?", pregunté, con lágrimas brillando en los ojos.

Su disculpa me pareció sincera y me ofreció un rayo de esperanza. "Estaba ciego ante lo que realmente eres, Sally. Te pido perdón. Quiero darte... darnos una oportunidad".

Cuando la música del café se suavizó, Alan me ofreció un baile, un gesto de reconciliación. Vacilante, acepté nuestro baile, una conversación silenciosa de arrepentimiento y comprensión. El camarero nos anunció como ganadores, nuestra victoria compartida simbolizaba nuestro viaje del malentendido a la conexión.

Al salir del café, tomados de la mano, Alan y yo reflexionamos sobre la noche, reconociendo que la verdadera discapacidad no reside en las limitaciones físicas, sino en la ausencia de empatía y comprensión.

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