Mi marido encontró una carta de hace 17 años en una botella mientras pescaba - Leerla lo llevó a buscar la casa de su difunta autora

Cuando mi marido encontró una vieja botella polvorienta flotando en el lago, nunca imaginamos que nos embarcaría en un viaje sacado directamente de una novela de misterio. La carta que contenía hablaba de traición, tesoros ocultos y una vida al borde del abismo. Nos arrastró a los inquietantes vestigios del pasado de un desconocido.

Acababa de acurrucarme en el sofá con mi libro favorito y una taza de té caliente en la mano. La casa estaba tranquila, como me gustaba cuando Tom estaba fuera pescando. A través de la ventana abierta oía el piar de los pájaros, y la fresca brisa del lago traía el aroma del pino.

Tom había salido antes del amanecer, como de costumbre, con su caja de aparejos y aquella vieja caña de pescar que aún se niega a cambiar. Nunca pescaba mucho, pero le encantaba que solo estuvieran él, el agua y la tranquilidad. Suponía que volvería alrededor de la cena, como siempre.

Pero este día era cualquier cosa menos normal.

El ruido de la puerta al abrirse de golpe me hizo dar un respingo y casi derramar el té. Tom entró corriendo, sin aliento, con las botas golpeando el suelo. Sonreía de oreja a oreja y sus ojos brillaban como si acabara de encontrar un tesoro enterrado.

"¡Katie! ¡Cariño! Prepárate, nos vamos al pueblo de al lado", gritó, sujetando algo a la espalda.

"¿De qué demonios estás hablando?", pregunté, dejando el té. "¿Qué está pasando?"

"¡Mira!", dijo, sacando de su espalda una vieja botella polvorienta. El cristal estaba empañado, pero pude ver un papel amarillento enroscado en su interior.

Le miré fijamente, y luego a la botella. "¿Qué es eso?"

"¡Es una carta!", dijo, prácticamente zumbando de emoción. "La encontré en el lago. No vas a creer lo que dice".

Tom y yo llevamos casados doce años, y la vida con él siempre ha sido un poco impredecible. Es el tipo de hombre que puede convertir un simple paseo en una aventura. Yo soy todo lo contrario. Cuidadosa, firme, siempre pensando las cosas.

Pero, de algún modo, nos equilibramos mutuamente.

Lo que ambos compartimos, sin embargo, es el amor por las historias. Ya sea una novela de misterio, una historia familiar o incluso un rumor en el pueblo, a los dos nos encanta una buena narración. Probablemente por eso no le detuve enseguida cuando me dijo que teníamos que conducir hasta otro pueblo por culpa de una carta en una botella.

Aun así, no iba a dejar que me arrastrara a algo ridículo sin saber más. "De acuerdo", dije, cruzándome de brazos. "¿Qué es tan importante que estás dispuesto a conducir treinta kilómetros por ello?".

La sonrisa de Tom se hizo aún más amplia. "Tienes que leerlo para creerlo".

Tom se dejó caer en su sillón favorito, con la botella agarrada entre las manos como si fuera lo más preciado del mundo. "Así que allí estaba yo -comenzó-, junto a los juncos, en la orilla norte del lago. ¿Conoces el lugar?"

Asentí con la cabeza.

"Estaba recogiendo el sedal cuando vi una cosa flotando en el agua. Al principio pensé que era basura, pero cuando me acerqué, vi el papel que había dentro. ¡Casi vuelco la barca al cogerla! Escucha". Sacó el corcho de la botella y deslizó con cuidado el papel quebradizo.

La carta estaba descolorida, los bordes se desmoronaban ligeramente, pero las palabras aún se podían leer. Tom se aclaró la garganta y empezó:

"Mis amigos me llamaban "El Guasón". Ese era mi nombre en clave en nuestra pandilla. Probablemente moriré mañana. No tengo parientes y todos mis amigos me traicionaron. Hace poco robamos en una joyería, y todas las joyas están ahora en mi sótano. Quiero que se las lleve la persona que haya encontrado este mensaje. Felicidades, afortunado".

Tom me miró, con el rostro encendido por la emoción. "¿Te lo puedes creer?"

Parpadeé. "Espera... ¿Qué? ¿Una pandilla? ¿Joyas? ¿Hablas en serio?"

"¡Eso dice!", respondió, tendiéndome la carta.

La cogí y escudriñé las palabras. La letra era temblorosa, casi desesperada, y todo aquello me produjo un escalofrío. "Tom, esto podría ser una broma. O... no sé, ¿no deberíamos llamar a la policía?".

"De ninguna manera", dijo sacudiendo la cabeza. "¡Ahora es nuestra historia! Vamos a ir a la casa de la carta".

"¡Tom!", exclamé. "¡Ni siquiera sabemos si la casa sigue allí... o si algo de esto es real!".

"Solo hay una forma de averiguarlo", dijo, levantándose y cogiendo las llaves.

Suspiré, sujetando la carta con fuerza. Tom era testarudo y, en cuanto se le metía una idea en la cabeza, no había quien lo parara. En contra de mi buen juicio, cogí mi chaqueta.

"De acuerdo", dije, mirándole fijamente. "Pero si esto resulta no ser nada, me invitas a cenar".

"Trato hecho", dijo, ya a medio camino de la puerta.

La casa estaba ante nosotros como sacada de una vieja historia de fantasmas: la pintura desconchada, las ventanas empañadas y el jardín lleno de maleza. "Bueno -dije, tratando de mantener la voz firme-, definitivamente encaja en la descripción de 'destartalada'".

Tom sonrió, imperturbable ante la espeluznante visión. "Vamos, Katie. ¿Dónde está tu sentido de la aventura?"

"En el automóvil", murmuré.

La puerta delantera crujió cuando Tom la abrió, revelando un interior oscuro y polvoriento. El aire olía a moho y los suelos de madera gemían a cada paso. El papel pintado descolorido se desprendía de las paredes, y las sombras parecían extenderse sin fin.

Tom agitó la linterna. "Vamos a buscar las puertas del sótano", dijo, con la voz llena de entusiasmo.

"Claro", respondí, mirando por encima del hombro. "Ignoremos el hecho de que este lugar podría derrumbarse sobre nosotros en cualquier momento".

Encontramos las puertas del sótano exactamente donde la carta decía que estarían. Eran viejas y pesadas, con las manillas de latón empañadas por el tiempo. Tom se arrodilló y empezó a golpear las tablas del suelo cerca de las puertas.

"Más vale que esto no sea una búsqueda inútil", dije, cruzándome de brazos.

"Confía en mí" -respondió Tom, sonriendo mientras levantaba una tabla suelta. Se le iluminaron los ojos cuando sacó una llave vieja y oxidada. "Premio gordo".

Tragué saliva, con el estómago revuelto por una mezcla de miedo y curiosidad. "¿De verdad vamos a hacer esto?".

Sin responder, Tom introdujo la llave en la cerradura. Se resistió un momento antes de girar por fin con un sonoro clic. Me dirigió una mirada triunfante antes de abrir las puertas.

Las bisagras gimieron con fuerza, y el sonido resonó por toda la casa. Nos golpeó una ráfaga de aire viciado y frío, con olor a suciedad y a algo ligeramente metálico.

"Después de ti", dije, señalando hacia el oscuro abismo.

Tom se rió nerviosamente. "¿Las damas primero?"

"Ni hablar".

Empezó a bajar por la estrecha escalera, con el haz de su linterna cortando la oscuridad. Le seguí de cerca, agarrándome a la barandilla mientras los peldaños de madera crujían bajo nuestro peso. El sótano estaba húmedo, con telarañas colgando del techo bajo. Eran tan densas que casi parecían cortinas. El polvo flotaba en el aire, brillando en el haz de la linterna.

Tom hizo brillar la luz por la habitación, revelando estanterías polvorientas y montones de cajas viejas. "Echemos un vistazo", dijo.

"No puedo creer que me convencieras" -murmuré, quitándome una telaraña de la manga.

Mientras recorríamos el sótano, me llamó la atención algo que había en la pared del fondo: un papel doblado y clavado en una viga de madera. "Tom", dije señalando.

Se apresuró a acercarse y lo sacó. "Es otra carta".

"Espera", dije cogiéndole del brazo. "Quizá deberíamos pensar en esto".

Pero Tom ya estaba desplegando el papel. El haz de su linterna bailaba sobre las palabras escritas a mano mientras leía en voz alta:

"¿Buscas dinero fácil? Jajaja. ¡Lo único cierto en mi carta era que mis amigos me llamaban EL GUASÓN! Jajaja".

La voz de Tom se apagó y nos miramos el uno al otro en un silencio atónito.

"Tiene que ser una broma", dije finalmente, levantando las manos. "¿Todo esto por una broma?"

Tom soltó una carcajada, una de esas incontrolables que te salen cuando estás frustrado y asombrado a la vez. "Es algo brillante, ¿no crees?".

Mientras regresábamos al automóvil, un anciano salió de la casa vecina apoyándose en un bastón. Nos saludó y se acercó arrastrando los pies.

"¿Han encontrado lo que buscaban?", preguntó, con voz áspera pero amable.

"No exactamente", respondió Tom. "¿Sabe quién vivía aquí?".

El hombre sonrió y le brillaron los ojos. "Oh, habrás encontrado una de las bromitas de Harold".

"¿Harold?", pregunté.

"Sí", dijo el hombre con una risita. "Harold vivió aquí durante décadas. Todos le llamábamos 'El Guasón'. Siempre estaba haciendo piruetas: mapas del tesoro falsos, cartas falsas, cosas así. Nos mantenía alerta. Aunque murió hace unos cinco años".

Miré a Tom, que sonreía de oreja a oreja. "Parece que era todo un personaje".

"Sí que lo era", dijo el hombre. "Siempre decía que la vida era demasiado corta para tomársela en serio. Parece que los ha engañado con gusto".

Nos reímos con él y, por un momento, casi pude imaginarme a Harold, en algún lugar, riéndose a nuestra costa.

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Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.