Mi hijastra me traicionó y me echó de casa después de que la criara como si fuera mía – Así que utilicé mi experiencia para dar un giro a mi vida

Durante 17 años crié a Olivia como si fuera mía, creyendo que éramos familia. Pero tres días después del funeral de mi esposo, ella rompió esa ilusión. "Nunca fuiste mi verdadera madre", me dijo, y me echó a la calle. Sin hogar y con el corazón roto, no me quedaba nada. Pero no había terminado de luchar.

Conocí a Greg cuando su hija, Olivia, tenía sólo seis años. Su madre había fallecido y él luchaba por ser a la vez padre y madre de una niña que seguía preguntando cuándo volvería mamá a casa.

"No se come las verduras", confesó Greg una noche durante nuestra tercera cita. "No sé si debería obligarla o dejarlo así. Sarah siempre sabía qué hacer".

Tenía los ojos cansados, el tipo de cansancio que el sueño no podía arreglar.

Me acerqué al otro lado de la mesa y le apreté la mano. "¿Has probado a esconderlos en otros alimentos?".

Aquella simple pregunta lo cambió todo.

Al cabo de unos meses, ya no sólo salía con Greg. Ayudaba a Olivia con los deberes, le trenzaba el pelo antes de ir al colegio y, sí, le metía verduras a escondidas en sus macarrones con queso.

Cuando Greg me propuso matrimonio un año después, Olivia fue quien me entregó el anillo.

"¿Ahora serás mi mamá?", preguntó, con su carita tan seria, tan esperanzada.

"Ya lo soy, cariño", le dije, y la abracé como si volviera a casa.

A partir de aquel día, no sólo me casé con Greg, sino que me convertí en madre de Olivia.

Le preparé la comida, la llevé al médico, me quedé despierta con ella cuando estaba enferma y la tomé de la mano en cada angustia.

Aprendí a enfrentarme a las reuniones de padres y profesores, los cambios de humor en la adolescencia y las solicitudes de ingreso en la universidad. Nunca tuve hijos biológicos, pero Olivia se convirtió en mi hija en todos los sentidos.

O eso creía yo.

Entonces, Greg falleció repentinamente cuando Olivia tenía 23 años. Un ataque al corazón. En un momento se quejaba de los ladridos del perro del vecino y al siguiente ya no estaba.

Yo estaba destrozada, pero me consolaba saber que Olivia y yo seguíamos teniéndonos la una a la otra.

Pero tres días después del funeral, Olivia me sentó y echó por tierra esa creencia.

"Creo que es hora de que te mudes", me dijo sin rodeos. "Papá me dejó la casa a mí".

El aire abandonó mis pulmones. "¿Mudarme? Olivia, creía que..."

Pero me interrumpió con un suspiro, como si yo fuera una carga que hubiera tolerado durante demasiado tiempo.

"Mira" -dijo, cruzándose de brazos-. "Papá siempre me dijo que te tratara con amor, que te aceptara. Quería que fuéramos una familia. Así que hice lo que me pidió. Le seguí el juego".

"Pero en realidad nunca te vi como mi madre", continuó. "Y ahora que él se ha ido... ya no tengo que fingir".

Mi mundo se abrió de par en par.

"¿Fingías?", susurré.

Ella se encogió de hombros.

"Era una niña", dijo Olivia. "Hacía lo que hacía feliz a papá. Pero nunca fuiste mi verdadera familia. Y ahora quiero mi propia vida. En mi casa".

Las palabras golpearon como golpes físicos.

Diecisiete años de amarla, de creer que éramos una familia, revelados como una mentira.

"Olivia, por favor", susurré, con la voz quebrada. "Esta también es mi casa".

"No", respondió ella, con voz fría. "No lo es. Nunca lo ha sido".

Nunca esperé nada del testamento de Greg, pero pensé que Olivia al menos me dejaría quedarme.

Pero me equivoqué.

Aquella noche volví a casa de hacer unos recados y encontré todas mis pertenencias tiradas en el césped.

Habían cambiado las cerraduras. Una bolsa de basura llena de mi ropa yacía abierta sobre la hierba, y mis documentos personales habían sido esparcidos por el viento.

Golpeé la puerta con las manos temblorosas. "¡Olivia! ¡Déjame entrar! No puedes hacerme esto".

La puerta crujió al abrirse, y Olivia se quedó allí de pie, con los brazos cruzados, mirándome como si fuera una extraña... como si no fuera nada.

"No eres mi madre", dijo fríamente. "Nunca lo fuiste. Ésta era la casa de mi padre y ahora es la mía. Tienes que aceptarlo y seguir adelante".

Se me cortó la respiración. "¿Después de todo lo que he hecho por ti? No puedes echarme así".

Pero ella se limitó a inclinar la cabeza y me dedicó una pequeña y cruel sonrisa. "Ya lo he hecho".

Luego me cerró la puerta en las narices.

Aquella noche me senté en el auto, agarrando el volante con tanta fuerza que se me pusieron blancos los nudillos.

Se lo había dado todo a Olivia, ¿y así me lo pagaba?

Pensé en la niña que una vez me había pedido que buscara monstruos debajo de su cama. La adolescente que lloró en mi hombro tras su primera ruptura. La joven a la que ajusté la gorra de su graduación universitaria momentos antes de que cruzara el escenario.

¿Había sido todo una actuación? ¿Una actuación en beneficio de su padre?

Las lágrimas corrían por mi rostro mientras consideraba mis opciones. ¿Adónde debía ir? A los 54 años, de repente me había quedado sin casa, sin familia y sin marido.

Pero si Olivia pensaba que me había destrozado, se equivocaba.

Volví a algo que casi había olvidado.

Antes de casarme con Greg, tenía una exitosa carrera inmobiliaria, pero la aparqué para ser madre.

"¿Por qué trabajar cuando no tienes que hacerlo?", había dicho Greg.

Entonces me había parecido romántico. Ahora me parecía una trampa que me había tendido a mí misma.

Así que, sin nada que perder, me lancé de nuevo a la industria. Y se me daba bien.

Los años que pasé gestionando una casa, negociando con contratistas y llevando las finanzas me habían agudizado de una forma de la que nunca me había dado cuenta.

"Tienes buen ojo para el potencial", me dijo mi nuevo jefe. "Puedes entrar en un vertedero y ver una casa de ensueño".

Al cabo de un año, había vendido tres propiedades y había ganado más dinero que en una década.

"No está mal para una anciana que empieza de nuevo", me dije, viendo crecer mi cuenta bancaria.

Entonces, una noche, mientras ojeaba anuncios inmobiliarios, la vi: La casa de Olivia estaba en venta.

Supe que debía de haber gestionado mal sus finanzas o de haber sobrestimado su capacidad para permitírsela. O quizá, sin Greg, la casa simplemente no significaba tanto para ella como creía.

Pero para mí, aquella casa lo había significado todo. Y me quedaba suficiente mezquindad.

La compré.

Al contado.

El día que Olivia vino a ultimar la venta, vio mi nombre en los papeles. Su rostro palideció.

"¿Tú?", tartamudeó cuando salí al despacho.

Sonreí dulcemente. "Yo. Parece que, después de todo, la casa se queda en la familia".

Abrió la boca y la cerró. Quizá quería disculparse. Quizá quería arremeter contra mí. Pero ya no me importaba.

Después de la forma en que Olivia se había vuelto contra mí, sabía que nada de lo que dijera ahora significaría nada. Por mucho que me doliera, no había vuelta atrás a la relación que habíamos tenido... que yo había creído que teníamos.

Me bastaba con saber que había ganado.

Pero la vida me tenía preparada una sorpresa más. A través de mi trabajo inmobiliario, conocí a Daniel, un hombre amable, divertido y profundamente compasivo. Él también había experimentado la traición y la pérdida.

"Mi esposa me dejó por mi mejor amigo", confesó durante nuestra primera conversación real. "Se llevó la mitad de mi dinero y toda mi confianza".

"Mi hijastra me echó y me dijo que toda nuestra relación era falsa", le contesté.

Silbó por lo bajo. "Parece que deberíamos crear un grupo de apoyo".

Lo que empezó como discusiones de negocios tomando café se convirtió en largos paseos, risas y, finalmente, amor.

Una noche, mientras estábamos sentados en el porche de la nueva casa que compramos juntos, me preguntó algo inesperado.

"¿Has pensado alguna vez en la adopción?"

Dudé. "¿A mi edad?"

Se encogió de hombros. "¿Por qué no? Hay tantos niños ahí fuera que necesitan amor. Y si alguien tiene amor que dar, eres tú".

"Pero ¿y si...?" No pude terminar la frase.

"¿Y si te rechazan?", adivinó Daniel, tomandome la mano. "Catherine, algunas personas lo harán. Así es la vida. Pero otros te amarán con la misma intensidad con la que tú los amas a ellos. No dejes que la crueldad de una persona arrebate al mundo tu capacidad de ser madre".

Un año después, trajimos a casa a Julie, una dulce niña de seis años que había pasado por más de lo que cualquier niño debería.

La primera noche se negó a dormir en su nueva habitación.

"Demasiado miedo", susurró, agarrando un conejo de peluche hecho jirones.

"¿Quieres saber un secreto?", le pregunté, arrodillándome a su lado. "Los sitios nuevos también me dan miedo".

Sus ojos se abrieron de par en par. "¿De verdad?"

"De verdad. ¿Pero sabes qué ayuda? Hacer tuyo el lugar que te da miedo".

Pasamos la hora siguiente colgando luces de hadas, ordenando sus pocas pertenencias y haciendo sombras chinescas en la pared.

Ella no compartía mi sangre. Pero Olivia tampoco.

Cuando aquella noche metí a Julie en la cama, le leí un cuento y sentí cómo su manita se deslizaba entre las mías, supe que esta vez había encontrado una familia de verdad.

"Buenas noches, Julie" -susurré, apagando la lámpara pero dejando encendidas las lucecitas.

Bostezó, ya medio dormida. "Buenas noches, mamá".

Mamá. Una palabrita. Cuatro letritas. Y esta vez era real.

¿Y Olivia? He oído que se mudó a Chicago y empezó de nuevo.

Espero que haya encontrado lo que buscaba. Espero que haya aprendido que la familia no es cuestión de sangre ni de obligación ni de fingir. Se trata de elegir. Cada día, elegir amar a alguien. Cada día, dejar que te elijan a ti.

Porque eso es lo que Julie, Daniel y yo hacemos cada mañana. Nos elegimos el uno al otro. Y nadie me lo va a quitar nunca.

He aquí otra historia: Al principio, los regalos de Sophie eran una dulce sorpresa: flores, galletas, pequeñas muestras de amabilidad. Pero cuando desenvolví el último paquete, sentí un escalofrío. Oculta bajo los bombones había una nota con un mensaje que me hizo llamar a la policía.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Se han cambiado nombres, personajes y detalles para proteger la intimidad y mejorar la narración. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intención del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los acontecimientos ni la representación de los personajes, y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se proporciona "tal cual", y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.