Mi difunta madre me dejó un fondo fiduciario, pero mi padre tomaba dinero de él para su hijastra — Al final tomé represalias

Mi madre lo era todo para mí y, cuando el cáncer se la llevó, me dejó recuerdos y un salvavidas: un fondo fiduciario destinado a mi futuro. Cuando mi padre empezó a utilizarlo codiciosamente para su hijastra, sentí como si estuviera borrando el recuerdo de mamá pedazo a pedazo. No podía dejar que se llevara lo que quedaba de ella o de mí.

Lo que ocurre cuando pierdes a alguien a quien quieres es que cargas con su peso para siempre, aunque no se note. Perdí a mi madre por un cáncer de mama cuando tenía diez años. Un día estaba allí, cepillándome el pelo y tarareando una vieja canción de rock, y al siguiente ya no estaba. Así, sin más.

Recuerdo nuestra última conversación como si fuera ayer. Estaba sentada en la cama del hospital, con sus dedos recorriéndome débilmente el pelo.

"Prométeme algo, pequeña", susurró.

"Lo que sea, mamá", le dije, intentando contener las lágrimas.

"Prométeme que nunca dejarás que nadie apague tu luz. Eres tan especial, Iris. Tan increíblemente especial".

No me dejó gran cosa: sólo unas cuantas fotos, el olor de su perfume de vainilla favorito en sus pañuelos y un fondo fiduciario que creó para mí antes de morir.

"Esto es para Iris", les había dicho a mi padre y a mis abuelos. "Para su educación y su futuro. Prométanme que siempre lo tendrá".

Lo prometieron. Mi padre también lo prometió. Pero las promesas no significan gran cosa cuando alguien no está cerca para obligarte a cumplirlas.

Mi padre volvió a casarse dos años después. Su nueva esposa, Marianne, venía con su propio equipaje: una hija de doce años llamada Emily.

Al principio no me importó. Mamá se había ido y pensé que tal vez éste podría ser un nuevo capítulo.

Pero enseguida aprendí cómo funcionaban las cosas en nuestra casa: Emily primero, Marianne después, papá en algún lugar de la mezcla, ¿y yo? ¡Ni siquiera en el panorama!

Empezó poco a poco. Una vez se nos estropeó la nevera y la ducha al mismo tiempo. Papá cogió dinero del fondo fiduciario sin mi permiso para arreglarlas.

"Te lo devolveré", dijo como si no fuera para tanto. Una semana después, le compró a Emily un MacBook por su cumpleaños. ¿Y el mío? Una tarjeta regalo de 100 dólares.

No era el dinero, era el mensaje.

A lo largo de los años, siguió echando mano del fondo para reparaciones del automóvil, reformas de la casa y cosas que no tenían nada que ver conmigo. "Es algo temporal", decía siempre. Pero las retiradas se acumulaban y las excusas "temporales" se agotaron.

Cuando llegué a la universidad, ya no necesitaba el dinero para la matrícula porque tenía una beca. Pero eso no le impidió encontrar nuevas formas de utilizarlo. Cada vez que sacaba el tema, me lo quitaba de encima. "No te estreses, Iris. Es seguro".

Seguro. Cierto.

"Lo entiendes, ¿verdad, Iris?". Eso es lo que siempre decía cuando algo que yo necesitaba se dejaba de lado por Emily. ¿Ropa nueva para su desfile? Claro. ¿Mis vacaciones? Quizá el año que viene. Me escocía, pero me lo tragué.

Pero cada vez me costaba más tragar.

Nunca olvidaré el día en que me di cuenta de cuánto había desaparecido del fondo fiduciario de mamá. Era tarde una noche durante mi último año de universidad. Había oído a Emily hablar con sus amigas de que "papá" le estaba pagando el coche nuevo. Se me retorció el estómago al pensar en el fondo.

"¿Te lo puedes creer?", chilló Emily a través de las finas paredes. "¡Un BMW nuevo! Papá dice que me lo merezco por haber llegado a los nacionales".

Me temblaban las manos mientras me sentaba en el escritorio, con los recuerdos de las palabras de mamá resonando en mi cabeza: "Esto es para Iris. Para su futuro".

Hacía años que no veía la cuenta. Mi padre me había dicho que no me "estresara por ello". Pero ahora algo no encajaba y decidí comprobarlo.

Entré en la cuenta y se me encogió el corazón. Los números no tenían sentido. Faltaban miles. Gastos de concurso. Un calentador de agua. El automóvil de Emily. Cada retirada era como un puñetazo en las tripas.

Cuando cerré el portátil, me temblaban las manos. No era sólo dinero. Era el legado de mamá. Ella había confiado en papá para que lo protegiera, y él lo había vaciado como si fuera su cartera personal.

Llamé a mi abuela a la mañana siguiente.

"Cariño", me dijo cuando se lo conté todo. "Esto ya ha durado demasiado. Tienes que plantarle cara".

"No puedo respirar, abuela", sollocé al teléfono. "Siento como si estuviera borrando a mamá pedazo a pedazo. Como si me estuviera borrando a MÍ".

"Oh, mi dulce niña", susurró. "Tu madre estaría furiosa ahora mismo. Luchó tanto para asegurarse de que cuidarían de ti".

"Lo sé", grité, con la garganta apretada. "Confié cuando dijo que devolvería el dinero. Pero sólo ha estado esquilmando el dinero que tanto le costó ganar a mamá".

"Tu madre era una luchadora", añadió la abuela. "Y tú también lo eres. Es hora de demostrárselo".

"Lo haré cuando llegue el momento adecuado", dije, con el corazón encogido mientras colgaba.

Todo llegó a un punto crítico una semana después. La graduación estaba a la vuelta de la esquina, y por fin estaba preparada para celebrarlo después de cuatro años de noches en vela y plazos de impresión reventados. Llamé a papá y le dije que me graduaba el 20 de diciembre. Pude oír la pausa al otro lado de la línea, el tiempo suficiente para que se me cayera el estómago.

"Oh, ¿el 20 de diciembre?", dijo finalmente. "Es cuando es el desfile de Emily. Ya hemos hecho planes".

"¿Te vas a perder mi graduación por un desfile?".

"Vamos, Iris. La graduación no es para tanto. Tendrás más de ésas. ¿Pero este concurso? Es su oportunidad de brillar".

No me di cuenta de que estaba agarrando el móvil con tanta fuerza hasta que empezaron a dolerme los dedos. "Estás de broma, ¿verdad?".

Oí que Marianne intervenía, con un tono que destilaba condescendencia desde el fondo. "No seas egoísta, Iris. Las graduaciones son constantes. El desfile de Emily es una vez en la vida".

"¿Egoísta?", espeté. "Papá, no se trata de ser egoísta. Se trata de que has elegido a Emily en vez de a mí. Otra vez".

"No es justo...", protestó.

"¿No es justo? ¿Quieres hablar de justicia? ¿Cuándo fue la última vez que me elegiste? ¿Cuándo fue la última vez que siquiera me viste?".

"Claro que te veo, Iris".

"¡No, no me ves!", las palabras salieron de mí como la rotura de una presa. "Ves a Emily. Ves sus desfiles y sus recitales de baile y su TODO. ¿Y a mí? Sólo soy el fantasma del rincón. La sobra de mamá con la que no sabes qué hacer".

"¡Iris, ya basta!".

"¡No, no es suficiente! ¡Nunca ha sido suficiente!", grité, derramando años de dolor. "¿Sabes cuáles fueron las últimas palabras que me dirigió mamá? Me hizo prometer que no dejaría que nadie oscureciera mi luz. Pero llevas años haciendo exactamente eso, papá. Años".

Suspiró como si yo estuviera siendo poco razonable. "Lo celebraremos cuando volvamos. Te lo prometo".

La palabra "prometo" me golpeó como una bofetada. "Tus promesas ya no significan nada", susurré. "No significan nada desde que murió mamá".

Colgué sin despedirme. Mis abuelos, al menos, acudieron a mi graduación. Ver sus rostros orgullosos entre la multitud hizo que el día se sintiera un poco menos solitario. Después me abrazaron muy fuerte, recordándome que todavía le importaba a alguien. Estaba contenta, pero me quedaba una última cosa por hacer.

Al día siguiente, entré en el despacho de papá con los extractos de cuenta en la mano. Me daba vueltas el estómago, pero no podía dejar que eso me detuviera.

"Tenemos que hablar", dije, cerrando la puerta tras de mí y dejando caer los papeles sobre su escritorio.

Papá levantó la vista del ordenador y frunció el ceño. "¿Qué es esto?".

"La declaración del fondo fiduciario. El fondo fiduciario de mamá. El que has estado vaciando durante años".

Su rostro palideció, pero intentó disimularlo. "Iris, vamos. Todo lo que he gastado era para la familia. Tú nunca lo has necesitado. Tenías una beca".

"Ese dinero no era para la familia", interrumpí. "Era para MÍ. Para MI futuro. Y te lo gastaste en Emily. Ni siquiera intentes negarlo. Las declaraciones no mienten".

"No entiendes lo que es", se levantó, alzando la voz. "Ser padre, intentar compaginar dos familias...".

"¡Y tú no entiendes lo que es ver cómo tu padre borra todo rastro de tu madre!", le respondí. "¡Ese dinero era lo último que podía darme, y tú lo tratabas como si fuera tu cajero automático personal!".

Se echó hacia atrás en la silla, con la mandíbula tensa. "Hice lo que tenía que hacer".

"No", dije, manteniéndome firme. "Hiciste lo que te convenía. Y ahora vas a devolverlo. Hasta el último céntimo".

Su risa era amarga. "¿Y si no lo hago?".

"Entonces te demandaré".

La habitación se quedó en silencio. Por primera vez en mi vida, vi verdadero miedo en sus ojos.

"No lo harías", dijo finalmente.

"Mamá siempre decía que yo tenía su columna vertebral", repliqué. "Quizá sea hora de que lo recuerdes".

Las consecuencias fueron tan turbias como esperaba. Mi madrastra y mi hermanastra me llamaron gritando por teléfono. "¿Cómo has podido hacer esto, Iris? La voz de Marianne era chillona, como si yo personalmente les hubiera quemado la casa.

"¿Hacer qué?", dije, agarrando el teléfono con más fuerza. "¿Defenderme? ¿Exigir el respeto que nunca he recibido de ustedes?".

"No hagas que esto tenga que ver contigo", espetó. "Nos estás castigando porque no podíamos estar en dos sitios a la vez. Sabes lo mucho que significaba para Emily el desfile".

"Y mi graduación no significó nada para ti", repliqué. "Ya he tenido bastante, Marianne. He terminado".

"¿Cómo te atreves? ¿Después de todo lo que hemos hecho por ti?".

"¿Hecho por mí?", me reí sin ganas. "¿Qué han hecho exactamente, salvo intentar sustituir todo lo de mamá?".

"¡He intentado ser una madre para ti!".

"No", espeté. "Intentaste borrar a mi madre. Hay una diferencia".

Me llamó mocosa "egoísta". Pero no me eché atrás.

Según la ley estadounidense, ella y papá no tenían nada que hacer. Mis abuelos me ayudaron a redactar los documentos legales y, para cuando se los entregué, papá sabía que se había quedado sin opciones.

Un mes después, el dinero estaba de nuevo en mi cuenta. Habían pedido préstamos para hacerlo, pero ése no era mi problema. Me mudé a la semana siguiente y me instalé temporalmente en casa de mis abuelos. Me sentí bien en un lugar cálido y seguro por una vez.

"Siempre has sido más fuerte de lo que crees, Iris", me dijo la abuela una noche mientras estábamos sentadas en el porche. Me envolvió los hombros con su rebeca, que olía al perfume de vainilla de mamá.

"No me sentía fuerte", admití, mirando las estrellas. "Sólo me sentía enfadada".

"A veces, la rabia es lo que necesitamos para ponernos en marcha", dijo con una sonrisa. "Tu madre... sabía que esto podía ocurrir, ¿sabes? Por eso nos hizo prometer que velaríamos por ti".

"¿Lo hizo?".

"Ah, sí. Dijo: 'Mi Iris puede doblarse, pero nunca romperse'. Sabía exactamente quién eras, cariño".

Al día siguiente le entregué un cheque, una parte del dinero devuelto. Intentó rechazarlo, pero insistí. "Tú y el abuelo han hecho más por mí que nadie. Por favor. Déjame hacerlo".

Me abrazó con tanta fuerza que pensé que podría romperme. "Estamos muy orgullosos de ti. Y tu madre... estaría encantada".

Con el resto del dinero, me matriculé en la escuela de posgrado y conseguí mi propio apartamento. No era lujoso, pero era mío.

Una noche, mientras desempaquetaba unas cajas, encontré una vieja foto de mamá y yo. Me tenía en su regazo, con una sonrisa suave y cálida.

"Lo he conseguido, mamá", susurré, pasando los dedos por la foto. "Cumplí mi promesa. No dejé que apagaran mi luz".

Mi teléfono zumbó con un mensaje de papá. Pero no lo abrí.

En su lugar, envié un mensaje a la abuela: "Creo que por fin soy libre".

Su respuesta fue inmediata: "Lo eres, cariño. Lo eres. Probablemente tu madre esté bailando en el cielo ahora mismo".

Dejé el teléfono a un lado y sonreí, con los ojos empañados. Por primera vez en años, sentí que por fin vivía para mí. Viviendo como mamá siempre había querido que lo hiciera... brillante y sin miedo.

He aquí otra historia: Justo un mes después de que mi madre muriera tras sufrir un agresivo cáncer, papá trajo a su amante a casa por Navidad y la presentó como mi "NUEVA MAMÁ". Mi corazón se hizo añicos, pero no fue lo único que me dejó conmocionada.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.