Llegué al funeral de mi padre en Navidad - Cuando abrieron el ataúd, estaba vacío

Cuando llegué al funeral de mi padre el día de Navidad, la pena pesaba sobre mi pecho. Pero cuando abrieron la tapa del ataúd y vieron que estaba vacío, una oleada de conmoción recorrió a la multitud. La verdad que siguió cambiaría todo lo que creía saber sobre la familia, el amor y el perdón.

La Navidad siempre fue especial en nuestra casa. Al crecer, parecía mágica.

Papá se ponía todos los años el mismo ridículo gorro de Papá Noel, con las gafas torcidas sobre la nariz, mientras mamá preparaba sus famosos rollos de canela. Nos despertábamos con el olor a café recién hecho y el sonido de los villancicos en el viejo equipo de música.

Éramos una gran familia: mis dos hermanos mayores, Tom y Steve, mi hermana Ester y yo, el más joven. Por aquel entonces, la casa parecía viva. Había regalos bajo el árbol, risas en todas las habitaciones y demasiado chocolate para desayunar.

Tom siempre era el que hacía bromas. "No abras ése, Steve", decía señalando un paquete. "Seguro que son calcetines". Steve ponía los ojos en blanco y mamá reñía a Tom.

Papá era nuestra ancla. Se sentaba con una taza de té y una suave sonrisa mientras nos miraba destrozar nuestros regalos. "No olviden dar las gracias a su madre", decía. "Ella es el verdadero Papá Noel".

Y lo era. Mamá tenía una manera de hacer que todo nos pareciera cálido y seguro. Incluso cuando éramos unos pequeños terrores, corriendo por la casa y tirando adornos, nunca se enfadaba demasiado.

Pero todo cambió el año en que cumplí 18 años. Era un día cualquiera cuando recibimos la llamada. Mamá había tenido un accidente de automóvil. No había sobrevivido.

Papá rompió primero el silencio. Se le quebró la voz al decir: "Saldremos de ésta. Juntos".

Pero no fue así.

Tras el funeral de mamá, parecía que el pegamento que nos mantenía unidos se había deshecho. Ester se fue a la universidad, y Tom y Steve consiguieron trabajo en distintos estados. Yo me quedé en casa un tiempo, intentando ayudar a papá, pero era difícil. No sabíamos cómo hablarnos sin que mamá estuviera allí para guiarnos.

Al final, yo también me mudé. La vida siguió, pero no como antes. Las Navidades se volvieron tranquilas. A veces llamábamos, a veces no. Visitaba a papá quizá una o dos veces al año, e incluso entonces me parecía más una obligación que un reencuentro.

Los años pasaron así. Todos estábamos ocupados: trabajos, relaciones, hijos. No es que dejáramos de preocuparnos los unos por los otros, simplemente nos distanciamos.

Entonces, una fría mañana de diciembre, todo cambió.

Estaba sentada en la mesa del trabajo, revisando correos electrónicos, cuando un mensajero me entregó un paquete. No tenía remitente, sólo mi nombre escrito con letra clara y familiar.

"¿Qué es esto?", murmuré, abriéndolo. Dentro había un marco dorado con una vieja foto familiar. Era una de mis favoritas: yo, mis hermanos, mamá y papá, todos sonriendo en el patio trasero. Sentí una punzada en el pecho con sólo mirarla.

También había una carta. El papel era grueso, la letra inconfundiblemente de papá. La desdoblé, curioso pero nervioso.

"Mi querido hijo,

Si estás leyendo esto, significa que ya no estoy vivo. Perdóname por todo. Ven a mi funeral. Tendrá lugar el 25 de diciembre. Con amor, papá".

Me quedé mirando la carta, con las manos temblorosas. ¿Ya no está vivo? ¿Papá se había ido? ¿Cómo? ¿Cuándo?

Llamé inmediatamente a Ester. Contestó al primer timbrazo, con la voz llena de lágrimas.

"¿Tú también recibiste la carta?", preguntó lloriqueando.

"Sí, la recibí. Ester, ¿qué ocurre? ¿Cómo ha ocurrido?"

"No lo sé. Estoy tan confusa como tú. Tom y Steve también recibieron cartas. Nos reuniremos todos en el cementerio en Navidad".

Colgué, la cabeza me daba vueltas. Papá se había ido. Así, sin más. Volví a mirar la foto, con el pulgar dibujando la sonrisa de mamá.

¿Qué le había pasado a nuestra familia? ¿Y por qué papá había elegido la Navidad para su funeral?

El cementerio estaba frío y silencioso, el tipo de frío de diciembre que te cala hasta los huesos. Me apreté más el abrigo mientras caminaba hacia la multitud reunida en torno a la tumba de mi padre. Mis hermanos ya estaban allí: Ester estaba de pie con su marido, enjugándose los ojos. Tom y Steve estaban acurrucados, con los rostros pálidos.

Y luego estaba la segunda familia de papá. Su esposa, Clara, estaba a unos pasos, con un pañuelo en la mano.

Parecía más pequeña de lo que yo recordaba, con los hombros temblorosos mientras sujetaba a uno de mis hermanastros.

Hacía años que no hablaba con Clara. No desde que se casó con papá tras la muerte de mamá. Para mí, ella siempre había sido la razón por la que papá parecía tan distante.

"Gracias por venir" -susurró Ester, dándome un rápido abrazo.

Asentí, incapaz de hablar. El aire estaba cargado de dolor.

El pastor inició el servicio, con voz grave y solemne. "Nos reunimos hoy aquí para honrar a un hombre que fue padre, esposo y amigo de muchos. Recordémosle no con tristeza, sino con gratitud por el amor que nos dio".

Tragué saliva con dificultad, intentando contener mis emociones. Apenas podía mirar el ataúd.

Ester se adelantó para pronunciar su discurso. Temblaba, pero su voz era firme. "Papá, no fuiste sólo un padre, sino un guía, un amigo y nuestro mayor animador. Nos lo diste todo: una infancia feliz, amor y lecciones que llevaremos para siempre. Siento que no pasáramos más tiempo juntos. Ojalá pudiera volver atrás y cambiarlo". Se le quebró la voz y se tapó la boca con la mano.

Clara fue la siguiente en dar un paso al frente. Sostenía un papelito, pero no lo miró.

"Eras mi roca", dijo en voz baja, con la voz llena de dolor. "Me diste mucho: amor, paciencia y una familia. Siento que estuviéramos separados en tus últimos días. Si pudiera volver atrás, nunca me separaría de ti".

Los discursos removieron algo muy dentro de mí. Quería aferrarme a mi rabia contra Clara, y contra papá por seguir adelante tan deprisa tras la muerte de mamá. Pero al mirar a mi alrededor, vi a todo el mundo unido en el dolor, sus lágrimas fundiéndose en un dolor compartido.

Por primera vez, me di cuenta de que no era el único que había perdido a alguien.

La voz del pastor me trajo de vuelta. "Despidámonos por última vez".

Nos quedamos en silencio, cada uno sumido en sus pensamientos. Entonces, de la nada, un empleado del cementerio se acercó a la tumba.

"Disculpe", dijo, con voz vacilante. "Hay algo que tengo que hacer".

"¿De qué estás hablando?", espetó Tom, con las cejas fruncidas.

El obrero no contestó. En lugar de eso, se inclinó y empezó a juguetear con las cerraduras del ataúd.

"¿Qué está haciendo?" Exclamó Ester, acercándose.

Abrió la tapa.

El ataúd estaba vacío.

Un grito ahogado recorrió la multitud. Me quedé paralizado, con la mente acelerada.

"¿Qué es esto?", pregunté, con voz temblorosa. "¿Dónde está mi padre?"

El trabajador me miró, con el rostro tranquilo pero serio. "Esta era su última voluntad. Me pidió que te llevara ante él".

"¿De qué está hablando?", gritó Steve.

"Sígueme", dijo el trabajador.

Intercambiamos miradas de desconcierto antes de seguirle a regañadientes por el cementerio hasta una pequeña sala. Dentro, la sala estaba decorada con flores, velas y fotos de papá. Y allí, de pie en medio de todo, estaba papá.

Vivo.

Nos sonrió, con los ojos brillantes de calidez. "Estoy aquí, familia mía".

Por un momento, nadie se movió. Entonces Ester soltó un grito y corrió hacia él, rodeándole el cuello con los brazos. Uno a uno, le seguimos, nuestras preguntas olvidadas mientras el alivio y la alegría se apoderaban de nosotros.

"¿Qué está pasando?", pregunté, con la voz temblorosa. "¿Estás vivo?"

"Sí", dijo papá, con tono suave. "Necesitaba reunirlos a todos. Ésta era la única forma que se me ocurrió".

"¿De qué estás hablando?", preguntó Clara, con lágrimas en los ojos.

"Me estoy muriendo", dijo papá, desvaneciéndose su sonrisa. "Me quedan unos seis meses. No quería esperar hasta que fuera demasiado tarde. Quería verlos a todos juntos, a mis dos familias, como una sola".

La sala se quedó en silencio.

"Durante años intenté acercarlos", continuó. "Pero no pude. Así que pensé que quizá mi muerte podría".

Ester moqueó. "Papá, no tenías que hacer esto. Habríamos venido".

"¿En serio?", preguntó papá, enarcando una ceja. "Hacía años que no estábamos todos en la misma habitación. No podía esperar más".

Clara se adelantó, con voz temblorosa. "Lo siento mucho, John. Debería haberme esforzado más por reunirnos".

"Hiciste todo lo que pudiste", dijo papá, poniéndole una mano en el hombro. "Ahora, no perdamos el tiempo que nos queda".

Pasamos el resto del día en casa de papá. La mesa estaba repleta de comida, la casa llena de risas y el sonido de los niños jugando. Por primera vez en años, volvía a parecer Navidad.

En un momento dado, papá se levantó y alzó la copa. "La próxima Navidad no estaré aquí", dijo, con voz firme pero triste. "Pero prométanme esto: celebren juntos. Apóyense mutuamente. Sean una familia, no dos".

Todos asentimos, con las lágrimas cayendo por nuestros rostros.

Cuando terminó la noche, abracé a papá con fuerza. "Tenías razón, papá", susurré. "Estas son las mejores Navidades de mi vida".

¿Te ha gustado esta historia? Considera echar un vistazo a esta: Steve se enorgullecía de dos cosas: sus suelos impecables y su orgullo inquebrantable. Cuando el prometido de su hija apareció con las botas llenas de barro en Nochebuena, LO ECHÓ. Pero por la mañana, el hombre al que había echado dio un giro que dejó a Steve limpiando su propio desastre.

Esta obra se inspira en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.